1^er septembre —

La fumée était partout sur le quai, brouillant la vue de Margaret et cachant les autres sorciers qui pressaient autour d'elle, criant, parlant et rigolant. Ils n'étaient plus que des silhouettes indistinctes et bruyantes, qui couraient ou marchaient, traînant de grosse valises ou poussant un porte-bagage. Des hiboux hululaient, des chats miaulaient et des rats couinaient, formant un méli-mélo pas déplaisant de sons. Il était impossible pour la jeune fille de distinguer le moindre visage, mais elle s'en fichait pour l'instant. Le seul visage qui comptait, c'était celui de la grande femme à côté d'elle, aussi souriante qu'à l'ordinaire.
Grande, brune aux cheveux attachés en diverses petites nattes qui lui donnaient un air d'extraterrestre mal coiffé, les yeux et les lèvres rehaussés par un rouge vif, elle avait presque les mêmes traits que Meg, à quelques exceptions près. A son cou pendouillait une breloque représentant un scarabée doré assez gros, et toute une série de bracelets en toc s'agitaient sur ses avants-bras. Elle se nommait Millicent Hunter, et c'était la mère de Margaret. Elle tirait une lourde malle tout en agitant son autre bras tout en parlant, faisant joyeusement tinter ses bracelets.
— Tu sais, je me fiche complètement de la maison où tu vas. Tu peux bien te retrouver à Serpentard, entourée des pires sorciers qui soient, si tu t'y sens bien, c'est le principal. Vois-tu, je ne cantonne pas les gens à leur maison de Poudlard, et toi, tant que tu aimes la tienne, je serais fière de toi. Tu comprends ? Et puis, où que tu ailles, tu resteras m petite Meg chérie. Donc surtout ne t'inquiètes pas pour ça. Suis ton avenir, vas là où le Choixpeau te dira d'aller, n'essaie surtout pas de changer ton destin, et tout ira bien.
Meg hochait vaguement de la tête, ses yeux se perdant dans le brouillard. Elle sentait son regard s'humidifier au fur et à mesure que sa mère caquetait sur l'importance de ses choix, tandis que la tristesse éteignait la joie qu'elle avait ressenti juste avant, comme de l'eau éteignait un petit feu doux. Elle quittait définitivement sa vie d'avant, sa vie qu'elle adorait, cette vie qui était simplement rythmée par les histoires des personnages de fiction qu'elle lisait, cette vie qu'elle vivait avec sa mère et Pelote. Elle quittait pour un temps indéterminé sa chère petite maman, qui ne se rendait pas compte à quel point sa fille était triste, ainsi que son chat et seul ami. Elle quittait sa grand-mère, son appartement, sa chambre, Hillingdon, son enfance, comme on tourne une page qu'on a adoré d'un livre.
La jeune fille allait à Poudlard, et cela signifiait non seulement qu'elle devrait dire adieu à son enfance, mais aussi qu'elle devrait avoir plus de responsabilités. Il n'y aurait plus sa mère derrière elle pour lui dire de se laver les cheveux, de ranger sa chambre ou d'enlever une tâche de chocolat au coin de la bouche. Elle devrait se faire un planning pour ses devoirs toute seule, ranger son lit toute seule, cesser de passer sa vie à imaginer d'autres vies plus héroïques... et puis il faudrait qu'elle pense à se laver les cheveux toute seule. Mais la chose qui l'effrayait le plus dans la perspective de quitter sa mère et Hillingdon, c'était qu'elle devrait côtoyer des enfants de son âge, elle qui n'avait jamais eu de vrais amis et qui ne savait pas comment s'en faire. Comment réussirait-elle à les aborder sans paraître bizarre ? Et qu'est-ce qu'était une discussion avec un ami ?
Toutes ces questions tourbillonnaient dans la tête de Meg, lui donnant le tournis.
Sa mère s'arrêta juste devant l'entrée du train, alors que des élèves commençaient à y pénétrer en disant un dernier au revoir à leurs parents. Millicent fit se tourner sa fille, et posa ses mains sur ses épaules, plongeant son regard vert dans celui, presque identique, de Meg.
— Ma petite Meg... ça me fait drôle que tu partes. La maison va être très vide sans toi.
Margaret hocha la tête en sentant sa gorge se nouer. Elle aurait voulu dire milles choses à sa mère, mais le temps pressait.
— Moi aussi ça me fait bizarre. C'est bizarre de grandir. Tu vas me manquer, maman, beaucoup me manquer. Je sais pas ce que je vais faire sans toi.
— Tu vas faire beaucoup de choses, j'en suis sûre, souffla alors sa mère en la serrant contre elle. Seulement, sors ton petit museau de tes livres de temps en temps...
Elles éclatèrent de rire, et Meg surprit une larme perler au coin de l'oeil de sa mère. Elle sentit son coeur se serrer douloureusement dans sa poitrine, mais elle fit un effort pour sourire. Millicent enleva soudainement son collier pour lui passer autour du cou.
— Garde ça. Ça te permettra de m'avoir avec toi tout le temps, et puis les scarabées portent bonheur, il paraît. C'est ton père qui me l'avait offert...
— Merci, murmura Meg en contemplant le petit scarabée doré qui brillait à son cou. Tu feras encore un bisou à mamie et à Pelote de ma part.
Sa mère acquiesça, puis la poussa vers le train. Margaret attrapa la poignée de sa malle et monta les quelques marches qui menaient au couloir, sans se retourner. Elle ne voulait pas que sa mère voit les larmes qui roulaient sur ses joues. S'avançant d'un pas sûr, les épaules rentrées en avant, dans le couloir parmi la foule d'élèves criants et pénibles, elle jetait des coups d’œil par les hublots pour voir s'il restait un compartiment libre.
Et, en effet, il y en avait bien un où seule une fille blonde était installée sur l'une des deux banquettes. Margaret retint son souffle, effleura le pendentif doré et entra.
— Je peux m'installer ici ?

La fille qui occupait déjà le compartiment était blonde, dotée d'yeux bleus qui semblaient avoir pleurer. Ils étaient rouge et encore humide, comme si elle s'était arrêté de pleurer quelques secondes avant l'arrivée de Meg. Cette dernière se mordit la langue, embêtée d'avoir ainsi interrompu une séance de larmes. Peut-être que cette fille voulait être toute seule ? Margaret passa une main gênée sur ses propres yeux, encore eux aussi humides des larmes qu'elle avait versé quelques instants auparavant. Apparemment, elle n'était pas la seule à être triste de quitter ses parents, sa maison pour aller à Poudlard, un endroit inconnu où elle ne connaissait personne hormis elle-même. Cela réchauffa un peu le cœur larmoyant de la jeune fille, même si la culpabilité d'arriver alors que l'autre fille pleurait l'embêtait.
Mais, à sa grande surprise et sa grande joie, la blonde se leva pour la rejoindre et lui dit même :
— Oui, vas-y, je t'en prie. Tu veux que je t'aide à mettre ta valise en hauteur ?
Margaret lui adressa un sourire rayonnant, ne s'attendant pas à autant de gentillesse dès le début. Et si... et si tout le monde était comme ça ? Et si elle pouvait se faire vraiment des amis rapidement ? C'était possible, la jeune fille en avait la certitude, mais il ne fallait pas qu'elle gâche tout...
— Oh, je veux bien, merci. Elle est un peu lourde, je crois que j'ai pris trop d'affaires !
Elle éclata d'un petit rire nerveux, tandis qu'elle traînait avec l'aide de la fille sa grosse malle remplie de tout un tas d'objets et de vêtements qu'elle n'avait pas pris le temps de plier correctement - si sa grand-mère le savait, songea tristement Meg, elle l'aurait grondé avec son petit sourire complice comme elle aimait le faire. Bandant ses muscles, elle souleva lentement la valise pour la déposer sur le filet à bagages, à côté de celle, plus petite, de sa camarade de compartiment. Heureusement que celle-ci était là, parce qu'elle serait pas parvenue à soulever tant de kilos !
— Merci, souffla-t-elle quand la tâche fut terminée.
Meg s'avachit sur l'une des deux banquettes, celle en face de la fille, et regarda alors la fenêtre par laquelle on voyait une bonne partie du quai. Le train n'était pas encore parti, et la jeune fille pouvait encore apercevoir la tenue flamboyante et la choucroute imposante qui dépassait d'entre les têtes des autres sorciers. Elle croisa le regard vert émeraude de sa mère, le temps qu'elle fasse un dernier coucou enjoué. Elle se retint de pleurer en songeant qu'elle allait à Poudlard, dans la meilleure école de sorcellerie, et que la fille blonde ne voulait pas subir les pleurs d'une inconnue. Et puis... elle reverrait sa petite maman dans quelques mois, à Noël, ce n'était pas si long.
Se détournant de la fenêtre alors que le train commençait à avancer lentement, elle adressa un nouveau sourire à la blonde en lui demandant avec douceur :
— Toi aussi, t'es triste de quitter tes parents ?
Meg poussa un soupir et se laissa tomber au fond de la banquette.

Margaret sut immédiatement qu'elle n'aurait jamais dut lui poser cette question idiote. Bien entendu que cette fille était morte de tristesse de quitter ses parents, tout comme elle ! Alors pourquoi devait-elle toujours tout gâcher ? La brunette poussa un nouveau soupir à fendre l'âme. C'était à cause de son manque d'expérience en matière de relations humaines qu'elle faisait des gaffes pareilles. Si elle avait su, elle aurait parlé à la blonde du temps qu'il faisait, de Poudlard, de chocogrenouilles, de vêtements, de livres, de tout un tas de sujets plus appropriés et moins triste que celui qu'elle venait d'aborder. Et pourtant elle avait mis les deux pieds dans le plat. Tout ceci commençait très mal.
Sa mère lui avait conseillé, ce matin-même, d'être naturelle, gentille et polie pour se faire des amis. Mais à cause de la tension que la jeune fille ressentait dans tout son corps et de la tristesse logée dans sa poitrine qui l'étouffait, c'était difficile pour elle d'être naturelle et gentille. Sa mère, devant ce renoncement, l'aurait réprimandée et lui aurait sortit son habituel "sois plus sûre de toi, Meg, fais-toi confiance par Merlin !" qu'elle disait chaque fois que sa fille exprimait une hésitation ou un doute sur elle-même. Comme défense, Meg songea que la fille non plus ne semblait pas vouloir sourire ni même parler.
— Désolée... marmonna-t-elle. Moi aussi ce départ me perturbe beaucoup.
Margaret se mit à inspecter le compartiment dans lequel elles se trouvaient, à la fois par curiosité car elle n'était pas souvent monté dans un train magique - jamais, même - mais aussi pour éviter de croiser le regard de la blonde et que celle-ci aperçoive les larmes qui pendaient à ses cils. La petite pièce était simple ; il y avait les deux banquettes cramoisies un peu râpées où étaient respectivement assises les deux petites filles, le filet à bagages au-dessus de la fenêtre, qui donnait sur la ville d'où sortait le train. Rien d'autre ne la meublait, et le tour du compartiment fut bien trop vite terminé. Le regard de Meg s'attarda quelques secondes sur le visage de la blonde. Celle-ci semblait si malheureuse, si triste, que la jeune fille voulait l'aider.
Car la seule façon pour Meg d'oublier sa propre tristesse et son propre déchirement, c'était de s'occuper des problèmes des autres. Alors c'est ce qu'elle allait faire.
— Tu sais... je sais pas comment tu t'appelles, mais je suis sûre qu'on peut bien s'entendre. Tu es triste de quitter ta famille, et moi c'est pareil. Et je pense qu'en se divertissant comme on peut, et en se parlant, on peut devenir amie et oublier notre tristesse. Parce qu'on va quand même à Poudlard et, même si je préfèrerais rester chez moi avec ma maman, c'est cool quand même. Tu ne crois pas ?
Elle ne savait pas si sa mère approuverait cette tirade assez franche, mal dite et un peu maladroite, mais c'est tout ce qui lui passait par la tête et elle avait été naturelle, gentille et polie. C'était le principal.

Meg sentit son corps se tendre, attendant la réponse de la blonde. Elle espérait ne pas avoir fait de faux pas, de gaffes ou de choses qui attristeraient davantage sa camarade. Et surtout, elle voulait que celle-ci cache ces yeux rouges et malheureux qui donnaient à la brunette une envie encore plus forte de pleurer - à la fois pour elle, mais aussi pour l'autre fille qui lui faisait de la peine. Et surtout, que l'autre ne pleure pas ! Sinon elle-même serait incapable de retenir ses larmes.
Au bout d'un instant qui lui sembla une éternité, la blonde finit par lui sourire et lui dire :
— C'est vrai que ça va être une sacrée aventure Poudlard. C'est juste que j'aurais aimé la vivre avec ma famille. Ca va pas être facile sans eux... Je m'appelle Anastasia, au fait. Anastasia Lange. Et toi ?
Margaret esquissa un sourire mi-fier mi-compatissant. Sa première mission était validée et, malgré la tristesse qu'elle ressentait depuis que ses pieds avaient quittés le quai, elle s'en sentait heureuse. Elle avait réussi à faire sourire et parler sa camarade, à lancer une discussion avec une fille de son âge sans enchaîner les maladresses. Le plus dur était fait, mais il restait beaucoup de choses sur lesquelles Meg doutait : serait-elle capable de continuer à discuter ou se renfermerait-elle sur elle-même comme elle le craignait ? Ne ferait-elle pas une bourde qui les ferait éclater en sanglots, elle ou sa camarade ? Incertaine, la jeune fille ne laissa pourtant rien paraître et répondit :
— Je suis d'accord avec toi. Si tu veux savoir, je suis tellement pas débrouillarde que j'ai peur d'oublier de me laver les cheveux. Ma mère va être obligée de m'envoyer un hibou tous les jours...
Elle soupira, consternée. Les anecdotes capillaires de Margaret ne devaient probablement pas intéresser la blonde, Anastasia, et ce n'était pas en parlant de Millicent qu'elle arriverait à l'oublier. Mais c'était plus fort qu'elle : ses pensées revenaient sans cesse à sa mère, encore et toujours, et sa tristesse l'envahissait dès qu'elle revoyait le splendide sourire de celle-ci. Oh oui, elle lui manquerait énormément. N'étant ni débrouillarde ni courageuse, elle avait toujours eu besoin de son aide. Alors, malgré ses onze ans tout neufs, serait-elle capable de s'occuper toute seule ? Ne serait-elle pas laissée à l'abandon comme une gamine irresponsable ? C'était cela aussi qui l'inquiétait énormément.
— Enchantée de faire ta connaissance, Anastasia. Moi c'est Meg. Enfin je m'appelle Margaret Hunter, mais je préfère qu'on m'appelle Meg.
La dernière fois qu'elle s'était présentée avec son surnom à quelqu'un de son âge, ça n'avait pas posé de problèmes. Cette fois-ci non plus, elle espérait.
— Et même si je suis triste, je suis aussi contente d'aller à Poudlard, murmura-t-elle d'une voix songeuse. Il paraît que ce sont les meilleures années de la vie.