Les doigts collés contre la vitre froide, la fillette regardait avec émerveillement les doux flocons tomber du ciel. Petits, blancs et gracieux, tels des anges descendant des cieux, ils valsaient dans l'air hivernal. Elle avait envie de toucher les flocons, de caresser ces anges, de les prendre dans ses bras, de leur chanter les chansons que son père lui chantait tous les soirs. Ils étaient beaux... Si beaux. Sur la vitre, des tâches de buée apparaissaient ; d'un revers de manche, elle les essuyait. Rien ne pouvait gâcher le spectacle qu'elle avait sous les yeux.

Tout à l'heure, elle avait essayé d'ouvrir la vitre, elle s'était penchée à la fenêtre mais avant qu'elle ne puisse effleurer un ange, son père était venu, lui avait crié dessus, lui disant qu'il ne fallait pas ouvrir les fenêtres par ce temps et qu'il fallait encore moins s'y pencher. Mais la petite Ellana était têtue ; elle n'avait jamais vu pareil spectacle, et elle n'allait pas laisser son père tout gâcher. Regardant autour d'elle, écoutant attentivement, à l'affût du moindre bruit dans la maison près d'elle, elle s'assura que personne n'était là ; si son père ne l'avait pas grondé fort la première fois, elle n'avait pas envie de l'être plus fort la deuxième fois -et surtout, elle n'avait pas envie que ce soit sa mère qui la surprenne, celle-ci s'énervant plus rapidement que son père. Elle se hissa sur la pointe des pieds, appuya sur la poignée et fit un petit tour puis laissa la porte-fenêtre s'ouvrir. En pyjama, elle se glissa sur le balcon et s'écrasa dans la poudreuse qui couvrait déjà le sol. En plus d'être beau, c'était tout doux... Un peu froid, certes, mais allongée ainsi, les bras ouverts sur le sol, elle voyait les flocons descendre lentement vers elle, emportée par une légère brise. Qu'importe les réprimandes qu'elle aurait tout à l'heure, elle voulait encore profiter quelques instants, trempée et transie de froid, du spectacle de ces anges blancs qui tombaient du ciel.

Jeudi, elle avait eu sept ans. L'âge de raison. Elle était enfin une grande.

Pourtant, ses pensées étaient depuis ce jour-là empruntes d'une incompréhension : pendant un instant, elle avait volé. Les pieds de son lit s'étaient décollés du sol. Etait-ce simplement le pure fruit de son imagination ? Mais, elle avait crié. Elle avait eu peur. Très peur. Quand ses parents étaient arrivés dans un chambre, elle avait les genoux contre le menton et les serrait fort entre ses deux bras pâles. Ils n'avaient rien vu. Elle aurait tout aussi bien pu rêver, ça n'aurait rien changé pour eux. Etait-elle devenue folle ? Elle ne savait pas vraiment ce que ce terme impliqué, mais elle sentait qu'il y avait quelque chose de bizarre... Elle était certaine que son lit avait décollé du sol. Quoiqu'en pensent ses parents, quoiqu'ils en disent, elle en était certaine. Elle n'avait pas rêvé, quand elle avait vu le sol à un mètre et demi d'elle, au lieu d'à quelques centimètres...

Elle était, à cet instant, roulée en boule dans son lit, ses cheveux sombres éparpillés et emmêlés, comme si cela faisait déjà un bon bout de temps qu'elle était là, à se retourner toutes les dix secondes. Elle pensait, trop. Et surtout, elle ne comprenait pas. Elle n'aimait pas ne pas comprendre. Etait-il possible qu'elle ait eu une hallucination ? C'était ce que ses parents lui avaient assurés... elle ne les avait pas cru. Son cerveau ne pouvait pas lui jouer de tels tours, si ?

Prise soudainement d'une nouvelle motivation, elle se redressa sur son lit, attrapa un chouchou qui trainait là et attacha ses cheveux en une queue qui ne ressemblait probablement à rien. Ce n'était pas grave. Elle enleva le drap qui protégeait sa harpe, approcha une chaise de l'instrument et son pupitre de partitions. Elle s'assit puis pencha délicatement la harpe pour la mettre sur son épaule droite. Là, elle lut les premières lignes du morceau, posa ses doigts fins sur les cordes, et commença à les faire sonner. Tandis que son regard parcourait les lignes ponctuées de notes, de croches et de noires, elle laissait ses doigts aller et venir sur les cordes. Elle se laissa ainsi emporter par la musique, dans un univers parallèle, dans cet univers où elle ne se posait pas de questions, où elle faisait simplement. Les questions étaient lourdes, c'étaient des poids, comme des chaînes en prison.
Là, simplement en jouant des notes, simplement en se concentrant assez sur quelque chose qui occupait tout son esprit, elle sentit son esprit s'alléger. La musique avait ce don de briser les chaînes de la pensée.