Les secondes avaient défilé telles des minutes, et les minutes telles des heures, dès l’instant où elle avait mis le premier pied dans l’enceinte du Consilium. La nervosité la rongeait, plus qu’elle ne souhaitait se l’avouer. Morgan voyait encore le fantôme des flammes dansantes de la cheminée, allumées vainement sous le joug de la colère. Tu aurais simplement du brûler cette lettre, Morgan. Oh oui, elle aurait pu… Elle aurait dû. Par le feu, par les cendres par la magie, d’un coup de baguette ou d’un geste de main. Et oublier.

Il était cocasse de voir l’effet qu’avait de simples mots encrés sur un parchemin sur l’état de la sorcière, là où des choses bien plus terrifiantes et dangereuses la laissaient de marbre, ou la fascinaient. De simples phrases, dénuées de toutes familiarités, de la moindre trace d’émotion qui, à mesure que la galloise avait répété leurs lectures, alourdissaient le papier démesurablement.

Son regard se perdit plus d’une fois sur son chemin, tentant de s’accrocher vainement à la moindre familiarité. Ce n’était pas la première fois qu’elle se rendait dans l’opulente demeure de pierre des têtes régentes de Grande Bretagne. Cependant, la raison de sa présence n’avait aucun rapport avec l’obtention d’un quelconque permis.

« Je viens voir Ludwig Rosenwald », s’adressa-t-elle au secrétaire, après quelques secondes de mutisme. Elle sentit un souffle glacial lui parcourir l’échine, telle le souffle d’une lame qui l’aurait frôlé dans son action, en prononçant ces mots. La sorcière ne laissait cependant absolument rien transparaitre de la tourmente intérieure qui grondait en elle, affichant une façade neutre. Morgan était déterminée à garder sa défense solide. Qu’importe la tournure des évènements. L’échange qui suivit fut rapide, et la noiraude fut invitée à entrer sans attendre par l’employé.

Va-t-en d’ici, il est encore temps.

Elle se voyait enfant, anxieuse à l’idée d’entrer dans le salon, devinant déjà ces innombrables figures aux visages froids et aux regards scrutateurs. Retenant ses hurlements intérieurs, de rage et de peur. Agissant comme la statue de cire qu'on voulait qu'elle soit. Milles mots lui serait venu alors, mille phrases déferlant dans sa tête, telle des vagues percutant de plein fouet les falaises de son esprit. Un déchainement qui n'aurait attendu qu'une porte de sortie. Mais au lieu de cela, Morgan se tut, et s'avança lentement vers le bureau et vers l'homme, laissant la porte se fermer derrière elle.

Elle s’était engouffrée dans l’antre sans le moindre mot, bien que son instinct lui criait de faire demi-tour. Ou était-ce autre chose, qui faisait trembler ses cordes vocaux douloureusement, elle n’aurait su le dire. Morgan sentit le poids dans sa gorge s’alourdir, alors que la familiarité de la situation la frappa. Non, ce n’était pas le maudit salon, mais plutôt…

« Bonjour, Morgan. »

Ces simples mots la sortirent de son état de transe, balayant la moindre nostalgie de ses pensées. Sa colère n’avait pas justification, si ce n’était les conséquences de son vieux refoulement, elle le savait plus que bien. La désertion était son crime à elle seule, bien que la question de lâcheté était un trait que les deux Rosenwald dans la pièce partageaient lorsqu'il s'agissait de famille. Alors qu’elle le fixait dans les yeux, étudiant le visage de l’homme, la sorcière ne pouvait s’empêcher de penser que Ludwig Rosenwald n’avait pas changé d’un pouce. Pas depuis la dernière fois que la galloise l’avait vu, une décennie plus tôt, dans son bureau à la GEAD. Une statue de marbre.

« Comment ? », fut le seul mot qu’elle réussit à faire sortir de sa bouche. Morgan ne savait comment agir dans cette situation. Quand bien même elle avait pu imaginer scénario sur scénario ces derniers jours, tout avait volé en éclat le moment où elle avait pénétré le Consilium. « Est-ce vraiment important ? », répondit-il tout en lâchant un soupir, qui aurait été imperceptible si Morgan n’avait pas son regard fixé sur l’homme dernière son bureau.

« J’imagine que non ».

Bien sur que si cela avait de l’importance, pour une part d’elle-même en tout cas. Que savait-il sur elle ? Depuis combien de temps était-il au courant ? Que voulait-il d’elle ? Il l’invita ou lui ordonna – la nuance avait toujours été difficilement discernable chez lui – à s’asseoir et elle dut faire preuve de patience pour s’exécuter.

« Garwen sait que vous êtes en Grande Bretagne. »

D’un mouvement fluide de baguette, le président de la Fédération britannique de Duel fit s’ouvrir un de ses tiroirs, et une enveloppe virevolta jusqu’à la surface du bureau, devant Morgan. Prudente, elle observa attentivement le courrier, jetant des coups d’oeil à son grand-père en même temps. Elle s’en saisit alors, pour en inspecter le contenu. Des photos, d'elle a Godric’s Hollow et au Chemin de Traverse notamment. C'était donc ça. Elle aurait dû d'en douter, alors qu'elle avait eu cette désagréable impression d'être suivie. Plus d'une fois, elle avait dévié ses trajets ces dernières semaines – pensant finalement que le responsable était l’homme en face d’elle, au vu de la coïncidence avec la convocation.

« Et alors ? »

Bien qu’elle fut désagréablement surprise de la nouvelle, Morgan savait qu’un jour cela devrait bien arriver. Sa discussion avec l’anglo-allemand en était la preuve, bien que cela ne voulait pas dire qu’elle aurait préféré que cela n’arrive jamais. Que sa famille apprenne son retour ne changerait rien, pas après autant d’année, pas après autant de changement. Sa réponse neutre, presque désinvolte, était une preuve qu’elle avait finalement repris ses esprits, et renforcer ses défenses. L’attitude du sorcier changea également, ses traits se durcirent – si tant est que cela soit possible – et son regard devint glacial. ‘Prenez mes mots au sérieux’, était-ce là son message ? Une nouvelle fois, le mot comment s'insinua dans ses pensées. Comment pouvait-il être aussi indifférent à la réalité même de l'instant, et pourtant agir de la sorte pour de simples mots ? Qu'y avait-il donc dans son intonation, pour provoquer une réaction, alors que sa présence même n'avait eu pour simple effet que de lui faire lever la tête ?

Elle était insignifiante. Oh bien sur, elle l'avait réalisé depuis bien longtemps, avant même de passer son diplôme de Poudlard. Mais bien qu'elle l'avait réalisé, cela ne l'empêchait pas de ressentir de nouveau, à ce moment là, une lame glaciale lui frôler l'échine. Ces dernières années avaient surement fait le reste, effaçant les miettes de son existence passé. Son nom avait-il simplement été oublié entre les murs de son ancienne demeure, ou bien s'étaient-ils conté des chimères sur la vie menée par leur piètre descendante ?

« Oh je vous en prie, répondit elle, laissant son agacement paraître. Est-ce donc par inquiétude que vous avez décidé de m’avertir ? Me prévenir que la terrible Garwen, votre femme, se rappelle de mon existence ? Que, par le plus grand des malheurs, je ne suis point morte dans un sombre recoin du monde ? Je pense avoir été assez claire dans mes intentions lorsque je suis partie. Je ne suis la fille ni la petite-fille de personne depuis bien longtemps. Morte ou vivante, ici ou ailleurs, cela ne change rien. Donc en ce qui vous concerne, je ne suis plus rien, je n'ai plus rien si ce n'est la malédiction de ne pouvoir changer le sang qui coule dans mes veines. »

Il s’agissait surement des plus longtemps paroles qu’elle n’avait jamais adressé à Ludwig, mais Morgan ne s’en fit guère la remarque.

« Une malédiction… C’est surement vrai », il semblait presque… peiné. « Mais vous n’êtes pas la seule à la porter, et il semblerait qu’avec le récent décret, ma femme ait retrouvé un intérêt nouveau pour sa petite fille.
— Que voulez-vous dire ?
— Qu’il n’est plus question d’avoir un héritier mâle, pour pénétrer le cercle très fermé des familles Sang Pur de Grande Bretagne. Et donc que, bien que votre sœur ait finalement trouvé la paix en France après des années de tourmente, cela aura été vain… Car Garwen compte la faire revenir en Grande Bretagne. »

Cette fois-ci, Morgan eut plus de difficulté à contrôler sa réaction. Arden...

« Si Arden sait ce qui est bien pour elle, alors elle refusera.
— Avez-vous donc oublié de quoi votre grand-mère était capable ? »

Elle serra les dents et détourna les yeux. ‘Pouvoir’ était un bien grand mot. Néanmoins, la femme de Ludwig était une sorcière sévère et une manipulatrice hors pair – elle avait tenu la laisse de sa belle-mère, et par extension celles des jumelles pendant des années. Elle était, pour ainsi dire, l'image même de la Serpentard accomplie. L’homme avait beau avoir le nom de patriarche, cela s’arrêtait là – un nom. Il s’agissait d’un rôle joué dans l’ombre depuis bien plus longtemps par Garwen, alors qu’il fermait les yeux passivement, pour s’occuper de ses précieux élèves de la grande école de duel.

« Empêchez la alors ! C'est votre femme par Merlin. »

Cette fois ce fut au tour du sorcier de détourner le regard. Evidemment. Le duelliste était peut-être une figure importante de son univers, au sein des ruines Thorne et Blethen, il était toujours un outsider. Il n’avait jamais tenter de convaincre Garwen de quoi que ce soit, avait-il seulement un jour essayé ?

« Alors quoi, pour protéger Arden, j’ai le choix entre me faire engrosser – Ludwig grimaça à l’usage de ce terme – par un moldu pour ruiner en bon et du forme l’arbre généalogique, ou bien revenir ramper dans les grâces d'une vipère et assumer un rôle dont je ne veux pas et n’ai jamais voulu ? C’est tout bonnement insensé. En quoi est-ce si important pour elle d’avoir son nom dans un Registre ? »

Rosenwald n’est même pas son nom de naissance, pensa-t-elle sombrement. Garwen était une Blethen, tout comme Morwen.

Après la tension, les frissons, les contractions, Morgan ressentait dorénavant de la nausée, alors que la discussion avec le patriarche progressait. Il y avait une autre solution, murmurée par une petite voix dans la partie la plus sombre de ses pensées, mais qu’elle refusa de reconnaitre et n’était pas assez folle pour la formuler. Garwen n’était pas le principal problème en réalité – toute la branche Blethen l’était, et ce n’était pas nouveau. La sorcière avait seulement préféré l’oublier. Oublier les histoires de famille, les traditions absurdes, les idéaux contradictoires… Des choses futiles et grotesques, de son point de vue. La guerre n’avait aidé en rien à calmer les ardeurs politiques des plus conservateurs et élitistes d’entre eux. Le statut de né-sorcier, qui avait toujours été suffisant, ne l’était désormais plus à leurs yeux. Pourquoi diable n’avaient-ils pas fait en sorte de pondre plus de gosses alors ?

« Je… dois réfléchir », répondit-elle finalement, après un moment de silence. Sans plus de cérémonie, elle se leva et contourna sa chaise. « Vous avez autre chose à m’annoncer peut-être ? Hormis le décès de mon père bien sur, ça je suis déjà au courant. »

La galloise n’eut aucune réponse, si bien qu’elle ne perdit pas plus de temps à se diriger vers la sortie. C'était surement cruel, de parler de la sorte d'un mort - de son propre père et du fils de son interlocuteur. Seulement elle n'en avait que faire sur le moment. Juste avant de passer la porte, la noiraude entendit la voix de vieil homme.

« Je suis désolé, Morgan.
— Et moi donc. »

Elle soupira, et continua à marcher sans un mot de plus. Non. Il était trop tard pour les excuses. Il le savaient tous les deux. Dix ans trop tard. Et à dire vrai, il était même trente ans trop tard.