Goutte à Goutte

𝓛a rentrée s'annonçait fatigante, c'était beau et lourd à la fois, comme un bijou trop pesant qui scintille dans une nuit. Filobert se trainait dans les couloirs, il se sentait perdu, lui qui avait passé ses vacances dans les collines du Yorkshire, courant à travers les landes, éclaboussé par le ciel qui se perdait dans les champs, au loin, car là-bas tout finit par se confondre, se mélanger, et la nuit, loin de toute lumière, il pouvait voir se lever les étoiles, le cœur serré de ce qu'il avait fait à la plus précieuse d'entre elles, qu'il ne pouvait plus nommer, ni imaginer, ni se souvenir, tellement la douleur le faisait s'enterrer en lui-même.
il y avait une chose qui ici dans la ruche bruyante de la fin de la journée pouvait le calmer, c'était la contemplation de la grande horloge placée dans un espèce de cloitre en pierre, où se trouvait aussi une majestueuse fontaine. Là, il avait le bruit de l'eau qui lui rappelait la Swale, la rivière qui passait près de son village, et qui y faisait des cascades magiques, car en plein soleil, on pouvait dans les nuées produites, y voir des arcs en ciel fugaces. Il avait alors les oreilles bercées, et son regard se portait sur les deux magnifiques aiguilles, majestueuses, montrant à tous un autre écoulement, marqué par les secondes qui s'coulaient, comme des gouttes, une à une...

Il s'y rendit. La pénombre du ciel lui cachait les détails, il était debout, seul, les yeux tournés vers le cadran, les oreilles rempli de l'écho de ses vacances... un peu de bonheur l'envahit. Le ciel était gris, sans les petits piquetés qui lui fendaient le cœur.
C'est alors que son regard se mit à parcourir l'espace. Et qu'il vit les deux étoiles. Toutes proches l'une de l'autre, deux éclats, immobiles. Il résista. Il aurait voulu détourner les yeux mais impossible. Et peu à peu, comme s'il résistait à la découverte de leur origine, il vit se dessiner, autour d'eux, une bouche, un nez, une figure qui contemplait le ciel.
A n'en pas douter, c'était elle.
Elle seule avait cette chevelure de comète, cette immobilité d'étoile, cette présence intense qui en faisait pour lui un ciel unique, mystérieux, tout en profondeur.
Il en restait béat. Heureux et malheureux à la fois.
Et dans l'écoulement doux des grains de sable du temps que marquait l'horloge, dans le fracas des gerbes d'eau qui tombaient, se distillait en lui, goutte à goutte, un élixir d'amour.