La voix est la prison. La musique en est la sortie

IH

...Et pendant que je l’observais, je voyais naître en lui des émotions. La colère venait submerger le tout, comme une vague un peu plus grosse que les autres. Moi qui pensait avoir finis comme il l’a fallait, comme la musique l’exigeait, peut-être avais-je dérapé, peut-être m’étais-je loupé. Car son visage se décomposait à vue d’œil, il me dévisageait, m’inspectait comme le vautour guettait que sa proie meure enfin. Il s’ouvrait sans rien dire, mais blessé, par le son ou sa pensée, je ne le saurai point.
Puis, enfin, il parla. Déglinguant le silence, brisant l’harmonie que nous formions.
Il était juste. Mais faux. Car le monde avait une morale. Paradoxale, mais simple.

Ceux qui étaient normaux voulaient être différents.
Et
Ceux qui étaient différents voulaient être normaux.

Et moi, moi qui pensais être différent, je ne savais pas ce que je voulais. Parler ou non. L’homme voulait avoir le choix, mais quand ce choix s’ouvrait à lui, il avait toute la peine du monde à se décider.

Mais ces paroles faisaient mal.

EH

Ces paroles faisaient mal à Roman. Lui qui pensait avoir trouvé le juste ton, la bonne description. S’était-il trompé à ce point ? Dans tous les cas, il ne pouvait pas laisser ces paroles flotter comme un mauvais nuage annonçant la pluie et l’orage. Il fallait trouver une raison, une logique à ces dires, amener le soleil dans le ciel que formait cette conversation.

Si parmi tous les oiseaux je suis une corneille, alors j’en suis fier. Et si je suis différent, j’en suis fier aussi. Car je ne suis pas qu’un oiseau, un animal catalogué, conformé, je suis alors une corneille. Et comme je suis Corneille, tu es Racine, pas toujours carré, pas toujours droit, mais tu es peut-être comme Phèdre, obligé d’aimer ce que tu ne peux point. De toute façon, tous les hommes sont tordus, les moules ne servent qu’aux apparences. La question est où avons-nous bien pu trouver nos moules ?

Mais le garçon, l’autre, s’était fermé, comme un coquillage sur un rocher. Comme l’eau, information ne sortait, et comme l’eau, aucune information ne rentrait. Et le couteau n’était pas la bonne solution, au risque de briser la perle rare qui dormait au cœur de ce coquillage.