JEU A SESSIONS Picturasort

En terres fort lointaines, en des temps fort anciens,
Débute l’histoire d’un enfant renié des siens.

Lors d’un soir d’hiver à la lune rousse,
Dans un village sauf des sévices guerrières,
Vit le jour une petite frimousse,
Enfantée des efforts appuyés de sa mère.

Ses yeux d’un beau bleu observaient le monde,
Sa peau brune à l’éveil reflétait le soleil,
Ses joues rosissaient à chaque seconde,
De sains sanglots agitaient ses poumons.
Un cri retentit, hurlant au démon !
Ses cheveux noirs de jais étaient sans nul pareil.

On fit venir de tous lieu, même de la capitale,
Connaisseurs scabreux et médecins émérites.
Rien n’y fit.
Les sorciers à sa vue oubliaient tous leurs rites ;
Voyantes, généticiens, hommes d’ordre monacal,
Tous ont fui.
Grands hommes, grandes femmes, devant le nouveau-né
Ont perdu contenance — là de leurs compétences ! —
Et dit aux parents que jamais aucune science
Ne saurait, à l’enfant, donner des bois soignés.
Que d’espoirs fanés.
De désespoir peigné.

Le père, jamais ! n’accepta ce sort,
Quitta le foyer sans se soucier du tort
Que son départ causerait.
La mère solitaire hésita bien longtemps :
« Devrais-je l’abandonner, viendra le printemps ? »
Elle ne s’y résolut jamais.

L’enfant grandit bien vite, et ses cheveux avec,
Que sa mère chaque matin s’échinait à raser
Espérant qu’ainsi les voisins cesseraient de jaser.
Des ciseaux, en premier, elle coupa les cheveux secs.
Mais l’outil était mal adapté : rapidement,
Des entailles couvrirent le scalpe de sang.
Elle opta alors pour des couteaux effilés,
Lesquels avaient le bon goût de glisser un peu sur peau mouillée.
Après de nombreux mois peuplés d’essais, de coupures embrouillées,
Elle sut le raser presque sans le ciseler.

Les jours, les mois, les années avançaient pour l’enfant et sa mère.
Amis, collègues, éventuels amants
Fuyaient tous le duo peu avenant.
Elle, ne se fit jamais à cette solitude délétère.
Blâmant son enfant dont le mal l’isolait
Elle chercha à tout prix à cacher l’affliction,
Et ils déménagèrent là où nul ne poserait de question.
Là, elle se fit des amis, et à tous dissimulait
La maladie.
La journée, elle partait travailler,
Boire, manger ou jouer,
Parfois aussi parier,
Toujours discutailler.
Le soir, elle emmenait l’enfant
Chez des tailleurs payés chichement
Pour des ramures de remplacement
Qui causaient bleus, bosses, saignements.
Belle vie.

La vie courut son cours avec sérénité.
Le fils alla au primaire, au collège, au lycée
Sans que nul ne se doute de la vérité,
Sans que nul parent ne dénote ses bois plastifiés.
L’illusion était parfaite.
Le matin il mettait ses bois, ses sanglots retenant,
Descendait voir sa mère, souriante, souriant.
Quel bonheur de découvrir sa mère si aimante !
Pour qu’elle l’aime, il pouvait encaisser la douleur étêtante.
L’illusion était parfaite.
Mais la perfection n’existe pas.
Cours de sport, partie au basket,
Un ballon, à pleine force, lui percuta la tête.
Bois et peau arrachés. Secret mis à sang.
En larmes, sous les regards des adolescents,
Il s’évanouit. Aucun ne l’approcha.

Chambre blanche, bruits blancs,
Lit d’hôpital.
Yeux vaseux et bip bip nonchalant.
Douleur abyssale.
Les événements reviennent peu à peu
À son esprit encore brumeux.
La douleur, la honte, du secret révélé.
La douleur, la fatigue des blessures, des séquelles.
La douleur, la terreur : si sa mère l’apprenait !
Plus que tout, cette pensée lui était mortelle.
« Tu es réveillé ! »
La voix de sa mère, heureuse, bienveillante.
Il sursauta : elle ne le haïssait pas ?
« Tout est arrangé. »
Elle l’aimait encore ? N’était pas méchante ?
Il se releva promptement sur le drap.
Douleur.
« Comme vous le voyez madame, ce nouveau sort est parfait. »
Tête trop lourde. Tête qui pèse.
« Ce n’est pas une illusion, non, pas une vulgaire prothèse. »
Cou qui penche sous son effet.
Douleur.
« Merci d’avoir accepté ce traitement expérimental,
Ce sont les personnes comme vous qui permettent à la science d’avancer ! »
Lente chute, efforts désespérés.
Premier craquement guttural.
Douleur.
« C’est nous qui vous remercions. »
Ah bon ?
Horreur.

Terres aux nôtres en tous points pareilles,
Soufflées du même vent, vues du même soleil.
Ceint de parfaits bois de sycomore,
Gît dans son lit un enfant, cou rompu.
Mort.

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Timide, le bourgeon éclos s’ouvre au soleil, Aux aurores du matin, l’astre se réveille, Rougissant dans la prairie, la fleur s’émerveille, Et sous ces rayons, l’enfant mange des groseilles, Nourrissant son esprit de sorts sans pareils. Tandis qu’à la nuit tombée, astres du sommeil, Arpentent les forêts, du bout de leurs orteils, Longeant les arbres, dans la danse de l’éveil. L’enfant éveillé, observe cette merveille, Et s’extasie sur la danse d’une corneille, Gracieuse et belle, telle une rose vermeil. Reines du spectacle, fleurs poussent sur des treilles, Aube emporte la danse en laissant des conseils.

Les beaux souvenirs reviennent, au jeune enfant,
Qui se rappelle d’un sortilège, envoûtant,
Il regarde le ciel, le regard éclatant,
Pensant aux astres dansant et étincelant,
Il se souvient du nom, s’envolant dans le vent.
Tarentallegra.