Qui était le premier sorcier à avoir jamais existé ? Était-il né ainsi, l'est-il devenu ? Quand a-t-il existé ? Qu'a-t-il laissé au monde ? Je n'en ai aucune idée. Ceci n'est pas une réponse, mais juste une fiction.

Lorsque Marg se réveilla pour la première fois, il ne sentit pas qu'il était différent. Pas plus qu'il ne le ressentit plus tard. Il avait accompagné le groupe de chasse lors de son sixième cycle comme tous les autres, et continuait d'aider les adultes au travail sur place la plupart du temps. Au début, ils étaient cinq, à peu près de la même taille que lui. Aujourd'hui, ils n'étaient plus que trois. Ce n'était pas différent de ce que les plus grands avaient connu, c'était des choses qui arrivaient. Et puis, il y'avait eu la grotte. C'était au septième cycle, peut-être au huitième, et Marg avait été envoyé aux récoltes avec Tedo. Tedo avait déjà établi sa première preuve de chasse, mais il préférait rester dans le groupe de cueillette, c'était bien connu.

Autour de la grotte, Tedo avait dit à Marg de l'attendre ici. C'était trop petit pour deux dedans, mais il connaissait bien la grotte, il y'avait de bons champignons. Alors Marg avait attendu. Il y'avait quelques baies à ramasser. Combien de temps devait-il attendre ? Tedo savait ce qu'il faisait, alors Marg finit par s'asseoir, gribouillant quelques traits d'un bâton sur la terre argileuse alentours. À un moment, Marg se rendit compte qu'il avait un peu plus de mal à distinguer ce qu'il venait de tracer. La luminosité ambiante avait déjà bien baissé. Que faisait Tedo ? Peut-être avait-il besoin de son aide, et Marg n'avait-il pas entendu, trop concentré sur ce qu'il n'avait pas à faire ? Marg n'avait jamais été confronté à cet événement différent de ce qu'on lui avait dit, de ce qu'il avait vécu. Alors, il réfléchit. Longtemps. Et Marg s'avança dans la grotte.

Ce n'était pas la première grotte dans laquelle Marg s'aventurait. Après tout, c'était dans une grotte que les réserves étaient stockées, et que le vieux Grem parlait aux esprits. Mais d'habitude, il y'avait des torches, des feux dans les grottes. Ici, il n'y avait rien que les murs qui se rapprochait, tandis que la lumière extérieure déclinait, tandis que Marg progressait. Comment Tedo avait-il fait pour avancer ici ? Où était-il ? Où était-il ? Comment Marg allait-il pouvoir ressortir, il n'aimait pas sentir les parois de la grotte sur sa peau, il n'aimait pas cette humidité à l'odeur étrange, il ne savait pas, il n'aimait pas.. il ne voyait plus rien ! Soudain, alors que Marg sentait un étrange liquide salé couler sur ses joues, la lumière était revenue autour de lui. Non, pas autour. De lui. Ensuite, il se souvenait d'être reparti en sens inverse, d'être revenu, seul. Personne ne lui avait demandé ce qui était arrivé à Tedo. Ce genre de choses pouvait arriver, tout le monde le savait. Alors, Marg avait parlé de ce qu'il ne savait pas. Mais cet événement était différent, trop différent. Marg fut emmené dans la grotte, Marg fut emmené au vieux Grem.

Lorsque Marg se réveilla pour la première fois, il ne sentit pas qu'il était différent. Mais il fut emmené au vieux Grem et ça, c'était différent. En le voyant, la tête de celui-qui-parle-aux-esprits ne se déforma pas légèrement comme celle des autres en entendant son histoire. Le vieux Grem hocha simplement.

- Tu peux le laisser ici.

Marg pouvait être laissé ici. Ça, c'était bien. Ce n'était pas différent de ce que le vieux Grem avait l'habitude de répondre lorsqu'on lui apportait de la poudre d'esprits. Mais Marg n'était pas de la poudre. Alors... Pourquoi ? Il ne savait pas, c'était aussi simple que ça. Parfois, on ne savait pas. Alors, Marg attendit, il attendit que le vieux Grem se retourne vers lui pour lui transmettre son savoir. Parfois, c'était ce qui arrivait. Des uns disaient que les esprits parlaient aux vieux Grem, des autres qu'il savait déjà tout.

- Marg.

La voix de celui-qui-parle-aux-esprits avait caressé les réflexes de Marg, qui s'était redressé. C'était la première fois que le vieux Grem utilisait son nom.

- Tu peux me montrer ce que tu as fait dans la grotte ?

Marg n'avais pas la réponse à cette question. Il n'avait rien fait de différent, il n'était pas différent. Ce n'était pas lui, c'était de lui. Alors Marg secoua lentement la tête d'un côté à l'autre.

- Non, bien sûr. Suis-moi, je vais te montrer quelque chose.

Aussi simplement que ça, le vieux Grem s'était remit à marcher, en direction d'une de ses galeries. Marg ne savait pas, mais c'était le vieux Grem, et sa bouche avait fait la marque de confiance. Alors Marg l'avait suivi. Bientôt, ils étaient arrivés. Marg ne voyait pas où ils étaient arrivés, mais ils l'étaient, et celui-qui-parle-aux-esprits lui indiqua de ne plus avancer. Le vieux Grem déplaça des branchages, une lampe à graisse, et alors, Marg vit. La cavité vivait soudain envahie de toutes ces couleurs, toutes ces petites poussières lumineuses qui s'agitaient autour d'eux. Un temps d'arrêt avait été nécessaire avant de parler à nouveau. Et Marg avait demandé si ce qu'il voyait, c'était les esprits. À nouveau, la marque de confiance de la bouche du vieux Grem.

- Oui, et non. Oui, ce sont des esprits. Mais ce ne sont pas les esprits, tous les esprits. Seulement une part d'entre eux. Nous les voyons ici, mais ils sont tout autour de nous, il en existe d'autres. Tout n'est qu'esprits.

Celui-qui-parle-aux-esprits lui avait alors dit que lui et tous les autres étaient des esprits différents. Il lui dit aussi que Lame disait autre chose, que nous étions des groupes d'esprits. Marg entendait beaucoup de mots différents dans la voix du vieux Grem, mais il savait au moins qui était Lame. Le vieux Lame, c'était le celui-qui-parle-aux-esprits du groupe d'après le bras d'eau.

- Marg, tu sais pourquoi on m'appelle celui-qui-parle-aux-esprits ?

Encore une question. Il était celui-qui-parle-aux-esprits, voilà tout. C'est ce qu'on lui avait dit, c'est ce que Marg lui avait dit.

- Celui-qui-parle-aux-esprits. Et non celui-qui-entends-les-esprits. Viens, faisons quelque chose. Entends ce que je vais te dire. Dis toi aussi ces mots. Parlons aux esprits.

Lorsque Marg se réveilla pour la première fois, il ne sentit pas qu'il était différent. Mais aujourd'hui des mots différents naissaient entre ses deux oreilles. Marg ne comprenait pas tout à fait pourquoi les mots qu'il échangeait avec celui-qui-parle-aux-esprits n'étaient pas les mêmes que ceux des jours précédents. Il comprenait par contre que le vieux Grem demandait que Marg fasse quelque chose. Alors Marg allait faire quelque chose. Celui-qui-parle-aux-esprits hocha doucement la tête et détourna ses yeux de Marg. Il le fit s'avancer à ses côtés, au centre de la cave cristalline, entourés par les esprits. Le vieux Grem avait dit que tout était esprit. Marg aussi était un esprit ?

- Reproduit ce que tu vois. Répète ce que tu entends.

Cela au moins ne serait pas différent. La voix de celui-qui-parle-aux-esprits commença à entrer différemment dans les oreilles de Marg. Un son clair qui ne ressemblait pas à ce qu'il avait déjà entendu. Comme si que les murs et cristaux lui parlaient aussi ?

- Un esprit parle aux esprits. Sans être un, en étant Un, ce corps n'est qu'une forme et je forme une volonté différente de ma volonté. Pour aujourd'hui et pour demain, écoutez ma parole et accordez à mes mains de pouvoir m'éclairer aujourd'hui.

Le vieux Grem pencha légèrement ses bras de chaque côté, les mains en avant, tendues en direction des esprits visibles. Marg ne comprenait pas tous les mots de celui-qui-parle-aux-esprits. Il en comprenait d'autres, mais il ne comprenait pas pourquoi ils étaient l'un après l'autre. Mais le vieux Grem avait terminé et c'était au tour de Marg de répéter.

- Tu vas le faire aussi. Mais cette fois, Marg, tu vas te souvenir. Qu'est-ce qui étais différent, cette fois ?

Marg hocha la tête. Il commença à parler.

- Un esprit parle aux esprits. Sans être un, en étant Un, ce corps n'est qu'une forme et je forme une volonté différente de ma volonté. Pour aujourd'hui et pour demain, écoutez ma parole et accordez à mes mains de pouvoir m'éclairer aujourd'hui.

Tout au long de la récitation de Marg, les esprits avaient commencé à devenir moins visibles. Le vieux Grem avait lentement disposé à nouveau les branchages, puis caché le feu de graisse. La voix de Marg avait tremblé. Un peu. Mais Marg avait continué. Et dans l'obscurité, au dernier mot, il s'était souvenu. Et la lumière fut, aux creux de ses mains tendues. Marg ne comprenait pas, mais celui-qui-parle-aux-esprits avait de nouveau cette marque sur son visage. Et un peu d'eau autour des yeux du vieux Grem ? Sa voix lui sembla un peu différente, mais la différence ne faisait que commencer.

- Et ainsi Grem, celui-qui-parle-aux-esprits, voit la naissance du premier celui-que-les-esprits-écoutent.

- C'est quoi, le « premier » ?

Cette fois, Marg n'avait définitivement pas compris. Mais le visage du vieux Grem pourtant afficha davantage de confiance en Marg.

- Il y a encore tant de choses que tu ne comprends pas, Marg. Mais demain, tu les comprendras. Et après demain, tu feras comprendre.

Le successeur de celui-qui-parle-aux-esprits était différent. Il était le premier celui-que-les-esprits-écoutent.