Ça gagne combien un joueur de Quidditch ? Alexander ne s'était jamais véritablement posé la question. Enfin, il ne s'était même jamais demandé quelle quantité d'argent pouvait générer telle ou telle profession. Il fallait dire que le garçon n'avait jamais véritablement rencontré de soucis financiers, non seulement au vu de son jeune âge, mais aussi au vu de la situation financière relativement aisée de sa famille. Peut-être était-ce pour cela qu'il se laissait guider par ses intérêts plutôt que par l'appât du gain. Était-il chanceux au point que sa vie ne constituait pas une incessante ruée vers l'or ? Tous ses camarades n'avaient pas la même chance, et il savait que certains d'entre eux, malgré leur jeune âge, étaient déjà plus responsables que lui à ce sujet, cherchant dès leur seize ans un emploi saisonnier pour accumuler un peu d'argent pour l'après Poudlard. Toujours était-il que désormais, Alexander se demandait combien diable pouvait gagner un joueur de Quidditch professionnel. Était-ce similaire aux fortunes accumulées par les joueurs de football moldus ? Ces deux sports étaient clairement équivalents en termes de popularité, bien qu'appartenant à deux sociétés différentes. Il pensa alors au père de Britanny, qu'il avait rencontré cet été. Il était entraîneur de Quidditch, et pourtant, il ne paraissait pas rouler sur l'or, bien qu'il avait pu se permettre d'emmener toute sa famille aux Philippines durant l'été. Il devait donc y avoir une différence. Alexander pencha alors sa tête pour regarder l'horloge qui trônait sur le mur du dortoir. Minuit trente. Il était largement temps de fermer les yeux.

Assis devant la cheminée, Alexander regardait les flammes danser. Halloween. Samain. Un jour qu'il n'affectionnait pas particulièrement. Parce que ces fêtes étaient systématiquement liées à la présence de citrouilles à toutes les sauces... Littéralement. Et pour éviter d'avoir à subir un menu citrouillesque au dîner, comme cela avait été le cas les années précédentes, le Gryffondor avait préféré rester en salle commune. Et pour pallier à la faim qui s'annonçait, il avait fait quelques réserves lors du déjeuner. Du pain, un peu de viande séchée et une pomme constitueraient donc son repas. Alors qu'il mangeait calmement, profitant du rare calme de la salle commune et du crépitement du feu, Pito s'approcha de lui en miaulant. Il tendit sa main vers le félin, qui au lieu de se jeter contre lui comme il en avait l'habitude pour s'auto-caresser, se contenta de lui renifler les doigts. Alexander laissa échapper un léger rire, avant de saisir le petit morceau de viande séchée qui lui restait. Il le découpa alors en deux grossièrement, et en tendit un morceau à son compagnon. « Tiens, toi au moins t'es resté avec moi, tu mérites bien que je partage. » Au cas où le Gryffondor décidait de changer d'avis, le félin attrapa le morceau de viande gracieusement offert et fila sans demander son reste. L'anglais soupira alors. « Eh, reviens là, sale ingrat ! » Mais la seule réponse qui lui fut offerte fut le gloussement sournois d'un tableau, qu'il gratifia alors d'un regard froid. Décidément, il n'aimait pas Halloween.