Recueil de très courts instants de Luke qui suivront les mots des sessions de thème à la folie, et auront en commun leur caractère volontairement même si différemment décalé en termes de narration, centralisés à l'endroit du premier d'entre eux pour simplifier le suivi. Je considère que Luke peut repenser le temps d'un instant à ces moments au petit-déjeuner entre le thé et le petit pain.

[Warning : aucun carré de chocolat n'a été malmené pour écrire ce post ]




Sur la table du petit-déjeuner, le beurre s’étale comme une évidence. Le thé hésite, tiède. La confiture rougit, et le café est déjà fatigué par avance de ne rencontrer que des gens fatigués.

Noir, anguleux, sombre, j'attends.

Le Gryffondor me laisse de côté. Toujours. Il croit que la pensée doit précéder le plaisir. Pire, que le plaisir est plutôt dans la pensée que dans les papilles.

Il mâche du pain comme on récite une introduction trop longue. Tout en lisant une phrase de son journal. Qu'il relit. Reprend. Sans l'absorber.

Je l'attends. Je suis amer comme une vérité désagréable. Il n'est pas prêt.

Quand il me saisit enfin, il n'est plus vraiment affamé. Je suis juste cet intrus qui déstabilise la symétrie bien ordonnée de son coin de tablée. Malin que je suis, je sais me placer pour que même le moins gourmand me choisisse, héhé. Fierté de toutes les fiertés.

Je touche sa langue.
Toute ma matière cède.
Je fonds.

Sans détournement ; efficacement. J’amène l’amertume ; je réclame l’attention. J'éveille ce qui sommeillait encore en lui, oui, sommeillait encore en lui tout au fond.

Puis le shot sucré. Touche finale, touche sacrée. L’âpreté s’arrondit, l'amertume transfigurée. Coup de grâce.

Et à ce moment précis, la journée du Gryffondor s’aligne. Ses pensées cessent de flotter. Le monde lui devient compréhensible, ou au moins fréquentable.

Ma mission est accomplie. Donnez-moi mes lauriers.

Je suis le carré de chocolat noir le plus futé et doué que je connaisse. Héhé.

Dublin. Dublin. *Dublin*

La lumière grise d’un après-midi irlandais posée sur les cheveux blonds attachés de manière approximative, dont quelques mèches s’échappent dans le vent. Le vent de Dublin. Ce vent un peu marin, vous l'avez ? Voilà.

Autour d'une table de café, un petit groupe de personnes. Dont une femme. Elle parle avec animation. Ses mains bougent beaucoup alors qu'elle explique quelque chose.

De votre position, vous l'entendez. "Non, vous réfléchissez dans le mauvais sens," pouffe-t-elle. "Si on prend le problème à l’envers, on peut trouver une solution complètement différente !" Quoi ? Elle attrape une serviette en papier et se met à griffonner des schémas étranges, qui mélangent des dessins et des mots écrits de travers. Vous comprenez encore moins.

Les autres rient, leurs regards disent qu'ils sont un peu perdus. Elle est d'ailleurs, pensent-ils. Vous aussi. Mais elle, elle semble tout à fait s'y retrouver dans ce petit tourbillonnement chaotique de ses idées.

***

Vous, vous êtes bien droit, posture impeccable, dans votre manteau sombre soigneusement fermé. Le genre qui a le calme précis de ceux qui savent organiser, peser, décider. Oui, vous avez cet air je-sais-tout de certains de ces gens de Cambridge, à bien y regarder.

Entre vous et elle, il y a trois tables. Beaucoup de tasses, de chopes. La tasse de café de votre voisin d'en face que vous ne voyez plus. Il est dans le flou. Votre tasse de thé à vous qui fume sous votre nez. Mais elle, elle n'est pas floutée. Alors, vous l'écoutez.

***

Elle a de ces idées imprévisibles de projets impossibles, de solutions absurdes qui finissent étrangement par fonctionner. Elle le sait, elle en rit. Et au fond, intérieurement, vous aussi, non ? Vous riez de la voir avoir une telle facilité à tracer de son index toutes ces trajectoires invisibles, comme si toutes les idées flottaient dans l'air et il suffisait de bouger les doigts pour les capturer. Vous ne la comprenez pas, mais vous ne pouvez pas l'oublier, elle et sa drôle de chorégraphie vue à travers la fumée de votre thé poussée par l'air marin.

A cet instant, vous en êtes même persuadé : vous pourriez l'écouter disserter même de la forme d’une goutte d'eau sur la table, pourvu que ce soit elle qui en parle, vous signeriez.

*Gloups*

La fumée aquatique se mit à tournoyer lentement... le monde venait de se dissiper, dans un tournoiement de gestes, de vent et de thé. Alors Luke releva sa tête trempée.

Si vous pouviez, vous, le voir, vous seriez fier de lui, du sentiment de privilège qu'il ressent en pensant à la fantasque et à vous, l'ordonné. A ces deux parents qui l'ont élevé. Vous seriez fier aussi qu'il soit dans de si bons rapports avec son voisin, le grand brun affairé derrière lui à regarder les autres objets enchantés de cette boutique de Dublin à qui il s'adresse désormais : "Jacob, viens, c'est à ton tour de regarder un souvenir."