PV Des nouvelles du petit Louis

Le premier match de la saison allait arriver vite mais Alma était pour le moment sereine. Elle était même étonnamment heureuse d'être revenue à Poudlard, bien qu'elle y soit inévitablement entourée d'adolescents. Le temps était encore bon à cette époque de l'année et elle en profitait pour passer du temps dehors.
Elle aimait aussi beaucoup les serres de botanique, mais elle avait remarqué que le professeur de la matière était un peu... spécial. Elle avait vite fait le rapprochement entre le vieux monsieur à la moustache colorée et les petits mots écrits avec des majuscules placées aléatoirement, mais ce qui l'intriguait le plus, c'était cette impression de les croiser, lui et son regard, un peu trop souvent. Peut-être était-ce parce qu'elle avait fini par s'habituer à sa présence, ou tout simplement parce qu'elle était à cet instant un peu dans la lune : quand il la héla à travers le parc, elle mit du temps à réaliser qu'on l'appelait, elle.

Quand il arriva à son niveau, elle s'arrêta, étonnée. Elle lui laissa le temps de respirer sans rien dire – il était vrai qu'Alma était plutôt du genre impatiente et que l'idée même de marcher lentement lui donnait de l'urticaire –, se demandant ce que, par Merlin, il pouvait avoir à lui demander de si urgent.
Quand il prononça le nom de sa belle-sœur, elle se renfrogna. Elle se doutait bien que certains feraient le rapprochement... Après tout, elles avaient le même nom de famille, même si Alma aurait donné cher pour que ça n'ait jamais été le cas. Mais le professeur prononça ensuite un second prénom, qui eut l'effet inverse sur l'arbitre. Oh oui, Louis avait bien grandi, surtout ces derniers temps !
– Ah, mais tu connais Louis ? demanda-t-elle, un grand sourire aux lèvres. Oh bah, il va bien... Enfin, il n'est pas facile à gérer, mais ça n'a jamais été le cas, on a l'habitude maintenant !
Et par « on », elle n'incluait évidemment pas Irene, qui n'était plus présente pour son fils depuis un moment...
Elle laissa passer un petit temps, ne sachant pas trop quoi dire.
– Il... Il a neuf ans maintenant. Il avait quel âge, quand tu l'as vu la dernière fois ?

Son souffle tout juste repris, le sorcier se redressa en se tenant les côtes. Un grand sourire traversait son visage fatigué. Bien sûr, il avait vu juste, Alma était évidemment apparentée à cet enfant, et par extension à son ancienne collègue.

« Oh, tu lui ressembles ! » s'enthousiasma le moustachu sans préciser ni s'il était question d'Irene, qu'il connaissait bien sans savoir qu'elle ne partageait pas le sang d'Alma, ni s'il parlait plutôt de Louis, qu'il n'avait jamais vu de sa vie. En réalité, sur les quelques mois où Irene et Sigmund avaient été collègues quelques années plus tôt, le sorcier avait eu le temps de se construire une image mentale de tout ce qu'il avait imaginé à propos du garçonnet, et par simple coïncidence, il y voyait des ressemblances avec la nouvelle arbitre de Quidditch. Ceci étant dit, il restait étrangement impliqué pour un enfant qu'il ne connaissait pas et avec lequel il n'entretenait strictement aucun lien.

« Tu m'en vois ravi, j'étais justement curieux de savoir comment il allait, le loupiot. » nota-t-il, tout sourire et oubliant bien rapidement la moitié de ce que lui disait Alma, et la question qu'elle lui retournait. « Il tolère bien la laine, le marmot ? Il était en laine, le pull que je lui avais offert... depuis, je travaille surtout avec des matières plus douces. Des mélanges qui me coûtent un chaudron mais tu sais moi, mon petit, il ne tolère que du cachemire sinon il pleure et arrache ses vêtements. Pas facile facile, les enfants... »

Désolé, je comptais initialement partir sur un rythme un peu plus speed mais je me suis fait rattraper par ma santé. J'espère pouvoir raccourcir rapidement les délais !

Elle lui ressemblait ? À Louis ? Oui, si on omettait la couleur des cheveux, des yeux, de la peau... Louis était un mélange de ses deux parents, et Hugh avait lui-même pris en majorité de son propre père. Alma, quant à elle, était le portrait craché de sa mère. Elle fronça les sourcils. Parlaient-ils au moins du même garçon ?

Le professeur partit ensuite dans une diatribe concernant la laine, sujet bien peu passionnant aux yeux d'Alma, pour qui le simple fait de rester assise à répéter des mouvements similaires en boucle donnait le tournis. Et elle ne se tenait pas davantage informée sur les matières tolérées par la peau de son neveu. Avec peu d'entrain, elle tenta de rebondir sur ce que lui disait Sigmund.
– Oh euh, la laine, j'en sais rien... J'imagine oui. C'était lequel, le pull ?
C'était surtout pour faire la conversation, il y avait peu de chances qu'elle s'en souvienne.

– Louis aussi, il avait l'habitude d'arracher ses vêtements, mais c'était surtout pour énerver ses parents, dit-elle avec un sourire en repensant à une lettre de son frère lui racontant les dernières frasques de son fils. Il a eu une période exhib', quand il était petit. Mais heureusement, c'est fini. Il a quel âge, ton gosse ?
Elle observa davantage le professeur. Quel âge avait-il, lui, pour commencer ? Elle n'avait aucune idée de qui il qualifiait de « mon petit ». Dans sa tête, il pouvait aussi bien s'agit de son arrière petit-fils. Pas tant à cause du physique de Sigmund que de ses étranges habitudes, qui le classaient pour Alma directement dans la catégorie des vieillards séniles...

Mes excuses à Sigmund Et t'inquiète pour le rythme, fais comme tu le sens !

C'était une véritable joie de pouvoir officiellement rencontrer un membre de la famille de son ancienne collègue, l'adorable Irene. Le botaniste se demandait à quel point elles étaient proches ; c'était sans doute presque des sœurs. Pour lui qui était fils unique et n'avait jamais été le beau-frère de quelqu'un, il s'imaginait ce type de relation comme une extension de la fratrie, soit sans doute, la même affection que l'on porte à un meilleur ami.

La meilleure amie d'Irene était là, juste sous ses yeux. Son souvenir d'elle était assez doux, et il projetait aisément cette impression sur Alma qui avait déjà toute son affection. Surtout qu'elle se montrait ouverte à la conversation et intéressée. Ainsi, Sigmund ne pouvait qu'être heureux d'échanger avec elle. Il l'inviterait à un thé, un peu plus tard. Peut-être aimait-elle aussi le tricot ? « C'était un très beau pull multicolore, les manches étaient dans un joli vert pomme, et le reste avait des rayures colorées, » fut content de lui dire le botaniste, qui avait un souvenir précis de sa vieille création. « Il lui allait sans doute encore il y a cinq ans, c'était il y a longtemps. » Il n'avait pas besoin d'avoir déjà rencontré le garçonnet pour l'imaginer pousser comme un champignon sauteur.

« Mon garçon a cinq ans. C'est un tout petit marmot, et c'est si dur de bien l'élever quand je ne peux pas le voir tous les jours, » regrettait le grand-père qui ne rentrait qu'une fois par semaine, parfois simplement sur un après-midi. C'était l'arrière grand-père de Nana qui s'occupait du garçon au quotidien, aidé de Diarmad quand il était à la maison. Sur les vacances scolaires, Sigmund revenait plus assidûment chez lui et gardait aussi les enfants des voisins, lui qui aimait toujours être entouré. « Toi, je te vois bien maman aussi ! Laisse-moi une minute, je devine et tu me dis si j'ai juste... » Il observa ses traits un instant, les yeux plissés. Elle approchait sans doute de la quarantaine, et si la pratique du sport atténuait les conséquences inévitables des grossesses répétées, Sigmund savait reconnaître les indices qui ne trompaient pas. « Tu as trois enfants, l'aîné a une dizaine d'années, le suivant autour de huit, et le dernier... peut-être quatre ? » lança-t-il avec bonne humeur.

Petite pique rendue !

La description du fameux pull laissa Alma sceptique. D'une part, parce que cela ne lui disait rien du tout ; d'autre part, parce que ça ne lui laissait rien présager de très esthétique. Peut-être Irene avait-elle été, pour une fois dans sa vie, une bonne mère en reléguant cette... création au fond d'un placard ?
– C'est marrant, ça me fait penser aux tenues que portaient une équipe contre qui j'ai joué il y a...
Elle fit un mouvement de main signifiant que cela faisait belle lurette.
– C'était très drôle, on aurait cru que le stade était rempli de ces feux tricolores qu'utilisent les moldus, conclut-elle avec un sourire sarcastique.

Sigmund ne la reprenant pas lorsqu'elle lui demanda l'âge de son fils, Alma intégra le fait qu'il était père d'un enfant de cinq ans. Avec qui, apparemment, il ne vivait pas. Rien d'étonnant, alors, qu'il se soit aussi bien entendu avec sa belle-sœur... Refoulant les élans de jugement qui lui brûlaient les lèvres, elle reçut les suppositions de Sigmund comme une claque. Pardon ? Elle, mère de trois enfants ? Elle laissa échapper un éclat de rire sans joie.
– Euh... Non.
Ce n'est pas tant vis-à-vis de son âge qu'elle était vexée. Mais nom d'une gargouille, est-ce qu'il pouvait faire preuve d'un minimum de logique ?
– Avec trois gosses, j'imagine que j'aurais eu beaucoup de mal à avoir la carrière que j'ai eue.
Elle croisa les bras en le regardant d'un air de défi. Elle savait bien qu'elle n'était pas non plus connue mondialement mais tout de même... Elle avait participé à la dernière coupe du monde ! Est-ce qu'on pourrait au moins la reconnaître pour ça, plutôt que pour être reliée à cette déserteuse d'Irene Field !?

Ah bah ça y est, elle est vexée

Mais lui aussi, il aimait beaucoup les feux tricolores moldus ! C'était une douce coïncidence qui ne manqua pas de le mettre de bonne humeur. Qui était-elle, une née-moldue qui conservait toujours un pied de l'autre côté, ou une passionnée comme lui ? Quelque part dans ses archives, il conservait de magnifiques photographies de feux clignotants. À l'occasion, il lui montrerait...

Le souvenir d'une Irene à la recherche de conseils sur la vie moldue lui revint — si elle avait eu un mari né-moldu à qui confier ses questionnements, se serait-elle tournée vers lui ? Non, sans doute pas. Alma était une passionnée, comme lui. Les deux sorciers avaient beaucoup en commun et deviendraient sans doute des amis très proches.

Même si manifestement, elle n'avait au final pas d'enfants... Quel dommage. Fut un temps où élever ses enfants était l'objectif d'une vie, mais c'était une autre époque. Alma aurait pourtant fait une bonne mère. Heureusement, elle avait encore un petit peu de temps devant elle pour changer d'avis. L'air de rien, il l'observa un instant, un soupçon de jugement flottant dans l'air. Mais pas grave, c'était sa copine ! Même s'il n'avait aucun souvenir de l'avoir déjà vue sur un terrain de Quidditch !

« Je te comprends, c'est bien dur de faire carrière en élevant ses marmots » dit-il, compatissant, bien que sa propre charge se soit révélée plutôt aisée puisque pour sa fille comme son petit-fils, il avait simplement laissé son entourage faire le travail — et quel travail, il n'aurait pas mieux fait ! Même si sa femme avait fini par le quitter — lasse d'avoir un trentenaire à charge, avait-elle dit, et que son vieux père se trouvait bien fatigué pour gérer un marmot infernal de cinq ans. « Et donc, rafraîchis-moi la mémoire, ma grande. Tu étais joueuse de quidditch professionnelle, c'est ça ? Dans quelle équipe ? C'est marrant tu sais, c'est comme si je l'avais sur le bout de la langue... Ou que j'étais sûr d'avoir vu ta charmante petite bouille ailleurs. » Il conservait un intérêt modéré pour le Quidditch, et ne se rendait qu'à certains matchs pour accompagner sa famille ou ses amis. « Oh, et pourquoi tu as arrêté ? C'est l'âge qui te rattrape ? Tu es encore toute jeune. Une passion pour les enfants qui se réveille ? Avec.. avec l'horloge biologique qui tourne... ! »

Ew... désolé, tu as l'autorisation de l'assommer pour qu'il arrête de débiter des bêtises...

À mesure que Sigmund parlait, la mâchoire d'Alma semblait être de plus en plus soumise à la gravité. « Ma grande » ? « Charmante petite bouille » ? Sans compter cette histoire d'horloge biologique ? Ce monsieur était définitivement bien trop âgé pour avoir un enfant de cinq ans. Et elle commençait à comprendre pourquoi il ne vivait pas avec : il perdait la boule et on ne voulait certainement pas lui laisser la charge d'un bambin. Les choses commençaient à faire sens pour Alma, qui décida de classer le professeur parmi les vieux grabataires à qui on ne pouvait plus vraiment en vouloir. Après tout, il lui restait sûrement peu de temps devant lui...
Abandonnant sa posture défensive, elle décroisa les bras et, sans vraiment sans rendre compte, commença à parler un peu plus fort et en articulant davantage.

– L'horloge biologique ? Oulah, non non non non non. Non. Absolument pas, non. J'y pense pas du tout. Vraiment, c'est le dernier de mes soucis.
Elle conclut cette tirade très convaincante par un rire forcé. Gênée, elle se racla la gorge.
– Mais euh, tu sais, on ne parle plus vraiment comme ça, aujourd'hui... La société évolue, on ne voit plus les femmes comme des... comme des ventres sur pattes. Avant, on ne se rendait pas compte, mais maintenant on voit bien que c'était quand même, euh... un peu n'importe quoi. Et puis il y a plein de femmes qui ne veulent pas d'enfants, ou qui en veulent beaucoup plus tard qu'avant.
Elle-même ne savait pas trop dans quelle catégorie elle se trouvait. Est-ce qu'elle devrait s'en inquiéter ? Elle n'était même pas dans une relation stable. Est-ce qu'elle devrait chercher quelqu'un plus activement ? Elle réalisa que le discours de Sigmund lui faisait se poser des questions qu'elle repoussait d'habitude volontairement. Elle secoua la tête. Non, elle n'y réfléchirait pas maintenant, pas comme ça. Et puis, elle était très bien, sa vie actuelle. Qui avait besoin d'un mari, ou d'un enfant ? Pff, certainement pas elle.

– En tout cas, j'étais dans l'équipe chilienne ! La meilleure poursuiveuse, dit-elle en gonflant son biceps droit, le plus efficace pour lancer le Souafle. Quand on connait les joies du sport, la maternité, ça semble ennuyant, à côté. Mais je comprends que pour toi, ça ait été différent. Enfin, les plantes c'est cool hein, mais ça manque un peu d'action !