Le regard bleu et acéré du sorcier se posa enfin sur la galloise. « Parce que vous deviez partir. Ses mots étaient simples, mais lourds de sens. Ce n’était pas mon rôle de vous retenir. Il laissa tomber ces derniers mots avec une amertume palpable, mais sans jugement. Vous n’étiez pas prête à rester. »

Elle resta silencieuse un moment. « Et maintenant ? demanda-t-elle finalement, croisant brièvement son regard. Qu’attendez-vous de moi ? »

Le fauconnier ne répondit pas tout de suite. Son visage, marqué par les années, se durcit légèrement. Il inspira profondément, comme si la question nécessitait une réflexion plus profonde. Puis, d'une voix posée mais ferme, il déclara : « Rien. Rien que vous ne soyez prête à donner. »

Les mots tombèrent comme une lourde pierre sur les épaules de la sorcière. Elle détourna légèrement le regard, se serrant les bras contre elle pour se protéger du vent cinglant, mais aussi de la gravité de leurs échanges. Le silence revint, moins oppressant cette fois. L’homme se retourna vers la cour, tandis qu'elle, figée un instant, tentait de comprendre pleinement ce qu'elle venait d'entendre. Le poids des souvenirs, et celui de ce qui avait été laissé derrière, les entouraient encore, mais à cet instant, elle savait qu'il restait du temps pour accomplir ce qui devait l'être.

Alors que l’échange semblait toucher à sa fin, des pas lourds résonnèrent derrière eux. Sans se retourner, l'homme ferma brièvement les yeux, comme s'il savait déjà ce qui allait suivre. La sorcière, elle, resta figée, son corps se tendant imperceptiblement. Elle savait que l'instant fatidique approchait.

Une silhouette se dessina dans l’encadrement de la porte du balcon, avançant d’un pas lent mais assuré. Une vieille femme, qui s’avéra être Garwen, s’avança. Ses yeux durs étaient rivés sur la plus jeune, et celle-ci ne put que se demander ce qu’il avait pu se dire dans la salle privée, pour qu’elle ne paraisse encore plus sévère qu’à leur arrivée.

« Les aînés ont rendu leur décision, annonça-t-elle d’une voix aussi tranchante qu’une lame bien aiguisée. La sorcière se retourna. Elle ressentit le poids des regards – celui de Garwen, acéré, et celui de Selwyn, toujours calme mais attentif. Vous avez été absente trop longtemps. Votre place dans cette famille, et même votre présence ici, a été remise en question. La voix de la doyenne ne laissait aucune place à la discussion. Mais il a été décidé de vous accorder une chance. Une seule. »

La sorcière serra les dents, maîtrisant ses émotions malgré la tension grandissante. Elle savait que chaque mot de la vieille femme avait été minutieusement choisi, et que rien n'était laissé au hasard.

« Les Erwood se chargeront de votre mise à l’épreuve. Vous devrez vivre à Mochdinam, aux Écuries Erwood, aussi longtemps qu’ils le jugeront nécessaire. »

L'annonce ne la surprit pas. Les Erwood n’avaient jamais caché leur méfiance vis-à-vis d’elle et de sa sœur. Pour eux, leur père était responsable de la mort de Gweneth, et cette faute injuste leur avait toujours collé à la peau. Ils étaient donc probablement les plus réticents à l’idée de réunir les trois familles.

« Vous devrez prouver que cette décennie d'absence n’a en rien altéré votre jugement, et que vous êtes toujours digne de votre héritage. Le silence lourd qui suivit renforça la gravité des mots de la doyenne. Ce ne sera pas simple, car les Erwood, Morcant et Seren en tête, vous pousseront dans vos derniers retranchements. »

La vieille femme reprit : « Vous serez sous surveillance constante. Durant cette période, il vous faudra démontrer que vous comprenez véritablement ce que signifie appartenir à ces trois familles. Elle marqua une pause, ses yeux se durcissant encore. Si vous échouez, il n’y aura pas de seconde chance. »

Appartenir. Ce mot résonna dans l’esprit de la sorcière. « Et si je réussis ? » demanda-t-elle, mesurant chaque mot. L’ancienne inclina légèrement la tête, son expression demeurant impassible. « Alors, peut-être envisageront-ils de vous rendre la place que vous avez fui, et davantage encore... Celle qui vous revient de droit. »

Un silence glacé suivit ces paroles. Le fardeau de l’épreuve à venir pesait lourdement sur elle. Travailler sous la tutelle des Erwood, réputés pour leur sévérité, ne la rassurait guère. La doyenne s'approcha d'elle, plantant son regard froid dans celui de sa petite fille. « Il ne suffira pas d'obéir. Vous devrez prouver votre valeur à chaque instant. Nous ne pouvons plus tolérer d'éléments incontrôlables au sein de cette famille. »

Le vent sifflait autour d'eux, seul à troubler le silence qui régnait. L'étau se resserrait, mais au fond d'elle, quelque chose s'éveillait.

« Très bien, dit-elle enfin. J'accepte la sentence. » Je n’ai pas vraiment le choix.

L’ancienne hocha la tête avec satisfaction, bien que son visage resta de marbre. « Les Erwood vous attendent dans trois jours. Soyez prête. »

Elle se retourna et quitta le balcon, aussi dignement qu’elle était apparue. Selwyn resta un moment silencieux, observant la jeune femme sans un mot. Puis, lentement, il s’approcha et posa une main ferme mais réconfortante sur son épaule. La sorcière inclina légèrement la tête en signe de gratitude, bien que son esprit fût déjà tourné vers les épreuves à venir. Les mois à venir seraient décisifs, non seulement pour elle, mais pour toute la famille et cet héritage qu'elle avait autrefois renié, et qui, à ses yeux, n’était guère plus qu’un fardeau poussiéreux.

Le vent souffla plus fort, balayant ses cheveux noirs alors qu’elle fixait la cour en contrebas. Elle devait désormais trouver le moyen de concilier deux vies en une seule, car il était hors de question d’abandonner celle qu’elle avait construite, loin de cette tour et des responsabilités qui l'attendaient.

Bientôt trois mois, qu’elle avait fait sa valise pour le village gallois sorcier. April, sa propriétaire à Godric’s et son étrange ange gardien, avait refusé la proposition de libérer l’appartement. ‘Je ne pourrais plus m’occuper des affaires de votre défunt mari April, pas avant un long moment, et cela faisait partie de notre marché pour le loyer… - Et alors ? C’est toujours chez toi ici, et puis qui d’autre pourrait vivre dans ce minuscule cagibi ? Sans compter, il faut toujours garder plusieurs options dans la vie ! Imagine que tu veuilles recevoir la compagnie d’un gentleman sans que… - April !‘

Si seulement ses ascendants maternels pouvaient être comme l’anglaise, la vie de la noiraude aurait été on-ne-pouvait-plus différente. Seren et Morcant Erwood avait confié depuis plusieurs années les Ecuries à leur fille et avaient déménagé dans la maison secondaire du domaine. Mais le couple avait toujours une place importante dans la gestion de la propriété, et surtout plus récemment de la supervision de Morgan. Elain et Idris Thorne quand à eux... Eh bien, ils étaient en tout point les mêmes que dans les souvenirs de la galloise : distants.

Un malaise constant semblait imprégner ces lieux, comme un rappel constant d’une histoire qui ne lui appartenait pas. Elle ne se sentait pas à sa place, et pourtant, quelque chose la fascinait, une sensation auquelle elle n’était que trop familière. Ces murs, ces pierres, ce bois… et ces gens. Ils avaient tous vu grandir sa mère. Non, pas sa mère - Gweneth Thorne, avant que le nom des Rosenwald ne la maudisse. Ici, elle avait été une enfant, une adolescente, puis une jeune femme dont il ne restait qu’une trace ténue, éparpillée dans les souvenirs des autres. Autant de visages de sa mère que Morgan n’avait jamais pu connaître, privée de récits, d’anecdotes, se contentant des miettes de photos et des regards accusant des existences innocentes. Bien sûr, elle devait laisser tout cela derrière elle, c’était ce qu’on attendait d’elle. Elle devait compenser tout le mal qu’elle aurait causé, mais qu’en était-il du mal que les siens lui avaient infligé, année après année ?

Les éthonans l’observaient en silence, leurs yeux curieux suivant chacun de ses mouvements. Ils étaient magnifiques, majestueux, et pourtant, sous leurs ailes repliées, ils gardaient une méfiance naturelle, une vigilance permanente. Un comportement qui revêtait une certaine familiarité pour la sorcière de l’Allée des Embrumes. Le soleil s’était levé depuis peu au-dessus des collines de Mochdinam, et Morgan travaillait en silence, préparant les chevaux en amont pour les dresseurs. Une routine qui, malgré elle, commençait à lui paraître rassurante, tout en créant une tension constante : celle de se soumettre aux règles de cette branche si particulière de la famille, à leurs exigences. Et ce, sans rien laisser paraître, alors que ses nuits passées à Barjow et Beurk s’enchaînaient à des réveils matinaux, où elle devait déjà être aux écuries pour s’occuper de tâches communes. Grotesque, s’était exprimé Garwen, mais peu surprenant des Erwood - et cela ne change rien, vous devez les convaincre de votre valeur quoi qu’il en soit. Chaque matin était une bataille contre le sommeil, mais elle s’efforçait de ne rien laisser paraître.

Seren Erwood apparut soudain dans l’ombre de l’écurie, mais resta un moment à l’entrée, observant Morgan qui, concentrée sur sa tâche, ne la remarqua pas immédiatement. Lorsque leurs regards se croisèrent enfin, Seren s’avança lentement.

« Ils semblent vous accepter de mieux en mieux » fit remarquer la vieille femme. Elle posa une main experte sur le flanc d’un des Éthonans, qui se détendit immédiatement sous son toucher.

Morgan hocha simplement la tête, trop fatiguée pour répondre immédiatement. Elle ne savait jamais comment interpréter les paroles de son arrière-grand-mère. Le silence s'installa entre elles, et en toute honnêteté, la plus jeune n’éprouvait nul désir de combler ce vide ; elle n’avait rien à dire à cette femme aussi imprévisible que le vent changeant des falaises galloises. Après un instant, celle-ci s’approcha davantage de Morgan et, d’un geste mesuré, observa l’éthonan que son arrière-petite-fille s’efforçait de brosser.

« Vous savez, murmura-t-elle d’une voix plus douce, presque comme si elle parlait autant au cheval qu’à sa petite-fille, ces bêtes ressentent bien plus que vous ne l’imaginez. Elles perçoivent les tensions, les inquiétudes… tout ce que vous portez. Si vous ne faites pas attention, elles vous le renverront. »

Elle ne daigna toujours pas croiser le regard de Morgan en prononçant ces mots, mais le message résonnait avec clarté. Ce n’était pas seulement des chevaux dont elle parlait.

« Inutile de vous soucier de mon état, répondit Morgan d’un ton impassible et froid. Je ferai attention à ce que cela n’affecte pas les chevaux. »

Elle resta silencieuse, son regard se perdant un moment dans les brumes à l'extérieur. C’était comme si elle cherchait les bons mots, ou peut-être, comme si elle luttait pour ne pas dire ce qu’elle avait sur le cœur.

« Tenez simplement compte de ce que je vous dis, reprit Seren doucement, se détournant légèrement, comme si elle s’apprêtait à partir. Vous avez votre fierté, c'est indéniable, mais parfois... il vaut mieux ménager ses forces. »

Elle s'arrêta un instant, puis, sans ajouter un mot de plus, quitta l’écurie, laissant Morgan seule avec les Éthonans. La jeune femme resta immobile un moment, fixant l'entrée désormais vide.

« ‘Ma fierté’, répéta-t-elle d’un ton sarcastique, une fois sûre qu’elle ne serait pas entendue. Qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre… »

Le jour se levait à peine, et déjà, Morgan se préparait mentalement pour son défi quotidien. Ce n’était pas tant le travail aux écuries qui la stressait – elle s’était habituée aux différentes tâches qui lui avait été attribué. Non, ce qui lui donnait toujours cette petite pointe d’appréhension dans le ventre, c’était Gwalch, le vieil hippogriffe.

La créature, connue pour sa loyauté autant que pour son caractère farouche, se tenait à la fois comme un symbole et comme un protecteur du domaine. Morcant avait été clair : tant qu’elle ne parviendrait pas à gagner la confiance de Gwalch, elle resterait une étrangère parmi les Erwood. Comme si cela changerait quelque chose, hormis elle l’avait rapidement comprit, offrir son ridicule comme un divertissement pour les employés.

En passant à côté des écuries, Morgan pouvait déjà voir l’enclos au fond. Gwalch, comme d’habitude, était allongé sur son tas de foin, immobile, ses yeux perçants la suivant du regard dès qu’elle approcha. Il avait ce don unique de la mettre mal à l’aise, même sans bouger. Son évaluation constante, silencieuse, était un rappel implicite : elle n’avait pas sa place ici. Je n’ai pas demandé à y être non plus, crois-moi, pigeon à quatre pattes.

Ce matin-là, comme toujours, elle avait amené le premier repas de la créature. Elle s’arrêta à quelques mètres de lui et s’inclina profondément, attendant le signe d’acceptation. L’attente lui parut interminable, mais finalement, l’hippogriffe inclina légèrement la tête en retour.

« Pas mal » souffla-t-elle, fasse à ce geste encourageant. Elle s’approcha doucement, tendant une main vers lui, avec le corps d’un furet. Mais alors qu’elle n'était qu'à quelques pas de son bec, une brusque rafale de vent balaya du foin alors qu’il se releva brusquement. Morgan sursauta, et par réflexe, leva le bras pour se protéger des projectiles, un geste malheureusement trop brusque. Gwalch émit un cri strident, sa tête se relevant d'un coup, et avant qu’elle ne puisse réagir, il déploya de nouveau ses ailes.

Morgan, déséquilibrée par le coup d’air, trébucha en arrière et tomba lourdement dans une flaque de boue juste derrière elle. "Par Circée !" jura-t-elle à voix haute, ses vêtements désormais couverts de terre humide. Elle se redressa en grimaçant, échevelée, son orgueil plus blessé que son corps. Gwalch la fixait toujours, ses grandes ailes à demi déployées, le regard sévère.

Elle inspira profondément pour contenir sa frustration. "Vraiment, Gwalch ? On en est encore là ?" grogna-t-elle, se passant une main dans les cheveux pour en retirer la paille qui s’y était coincée. L’hippogriffe émit un léger reniflement, presque moqueur, comme s’il se délectait de son échec.

Elle se releva tant bien que mal et reprit son souffle. "OK. Tu gagnes encore une fois, vieux bougre”. Elle fit comme à son habitude, et déposa le reste de la nourriture sur l’intérieur de l’enclos.

Demain, elle reviendrait, prête à recommencer. Elle n’avait, pour ainsi dire, pas vraiment le choix.


@Suileabhan Kohler RIP Mr Smith

Morgan se tenait près de la cheminée, le regard fixé sur le feu, tandis que la voix froide de Garwen résonnait dans la pièce.

« Continuer ce ‘travail’ dans cette boutique… vous vous rendez compte de l'impact que cela peut avoir sur notre nom ? lança-t-elle, pleine de mépris. C'est un affront à tout ce que nous essayons de reconstruire. »

Morgan inspira profondément avant de répondre, les nerfs à vif. « Je comprends que vous teniez à votre image - quoi que, se retint-elle d’ajouter - mais ce travail est important pour moi. Et je ne vois pas le problème que cela peut avoir, à notre époque, que je puisse avoir un emploi ! Nous ne sommes plus au seizième siècle que je sache.
- Ne faites pas l’idiote, cela ne vous sied guère. Ce n’est pas le fait que vous travaillez, mais où. Si vous pensez que cela ne finira pas par nous atteindre... rétorqua Garwen en se levant brusquement.
- Je ne laisserai rien retomber, et Barjow & Beurk et une boutique d’antiquité sorcière qui, croyez-moi, a assez de connexion dans le monde sorcier pour paraître suffisamment ‘respectable’, répondit Morgan fermement, son regard fixé dans celui de Garwen. Je vous l’ai déjà dit : je refuse d’abandonner ce que j'ai construit, mais je vous promets que cela n'affectera en rien l'honneur des Rosenwald et des Moenith. Je prendrais mes responsabilités, quoi qu’il en soit. Et si un jour cela s’avèrerait réellement nécessaire, je ferai ce qu’il faut, pour votre fichue famille. »

Garwen resta un moment silencieuse, jaugeant Morgan. « Notre famille Morgan. Elle soupira. Faites comme vous voulez, mais je ne vous protégerai pas lorsque cela tournera mal », dit-elle finalement.

Morgan acquiesça, sarcastique. « Je n'attends pas que vous me protégiez, Grand-Mère, où ce serait réellement faire preuve de naïveté. »

Sans un mot de plus, elle tourna les talons et quitta la pièce.

Dans la volière au sommet de la Tour des Moenith, Morgan se tenait immobile, face au vent qui caressait sa peau, vif et chargé de l’odeur des vieilles pierres et des plumes séchées au soleil. Les rares oiseaux du vieux fauconnier étaient posé autour d’elle et de Selwyn, leurs ailes bruissant comme des murmures étouffés.

La lumière déclinante, douce et dorée, glissait sur la pierre usée de la tour, teintant l’atmosphère d’éclats pastels. Elle pouvait sentir le regard de Selwyn sur elle, aussi tranchant et impénétrable que le vol de son rapace Marin. Lui ne disait rien, se contentant d’être là, observateur silencieux de l’instant. Morgan savait, dans cette tension silencieuse, que quelque chose avait changé, que les promesses faites par d’autres années, d’autres générations, s’ancraient peu à peu en elle, s’enroulaient dans sa chair comme une armure lente et douceureuse. Une cage d’épine, ni plus, ni moins.

Le vent jouait avec ses cheveux et portait jusqu’à elle des sifflements, presque de faibles tintements de cloche, fragments de murmures des fantômes de la baie de Cardigan. Dans ce silence, elle ressentait plus que jamais le poids de son propre nom, de son sang.

Et telle Angharad qui pleura au sommet de la falaise qui vu naitre la Tour, des larmes coulèrent sur le visage de sa descendante.

Les oiseaux s’envolèrent d’un coup. Selwyn, toujours en retrait, ne fit aucun geste. Il n’y avait rien à dire. Leur regard se croisa brièvement, comme une confirmation silencieuse de ce qui devait être, de ce qui était déjà écrit, quelque part, dans l’étoffe même de cette famille aux racines rugueuses. Le temps semblait suspendu, figé comme une promesse tacite.