MONA LISA

... Assise dans la grande salle à manger décrépite, elle regardait le tableau réalisé par son père, une piètre copie de La Joconde. Le sourire de la Mona Lisa, peint par Léonard de Vinci, tout comme le paysage, était reconnu et admiré encore aujourd'hui. Lassée, elle crispa ses lèvres imitant la dame peinte. Délaissée sur cette vielle table en bois notre protagoniste n'afficha pas autant de prestige. Renversée, elle observa l'intérieur laissé à l'abandon... Le papier peint vert fleuri n'était quasiment plus visible et le parquet miteux semblait moisir. Un arrière-plan morne en adéquation à son sourire.

... Dans cette maison silencieuse, Mona se rappela de l'expression de sa voisine pour différencier son père aux sangs purs: «antipode» répéta-t-elle faiblement sans comprendre exactement le mot. Elle était à l'antipode de cette peinture. Contrairement à la toile, elle n'avait aucune reconnaissance envers son propre père. Pourtant, il lui avait choisi son prénom... Encore hier, Mona pensait être aimée de la même manière qu'il vénérait le peintre. Seulement, en le voyant partir ce matin sans se retourner pour lui dire au revoir, elle comprit qu'elle n'était, comme ce tableau, que décoration.

... Seule dans ce manoir humide et poussiéreux, Mona ne ressemblait plus à une jeune enfant. Son haut de pyjama trop petit lui serrait ses maigres bras. Quant à son bat, elle n'arrivait presque plus à y enfiler ses pieds. Ses cheveux gras, coupés maladroitement la veille par ses soins, lui arrivaient aux oreilles. Sur la table il n'y avait pas de petit déjeuner ni de mot d'excuse... Pas de papa, pas de maman pas de cadeau, et même pas de gâteaux. Nous sommes le 12 novembre 2044, Mona vient d'avoir onze ans.