Mi Janvier 2049
Côtes ouest du Pays de Galles


« Peste soit de ces gallois… pas étonnant que tout le monde se fiche de vous dans toute la Grande Bretagne… »

Thomas maugréait à chaque pas. Ses bottes de cuir étaient trempées, salies tant par la vase que par d’autres substances qu’il refusait de reconnaître. Hélas, le seul chemin pour atteindre la cabane du pêcheur était l’eau. Basse, certes, mais l’eau tout de même. Les restes de ce qui fut jadis un ponton de bois trempait lamentablement à côté de lui, et ni le propriétaire du pub sorcier, ni ses habitués n’avaient jugés bon de le réparer. Ils devaient prendre plaisir à se salir les botte… ou bien était-ce un choix délibéré, pour pouvoir se nettoyer les pieds à la sortie de cette infâme bicoque.

Thomas avançait avec lenteur et précaution, sa cape pincée entre ses doigts pour ne pas la mouiller. Des pubs, Thomas en avait visité plusieurs centaines au cours de sa vie. De palace à gourbi, de sorcier à moldu… mais celui ci, le prestigieux héritier n’y aurait jamais mis un pied si ce n’était pas pour son petit frère.
La délicieuse Morgan lui avait donné cette adresse, quelques mois auparavant. Selon elle, un sorcier comme Jacob pourrait s’y être rendu. Tout était hypothétique et, jusqu’à présent, les différentes adresses que lui avait donné Morgan n’avait été que des pertes de temps. Thomas espérait, du plus profond de son cœur, que celle ci lui donnerait une piste à exploiter. Il devait ramener son petit frère à la maison.

Enfin arrivé à la cabane délabrée, Thomas se hissa sur son perron. Il salua d’un geste bref de la main les individus fétides qui chancelaient devant l’entrée et se glissa entre eux pour atteindre la porte qu’il poussa sans ménagement.
L’intérieur était presque pire que l’extérieur. Tout était plus grand, mais pas moins guenillard et malodorant. Jacob, Jacob… était-il tombé aussi bas pour fréquenter ce genre de trou à rat.

Thomas s’assura que sa capuche était bien sur sa tête, dissimulant la pâleur extraordinaire de ses cheveux, et s’avançant. Son regard vadrouillait sur les différents individus qui se trouvait là. Des vieillards saouls, des sorciers à la mine patibulaire… rien qui n’invitait à la fête.

Thomas se déplaça jusqu’au bar. Il s’y accouda, sans prêter attention au tenancier, qui finirait bien par venir à lui.
D’un geste de la baguette, Thomas jeta un Tergeo informulé sur ses bottes. Subir les relents de mauvais alcool et d’eau croupie passait encore, mais il était hors de question de garder les pieds trempés.

Il n’y avait rien de bon à tenter de s’immiscer dans les affaires d’un sorcier, et encore moins d’une sorcière. D’autant lorsque ces dites affaires se passaient dans une vieille cabane de pêche au caractère plus que vétuste, à huis-clos dans une pièce souterraine à la lumière vacillante. Rien de bon pour les curieux, et surtout leur nez, si l’odorat était un sens auquel ils étaient particulièrement attachés. La grimace que Morgan avait peiné à retirer de son visage tout du long de sa transaction était, après tout, plutôt évocatrice des relents nauséabonds qui se concentraient au fin fond de l’établissement gallois.

La sorcière réajusta rapidement sa cape au-dessus de sa sacoche, et ne perdit pas de temps à enjamber le pas de la porte en bois humide par lequel elle était précédemment passé. Sa bourse était définitivement plus allégée, mais sa sacoche en était que plus pleine. La sorcière n’était pas une habituée de l’endroit, et ne souhaitait absolument pas l’être – une pensée qui était d’autant plus résolue après chacun de ses passages dans ce lieu isolé au milieu d’un marécage. Seulement, la galloise devait s’y résoudre, alors qu’il semblait que les revendeurs qu’elle connaissait étaient friand de ce genre de bicoque pour leurs transactions. Et ce, qu’importe si la cabane de pêcheur rivalisait affreusement avec ses souvenirs de l’ignoble Krötenkeller, où elle avait travaillé lors de ses débuts en Allemagne.

Marche par marche, grincement par grincement, la noiraude atteignit la surface du pub et ne prit pas la peine de dissimuler sa tête avec sa capuche. Ses cheveux d’ébène et sa tenue – notamment composé d’une large cape et de hautes bottes de cuir avec des lanières – étaient suffisants à ses yeux. Elle n’avait rien à cacher qui ne l’était pas déjà.

« Yr un peth ag o'r blaen¹ », s’adressa-t-elle au tenancier en rejoignant le bar qui se trouvait à proximité de l’escalier. Il était bien mieux d’agir en personne local qu’en touriste, surtout dans ce genre de coin du Pays de Galle. Et son gallois maternel était suffisamment fluide, bien qu’encore rouillé à cause des années de non pratique. Juste un verre, se dit-elle en tapotant le bois du comptoir du bout des doigts, et elle retournerait à Godric’s Hollow par transplanage.

¹ La même chose que tout à l’heure, en gallois.

Boire ici ? Peut-être pas, finalement. Plus Thomas regardait autour de lui, et plus il s’attendait à contracter une quelconque maladie présente dans l’atmosphère. Alors, boire dans une chope sans nul doute nettoyer en coup de vent…

Des grincements dans la bicoque, différents de ceux qu’ils entendaient depuis de longues minutes, parvinrent à ses oreilles entrainés. Il redressa un peu la tête, et jeta un regard sur le côté pour observer. Des escaliers, menant à un étage inférieur ? Intéressant.

Plus intéressant encore, la femme qui émergea de ces escaliers. Thomas sentit des frissons parcourir ses bras. C’était la jolie Morgan, il l’a reconnu en un seul coup d’oeil. Ses boucles noires comme l’obsidienne, ses yeux bleus ainsi que deux éclats de ciel d’été… et ces courbes à en faire pâlir Aphrodite. Oui, c’était bien elle, s’extirpant des bas fond du taudis comme une déesse des Enfers. Inébranlable. Digne. Parfaite.

Thomas la suivit du regard, jusqu’à ce qu’elle vienne rejoindre le comptoir. Lorsqu’elle ouvrit ses délicates lèvres pour formuler son souhait de breuvage au tenancier, Thomas haussa un sourcil. Ah. Voilà une langue qu’il n’avait eu que peu l’occasion d’entendre : du gallois.
Ainsi donc, la jolie Morgan était potentiellement née sur ces terres ? Le Pays de Galles venaient de grimper dans son estime. Aussi minable soit ce pays, il avait engendré une divinité.

Thomas tira un peu plus sur sa capuche pour l’ajuster sur sa tête, et dit à voix basse, sans jamais la regarder.

« Je vais finir par croire que le destin a un message pour nous, miss. »

Un sourire glissa sur ses lèvres fines. Son coeur battait un peu plus vite, désormais.

Un froncement de sourcil, un regard de coin et sous le secret de sa mante, la contraction de ses doigts sur la lanière de sa sacoche, réprimant le frisson qui lui parcourait soudainement l'échine. De la capuche de l'individu, aucune mèche traitresse ne s'en échappait, et pourtant Morgan n'eut aucun mal à le reconnaitre par le timbre de sa voix, ainsi que sa stature, bien que celle-ci soit camouflée sous un tissu sombre.

La première pensée qui lui vint, alors que ses instincts frappaient à la porte, était pleine de animosité. De nouveau, il y avait une intrusion de son territoire par le même individu qui n'avait de cesse d'apparaitre de manière inattendue sur son chemin. Une possessivité qui n’avait, au passage, aucun sens, alors qu’elle détestait le moindre recoin de cette bicoque. Eut-elle envie de fulminer ou de s’offenser qu’elle ne le pourrait réellement, étant elle-même la responsable de cette coïncidence, coupable d’avoir couché sur le papier une liste d’adresse dont figurait celle-ci, dans les confins de l’antre du jeu de Godric’s Hollow.

« Plutôt que le destin, répondit-elle, coupant court à le spiralement de ses pensées, je dirai que vous avez simplement choisi de suivre les indications assez douteuses d’un mauvais guide touristique, sir. »

Qu’importe au final, elle savait que trop bien prendre ses distances et ignorer les murmures de sa curiosité quand il le fallait. Un fantôme ne se mêlait guère aux histoires des autres vivants, aussi tenté soit-il – elle. Thomas et Alice Sangblanc n’étaient que des visages parmi les autres, elle finirait bien par les oublier – bien que la chose soit rendu plus difficile lorsque l’ainé croisait son chemin. Le tenancier lui plaça son verre devant elle, et la sorcière s'en saisit aussitôt, plaçant quelques mornilles sur le comptoir.

Thomas ne pu retenir un rire, soufflé par la répartie de la belle Morgan. Elle tranchait dans le vif, comme à son habitude. Thomas lui jeta une oeillade amusée.
Il se redressa un peu, étirant son dos contracturé. Il agita deux doigts pour faire signe au tenancier. « La même chose que la demoiselle, merci ». Thomas s’attendait à ne pas être servi, ou à ce que sa boisson soit agrémenté d’un crachat. De toutes façons, il n’avait aucune idée de ce que Morgan avait choisi pour s’hydrater, alors il ne ferait pas la différence.

Le français pivota sur son assise pour regarder Morgan. Il leva un peu le menton en la contemplant, son éternel sourire ne quittant pas ses lèvres. « Allons… » susurra t-il d’une voix de velours. « Vous êtes ici, je suis ici… et nous ne nous sommes point concerté pour convenir d’un rendez-vous ». Il posa son coude sur le comptoir, reposant sa joue dans sa paume de main. « Admettez le : le Destin s’obstine à vous mettre sur mon chemin… et moi sur le vôtre ». Du bout de son index, Thomas dessina un cercle infini, ses dents blanches se dévoilant dans un sourire en coin. « Inlassablement… Nous nous croiserons encore, et encore, et encore… »

Thomas sentait son cœur battre plus fort encore, et parler lui permettait de ne pas y prêter attention.
Morgan, dans n’importe quelle situation, était une beauté froide. D’un sourire, il le savait, elle pourrait abattre une armée.

Un arrière-goût acre lui saisit le fond de la gorge à sa première gorgée, bien moins fort que précédemment. Whisky de maigre qualité dilué, ou simple accommodation au breuvage, elle n’aurait su le dire ; et ce n’était pas ce qui la préoccupait réellement dans cette situation, alors que la galloise semblait être au centre d’une attention qu’elle n’avait envisagé. Thomas… se retint-elle de souffler, dans un murmure d’avertissement. ‘Encore, et encore…’ Cela ne l’arrangerait guère que cela s’avère réelle. Pourquoi donc ? se chuchota dans les méandres de son esprit. Elle n’avait rien à craindre de lui, du moins pas plus qu’un autre. Il était en quête de quelque chose, comme la majorité des gens sur le chemin de la galloise.

« La nature vous aurait également accordé le don de voyance, pour murmurer de telles choses avec autant d’assurance ? » Elle arqua un sourcil, faisant fi des manières de son interlocuteur, et de son ton séducteur. « Pour ma part, je ne suis point assez présomptueuse pour assumer quoi que ce soit des desseins du... Destin. » Si tant est qu’il en ait, ce dont elle doutait fortement. Peut-être avait-elle été trop longtemps dans les bas-fonds du monde sorcier, mais le destin n’était devenu pour elle qu’un mot, dont le sens s’était perdu dans les contes et les légendes. Ce n’était qu’une cape enchanteresse au service des Hommes, ou un bouc-émissaire parfait, pour justifier des ambitions et des désirs plus inavoués.

« Je suis navrée, se surprit-elle à ajouter avec une sincérité spontanée, pour votre recherche. »

Elle se mordit immédiatement l’intérieur de la joue, et un léger goût métallique s’en suivit aussitôt, la poussant à engloutir une autre gorgée du liquide suspect de son verre. Peut-être que si, il était plus à craindre que les autres, et c’est pour cette raison qu’elle préférerait oublier son visage.

Thomas contemplait les traits de Morgan. Il observait ses lèvres articuler chaque mot. Il aimait ce sourcil arqué au dessus de son oeil bleu. Ses répliques cinglantes, désintéressées, provoquaient en lui une envie irrépressible de la pousser à bout, encore et encore, pour voir jusqu’où elle pouvait aller.
Sa joue dans sa paume, il l’observait, un sourire ourlant ses lèvres pâles. Sa manière de parler était délicate, tranchant avec ses habitudes de vie et fréquentations. Snadr. Morgan. Un surnom. Un prénom. Aucun nom associé. Pourquoi n’avait-il pas encore pu le découvrir, ce nom ? Ce n’était pas faute d’avoir essayer. La ténébreuse Morgan essayait-elle de dissimuler sa véritable identité ?

Et voilà qu’elle ajouta de nouveaux mots, dénués de mépris, ou de moquerie. Le regard de Thomas se figea. Le langage corporel qu’elle utilisa ensuite démontrait un regret… ou bien une incapacité à contrôler sa propre langue.

Son sourire se fit plus petit, jusqu’à disparaître alors que son regard déviait sur le comptoir. Le verre lui fut servi, et il pu se concentrer sur l’ondoiement du liquide ambré.
Thomas récupéra son verre, et ferma un instant les yeux pour sentir les effluves alcoolisées. Rien de bien délicat, sans surprise aucune.
Il en bu une longue gorgée, conscient qu’il n’apprécierait aucune goutte ingurgité. Aucune grimace disgracieuse n’enlaidi ses traits. Des whisky de piètre qualité, Thomas en avait ingurgité des litres dans sa vie. Encore hier.
Son verre en main, Thomas l’observa un moment.

« Ne le soyez pas », répondit-il. Il se permit un sourire, sonnant terriblement faux même pour lui. « Cela me donne au moins l’occasion de voyager à travers toute l’île pour découvrir des bars tous plus accueillant les uns que les autres… »

Thomas lui jeta une oeillade amusée.
Amusé, non, il ne l’était pas. Jacob était toujours introuvable, et ses espoirs de le retrouver s’amenuisaient d’échec en échec. Un indice, juste un. C’était tout ce que demandait l’héritier.
Mais force était de constater que Jacob était doué pour se cacher. Il l’avait toujours été. Hélas, il ne s’agissait pas d’un manoir avec pour cachettes des meubles ou des recoins, et le gagnant n’obtenait aucune faveur du perdant.

« Vous avez très mauvais goût en manière de whisky, vous savez ? », lança finalement Thomas dans un sourire.

A défaut de gagner à ce grand jeu de cache-cache ce soir, Thomas avait au moins la chance d'avoir la belle Morgan pour compagnie inespérée.

Elle ne le regarda pas après cela, se focalisant plutôt sur les étagères bancales derrière le comptoir, à l’instar du reste du pub du marécage. Tout ce qu’elle perçu, c’était donc son silence, qui dura le temps que la boisson de l’homme lui soit servi et qu’il en boive une partie. Ce n’est que lorsqu’il s’adressa de nouveau à elle qu’elle lui décocha des regards brefs.

La vérité en Thomas était une chose qu’il était difficile de discerner, derrière ses paroles finement choisies et ses mimiques presque parfaites - elle n'avait pas besoin de le connaitre pour reconnaitre cela. Mais il était certain que rien ne semblait sincère dans sa réponse, et elle ne s’en offusqua pas. Comment pourrait-elle ? La femme avait été davantage dérangée par sa propre spontanéité, et elle s’en trouva soulagée qu’il réagisse avec un amusement, aussi superficiel soit-il, qui balaya les mots irréfléchis qu’avait prononcé la galloise.

Elle avala une autre gorgée, tout en y voyant prochainement la fin. Tant mieux, se dit-elle. Le français relança la discussion en orientant le sujet sur le spiritueux qu’elle avait – ils avaient tout deux au fond de leurs verres. « Parce que vous pensez qu’on peut avoir de bon goût sans finir par avoir soif dans ce genre de bicoque ? », répondit Morgan, au tac au tac, dans un léger haussement d’épaule.

Morgan était… surprenante.
Il ne fallait pas se voiler la face : elle était aussi aimable qu’un gobelin, et sa langue acérée tranchait les egos sans peine.
Mais, par Merlin, Thomas aimait sa compagnie. C’était comme une balade sur un chemin de braises ardentes. Il s’y brûlait, mais continuait à l’arpenter car il voulait savoir ce qui pouvait bien se trouver à la fin.
Et il finirait bien par le découvrir. Morgan était peut-être endurante… mais elle n’était pas la seule.

Un léger rire échappa à Thomas lorsque Morgan répondit. Peut-être par mimétisme, Thomas haussa une épaule à son tour. « Bien vu, miss… bien vu ».
Thomas laissa traîner son regard sur le comptoir, son sourire s’éteignant avec lenteur. Ses doigts blancs caressaient le rebord de son verre.

« Vous savez… »

Thomas se tut. Ses dents pincèrent sa lèvre inférieure, ses sourcils se fronçant un peu. Du bout des ongles, il se gratta la joue. Une sensation de démangeaison lui montait au visage, et Thomas détestait cela.
Car cela signifiait qu’il perdait le contrôle de ses pensés. Une fissure dans le masque… et l’angoisse s’y engouffrait.
« J’ai… » Sa voix traînait sur ce simple petit mot. Il poussa un profond soupire, avant d’oser enfin affronter le regard de Morgan.

« Je pense beaucoup à vous, Morgan. C’est bien simple, je suis dans une position très inconfortable depuis… cette soirée. »

Thomas prit une grande inspiration en récupérant son verre. « Et je n'aime pas du tout être dans une position inconfortable, » souffla t-il avant d'ingurgiter tout son poison ambré.

Les mots de Thomas flottèrent dans l'air, percutant Morgan avec une lourdeur qu'elle n’avait pas anticipée. Il pense à moi ? Elle se retint de laisser échapper un soupir. Cette situation était exactement ce qu’elle avait tenté d’éviter. Elle ne voulait pas que cette soirée prenne une place plus importante qu’elle ne le devait.

Elle resta silencieuse un moment, fixant son verre comme s’il contenait les réponses à toutes ses questions. Ce n’était pas la première fois qu’elle se retrouvait confrontée à ce genre de situation : des mots non-dits, des intentions à peine voilées, une tension palpable… Mais avec Thomas, cela semblait différent. Peut-être parce qu’elle avait baissé sa garde plus qu'elle n'aurait dû ce soir-là, ou peut-être parce qu’il était, à son grand regret, bien plus persistant que les autres.

D'une voix froide mais posée, elle répondit finalement, sans le regarder : « Je ne suis pas certaine que ce soit une bonne idée de revenir sur cette soirée. » Elle porta son verre à ses lèvres, buvant une petite gorgée du liquide âpre, espérant ainsi dissiper le nœud qui s'était formé dans sa gorge. Posant son verre avec soin, elle le fixa brièvement, ses yeux bleus cherchant quelque chose dans le regard de Thomas, peut-être un signe qu'il comprenait, qu'il saisirait l'allusion pour ne pas s'engager plus loin.

« Vous avez peut-être l’habitude d’être dans des positions confortables, Thomas. Elle insista sur son prénom, choisissant sciemment de ne pas utiliser ‘Sangblanc’ cette fois-ci, pour lui rappeler qu’au fond, elle ne se laissait pas impressionner par son nom ou son statut. Mais il est parfois préférable d’accepter l'inconfort... et de passer à autre chose. »

Morgan sentit une vague de doute la traverser. Ses propres paroles ne résonnaient pas avec autant de certitude qu’elle l'aurait voulu. Elle se tourna de nouveau vers le comptoir, espérant clore la conversation. Mais une part d’elle savait que Thomas n’abandonnerait pas si facilement. Peut-être que je devrais tout simplement partir, pensa-t-elle, bien qu’elle ne fasse encore aucun mouvement pour quitter sa place.