Les liens qu'Eawen avait tenté de mettre autour du monstre cédèrent. La bête était désormais terrorisée et la jeune femme espérait qu'elle ne survivrait pas au feu brûlant sur son dos. Fuyante, l'Acromentule retourna dans son trou. L'enseignante aurait pu être soulagée, mais c'était sans compter la blessure qui lui avait été infligée par un crochet venimeux de la créature tandis qu'elle repartait. Eawen regarda sa jambe ensanglantée. Elle savait que le poison se répandrait rapidement dans son sang. Elle devait faire quelque chose. Mais quoi ? Elle n'était pas potionniste et jusqu'à présent aucun sort n'avait été trouvé en équivalence aux antidotes. Une idée lui vint alors.
Fermant les yeux et s'asseyant à terre, elle visualisa l'antre de sa collègue Anja. Il lui semblait que ses élèves de troisième année avaient préparé il y a peu la potion qui l'intéressait. Elle se concentra, visualisa tout un parcours et lança un sort.

- Accio antidote des poisons rares !

Il fallait maintenant que la potion arrive jusqu'à elle...

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Non, ce n'est pas possible ! L'antidote n'arrive pas. Peut-être s'est-elle trompée, Anja ne doit plus avoir de cette potion. Le sang commence à battre dans ses tempes, son coeur s'accélère. Il n'y a qu'une raison : le venin commence à l'envahir. Mais elle ne peut pas mourir, pas après avoir vaincu une Acromentule, pas après avoir vu plusieurs personnes être englouties. Non, elle devait se battre. Mais comment faire ? A bout de force elle lança un Periculum vers le ciel, priant pour que quelqu'un le voit, et s'aspergea d'eau pour se rafraichir un peu.

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Le froid, puis le chaud. Une douleur immense. Inévitablement, la mort l'appelle. Mais elle ne veut pas mourir ! Elle veut se battre, encore un peu. Son intention d'attirer à elle une potion avait été totalement idiote, elle s'en rend désormais compte. Seul le désespoir l'avait ainsi faisait agir. Maintenant elle n'aspire plus qu'à une chose : dormir. Se reposer. Ses yeux sont lourds, si lourds. Quelques souvenirs ressurgissent. Ses innombrables voyages défilent dans son esprit, quelques visages aussi. Son entrée en études supérieures, sa nomination au poste de professeur et directrice de maison à Poudlard...
Non, elle ne doit pas se laisser aller ! Elle doit à tout prix vivre ! Mais que faire ? Elle est lasse, si lasse. Une idée lui vient soudain, sans doute la plus ridicule jamais eu, mais de toute manière que vaut quelques instants d'idiotie fasse à la menace de la mort qui plane ? Rassemblant les forces qui lui reste, à savoir très peu, elle ferme les yeux et concentre toutes ses forces dans un geste véritablement fou, uniquement poussé par cette envie, ce désir de rester en vie, de ne pas plonger dans ce tunnel si sombre qui commence à apparaître : inventer un sort qui la soignerait.

- Venenum Sanentur. souffle-t-elle avec le plus de détermination possible en tournant sa baguette vers elle

Elle sait que son espoir est dément, mais elle a besoin d'y croire, elle n'a plus d'autres solutions. C'est ça, ou la mort.

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"Eawen !"

Isabel arrive auprès de sa collègue visiblement dans un sale état. Elle lance un juron non dissimulé en constatant les environs ainsi que la blessure de la jeune femme, et s'agenouille auprès d'elle. La cause de l'état de la jeune femme était évidente. Elle passe une main sur le visage du professeur de sortilège, prononce de nouveau son prénom. La faible réaction d'Eawen est à la fois bon et mauvais signe. Bon, car elle n'est pas encore morte, et que tout est donc encore possible. Mauvais, car Isabel sait que le venin d'Acromentule est rapide à agir, et qu'il lui reste donc très peu de temps pour faire quoi que ce soit.

"Ok... Ok Eawen, tenez bon. Juste un peu."

Bien plus à l'aise dans cette situation malgré l'urgence que lors d'un face à face avec un mangemort, Isabel agit de façon automatique. Son cerveau programmé depuis des années maintenant pour l'étude des créatures et la confection d'antidotes retrace de lui-même les liens nécessaire à la situation. Acromentule, venin, rapidité. Antidote, trop loin. Feuxnoyr. Phénix, larme.
D'un geste leste, elle sort l'oiseau de sa poche intérieure. Elle fait disparaître sa protection, et le rapproche de son visage. Les rares fois où elle avait eu la chance de voir des larmes de phénix, celles-ci étaient enfermées dans une minuscule fiole. Une denrée rare, si rare, qu'elle n'avait jamais eu le droit d'en utiliser. Mais comment faire pour qu'un Phénix les offre de lui-même ? Feuxnoyr n'était en cet instant qu'un oisillon, à peine plumé. Mais dans ses yeux se lisait la sagesse de ses longues années.

"S'il te plait... lui souffle-t-elle. Sauve-la, comme tu m'as sauvée. Poudlard a besoin d'elle..."

D'un geste un peu gauche mais plein d'espoir, elle amène le Phénix vers la plaie de sa collègue. Le souffle court, elle se permet quelques regards aux alentours afin de s'assurer de leur sécurité.

Le souffle d'espoir d'Eawen s'évanouit en même temps que le vrombissement caractéristique d'un sort raté qui sortit de sa baguette. Elle venait de perdre sa dernière chance de rester en vie. La douleur devient insupportable, elle n'a plus qu'à se laisser aller. Toutes ses cartes ont été utilisées. Mais est-ce son nom qu'elle vient d'entendre ? Elle s'agrippe, tente d'ouvrir les yeux. Elle doit vérifier que ce n'est pas une illusion ! La douleur la rattrape. Elle ne peut plus. Mais si quelqu'un était là ? Quelqu'un prêt à la sauver ? Sa tête tourne terriblement. Elle se sent épuisée. Elle ne voit rien, n'entend rien. Tout s'est brouillé.
" Allez Weny, songe-t-elle, résiste encore quelques secondes. Une minute. Juste une minute et ensuite tu te laisseras aller."
Lentement, elle égrène les secondes dans sa tête. Arrivée à soixante elle sait sera libérée, d'une manière ou d'une autre.

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