Il n'aimait pas ça. Ou en tout cas il croyait ne pas l'aimer. Si Lyam avait toujours pris du plaisir à laisser tourner en boucle des chansons de variété sorcière qui lui plaisaient particulièrement, la musique dite "classique" lui échappait totalement. Pour lui, une grande partie de l'intérêt de la musique résidait dans les paroles. Si on lui avait demandé de définir ce qu'était une belle musique, il aurait sans doute affirmé qu'il s'agissait de l'accumulation d'une mélodie et de paroles qui transmettait un message particulier, des émotions. Ainsi, une chanson pouvait aborder des sujets sensibles, des injustices, des tristesses, mais tout aussi bien vouloir transmettre une bonne humeur et faire s'étirer les muscles zygomatiques de la bouche. On trouvait là tous les airs entraînants qui trottaient dans sa tête à longueur de journée.

En cette veille d'anniversaire, sa grand mère lui avait demandé de venir avec elle – et avec Magnus – écouter un concert de violon et piano. Le blondinet n'en mourrait pas d'envie mais, comme l'on ne peut rien refuser à ses grands parents, il se résigna à y aller.

Une fois la toute dernière note évanouie dans les airs, il laissa le silence flotter. Ce qu'il venait d'entendre était en tous points différents de ces chansons aux mélodies qui vous donnent envie de danser. Il avait toutefois découvert quelque chose de différent, comme si l'on révélait quelque chose en lui-même, qu'il avait toujours eu mais qui était resté inconnu jusque là. Lyam venait de comprendre que les émotions se transportaient aussi bien, si ce n'était mieux, dans les notes que dans les mots. Certains morceaux qu'avaient joué les deux musiciens lui avaient transmis quelque chose d'encore plus puissant, d'encore plus profond. Jamais il n'oublierait ce qu'il avait ressenti à ce moment là, et l'envie lui prenait désormais d'en apprendre davantage sur le sujet.

Alors la Grande Ourse… Les deux étoiles du devant de la casserole… Cinq fois leur écart vers le haut… Ah, voilà ! Cette technique pour retrouver l'étoile Polaire – ou la queue de la Petite Ourse –, lui avait été apprise par Magnus, son grand-père. Ce dernier avait de nombreuses connaissances en astronomie et tentait de les lui léguer dès qu'ils avaient l'occasion d'admirer la voûte céleste. Cette nuit, le ciel était vidé de tout nuage et l'air était froid et sec. Un temps parfait pour observer les étoiles.

Si Lyam n'était pas féru d'astronomie, l'immensité de l'espace le fascinait au plus haut point. Rien que l'idée que la lumière qu'il voyait d'une étoile puisse avoir été émise plusieurs milliers d'années auparavant lui donnait le vertige. Et ce n'était rien comparé au fait que cette même étoile puisse ne plus exister à cet instant même. Il y avait tellement de petites lumières dans ce plafond d'un bleu profond qu'il serait impossible de les compter, sans considérer l'infinité d'astres qui ne pouvaient se voir à l'œil nu.

Mettant en œuvre les repères que son grand père lui avait enseigné, Lyam se mit en quête de retrouver la constellation d'Orion qu'il affectionnait tout particulièrement. C'est alors qu'un léger mouvement dans les cieux attira son attention. Oh, une étoile filante ! Vite, un vœu. Lyam ferma momentanément ses paupières, comme pour éviter que sa chance de vœu ne s'en aille. Une fois ses rêves de Quidditch formulés, le garçon reprit sa recherche, un grand sourire sur les lèvres.

Dans le silence de la nuit noire, Orion brille.