Périp'MJ L'Incroyable Maître Varnholt

Mon regard passe du présentateur à Farrow qui grimpe sur scène. Je ne m'attendais pas à ce qu'elle y aille. Je reste en retrait, discrète dans la foule, mais toute ma concentration rassemblée sur un seul et même point. J'ai du mal à détourner les yeux du lieu où a disparu la fameuse main. Je n'arrive même pas à penser à autre chose. Je n'arrive pas à voir autre chose que celle de Kristen. Celle de la Kristen de mon passé. J'ai envie de grimper sur cette scène pour aller la voir de plus près. Se pourrait-il que... Toutes les informations dont je dispose me disent non, mais tant que je n'aurais pas prouvé le contraire, je continuerai de me poser la question. Après tout, Kristen n'est toujours pas capable de m'expliquer, à ce jour, ce qui lui est réellement arrivé.

Les sourcils froncés, je regarde sans réellement le voir le spectacle, à peine inquiète pour mon ancienne camarade de promotion. Il ne lui arrivera rien en public, de toute manière. Je n'arrive pas à me concentrer sur le spectacle dont je me fiche d'ailleurs éperdument. Ce drôle d'homme, Varnholt, m'autoriserait-il à observer cette main de plus près ?

Lorsqu'un tract m'est fourré entre les mains, je baisse les yeux pour en lire le contenu, sincèrement intriguée par cette compagnie — même si c'est bien malgré moi.

Malgré la main qu'on me tend, j'ai l'impression d'avancer à tâtons. Dans quoi me suis-je donc engagée ? Le lapsus du sorcier ne me rassure pas, pas plus que la pomme qu'on place sur ma tête ou la vision de la flèche dirigée vers moi. Je me fige jusqu'à ne plus oser respirer, droite comme un i dans un moule d'inconfort. Il va tirer sur la pomme, n'est-ce pas ? Et il va réussir ? Mes yeux s'arrondissent, mes doigts viennent serrer le bout du manche de ma baguette. Et puis brusquement, pendant une fraction de seconde, j'ai la sensation que la flèche, tout juste lancée, se dirige droit entre mes deux yeux. Je crois même qu'à cet instant mon cœur s'arrête, pour mieux reprendre ses battements fous quand la pomme explose au-dessus de mon crâne.

Les mains du sorcier viennent serrer les miennes et me tirent de la paralysie. Ses propos me paraissent décalés, j'ai peine à comprendre comment il a pu me trouver impassible ou gracieuse. J'étais tellement tendue ! Pourtant, j'arrive à esquisser un sourire crispé, comme si tout allait bien.

« Merci », bredouillé-je en me saisissant du tract.

Je m'empresse ensuite de redescendre de l'estrade, lisant en diagonale le papier donné.
Le danger, je suis peut-être prête à l'accueillir, mais pas à aller le chercher.