Jeu à session Le Botruc, le Noueux et la Mandragore

Publicité faisant référence à : Cicciobello Bobo

Avec la rentrée, les publicités de jouets reprennent de plus belle pour les petits sorciers. Celle qui fait fureur vient tout droit de la boutique Au Quotidien des Sorciers située dans le quartier Peverell à Grodric's Hollow.
Venez découvrir avec nous la nouvelle peluche dont il faut prendre soin : Hippobello Bobo !

TW : Maltraitance animale



Hippogriffe était allongé dans une carrière, achevé par la fatigue. La journée avait été longue, trop longue, interminable, et maintenant que le soleil approchait de la ligne d’horizon, une immense fatigue l’envahissait ; plus grande que le plus grand des arbres, plus haute que le point culminant du soleil dans le ciel, plus méchante que le Maitre. Le Maitre était quelqu’un au cœur de pierre, exploitant sans relâche les animaux qui travaillaient à son service. Il n’avait ni compassion, ni pitié, et les faisait travailler de l’aube au crépuscule, les battait s’ils n’avançaient pas assez vite. Seulement voilà, Hippogriffe ne savait pas voler, ses ailes étaient trop courtes. Et le Maitre ne comprenait pas comment un hippogriffe pouvait ne pas voler, lui qui en avait voulu un pour faire passer des charges dans les airs ! Certes, Hippogriffe, comme tous les hippogriffes, était très susceptible et attaché à la politesse… Mais élevé dans un monde où on le battait nuit et jour pour qu’il avance, épuisé par les travaux physiques qu’il devait faire, il avait fini par abandonner. Non pas qu’il ne prendrait pas sa revanche un jour sur le Maitre, mais pour le moment, il se contentait d’obéir docilement, de ne pas se fatiguer plus que nécessaire. Une fois, Hippogriffe avait été malade : un mal de chien, comme aucune bête n’en eu jamais connu – de son point de vue, du moins. Le Maitre l’avait tout de même forcé à travailler toute la journée et il ne s’était jamais senti aussi épuisé qu’à ce moment-là. Hippogriffe ne savait pas quel âge il avait, il ne savait pas à quoi il ressemblait vraiment : lui, tout ce qu’il connaissait, c’était l’horreur et la cruauté infâme du Maitre ainsi que les autres animaux à son service.

C’était la fin du jour, le début de la nuit, qui ne durerait que quelques heures et même s’il n’avait pas besoin de beaucoup dormir, Hippogriffe voulait profiter de ses quelques heures de tranquillité. Abattu, éreinté, il se leva lentement, parcourut les quelques mètres jusqu’à la paille où il pouvait s’endormir, et se laissa choir là. Il s’endormit en quelques secondes à peine, comme toujours lorsque le Maitre avait été intransigeant et plus cruel que d’habitude. Une légère mélodie retentit alors. De plus en plus forte. De plus en plus prenante dans la tête d’Hippogriffe. Il ouvrit les paupières, sur le noir de la nuit. Ce n’était pas encore le matin… Ca ne pouvait pas être l’aube, car le ciel était toujours d’un noir d’encre, plus noir que tout ce qu’on pourrait imaginer. Les étoiles avaient disparues, voilées par les nuages. La petite mélodie retentissait toujours près de lui, de plus en plus près, comme un chant, un chant d’appel… Qui pouvait-ce être donc, au beau milieu de cette nuit, perdu dans l’immense forêt, loin de tout et de toutes lumières ? Le chant s’arrêta. Hippogriffe le savait maintenant ; c’était bien quelqu’un qui chantait, ce n’était pas la voix dure du Maitre qui ne faisait que de crier, avec une teinte sombre dans sa voix, rappelant sa cruauté… Non, le chant était doux, aigu, implorant presque de l’aide… Il ouvrit grand les oreilles, ne pouvant compter sur ses yeux. Silence. Silence. Puis de nouveau, un bruit. D’abord tout bas, comme un chuchotement. Puis, il prit de l’ampleur. Le chant résonnait à ses oreilles. Un chant constitué de mots marmonnés, de syllabes liées, de sons assemblés. Tout ça prit sens dans sa tête, tandis que le chant cessait. C’était un oiseau qui lui parlait, il le savait à présent ; il l’avait compris. Un oiseau qui était venu le délivrer de ces longues et grandes souffrances. L’aide mystérieuse et chuchotée de la nuit, c’était à cela que pensait Hippogriffe en répondant dans un murmure, tel celui du vent dans les feuilles à l’automne.

« - Oiseau, je suis malade, je le sais depuis longtemps. Tu me dis que tu peux m’aider, le peux-tu réellement ?
- Seul le Ciel le sait, mon cher ami, mais ce que je sais, c’est que chaque problème à sa solution. Quel est donc le tien ?
- Ô Oiseau, vois-tu ces ailes qui ornent ton dos et le mien ? Les miennes ont le malheur d’être trop courtes et de n’avoir jamais eu la force de voler.
- Si tu souhaites vraiment pouvoir voler, la solution viendra à toi. »

Et sur ces mots énigmatiques, l’oiseau s’envola, laissant derrière lui une plume bleue tomber sur le nez d’Hippogriffe. Il ne parvenait pas à savoir si c’était voulu ou non, mais retira la plume de son bec, et la regarda longuement. Il ne parvint pas à retrouver le sommeil de la nuit, trop tourmenté par cette visite nocturne. Qui était ce petit oiseau ? Pourquoi lui avait-il dit tout ça ? Les questions tournaient inlassablement dans son esprit tourmenté, si bien qu’il se surprit à penser que ça aurait été plus simple s’il n’avait pas été réveillé par le chant omniprésent de cet oiseau nocturne.
Le lendemain matin fut difficile, et Hippogriffe n’arrive pas à se mettre au travail. Fatigué, l’esprit encore obsédé par le mystère de cette oiseau et la plume bleue restée au fond de son nid de paille comme unique symbole du fait qu’il n’avait pas rêvé, il n’avançait pas, de parvenait pas à faire ses tâches. Et le Maitre le battait. Inlassablement. Encore et toujours. Jusqu’à l’épuisement de la pauvre bête. A midi, Hippogriffe luttait pour tenir debout. Quand le Soleil atteignit l’horizon, cela faisait plusieurs minutes qu’il était immobile au sol, et sous ses plumes abîmées par la poussière, des plaies étaient ouvertes, du sang rouge sombre s’agglutinait. Il ne parvenait plus à se lever, et demeura immobile ainsi toute la nuit, souffrant en silence, maudissant la plume et cet oiseau, ainsi que son espoir d’avoir pu vaincre le Maitre un jour. Il n’y arriverait pas. La résistance était trop forte. Il était trop faible. Il ne savait pas voler. Il ne savait pas résister. Il s’endormit dans la poussière noire de la carrière, au milieu des buttes de terre où les créatures labouraient la terre.
Il faisait nuit, quand il ouvrit les yeux. Il ne savait pas combien d’heures il lui restait avant l’aube, mais le ciel n’était pas d’un noir d’encre, comme la veille : les milliers d’étoiles étaient revenues éclairer son chemin, et la lune, grosse bille argentée, étincelait. A quelques mètres d’Hippogriffe, il trouva une plume, similaire à celle de la veille. Douloureusement, ses blessures encore à vif, son cœur encore à sang mais empli d’un espoir fou, il se leva, ramassa la plume et la mit devant ses yeux. Où était l’oiseau, qui la portait ? Plus loin, la lune éclairait une autre plume bleue. Il avança vers elle. Puis une autre. Et encore une autre. Il avançait à petits pas, chaque mouvement était une souffrance de plus, mais il le savait, il le sentait au fond de lui, chaque mouvement était une délivrance. Il savait ce que le Maitre faisait aux Déserteurs, qu’il ne mettait d’ailleurs pas longtemps à retrouver, il savait que s’il osait s’aventurer au Dehors, à cet endroit où il n’était jamais allé, le Maitre le fouetterait jusqu’à ce qu’il n’ait plus d’ailes, le Maitre l’attacherait au Grand Poteau, le Maitre le ferait souffrir abominablement longtemps. Mais l’Espoir lui donnait des ailes, ces mêmes ailes qui étaient trop courtes. Il suivait la trace de l’Espoir, la trace de la Délivrance. Il franchit les barrières, sortit Dehors. Dehors, là où le Maitre ne pouvait plus le contrôler. Il savait que ce n’était qu’une histoire d’heures -ou de minutes ?-, il savait qu’il fallait qu’il se dépêche. L’adrénaline monta en lui, chassa ses dernières hésitations, ses dernières volontés de faire demi-tour, et il se mit à courir. Courir plus vite qu’il n’avait jamais couru, malgré la douleur de son flan, malgré ses jambes ensanglantées : cette fois, pour la première fois de sa vie, il se sentait libre. Libre comme l’air, libre comme le vent, libre comme l’oiseau qui était venu le voir. Et il savait enfin pourquoi il courait. Il courait pour sentir le vent dans son pelage, il courait pour s’enfuir loin de la prison qui avait été la sienne pendant de trop longues années. Il suivait les traces de l’oiseau et il les suivit jusqu’au petit matin, sans se rendre compte du temps qu’il passait à courir. L’épuisement ne l’envahissait pas ; seule l’adrénaline le poussait au bout de ses forces, plus loin que ce qu’il se savait capable. Il avait peur, mais il avait l’Espoir. Et l’Espoir était si grand, si omniprésent qu’il écrasait la peur comme une vulgaire mouche.
L’oiseau était là. Il chantait, comme la dernière fois, une mélodie emprunte de mots intouchables, de mots qui pénétraient au cœur, qui guérissaient les plaies. Il semblait attendre Hippogriffe, comme quelqu’un à qui on a donné un rendez-vous. Peut-être était-ce ça d’ailleurs.

« - Tu es venu. Je savais que tu viendrais. »
L’oiseau cessa de chanter pour dire ces quelques mots, puis repartit dans sa transe en chantant.
« - Tu sais comment m’aider ? murmura Hippogriffe. Le Maitre viendra me chercher, dès qu’il ne verra pas mon corps à l’aube. Je n’en peux plus de marcher, mais je ne peux m’arrêter, sinon, il me rattrapera.
- Quand on cherche, on finit toujours par trouver. Ne te l’ai-je pas déjà dit ? J’ai cherché. Suis-moi, j’ai tout préparé. »

Sans laisser le temps à Hippogriffe de dire quelque chose, Oiseau s’envola de son perchoir. Sa voix devint plus grave, plus prenante, plus envoûtante et sans vraiment y faire attention, la créature se mit en marche, ne sentant plus la douleur dans ses pattes, ni dans ses ailes. Le chant d’Oiseau résonnait en lui, le guidait. Il ne sut jamais combien de temps il s’était écoulé pendant qu’il se laissait hypnotiser par le chant de l’oiseau, mais au bout d’un certain temps, court ou long, il arriva dans une clairière. Entre deux arbres était accroché un bâton horizontal depuis lequel pendait une grosse bille creuse et noire qu’un liquide orange remplissait.

« - Une potion. Pour tes ailes et pour toi. Viens, il faut que tu ajoutes dans ce jus de citrouille cinq feuilles de dictame, et je me chargerai du raisin et de mélanger. Ensuite, tu devras boire. Si tu me fais assez confiance. Soit cette potion, soit le Maitre. A toi de voir. »

Si Hippogriffe aurait pu hésiter, et que le bon sens lui aurait sans doute soufflé de se méfier, la peur de retourner chez le Maitre, la peur d’être de nouveau enfermé là-bas, de devoir travailler à nouveau à longueur de journée et surtout la peur de ce qui l’attendait le convainquit en quelques secondes à peine. L’oiseau lui montrant un pot où poussait une plante, il en vint à supposer qu’il s’agissait du dictame, et prit cinq feuilles et se dirigea vers le chaudron avant de faire tomber ses feuilles à l’intérieur. La potion vira au vert en quelques instants. Oiseau ajouta une grosse grappe de raisin et prit un morceau de bois qui servit de cuillère pour mélanger la potion.

« - Viens, c’est prêt. »

Hippogriffe s’avança. L’hésitation le prit, mais une pensée pour le Maitre et il plongea la tête dans le chaudron où le liquide était bouillant et avala une gorgée puis une autre. Après cinq gorgées, le bec en feu, il s’écroula près du chaudron et plongea dans un profond sommeil. Il ne sut pas combien de temps il dormit, mais en se réveillant, il se sentit si ankylosé qu’il pensa d’abord à plusieurs jours. La peur le prit. Et si le Maitre l’avait rattrapé, pendant le temps où il dormait ? Si l’oiseau n’était qu’un piège, pour lui faire faire quelque chose ? Les questionnements tournaient dans sa tête, mais furent bien vite apaisés par la voix du volatile qui résonna de nouveau dans sa tête, et prit de l’ampleur, chassant toutes les autres pensées. L’oiseau lui soufflait de tenter de déployer ses ailes, de prendre le vent, de respirer la liberté. Hippogriffe l’écouta en se laissant bercer, et déploya ses ailes sur toute leur envergure -immense. Il n’avait plus de toutes petites ailes, et la joie emplit son cœur. Il battit des ailes. Le vent se créa. Il décolla les pattes du ciel. Le ciel se créa. Il s’envola. Le bonheur et le bien-être se créèrent. Ensemble, à l’harmonie. Aurait-on pu voir plus heureux hippogriffe dans le monde ? Et en s’envolant, il se mit à chanter. Lui qui n’avait jamais eu une belle voix, il se mit à jouer avec les sons, à moduler les harmonies, à s’amuser avec les mots. Il ne savait pas ce qu’il faisait ; son instinct le guidait. Et l’oiseau, qui chantait auparavant, qui avait guidé ses premières notes, chanta sa dernière. Triste, mélancolique, joyeuse et sereine, tous ces sentiments se mélangeait dans une note, un son. Il se décomposa dans l’air, laissant à la place où il était auparavant une plume bleue. Et surtout, il laissa derrière lui une lourde tâche à Hippogriffe, celle qui avait été la sienne depuis qu’on l’avait guidé ainsi. Aider à trouver le bonheur.

Dans la brume du petit matin, se dessinent deux silhouettes près de l'enclos. Le garde-chasse et le professeur de Soin aux créatures magiques sont en grande discussion. Un des hippogriffes a coincé son bec entre le portillon et la clôture et s'est blessé en forçant pour s'extraire du piège.

Pendant que l'un se prépare à quelques travaux de bricolage, afin d'éviter que cela ne puisse se reproduire, le second explique comment il a apaisé l'animal avec quelques gouttes de Potion Calmante et appliqué les premiers soins grâce au Baume à Bec.

Il lui faut maintenant trouver une solution pour nourrir l'hippogriffe qui ne doit pas ouvrir son bec. Un apport nutritif liquide par pipette semble être le bon choix. Cela permet également de continuer d'administrer des antibiotiques et des anti-douleurs. Monsieur Dawson utilise tout bonnement un Remontant de Pomfresh, reconnaissable à sa jolie couleur orangée. Ce remède a fait ses preuves, en accélérant la guérison de plusieurs générations d'élèves, sans effet secondaire. La recette est connue uniquement des infirmiers, qui se la transmettent comme un héritage précieux, presque une relique. Mais monsieur O'Belt a certifié au professeur que "cela ne pouvait pas faire de mal". Le seul ingrédient connu de tous, parce qu'il donne sa couleur à la potion, est le jus de citrouille. S'il est apprécié des élèves, l'hippogriffe carnivore en jugera peut-être autrement. Aussi, monsieur Dawson ajoute du jus de viande en grande quantité, conférant au mélange une odeur plus agréable pour le patient, ainsi que de l'essence de dictame, pour éviter l'infection et accélérer la cicatrisation. Le breuvage, administré trois fois par jour, apportera les protéines nécessaires, tout en soignant le pauvre hippogriffe.