Je veux rêver plus haut;
Crois-tu que ce fil rouge m'y propulsera ?
En retenant mon souffle, je m'imprègne d'une calme excitation.
Un frisson d'inquiétude me parcourt, mais ne suffira pas à m'arrêter.
Avenir, prêt ou non, j'arrive pour te trouver !
Lumineux soleil, je t'atteindrai.
Et tu ne seras que la première destination de mon périple...
Passionné d'aventure, me suivras-tu hors de cette clairière ?

Il y a ce banc au milieu de la clairière.
Je m’y assieds, ça tire.
Un élastique, un fil rouge que je n’ai pas choisi, m’attache à cet arbre nu, taillé comme une arme.
Un immense lance-pierre.
Il a l’air mort, mais il tient encore debout - c’est fou comme certains savent survivre en se reposant sur les autres.
Moi, je reste là, docile banc fatigué, morceau de bois qui se laisse faire.
Je me dis souvent que je devrais rompre l’élastique, partir sans me retourner.
Mais non.
Je reste.
Peut-être parce que j’ai peur du vide, ou simplement peur d’être seule.
Tu es comme cet arbre, toi.
Sec, tranchant, creux.
Et pourtant, je t’ai laissé m’attacher à ta colère, à tes menaces, à ton silence.
Chaque mot, chaque geste de toi est un tir prêt à partir, une menace qui se veut douce.
Tu tends le fil, tu le relâches, tu le tends encore.
Et moi, je plie, je craque, je me redresse.
La peur de te perdre, la tristesse de rester, la colère de me reconnaître encore dans ton ombre.
Seulement un léger grincement de l’élastique qui se tend.
Je ne sais plus si c’est toi qui tires ou moi qui retiens.
Toi, toujours tendu vers l’extérieur, prêt à l’attaque.
Moi, encrée au sol à force de m’aplatir.
Le vent passe dans les pins.
Je ferme les yeux, j’imagine la rupture.
Le claquement sec de l’élastique qui cède.
Le silence après le choc.
Peut-être un jour, la paix.
Celle qu’on se construit seul.

Un soir d’été,
soleil couchant
dans les lespédèzes

Avez-vous vu ce banc, très calmement tendu, tristement arrimé comme un jouet perdu ? Joyeux en potentiel, il manque de ce qu'il faut, pour faire tinter les rires, il manque quelques oiseaux. Il manque quelques enfants pour se l'accaparer, se suspendre à ses cordes, sur ses planches crier. Il manque des éclats, de rire, de fausse peur ; des cris des "c'est parti", "à l'attaque" rieurs. Où sont donc ces enfants, en âge où dans le cœur, ceux qui offrent à ce banc sa splendide saveur ?
Endormis encore, ou simplement ailleurs, ils laissent à vos regards cette simple douceur. Cette tension burlesque, ce lance-pierre titanesque. Lui qui ne peut bouger, ne vous a-t-il frappé ?