En me regardant dans le miroir, quelque chose ne va pas. D'où viennent ces rides ? D'où viennent ces cheveux blancs ? Je me reconnais, et pourtant, je ne suis plus le même qu'hier. J'ai tellement vieilli... Aurais-je pris une potion de vieillissement ? On dirait que je me suis pris cinquante ans dans la figure, moi, le fringant adolescent ! Mais les potions de vieillissement, ça ne fait pas mal aux os, n'est-ce pas ? Et puis, ça ne ralentit pas les mouvements.

En regardant par la fenêtre de l'appartement familial londonien je ne reconnais pas vraiment la rue non plus. Déjà, où sont mes parents ? Pourquoi suis-je seul ici ? Pourquoi les photos ont l'air si jaunies ? Pourquoi les voitures ont ces drôles de formes ? Et les boutiques que j'aperçois... les devantures que je reconnais sont défraichies. Et d'autres n'ont jamais été là, j'en mettrais ma main à couper !

Les moldus sont tous à tapoter sur un appareil rectangulaire tout plat. Je suppose que c'est leurs téléphones portables. Je n'en ai jamais vu des comme ça. Et devant la une de la Gazette, la date du jour accroche mes yeux. Je porte une main à ma poitrine. Que se passe-t-il ?