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Date: 13 décembre 2050
Avec: @Adélaïde Brennen

Le soleil filtrait doucement à travers les fenêtres, baignant le café d'une lueur naturelle à la fois familière et envoûtante. Le regard bleu de l'homme parcourut les fines particules de poussière, s'attardant sur les rayons qui persistaient non loin de sa table. Il était venu se percher au rosier très tôt pour cet instant précis. Quand la lumière du jour se mêlait à la douce lueur des lustres et donnait au monde une légère teinte dorée, un spectacle à contempler, quelque chose qu'il ne parvenait pas encore à saisir sur papier.

L'envie de s'installer sur la banquette était également très forte en cette belle matinée, et il ne put y résister. Il savait bien qu'elle n'était libre qu'à l'ouverture. Il avait donc attendu dans le froid glacial de décembre, mains douloureusement engourdies, pour ce petit plaisir.

Il avait reçu un message quelques jours auparavant. De la part de quelqu'un qu'il avait croisé à quelques reprises, que brièvement. Il se souvenait de son nom, et ce nom lui venait agréablement aux lèvres tandis qu'il cherchait les mots justes pour l'accueillir à son entrée dans le café, convaincu qu'il porterait cet air confiant et séduisant. Venir si tôt lui laissait le temps de se préparer. Il l'imaginait déjà entrer et se prenait à feindre une agréable surprise, car il arriverait certainement un peu plus tôt que prévu, étant donné sa belle éducation et sa famille. Bien que William ne se souvienne plus de sa lignée, ni de ses liens avec sa propre famille, il savait qu'il était important, et que ces liens étaient à cultiver. Et surtout, il savait que son avenir reposait entre ses mains délicates, aux doigts souples et aux gestes gracieux. À ses mains qu'il avait essayé, tant de fois, de dessiner de mémoire, sans grande chance ni prouesse.

William porta sa tasse de café à ses lèvres. Son regard glissa vers le carnet de croquis posé à découvert sur la table. Il n'était pas satisfait de son travail aujourd'hui. Non, ses traits étaient empreints d'agitation. Une sorte de nervosité enfouie, toute nouvelle et fragile, lui nouait l'estomac.

D'ordinaire, il n'appréciait guère les rendez-vous. Elles étaient ennuyeuses, interminables et particulièrement monotones. Il avait surtout besoin de ses pinceaux et de ses couleurs lorsqu'il devait subir des bavardages interminables et des conversations futiles et embarrassantes. Aujourd'hui était différent, car même s'il avait déjà exposé son art à divers endroits, il ne l'avait jamais fait avec lui. William ne comprenait pas grand-chose au monde qu'il aimait tant peindre, mais il se comprenait suffisamment pour savoir quand quelque chose valait la peine d'être entrepris, et c'était le cas ici.

William prit son crayon et croisa les jambes. Il se pencha en arrière, les yeux mi-clos parcourant la pièce à la recherche d'un sujet intéressant. Il avait déjà rempli la page, presque à ras bord, de clients et d'habitués. William aimait tout coucher sur le papier, immortaliser des vies sous sa plume. Il avait dessiné le barista d'innombrables fois depuis que celui-ci avait commencé à travailler ici, ses gestes si précis, son visage si peu expressif, et il s'était amusé à inventer son histoire, même si cela n'avait jamais abouti à grand-chose. William savait peindre, mais il avait du mal à inventer, pas comme ses frères, et il préférait de loin observer le monde et le retranscrire à l'acrylique et à l'huile. Son poignet tourna tandis qu'il grattait le papier, de petits traits traçant un nouveau portrait. Une femme, assise près du bar, les yeux rivés sur le journal qu'elle lisait.

William fronça les sourcils. Il fixa son travail d'un air mécontent. Il manquait à son œuvre sa grâce habituelle. Il soupira et claqua son carnet de croquis, le faisant glisser à côté de lui sur le siège, avant de s'affaler, le menton appuyé sur sa paume. Il se souciait peu de son apparence et ne prenait jamais la peine de se tenir droit en public, mais l'idée que Simon le voie ainsi défait lui était désagréable, alors il se redressa brusquement.

Et puis, il s'ennuya. Tellement qu'il avait une envie irrésistible de partir, de retrouver le confort de son petit atelier dans le manoir de son frère. Il avait une envie irrésistible de peindre, ou de dormir, car sa journée avait commencé bien plus tôt, quand les étoiles brillaient encore dans le ciel et qu'il pensait trop à son avenir. Il se leva alors et se dirigea d'un pas décidé vers la petite vitrine de pâtisseries. Les choix étaient plutôt appétissants, et son estomac gargouilla à leur vue, bien qu'il n'arrivât pas à se décider. Un croissant ? Trop feuilleté. Que dirait Simon s'il voyait ses genoux couverts de miettes ? Un beignet, alors. William secoua doucement la tête. Il se retrouverait couvert de chocolat, sa chemise blanche immaculée, l'une des seules qu'il possédait, et son menton en étant tachés. Il passa une main anxieuse dans ses cheveux. Pourquoi la vie était-elle si difficile ?

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Date: 13 décembre 2050
Avec: @Adélaïde Brennen

Le choix resta difficile. Pas parce qu'il ne savait pas ce qu'il aimait—il n'avait pas de particularités quand il s'agissait de nourriture—, mais parce qu'il ne savait pas ce qui était le plus approprié. Chaque choix se voulait intentionnel, important, pesé. Chaque mimique, chaque petit sourire, chaque clin d'oeil. Tout se devait d'être précis, calculé. Une main posée sur une hanche ou un regard un peu trop lourd faisaient des merveilles quand il s'agissait de conquérir. Alors, son regard se posa sur les pâtisseries, en quête éternelle du bon choix, de la réponse qui pourrait lui accorder un peu d'attention si voulue.

Il entendit la cloche retentir dans le café mais n'y prêta pas attention. Son trouble culmina, et il tapota le bout de sa chaussure cirée sur le sol, prêt à commander quelque chose, n'importe quoi, car il s'était décidé d'abandonner, quand une voix fit écho dans ses oreilles. William marqua une pause, main figée autour de sa manche. L'avait-il déjà entendu parler ? Oui, quelle question, plus d'une fois, mais Willian n'arrivait pas à se rappeler du ton si léger de ses mots, ni de s'il l'avait déjà entendu parler sans grand brouhaha pour entrecouper ses mots. À part une douce musique de fond et le cliquetis de machines, le café se montrait silencieux, et William se tourna doucement vers l'homme en question.

Il ne faisait pas son âge. Non, son visage était doux et élégant, un nez aquilin et des fossettes marquées, et William eut l'étrange besoin d'attraper son carnet et de rendre ça sur papier. D'immortaliser l'homme devant lui, dans ce moment très précis, avec son sourire si attrayant. Et ses mots ! William ne put empêcher une rougeur dans ses joues, un mélange d'exaltation et un sentiment total d'être désarçonné, hors de son élément, pris dans les griffes d'une bête tout bonnement plus douée que lui. Là où tout se voulait calculé dans son comportement, William vit ses efforts s'écrouler au simple regard de Simon. "Merci ?" dit-il, sa sûreté d'habitude si robuste envolée avec le vent et les flocons de décembre.

Il reporta son attention sur la vitrine. C'était bien plus facile de regarder les pâtisseries, d'imaginer Simon en tant qu'homme vieux et dodu, portant moustache et beret. Là, alors, il pouvait à nouveau respirer. Fieberhaft ? Ce mot lui parut étranger, il peina à le saisir. Il ne comprit pas immédiatement de quoi parlait l'homme et fut peut-être un peu distrait par sa main qui se mit à glisser le long de son bras, laissant sous ses doigts une douce chaleur à laquelle William n'était pas habitué. "L'oiseau ?" demanda-t-il, glissant ses mains dans ses poches. "Pas particulièrement."

William hocha la tête doucement, pris de court à nouveau. Pourquoi cet homme avait-il tant d'effet sur lui? Quelle en était l'étrange raison? Sa langue s'était transformée en coussin, dodue et ronde et emplumée, et ses lèvres eurent du mal à s'arrondir autour des mots confus qu'il souhaitait sortir. "Merci," dit-il à nouveau.

Il n'avait jamais été particulièrement doué en ce qui concernait l'art de la conversation, mais petit à petit, William atteignait de nouveaux records d'incapacité. Quel parfum portait Simon ? C'était doux et invitant, comme un chocolat chaud posé sur une table d'appoint faisant face à une cheminée. D'un mouvement délicat, William pointa son index vers quelques miniardises. Il ne savait pas trop ce qu'il avait commandé, et ne voulait pas y penser, pas tant que son cœur semblait se tordre dans sa poitrine.

Il n'essaya pas non plus de comprendre pourquoi il se sentait prisonnier d'un navire de pirates, forcé de s'accrocher au grand mât avec une corde et deux bouts de ficelle. Il le suivit sans un mot, gorge nouée, et reprit sa place habituellement si confortable, dos au monde. Maintenant, il était réellement prisonnier, du regard de Simon et de ses attentions. Simon posa ses coudes sur la table et croisa ses doigts. Le mouvement attira le regard de William et il resta inattentif, attention posée sur les longues phalanges de l'homme. Il commença à étendre la paume vers ses crayons mais s'arrêta net, main suspendue en l'air, sourcils doucement rassemblés en une moue de confusion.

Son carnet ? Sa première réaction fut de murmurer quelques platitudes, des excuses bien trouvées, mais il ne laissa pas ses mots se finir. Passant une main dans ses mèches, William glissa le carnet vers Simon. Il croisa les jambes sous la table et se tourna juste un peu, afin de ne plus être face à face avec l'homme, plus complètement, et de pouvoir se distraire avec le va-et-vient plus consistant du café. "Les dernières pages ne sont pas…vous pouvez les oublier," murmura William.

Il ne put s'empêcher d'observer. Peu importe le pauvre sentiment d'anxiété dans son cœur, il laissa ses yeux bleus parcourir le visage de Simon, puis s'arrêta une nouvelle fois vers ses mains. Et, d'un coup, il attrapa son carnet, du rouge aux joues, et tourna les pages jusqu'à ce qu'il arrive aux pauvres quelques essais d'un weekend à l'anatomie de l'autre homme—des mains, ce n'était que des mains, mais une peur intense le prit et il arracha les quelques pages pour les écraser dans sa paume et les glisser dans son sac avant de rendre le carnet à son observateur. "Pardon," William bafouilla. "Quelques…pièces sont privées. Rien de—Merlin, rien d'inapproprié," ajouta-t-il, d'un air déconcerté. "Enfin…", il dit, avant de se passer une main sur la nuque. Merlin, il devait avoir l'air d'un fou, à arracher des pages de honte. Il sentait la douce chance d'être pris sous l'aile de Simon s'évaporer à chacun de ses choix, devenu si maladroit dans un temps si court, et il se demanda alors si c'était en effet le début d'une démence. Il ne savait pas si ça tournait dans la famille, mais se demanda alors si le côté obsessionnel qu'ils avaient tous cultivé avec peine n'avait pas laissé la porte ouverte à quelques troubles. Dans un effort de changer le cours de la conversation, bien qu'elle ne fût que d'une direction, il pencha la tête vers le carnet. "Tutoyez-moi, s'il vous plaît."

Il prit sa tasse avec ses deux mains, s'occupant. "Le carnet. Ce n'est qu'un carnet de croquis, rien de définitif. Je n'ai pas apporté d'autres œuvres. Vous les avez déjà vues, enfin, une partie. Je rencontre rarement des…des gens comme vous."

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Date: 13 décembre 2050
Avec: @Adélaïde Brennen

William passe à nouveau une main dans ses mèches, un geste nerveux, plus enfantin qu'autre chose. Ça ne le calme pas, loin de là, et il pince alors la suture de sa manche entre deux doigts. Il est difficile pour lui de laisser son regard vagabonder quand Simon se tient si proche de lui, son carnet—non, son âme entre ses doigts si fins, cachant chacune de ses expressions. Il ne peut pas le lire, ne peut pas juger de son contentement vis-à-vis de ses œuvres, et il ne peut surtout pas voir s'il est impressionné ou non. William n'a pas pour habitude de vouloir impressionner, encore moins dans un contexte professionnel, car il a toujours tenu entre ses mains l'idée que son talent parlerait de lui-même, mais là, assis dans son café favori, il a l'impression d'être un élève nerveux attendant son relevé de notes de la part d'un professeur admiré.

Pathétique.

Il se redresse et relève le menton quelque peu, de sorte à se rappeler de son héritage, de son nom, de son pouvoir. Il est là pour être vu, non pour impressionner, même si l'idée lui est toute chaude au toucher. Le blond passe une main distraite sur une clavicule, ses doigts glissant sous le col de sa chemise blanche. Le toucher laisse une légère marque rouge sur sa peau.

William ne sait pas pourquoi il se sent si détrôné. Ce café est son antre, ou c'est ce qu'il aime croire, mais sous le regard de Simon, il se retrouve sans repères. Il se demande ce qu'il y voit, ce galeriste si aguerri, quand il regarde son carnet et ses œuvres. Y voit-il ses peines et ses rancœurs ? Dans les portraits des passants et étrangers aux longs nez et aux chapeaux à plumes, est-ce qu'il y voit sa tentative de compréhension de l'autre ? Est-ce qu'il y voit ce que William voit, quand il regarde la lumière s'écraser contre les pommettes d'un vieil homme, et qu'elle illumine son passé tout entier ?

D'habitude, il n'a pas de problèmes quand il s'agit de partager ses œuvres. Il y est même enclin, son carnet du moment toujours dans son sac, prêt à être dégainé et montré comme un prix fantastique en foire. Mais là, il semblerait que toutes ses habitudes ne valent rien de plus qu'un tas de poussière, parce que William se sent nu et exposé devant le doux regard de Simon. Il le sent, ce regard, se poser sur lui périodiquement, jusqu'à ce qu'il soit accroché à sa peau, le carnet gisant ouvert sur la table, les monstruosités de la matinée en pleine lueur des lustres. Mais il ne peut pas trouver la force de s'offusquer, parce que Simon le regarde d'une manière qui lui donne envie de s'échapper dans le froid, de laisser le vent mordre sa peau. Il entend à peine ses mots, et laisse un doux rire s'échapper de ses lèvres, plus nerveux qu'amusé. Comment est-ce possible, tant de confiance en un seul homme ? William n'est pas inconnu des hommes confiants, non. Ses frères tiennent le monde entre leurs mains avec de simples sourires, et il a vu des hommes commander des pièces entières avec un regard soutenu, mais c'est différent, ce qu'il voit en Simon. Une aise qu'il ne retrouve pas chez les autres. Un petit quelque chose qui lui donne envie de l'ouvrir et de le lire, comme un livre, et de l'apprendre, par cœur. Il inspire profondément, sa respiration tremblante.

Ses yeux le parcourent. William s'autorise alors à faire de même, un air déterminé se glissant sur ses traits. Il se décide, enfin, à ne pas se laisser envahir par ce conquérant inconnu. Et alors, il se demande s'il n'est plus le seul à se sentir perdu dans cette interaction si difficile. Lorsqu'il parcourt le visage de Simon, buvant chacun de ses traits, suivant les courbes qui le rendent si chaleureux, il ne manque pas de voir ses lèvres s'entrouvrir, d'entendre sa respiration s'alourdissant. Et William sourit alors, un petit sourire de vainqueur, parce qu'il déteste ne pas avoir pied, mais ça le dérange un peu moins quand il n'est plus le seul à flotter dans une eau d'incompréhension et d'incertitude. Ses yeux bleus suivent la courbe de la mâchoire de Simon. Ils descendent un peu plus bas, jusqu'au creux de son cou, et interrompent leur lente exploration au niveau de son col, et il se demande alors s'il est le genre d'homme à appliquer sa cologne là ou dans le creux de ses poignets.

William en oublie presque la raison de leur rencontre.

Les joues de Simon tournent au rose et son sourire s'élargit, juste un peu, un coin de ses lèvres se levant. De fierté ? De joie ? William glisse son carnet vers lui et attrape un crayon. La voix de Simon le ramène à leur réalité, si ce n'est que pour quelques instants, mais il s'est décidé à le dessiner. Il ne sait pas quand viendra la prochaine occasion. Son regard se pose à nouveau sur Simon et il l'observe à nouveau, mais avec un nouvel œil. Il analyse la distance entre ses yeux, celle qui relie son nez à sa bouche. Il voit ses mèches qui tombent doucement autour de son visage, il repère la tension de ses vêtements sur ses épaules lorsqu'il se penche sur la table. "Je ne sais pas si vivre est le terme exact", dit-il, d'un air distrait. Ses doigts, accrochés à son crayon, le font tapoter doucement sur la page vierge avant qu'il n'y fasse le premier trait. Ce n'est rien de net, rien qui ne mérite une certaine attention. Ses yeux vagabondent de son œuvre à sa muse. "Je ne vis de rien", ajoute William. "Je vis dans notre demeure familiale. Je vends mes œuvres parce qu'il le faut, mais ce n'est pas une…nécéssité."

Avec chaque trait apposé sur le carnet, quelque chose se renforce en William. Une envie toute particulière de s'accrocher à cet homme si confiant. Une envie de savoir comment il aime son café, s'il préfère le sucré ou le salé, s'il aime la musique et si oui, lesquelles. Il en oublie son trac d'antan et les quelques feuilles gisant dans son sac. Il en oublie presque sa honte. "Simon", dit-il, doucement. "Qu'avez-vous vu dans mes croquis ?" Demande William, son poignet s'arrêtant de bouger quelques instants, ses yeux le fixant. Après quelques secondes, le bruit incessant de mine sur papier reprend, et ses traits deviennent plus courageux, plus lourds, jusqu'à ce qu'il ait terminé sa première œuvre de la page. Il l'observe alors, ses lèvres s'étirant en un léger sourire. Simon le regarde, posé sur le papier de son carnet, et c'est tout à lui, ce qu'il y lit et y imagine. Ses rouges tournent au rouge lorsqu'il glisse le carnet vers Simon à nouveau, lui montrant son miroir, ou presque. "Je vous le montre, mais je ne vous le donnerais pas. Il faudra me rencontrer au studio si vous souhaitez une pièce spécifique." Aussitôt son carnet de retour entre ses doigts, il recommence, suivant les traits de Simon sous une autre lumière, sous un autre angle.

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Date: 13 décembre 2050
Avec: @Adélaïde Brennen

Voilà que le sol s'écroule à nouveau sous ses pieds, laissant place à un vide qui l'absorbe jusqu'à qu'il ne se sente perdu, déstabilisé, la main tremblante. William inspire profondément, juste une fois, en espérant calmer son cœur si prêt à aller au bataillon. Il reporte son attention sur son carnet et se replonge dans son étude futile de l'homme en face de lui, comme s'il pouvait tirer des réponses des quelques traits fins qu'il appose encore et encore sur le papier. Comme s'il peut, d'une manière, découvrir Simon et toutes ses facettes. Il ne prend pas beaucoup de soin quand il s'agit de reprendre ses vêtements, les lignes vulgaires et mal finies. Ce qui lui importe, c'est son visage, et ses mains, mais celles-ci sont fâcheusement cachées sous la table et il retient l'envie de lui demander de les entreposer joliment sur la table. Il pourrait prendre une miniardise entre ses doigts, et William se ferait un plaisir de dessiner l'acte, mais ça lui semble trop intime comme faveur, donc il ne dit rien.

William est frustré. Il aurait aimé plonger dans les pensées de l'homme assis en face de lui, de voir à travers ses paroles ce qu'il aurait pu découvrir dans son carnet, dans son âme, mais il en est privé et il n'aime pas ça. Le blond n'aime pas ne pas avoir ce qu'il souhaite, alors il laisse une moue mécontente prendre place sur son visage avant de poser les yeux sur Simon, encore une fois.

C'est comme si un fil rouge s'est étendu entre son petit doigt et celui de Simon, qui l'attire à lui sans cesse. Depuis cette main sur son bras et ce regard baladeur, William ne sait plus où se mettre. Il sait, néanmoins, qu'il donnerait des années à l'étude de Simon, et qu'il donnerait un peu plus pour pouvoir le mettre sur ses toiles. Le peindre et le garder à jamais, comme l'a fait Dorian avant lui, en espérant maintenir sa beauté à jamais sous un drap blanc.

D'un coup, ses mains sont toutes proches de celles de William, et le blond marque une pause. Ses yeux bleus fixent la longueur de ses doigts. Il a envie de les prendre dans ses paumes et de les analyser sous toutes leurs coutures. A-t-il des cicatrices ? Qu'est-ce que ses mains peuvent dire de lui ? Tout comme celles d'un jardinier, ou celles d'une mère de foyer, est-ce que les mains de Simon racontent une histoire ? Il passe presque à côté des mots de l'homme, son attention obnubilée par ses phalanges, mais le ton de sa voix passe à travers le flou de son esprit. Le regard de William vole sur le visage de l'homme, ses yeux s'écarquillant. Il y a trop de choses cachées derrière ses mots, et William se retrouve dans son studio, dans la familiarité de ses toiles et des draps qui tapissent le sol. Il y voit son lit, poussé sous la grande fenêtre en arc qui laisse toujours tant de lumière entrer dans la pièce. Il y voit ses palettes, éparpillées, et ses pinceaux gisant dans des bocaux vides et des verres sales. Et puis, William y voit Simon, cet air si confiant joliment entreposé sur son visage, assis sur le tabouret que le blond réserve pour ses clients, car il ne les veut jamais trop confortable. Il se demande alors s'il parviendrait à peindre sous son regard sombre.

Le regard de Simon est insistant quand William revient au café, le doux cliquetis des machines à café dans le fond. "Je…j'imagine," fit-il, le regard échappant celui de Simon pour se poser sur le bois de la table.

Holy.

William suffoque. Il suffoque sous ce regard si dur, et pourtant, quelque chose en lui s'amuse à fleurir avec joie sous l'attention de l'homme, et il se demande jusqu'où va mener cet entretien. Pourra-t-il vendre quelques toiles en échange d'un portrait ? L'idée d'avoir Simon dans son studio, dans l'antre de ses envies et de sa pensée, est accablante. Mais elle est aussi similaire à ce qu'un enfant peut ressentir quand il descend un toboggan haut, ou quand il parvient à se balancer sur les paumes de ses mains, alors William y succombe. Il s'approche, juste un peu, assez pour nager dans la cologne de Simon, pris par ses tons chauds et familiers.

"Je ne peux donc pas vous convaincre ?" William murmure. Il baisse sa main, celle qui tient son carnet, doucement, jusqu'à ce que le dos de celle-ci repose à peine sur la main de Simon. Il ressent à peine la chaleur de sa peau contre la sienne, mais le choc est assez lourd pour le réveiller de sa stupeur. "Vous pourriez regarder par la fenêtre. Elle est particulièrement grande et vous y verrez le jardin. J'imagine que vous aurez la chance de voir quelques animaux."

Il se sent faible. Une couleur rosée sur les joues, William ne se gêne plus. Il esquisse les poignets de Simon, suivant les douces courbes de ses mains, et ce avec plus d'attention qu'il ne devrait pour un carnet de croquis. Mais c'est plus fort que lui. Cette envie d'avoir, d'obtenir, d'être maître de. "Peut-être que je ne vous vendrai rien si vous ne me laissez pas vous peindre," William ajoute, son ton moqueur, copiant celui de l'autre homme. Il s'essaie peu à la comédie, ce n'est pas dans son sang, mais il n'apprécie guère la façon dont il se sent mené à la laisse par Simon. "Que voudriez-vous en échange, autre que des œuvres ? Un portrait de famille ? Quelque chose à accrocher dans votre chambre ?" dit-il. Puis, avec un sourire taquin, il pose son regard sur Simon. "Je dois avoir quelques autoportraits dont j'aimerais me débarrasser. Vous seriez preneur ? Ça ne vous coûtera pas cher."

Est-ce trop ? William observe et juge, et tente de s'adapter, car peu importe toute la semblance de confiance qu'il appelle à se poser sur son visage, il se sent toujours aussi dénudé. L'homme devant lui tient les rênes, et William n'est qu'un pauvre insecte pris dans sa toile. À bas l'idée que ce n'est qu'une tactique de vente, William ose espérer que quelque chose de plus profond de cache dans le sourire de Simon, un réel intérêt, qui ferait miroir à ce qu'il ressent au tréfonds de son cœur. Mais s'il se trompe…il refuse d'y penser, d'imaginer la honte et l'embarras.

William complète le doux dessin des mains de Simon. Il glisse le carnet vers lui une nouvelle fois. "Je n'arrivais pas à me rappeler de la forme de votre pouce," avoue le jeune homme, avant de se mordre l'intérieur de la joue. Les mots sont sortis trop vite, il n'a pas pu les arrêter. Il commence à pleurer sa nouvelle absence de bon sens. Ses yeux s'abaissent et il prie pour que Simon ne fasse aucune association, pour qu'il soit assez bête pour ne pas deviner des essais précédents, pour qu'il n'ai pas la rigueur de fouiller le sac de William et d'y sortir les bouts de papiers détruits.

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