Inverness Métamor…mar… une métamage ?

Cette question la hantait, surtout après avoir surpris sa mère dire à son père qu'Elliot, son jeune frère, irait à l'école lorsqu'il serait plus grand. Pourquoi elle n’y avait-elle pas droit ? La perplexité de l’enfant semblait peser sur ses frêles épaules. Améthyste la regarda attentivement, son silence pesant. Veronica, mal à l’aise face à ce mutisme, finit par murmurer, hésitante : « Maman a dit qu'Elliot irait quand il serait plus grand, et qu'il... Sa voix se brisa, comme si elle craignait d'en dire trop.
— Qu'il quoi ? insista Améthyste, le regard perçant, cherchant à creuser plus profondément dans les pensées de l’enfant.
— Qu'il grandirait normalement. »

Améthyste pesta. Son regard, dur et impénétrable, semblait peser lourdement sur les mots que Veronica venait de prononcer. Puis, en un instant, l'expression de la vieille femme redevint normale, et celle-ci s’abaissa au niveau de Veronica.

« Leur as-tu posé directement la question ? » demanda-t-elle, avec une pointe de défi dans la voix.

Veronica secoua timidement la tête. Écouter aux portes était une chose ; confronter ses parents à se sujet en était une autre.

« Eh bien, dit-elle en se relevant et en époussetant sa robe, je ne peux que te conseiller de le leur demander. Même si je doute que cela leur plaise de découvrir que tu écoutes encore aux portes.
— Oui, mais... » commença Veronica, avant d’être interrompue.

Améthyste, d’un geste précis, se détourna, sortant de la pièce sans plus de cérémonie. Mais sa voix retentit du couloir : « Qu’attends-tu ? Suis-moi, mon enfant. »

Veronica se hâta de la rejoindre, ses petites jambes peinant à suivre le pas décidé de sa grand-mère. Les couloirs du manoir étaient vastes et leurs pas résonnaient distinctement dans le silence. Elles finirent par entrer dans une vaste bibliothèque, une pièce bien plus éclairée, où les murs étaient couverts de livres et de portraits de famille, leur regard perçant semblant suivre les visiteurs. Améthyste se dirigea vers une large table au centre, que l’enfant ne connaissait que trop bien : c’était ici que sa grand-mère enseignait, à elle et à ses cousins lorsqu’ils étaient là.

« Nous allons faire les choses différemment aujourd’hui. Mon fils, en bon historien, t’a certainement déjà parlé de l’histoire de notre famille, n’est-ce pas ? demanda Améthyste, sa voix dénuée d’émotion.
— Oui, grand-mère, répondit Veronica en hochant la tête, bien qu’elle ne soit pas d’humeur à passer à une leçon alors qu’elle avait confié sa question à l’anglaise.
— Parfait. Alors dis-moi ce que tu sais sur les Crane. »

Veronica fronça les sourcils, essayant de rassembler ses pensées, mais elles lui échappaient comme du sable entre les doigts. « Je… je ne sais plus... » murmura-t-elle.

Améthyste, sans un mot, sortit sa baguette et la pointa vers l’étagère.

« Accio, Grand Livre des Crane. »

Le lourd livre s’éleva lentement, flottant dans l’air avant de venir se poser délicatement devant elle. Améthyste tourna quelques pages et l’ouvrit à un endroit précis. Les pages révélaient des portraits anciens, dont les visages s’animaient doucement.

« Avant d’épouser ton grand-père et de devenir une Blackburn, je portais le nom de Crane. Cela fait donc de toi une descendante de cette lignée. Observe ces portraits, et dis-moi ce que tu vois. »

Veronica, fascinée, grimpa sur une chaise et se pencha sur le livre. Les visages des Crane la scrutaient avec une intensité presque dérangeante. Parmi eux, une image attira soudainement son attention.

« Cette femme… ses cheveux sont… roses ? » murmura-t-elle, surprise.

Améthyste esquissa un sourire subtil. « Oui. Certaines familles de sorciers transmettent des traits très particuliers de génération en génération. Dans notre lignée, il arrive que certains dons magiques rares se manifestent. Parfois, ils sont aussi spéciaux que la capacité de métamorphose, ce qu’on appelle la métamorphomagie. »

Elle tourna une autre page, révélant un portrait d’un homme dont le visage changeait lentement de forme, ses traits passant d’une apparence à une autre.

« Et lui… il en était un ? demanda Veronica, fascinée.
— Oui, Jorah avait ce don. Tout comme sa petite-fille Ambre, et plusieurs de ses ancêtres avant eux. Regarde les pages suivantes plus attentivement… »

Veronica parcourut les pages avec curiosité, ses doigts caressant les images. Les histoires racontées à travers ces visages lui semblaient à la fois mystérieuses et familières. Elle leva les yeux vers sa grand-mère, une question brûlant ses lèvres.

« Est-ce que cela veut dire que… moi aussi je...
— Regarde les dernières pages, Veronica, coupa Améthyste calmement. Peut-être y trouveras-tu ta réponse. »

Sans un mot de plus, elle se redressa et se dirigea vers la porte.

« Je te laisse encore une demi-heure pour parcourir ce livre. Ensuite, nous commencerons les leçons. »

Mais Veronica, agitée par ses pensées, l’interrompit avant qu’elle ne quitte la pièce. « Grand-mère ! Est-ce que c’est pour ça que je ne vais pas à l’école ? Parce que je pourrais être… une métamor…mar… une métamage ? »

Améthyste s’arrêta, ses yeux plissés, et la regarda d’un air cryptique.

« Premièrement, c'est métamorphomage, pas 'métamage'. Et deuxièmement, je crois t’avoir déjà dit que c’est une question que tu dois poser à tes parents. Moi je ne suis, après tout, que ta préceptrice. »