Reprise. Ainsi sonnait ce début d’été à Londres. Non le terme représenté pour tous les résidents étant revenus la veille du château via le Poudlard Express. Après les évènements vécus lors des dernières vacances, un retour dans cette affreuse geôle qu’elle avait détestée chaque jour un peu plus lui avait paru inconcevable. Elle avait perdu, peut-être même n’avait jamais eu foi en cette froide bâtisse ; incapable de protéger des vices de cette même Magie qu’elle prétendait enseigner. En vain, elle s’était consumée. En vain, elle s’était intéressée. D’une quête impossible à la suivante, jusqu’à réaliser que plus aucune entité n’y méritait ni sa présence ni son attention. Elle y avait expérimenté le rejet et la résistance à un niveau d’intensité si douloureux que sa seule imagination n’aurait rien pu présager de tel. Sa retraite choisie aurait pu être belle et apaisante, si littéralement une semaine après n’avait pas eu lieu le grand chamboulement qu’elle n’avait été en mesure de voir venir. Faisant du monde sorcier britannique une geôle à son tour. Fini, l’accès à bien des eaux lointaines et inconnues sur lesquelles elle aurait aimé voguer en cette période. Au lieu de quoi elle avait subi un enfermement certes d’une autre nature mais qui en était demeuré un pour elle. Au moins devait-elle reconnaître à ses parents, chercheurs investis en leurs domaines respectives, une capacité à mettre la lumière sur les processus magiques avec une finesse remarquable. Bien qu’éloignée de Poudlard, son environnement familial n’aurait pas pu la priver de toute formation, ayant toutefois dû renoncer à quelques aspects pratiques. Les retrouver sous leurs prismes passionnés les rendait plus faciles à côtoyer ; d’autant qu’elle avait pris le parti de ne pas leur faire part des détails de son éprouvante entrevue avec son aîné, de la bascule impliquée par celle-ci dans son regard sur la Magie.

La petite Swan avait prudemment patienté jusqu’à la fin des cours avant de solliciter un passage au Chemin de Traverse pour enfin récupérer les ressources qui la démangeaient de découvrir, se présenter en ces lieux avec des traits aussi jeunes en période académique aurait été déraisonnable et elle n’avait pas souhaité déléguer les adultes afin de conserver pour soi les champs exacts concernés. D’où sa présence dans la librairie Fleury et Bott en cette journée estivale, avançant à petits pas le long des rayonnages semblant porter sur les possibilités magiques en question. C’était bien plus vaste qu’elle l’avait… non pas supposé mais surtout espéré. Elle aurait aimé que ce ne soit qu’une branchette périphérique. Puisqu’il fallait en éprouver les limites, elle chercha aussi ce qui se rapporterait à la notion de frontière, frôlant du bout des doigts les côtes rapidement jusqu’à trouver des titres évocateurs. Tirant un volume pour en dévoiler les couvertures, un élément parfaitement inattendu s’introduisit dans son champ de vision ; la conduisant à douter immédiatement de ses perceptions. N’était-elle pas exactement en train de subir ce qu’elle craignait le plus ? Elle n’était pas prête pour une mise à l’épreuve aussi soudaine. Son bras tremblant se décolla du livre pour remonter au-dessus, vers cet objet impossible sur lequel elle referma la main, terrorisée. Qui donc pouvait bien être à l’œuvre ? Était-ce réel ? Comment réagirait-elle si c’était bien le cas ?

Une baguette magique. Quelqu’un avait déposé une baguette magique au-dessus d’un ouvrage traitant supposément de limites magiques. Voire de limites de ces instruments, mais la lecture du résumé pour connaître cette précision était à des milliers de lieues de ses préoccupations. Sous quelles conditions cette vision était-elle… réaliste, envisageable ? Déposée ou oubliée ? L’insertion paraissait si précise, mais qui l’abandonnerait à dessein ? La capacité de traitement de la situation de Phœbe était presque hors service, ses mains en automates eurent la présence d’esprit de dissimuler l’objet, puis ses jambes de la faire quitter les lieux en direction d’une autre boutique. Où résidait le merveilleux orfèvre qui serait capable de lui fournir l’identité de… pour autant qu’il fût possible qu’un tel négligeant ou renonçant existe.

*J’en sais rien. Je suis a-sensitive.* Comment savoir ? Elle n’avait aucune clef. Seulement des influx indéfinissables, qui pourraient n’avoir que l’aspect de la réalité. Là est l’insidieuse vocation de l’illusion ; se rapprocher au plus du réel sans l’être, compter sur les flous récepteurs de la victime, l’enrober de sa séduction et même enfoncer des crocs dénués de matière tangible qui pourtant l’entameront. Dans le monde sans logique tel que celui où l’adolescente évoluait, la raison n’était d’aucune aide pour démêler la plausibilité des situations. Dans une ouate asphyxiante d’incertitude, elle vivait sans avoir la moindre idée des altérations qu’elle appuyait véritablement de sa Silhouette, de son empreinte sur cet univers si étrange auquel son âme avait été enchaînée depuis déjà plus d’une quinzaine d’années.

Projetée tout récemment dans un nouveau cadre aux bords insaisissables, chute initiée par l’apparition inimaginable de ce fragment littéral de branche parmi les branchages de connaissances qu’elle quêtait – en partie sur le pouvoir des illusions, précisément. Était-ce une métaphore de son esprit qui avait jeté cette image sur son chemin ? Les livres magiques absorbaient-ils quelque propriété des forces dont ils traitaient ? Elle regardait sans voir ; elle écoutait sans entendre. Elle ne sentait pas. Qu’était une voix authentique ? Qu’était un toucher juste ? Marionnette de ce monde, mue par des fils qui font souffrir ses articulations sans qu’elle n’ait conscience de ses réelles capacités de mouvement. Avait-elle décidé, elle, de venir jusqu’à cette boutique pour se faire indiquer des caractéristiques de baguette ? Elle, qui était-ce donc ? Pouvait-ce seulement prétendre avoir une volonté propre ? Et si c’était cette enveloppe, ces membres qui s’agitaient alors que son esprit n’a pas encore appris la révolte ? Pourquoi avait-elle l’impression que cette personne qui l’avait amenée ici était autre, pas soi-même ? Retrouver pied ou terre était une urgence, cela faisait trop longtemps qu’elle doutait, encore et encore, sans avoir trouvé l’élément sur lequel se rattacher. Pas… elle, soi, l’étrangère mélangée au volume que prenait sa matière physique et le reste, innommable.

Et ce type qui était arrivé de derrière sans se manifester, sans qu’elle n’ait été capable de le détecter. Était-ce la preuve de son existence ou de son inexistence ? Est-il le plus irréellement réel ou le plus réellement irréel ? S’il est… parviendra-t-il alors à lui montrer ce qui est, justement ? L’absurdité dans un monde absurde… une attitude de parfaite logique, non ? Des souvenirs remontent, de ceux qui n’ont jamais été altérés, clarté et pureté, presque trop aisés à repasser mentalement. Ce n’est pas la première personne qui n’est pas comme un casse-tête bien fini. Dont l’agencement ne se perçoit pas. Quand l’impatient serait tenté de distordre la pièce qui ne s’insère pas alors que la solution réside peut-être en des fondements de construction entièrement autres. Un ‘presque’ dû à une érection sur de mauvaises bases. Alors préfète, elle avait été estomaquée d’être témoin d’une telle imprudence devant la Réserve du professeur Van Drecken, intrusion vouée à l’échec toutefois tentée. Quelle frontière pousse à tout mettre en danger ?

Elle aurait été tentée de se demander quel imbécile de sorcier il pouvait être pour avoir nonchalamment laissé son instrument de magie avant de le réclamer comme si de rien. Elle avait grandi depuis et comprenait enfin. Quelle que soit cette frontière, il y était. S’il y demeurait, le cataclysme guettait. Elle avait bien vu comme cela avait fini, pas plus tard que l’été dernier, en cette rencontre dont elle n’avait sauvegardé que les premiers instants, ayant presque aussitôt disjoncté. Frappée par l’évidence en une parole. Si elle avait senti les mêmes notes de cerisier, l’ancienne châtelaine s’était laissé devenir une autre. Avait permis l’altération de son identité, par le même processus qui avait tout éventré en Phœbe, tâchant de reconstituer le puzzle de son être depuis. Désormais, elle était prête à sentir son cœur vomir des flots de sang plutôt que de changer quoi que ce soit à sa mémoire. Elle ne pouvait pas encore s’égarer.

Lui… pour avoir été poussé à un acte aussi insensé, c’est qu’il croyait n’avoir rien à perdre. Elle ne devait pas renforcer cette conviction en lui. Car en plus de se perdre, elle le perdrait ; ses épaules ne pouvaient supporter cette double responsabilité. Quelque chose l’invitait à se persuader qu’il n’avait eu d’autre choix que se plonger sans réfléchir dans cette audace. À moins qu’il ne soit parfaitement lucide, à moins qu’il n’ait tout prévu. Son apparente assurance était troublante. Et si Phœbe était stupidement tombée dans son piège, et si elle lui donnait raison en lui rendant ce qu’il attendait ? Elle ne peut pas se risquer à l’enfoncer. Cède, sans rien n’offrir cependant de sa voix, de ses yeux, de ses mouvements. Hermétique.

Il déborde tellement fort, et toutes les échappées hors du corps de ce type l’atteignent comme si aucune réelle barrière ne délimitait leurs contours respectifs. Habituée, experte au maintien du masque d’impassibilité en surface, un discret froncement réprobateur s’immisce toutefois en ses traits, un fugace instant. Il n’a pas même pas besoin de parler pour que quiconque l’ayant dans son champ de perception – en l’occurrence elle à ce moment précis – capte une bonne partie de ses émissions. Quand il lit ses pensées, quand il passe d’une voie à l’autre de leur chemin, quand il détale et quand il pile net… Ce visage si évolutif est presque terrifiant à voir. Comme si la frontière entre surface et profondeur n’avait rien de net pour lui, comme s’il avait le pouvoir de mettre la personne en face de soi à la fois à l’extérieur et à l’intérieur de son être. La petite Swan comprend bien que quelques pas en arrière ne suffiront pas à la libérer de cette emprise. Quelqu’un d’aussi débordant pourrait-il vraiment la tromper ? À moins qu’il ne soit la tromperie en elle-même ; qu’une autre main s’y cache ? À la fois trop discernable et indiscernable, il l’inquiète à lui en hérisser la peau, pas loin de frissonner en dépit de la chaleur estivale dont les deux adolescents sont enrobés.

Hypnotisée, elle suit celui qui a pris les devants en reculant, ne permettant pas à un écart de se creuser, car elle n’a pas encore la certitude que sa dissipation serait la véritable libération. Elle porterait ce fragment de Vie sans jamais ne savoir sous quel prisme le considérer. Être des eaux troubles, demeurons jusqu’à la clarté. Non, ce n’est pas lui qui a besoin d’elle. Elle aussi est en attente de quelque chose de lui. Il l’a approchée, il a touché à son identité ; elle a besoin de comprendre quelles extensions de lui sont parvenues à ses contours. La théâtralité du geste qui accompagne sa requête ne l’étonne même pas. Elle est déjà prête à tout avec cet intriguant personnage. Il ne lui rappelle… personne qu’elle ait rencontré. Pas même elle. Il est Potentiel pur et entier.

Ses Perles d’Argent s’arrêtent sur la forme de la baguette qu’il tient, toujours curieuse d’en détailler les aspects si variés du fait du travail d’orfèvre fourni derrière chaque instrument permettant l’émergence de pièces uniques. Brut. Le rapport à la source, à l’arbre apparaissait plus fortement que sur certaines au travail d’ornement et de vernissage bien plus poussé. Était-ce à son image ? Un rapport déséquilibré semble s’être instauré alors la sienne est dissimulée, mais elle n’a pas envie de la sortir. Elle se contente de s’installer sur une plateforme capable de les accueillir, méditant quelques secondes sur la magie des émotions qu’il désigne comme obstacle. Grandir avec une chercheuse spécialisée en Sortilèges avait ses avantages, Phœbe en appréhendait les processus avec un relatif naturel ; et le contraste avec la définition par Poudlard lui donnait à comprendre sans peine le scepticisme trahi par la tonalité de la voix de son aîné.

Est-ce l’expression qui seconde les émotions ; ou les émotions qui secondent l’expression ? La matière académique semblait exiger la seconde proposition, à dessein ou par une présentation trop approximative ; cela formait à l’évidence des égarés tel ce type. Ses doigts volètent en des mouvements précis et rapides devant elle, retraçant des mélodies au piano dont ils s’étaient imprégnés. Ces dernières semaines, elle avait pu jouer tout son saoul, opportunité dont elle n’aurait jamais véritablement bénéficié au sein de la Geôle de pierre.

« Ta baguette, c’est ton instrument de musique ; et les sorts, ce sont tes partitions. »

Tout pareil. Elle ne parlait pas spécifiquement du piano qui était le sien ; il en existait au moins un vastement partagé, les cordes vocales. Nul besoin de formation musicale poussée pour comprendre, estime-t-elle. S’il en était parfaitement étranger… qu’il se trouve avoir besoin d’autrui. Elle peut expliquer ce que jamais le château ne saura enseigner, mais sa perspective n’est qu’un échantillon tiré de l’immense.

« Les sorts, tous comme les musiques d’autrui, sont en strates. Déchiffrage, travail des techniques de jeu, absorption des notes jusque dans les fibres de son corps ; et enfin interprétation. Tu ne peux pas à la découverte des portées déjà insuffler du molto espressivo ; sans avoir encore compris l’œuvre. Une fois que tu as compris que Beethoven compose la révolte de son temps ; tu peux le jouer pour exprimer ta propre révolte, qui n’est pas celle suscitée par l’Europe explosée de la fin du XVIII^e siècle. Ton état pour interpréter une musique douce, mesurée, agitée, passionnée, vive t’est bien propre ; ce n’est pas celui du créateur. N’oublie pas que lorsque tu joues le sort d’un autre, c’est toujours toi qui t’exprimes. »

Les émotions sollicités doivent être de celles que le sorcier a aussi besoin d’exprimer, autrement elles peineront à s’échapper. Tout le monde a besoin d’exprimer ce qui l’habite, d’une manière ou d’autre. Il doute sur son instrument en tant que vecteur. En cherche-t-il d’autres ? Est-ce la raison pour laquelle il a cru pouvoir se passer de sa baguette ? Parce qu’il ne parvient pas à s’exprimer avec ?

« Chaque sort qui passe entre tes mains se trouve marqué de ton identité, il ne s’agit de reproduire mais d’interpréter l’œuvre qui nous est laissée. Même le compositeur a ses libertés, certains peuvent jouer leurs propres morceaux sans respecter scrupuleusement les indications de partition, des enregistrements musicaux l’attestent ; même si les ajustement sont plus probants en Potions, je trouve. De toute façon, il y aura toujours des sorts qui n’ont rien d’universel et qui nécessiteront que tu les fasses tiens pour les intégrer à ta palette. Même les plus grand musiciens ont leur répertoire de prédilection et n’excellent pas à s’approprier toutes les époques, toutes les pièces. Tes inconciliables, c’est ce qu’il te faut exprimer et intégrer dans l’interprétation de tes sorts. Tu ne peux les considérer comme à un tiers. »

Parler, chanter son prisme magique aurait été plus apaisant si elle ne s’était adressée à un inconnu capable de l’attaquer de ses traits trop tranchants et nets tout en l’enrobant d’une texture insaisissable et immatérielle.

« Comment tu sais que j’existe ? Comment tu sais que tu existes ? »

Elle aimerait s’assurer que rien d’illusoire ne serait infiltré, mais la volonté ne suffit à contrer de telles forces.

Ignorant où est le focus, elle navigue entre le bois et la chair. Un écrivain français avait dessiné une magie runique dont le cinquième élément était la chair. Par quel consensus les quatre éléments communs seraient-ils valables, en première instance ? L’air est l’eau, l’eau est l’air. C’est le pas de la respiration à la noyade ; de se ressourcer à suffoquer. Comment l’idée d’essence pourrait-elle coexister avec leur habilité à la transmutation ? Quelle est vraie identité d’un élément qui pourrait en devenir un autre ? Pourquoi la magie aurait-elle le droit de toucher à l’intouchable ? Lorsque Phœbe faisait redéfiler ses premières années à Poudlard, elle ne parvenait pas à trouver trace d’avertissements sur ce potentiel. ‘Vous risquez de vous perdre.’ Elle aurait aimé l’entendre avant de prendre conscience de l’égarement en lequel elle avait été trop longuement plongée, bien malgré elle. Tant de pouvoirs étaient à l’œuvre, contre lesquels aucune défense n’était enseignée. La magie avait touché à sa psyché, par plusieurs voies. Stupide tradition française, elle ne voulait pas de ce dernier prénom. Psyché avait essayé de protéger sa psyché en encapsulant la première agression. L’adolescente savait qu’elle aurait pu attendre plus longuement encore avant que le voile ne soit levé et ne la jette dans le nécessaire cheminement de la quête de soi. Deux ans qu’elle se contemplait, interrogative. Qui est-elle ? Qui es-tu ? Qui suis-je ? Première, deuxième, troisième personne ; elle n’avait strictement aucune idée du rapport entretenu avec sa personne. Un duel grec, peut-être ? Pas tout à fait uniforme, alors que son esprit avait divergé entre la section d’elle préservée et l’autre demeurée dormante avant de se réveiller à retardement pour s’y confronter.

Ses pensées bataillaient, pas encore prêtes à vraiment recevoir les paroles précisément captées comme extérieures. *Ce sont eux qui s’infiltrent en nous !* Eux, elle pouvait déterminer aisément qu’il s’agissait d’une troisième personne de l’indéfini. Des entités innommables, mais qui œuvraient, aux effets ressentis. Il la sent, mais elle n’est pas capable… Les influx ne trouvent pas la voie jusqu’à elle. Elle voudrait se reconnaître, comme il dit, mais elle n’est même pas certaine de seulement distinguer le sommet de la titanesque montagne qui a bloqué son chemin. Othrys, tombe au profit de l’Olympe. À Poudlard, elle aurait de nouveau le droit de pratiquer la magie, pas seulement de l’étudier et la comprendre. Elle ne peut rien contre les coulures de goudron qui baveraient des autres sorciers, mais qui lui apprendra à s’en protéger ? Ses parents se refuseraient à l’éprouver de la sorte, ils craindraient d’être déclencheurs de ses tourments. Et le maître en la matière était trop pervers pour qu’elle se résolve à l’approcher de nouveau.

« Là-bas, ils ne peuvent pas grand-chose, tu as raison. C’est pourquoi j’ai… séché cette dernière période. »

Pourquoi diable y reposerait-elle le pied ? S’il n’y avait pas eu de si vifs retournements de direction de la société magique récemment ; un avenir fascinant d’explorations aurait pu l’attendre, entourée de chercheurs qui ne redoutaient pas le dépassement des frontières du connu. Rester enchaînée en des zones maritimes ou terrestres restreintes ne devait plus faire de réelle différence désormais. Pointant son instrument du menton, elle semi-concède.

« Je pourrais t’exposer certaines formes d’interprétation, mais j’imagine que tu voudras ensuite les appliquer avec elle ? Le château n’a rien à m’offrir par ses enseignements académiques. Lorsque j’ai eu la bêtise de m’intéresser à quelque élève, ça s’est presque toujours mal fini. »

Au point de considérer de se diffracter à nouveau. Heureusement que même sur le plan physiologique, ses cordes vocales avaient résisté, l’avaient sauvegardé d’être l’architecte de son propre délitement. Sa puissance aurait suffi à l’enfermer au point de non-retour ; elle ne remerciera jamais assez l’étiolement salvateur de sa sombre détermination. Elle se serait coupée irrémédiablement de la possibilité d’être un jour entière.

« Là-bas, je t’apprendrai à chanter tes émotions avec ta baguette ; si tu m’apprends à me sentir, à me distinguer. »

Du reste. Trouver la frontière entre son identité et l’étranger. L’évitement a fait son temps.

Tout devenait horriblement fort. À peine sa phrase finie ; son être lui montrait qu’il n’avait aucune peine à passer des murmures aux hurlements, en une fraction de temps. Qu’est-ce que ça criait, au juste ? Le bas de ses paumes sur les joues et le bout des doigts sur le front, elle formait de ses mains de petites coquilles entourant ses yeux, se retenant cependant de les écraser pour ne pas dégrader plus encore sa vue. Difficile de faire confiance aux sens lorsque déjà au moins l’un d’eux partait clairement à la dérive depuis longtemps. La transition aux lentilles lui avait rendu de nouveau accessible son visage, mais elles ne s’ôtaient pas aussi aisément que les lunettes libérant d’un seul geste lorsque l’aspect visuel lui devenait douloureux.

Sa résolution trop hâtive à proposer son aide en un lieu honni avait provoqué un vertige qui s’était aussitôt répercuté sur sa vue, devenue à son tour vertigineuse. Elle abhorrait tous les maux de la vue ; les puissantes céphalées dont les yeux étaient le noyau, le brouillard trouble qui parfois s’insinuait, la déformation des contours, l’accommodation aléatoire, les démultiplications, le retard lumineux, les tressautements, le vertige. Vertige qui la forçait à isoler ce sens, en espérant qu’il était de ceux qui passent et non de ceux qui s’installent. Le soleil estival et le poids physique en chape que ses rayons apposaient sur ses paupières aggravaient son état. Des musiciens prétendent mieux entendre sans la vue. Ludwig Beethoven rirait gentiment, les compositeurs n’ont pas besoin de l’émission physique du son pour entendre. Quelle idée saugrenue que d’incomber à sa surdité la singularité de ses dernières œuvres. Sa nouvelle posture du moins ne l’empêcha pas de percevoir les interrogations qui jaillissaient de celui qu’elle avait déterminé sur le fil. Bataillant pour surmonter la lourdeur qui l’opprimait, elle se redressa un tout petit peu et écarta légèrement ses doigts, se dévoilant en stries.

« L’ajustement de la baguette est une question délicate. Un facteur d’instruments ne les fait pas seulement ; il les règle, travaille à parfaire leur sonorité, adapte aux besoins de l’interprète. L’opticien taille les verres sur mesure pour correspondre exactement à la position du centre de l’œil sur le visage ; le moindre décalage a de sérieuses répercussions, notre vue lui est confiée. Pourtant, les facteurs de baguettes qui œuvrent de façon très analogue ne semblent pas avoir à adapter au fil de l’évolution du porteur ou de la porteuse. »

Les transferts d’allégeance impliquaient des rapports plus complexes encore.

« Le changement s’opère indéniablement, à une échelle ou à une autre. Alors soit la baguette s’attache à la parcelle inaltérable de ton essence, soit la magie qui passe en elle finit par s’y mêler pour garantir une évolution parallèle. »

Ça continuait de hurler. Ses phalanges se recollèrent, les pouces cherchant les tempes battantes. Appuyant dans une vaine tentative de ralentir les vrilles. Comme si le vertige avait été accompagné de la chute, et que dans la fosses des complaintes résonnaient contre les parois plus que propices aux échos ; comme le fut la Geôle de pierre. Tout ce qu’il sait ou plutôt sent et qui lui échappe, elle le convoite indéniablement. À quel prix ? Sa gravure, sa portée tristement muette et privée de musique avait été un geste de l’ultime, y retourner serait se verser de l’acide alors qu’elle était toujours à vif. Celle qui l’avait chassée n’y sera plus, mais qu’est-ce qui lui prouvait qu’il n’y en aura pas d’autres considérant chacun comme un vulgaire pion à mater ? Ne sera-t-elle jamais capable d’entretenir la moindre relation équilibrée ? La projection est la pire des erreurs. Son esprit descendant toujours plus loin vers les abymes provoque l’effondrement des digues, et l’enfant craque. D’abord des hoquets, l’irrégulière respiration, le buste agité de soubresauts, et enfin les sanglots qui mouillent ses joues.

« J’y ai eu si mal... »

Parfois, un mot d’une extrême simplicité, trois seules lettres suffisent à exprimer tellement plus.

Résistance. Depuis que les gouttes de cristal s’étaient mises à glisser sur sa peau, depuis que sa capacité à les retenir avait déclaré forfait ; la résistance avait été transférée sur sa respiration qui avait perdu son entièreté. En hoquets anarchiques qui avaient pris possession de son corps, ses tentatives de reprendre proprement son souffle s’avéraient infructueuses. Cet effondrement ne lui ressemblait pas, elle avait appris à les endiguer depuis si longtemps. À se maîtriser avec poigne de sorte que jamais plus d’une seule perle d’émotion n’affleure au coin de ses yeux. Une limite qu’elle s’était autorisée dès qu’elle sentait la moiteur, la chaleur annonciatrice au niveau du visage, la pression avant l’inévitable humidification. Fermer les paupières, laissant le surplus s’échapper au niveau de la ligne. Puis serrer très fort, appuyer avec fermeté avant de relâcher pour tout ralentir. Laisser l’air abraser la gorge nouée. Incliner la tête pour défier la gravité et faire sécher l’afflux aqueux malvenu, le ravaler. Pourquoi le sourire se choisit-il et pas les larmes ? Elle craint fortement les secondes, car elle sait que rarement le souris lui échappera sans qu’elle n’ait la mainmise. Elle n’est même pas seule. L’expressivité a-t-elle seulement quelque utilité en solitaire ? Quitte à craquer, elle aurait aimé que cela arrive à l’abri des regards, en particulier de celui qu’elle venait à peine de rencontrer et qu’elle ne se sentait pas d’affronter.

Dans la plupart des livres que l’adolescente avait parcourus, ce genre de scènes finissait souvent sur des confidences, des confessions menant à la consolation. Les protagonistes fortuitement ont des vécus qui résonnent en écho. Ils se racontent des histoires ou anecdotes de vie sur le raffermissement qu’offrent même les plus dures expériences. Invoquent des principes nietzschéens dans le style d’un ‘ce qui ne tue pas rend plus fort’. Faut-il ainsi excuser les horreurs qui se perpétuent à la chaîne en ce Monde ? Sinon, l’enfant en détresse est encore plus enfoncé pour faire durer sa ligne narratrice, en attendant l’élément réparateur.

Elle savait que rien de tout cela n’arriverait avec cet étranger à qui elle n’allait certainement pas déballer ce que son cœur pouvait bien porter de reliefs. Il aurait fallu d’abord qu’elle soit capable de s’identifier aux héros de ces scènes pour que quoique ce soit d’analogue se produise. Elle ne fonctionnait pas comme eux. Elle n’avait pas besoin qu’un type surgisse de nulle part pour… Lèvres traîtresses qui ont parlé. Elle n’avait pas besoin que lui la guérisse. Seulement d’être convaincue qu’il valait la peine qu’elle le réconcilie avec l’énergie en laquelle il ne fait pas confiance ; s’il est bien en mesure de lui apprendre à ériger de nouvelles résistances. En demander tout en montrant la chute de l’une d’entre elles... ce qu’elle était misérable. Une partie d’elle semblait ne pas avoir son âge, être bloquée des années en arrière. Parfois, elle avait même l’impression d’avoir aussi peu d’expériences que la gamine qu’elle avait été. Des boucliers, c’est tout ce qu’elle attend de lui. Elle n’a pas à poser des mots sur ceux du passé, et les maux à venir viendront imprédictibles. Elle n’est pas prête à partager ce qu’il croit être un fardeau. Est-ce réellement un poids venu du Ciel qui l’écrase ? Plutôt un tiraillement. Quand elle est arrachée à sa propre personne. Non poussée, tirée. D’où une re-délimitation de ses contours plus qu’essentielle.

Toute la Silhouette se rigidifie. Le buste se redresse, les mains se détachent, la nuque droite n’amorce aucun pivotement en direction de la présence en périphérie. Ses index tendus avancent vers les points où la brûlure est la plus intense sur ses joues, asymétriques selon la volonté des coulures inégales. Tous deux ont atteint la bordure perlée des trajectoires de ses petits lits de larmes. Verrouillage. Mouvement. Ils glissent vers le haut, récoltent la ligne en ruissellement sur l’ongle en effectuant le chemin inverse, jusqu’à masser l’eau au recoin de son origine. Torsion. Désormais, ce sont ses doigts qui sont humides.

« Une princesse a été bannie du royaume pour avoir dit aimer son père le souverain comme le sel et non comme quelque riche apparat de la noblesse, contrairement à ses sœurs. Jusqu’à ce qu’une pénurie de sel fasse réaliser à quel point cet élément à première vue risible était primordial. »

Les frères Grimm, d’un inébranlable secours. La fin heureuse est malheureusement une notion propre aux Contes, non à ce qu’elle avait constaté de la réalité.

« Cela ne me donne pas le droit de t’imposer de charger ton royaume de mon sel. »

Car tel est le goût des larmes, ainsi qu’il est su universellement.

La chaleur ambiante contribuera à l’évaporation du liquide, créant une couche de sel dont elle devra libérer sa peau pour en ôter les tiraillements. Ces gouttes ne disparaissent entières mais laissent des traces derrière elles ; les effacer provoquerait un bref rappel de leur émergence. Comme une peinture invisible, chaque zone effleurée gardait marque du contact. Plus tard, pas devant lui, elle en avait déjà absorbé une partie et préférait éviter quelque implication imprévisible car ne venant pas d’elle. L’esprit pesant, elle n’arrivait pas très bien à se rappeler l’utilité des larmes en magie. Selon qu’elles soient provoquées par les émotions ou par réflexe en réaction à quelque poussière, fumée ou autre particule ; leur composition et donc leurs propriétés variaient. Si quelques réminiscences d’usage dans la fiction lui revenaient, elle n’arrivait à retrouver cet ingrédient parmi les Potions qu’elle avait déjà préparées. Son père spécialiste en cet art et prompt aux expérimentations trouverait-il qu’en faire d’intéressant ? Jamais il n’aurait eu l’idée de prendre quoique ce soit de sa fille sans lui demander, pas même des cheveux, mais elle pourrait lui offrir quelques-unes de ses larmes un jour. Ou le questionner sur ce qu’il avait déjà pu tenter de confectionner avec les siennes. Sans doute n’était-il pas à espérer des vertus aussi impressionnantes que celles du Phénix pures ne nécessitant pas même d’être transformées.

Jamais telle idée ne s’était manifestée en elle, elle ne transportait rien qui lui permette de l’accomplir. Un flash l’atteignit, renforçant d’autant plus l’envie de l’accomplir. Des souvenirs se pleurent. Elle ignorait comment exactement les décharger de telle manière, mais cela du moins impliquait que son geste ne serait un inédit, avait des raisons de se montrer. Le pudique retrait proposé par l’adolescent lui convenait, une alliance progressive, en rien foudroyante. La première visite avait été plutôt fructueuse dans la découverte de leurs atouts respectifs, restait à préciser les termes de l’accord, leur mise en application. Pas d’attachement précipité ; pas de fusion hâtive des royaumes. L’échange est possible sans l’union forcée, serait-elle la princesse de sel, bien qu’elle en doutât.

« Tu aurais une fiole ? »

Une exigence bien trop précise qu’elle venait d’imposer là. Il était logique que la plupart des étudiants de magie ne se promènent pas en permanence avec ces précieux contenants, parfois renforcées d’une protection enchantée pour accueillir au mieux des ingrédients vulnérables dont les propriétés devaient être conservées assez longuement pour ne pas être contraint à une trop fréquente consommation. Elle-même n’en avait pas, contrairement à Ulysse qui récoltait tout élément susceptible de dévoiler un pouvoir nouveau dans une mixture magique. Grandir avec un père qui en avait systématiquement sur lui avait contribué à ancrer ce réflexe d’en demander spontanément, alors que la plupart ne s’en encombrait nullement. La petite Swan faillit se raviser et retirer sa requête pour ne l’importuner ni le piéger comme le serait un passant à qui l’on demanderait le chemin sans qu’il ne connaisse assez le quartier pour répondre mais souhaitant tout de même aider en s’impliquant à son tour dans une recherche qui n’était premièrement pas la sienne. Elle fut néanmoins coupée par l’apparition d’un objet dont elle n’aurait soupçonné l’existence, camouflé par un sort distordant l’espace. Une grimace fugitive passa sur ses traits, y voyant la main de l’illusion trop apte à se camoufler.

Fermant ses petites mains sur les flacons, elle écoutait les explications concernant l’apparition de la seconde qu’elle n’avait pas mentionnée ; passant de l’étonnement à l’intérêt en comprenant la signification de cet échantillon. Elle ne pourrait lui faire pareille offrande, les voyages maritimes ayant presque toujours été son existence. France et Albion étaient ses terres, ses eaux. Albion jusqu’à ce que les frictions internationales s’aplanissent enfin, le coup d’État était encore tout jeune, le passage des frontières soumis à contraintes. La famille Swan n’avait pas encore navigué autour de ce fleuve, mais elle sentait que c’étaient des indications d’orientation qu’elle suggérera sûrement avant la rentrée. Ses Perles d’Argent se voilèrent de curiosité et d’intrigue aux ultimes mots annonçant son égide. Quelques ‘plic, ploc’ de clepsydre tombèrent avant qu’elle ne réponde, recueillant d’abord l’eau saline qui était encore sur son visage et qu’elle pourrait revendiquer. Ainsi venaient-ils du même royaume. La promesse de prochaines visites fascinantes.

« Phœbe, emmisary de la Lune.^I »