"Un homme est la somme de ses actes, de ce qu'il fait, de ce qu'il peut faire. Rien d'autre."

André Malraux

Ce principe de l'existentialisme, peut-être réducteur, m’amène à ce récit qui reprend quelques passages de la scolarité à Poudlard de Mark. Il permettra, je l’espère, de comprendre en partie l’homme qu’il est devenu.

"Toute vérité est une route tracée à travers la réalité."

Henri Bergson

Des années qu'il s'imaginait ce moment. Mais dans aucune de ses projections, le château n'était si impressionnant. Plus que la taille de son hall d'entrée, c'était l'ambiance qui régnait entre ces murs qui donnèrent des frissons à Mark. Les lumières qui se reflétaient sur les armures ou qui brillaient d'un étrange halo à travers les fantômes, l'odeur de viande fumée qui annonçait un futur festin ou l'indubitable charisme de celle qui s'était présentée comme la vice-directrice jouaient chacun un rôle essentiel dans l'émerveillement du jeune garçon de onze ans. Mais ce qui par dessus tout le fascinait - mais aussi l'inquiétait - c'était les cris, les rires et les éclats de joie qu'il percevait derrière de lourdes portes de bois. Ces dernières atténuaient pourtant grandement la réelle effervescence qui régnait dans le lieu vers lequel le groupe de premières années se dirigeait. La mythique Grande Salle. Un endroit emblématique du château où allait avoir lieu la cérémonie de répartition de cette nouvelle promotion. Mark adressa un regard brillant d'excitation à son ami Rezan à ses côtés. Il avait hâte d’entamer cette nouvelle aventure.

Après que les dernières consignes furent données par la vice-directrice, les portes s'ouvrirent sur quatre grandes tables parallèles dominées par celle des professeurs. Lorsque les nouveaux élèves apparurent dans l’encadrement de la porte, Mark eut l'impression que quelqu'un venait de couper le son. Toutes les discussions s'étaient subitement interrompues. Observée de toutes parts, la jeune troupe s’avançait en direction du petit tabouret recouvert du Choixpeau à l'autre extrémité de la Grande Salle. Seuls quelques murmures parvinrent aux oreilles de Mark alors qu'il avançait d'un pas peu assuré au rythme du groupe mené par la vice-directrice. Le garçon ne put s'empêcher de lever la tête vers le fameux plafond magique qui révélait, en cette soirée, un ciel dégagé où brillaient des milliers d'étoiles. Même avec le regard vers le haut, son champ de vision restait assez large et il lui était impossible d'ignorer les doigts que l'on pointait vers eux. Frères, sœurs, cousins ou voisines, les élèves plus âgées reconnaissaient des visages familiers ou donnaient, dans une discrétion toute relative, leur avis sur ceux inconnus.

Arrivé devant le Choixpeau, Mark et tous ses camarades furent mis en file indienne par ordre alphabétique. Il s'attendait à voir le premier élève être appelé quand le chapeau magique se mit à pousser la chansonnette. Un rituel dont personne ne lui avait parlé. Unité, entraide, fierté et respect étaient à l'honneur dans ce discours musical introducteur à une nouvelle année.

Les premiers élèves furent appelés un à un. La majorité d’entre eux avançaient d’un pas craintif vers le tabouret. Entre l’incertitude de la maison dans laquelle ils passeraient le reste de leur scolarité et les centaines de regards pointés vers eux, les premières années étaient inquiets. Et lorsque un “Dole, Mark” résonna dans la salle, ce dernier ne dérogea pas à la règle. Généralement doté d’une certaine confiance en lui pour un enfant si jeune, aujourd'hui, c’était fébrile qu’il s'apprêtait à se diriger vers l’assise. Mais une main sur son épaule l’interrompit.

« On se retrouve pour le festin ! »

Dans un murmure, la voix de Rezan lui parvint aux oreilles. Des paroles encourageantes de celui que Mark considérait comme un frère. Elles lui donnèrent l'élan de courage nécessaire pour affronter l'épreuve du Choixpeau. Après un regard vers la table des professeurs où trônait en son centre Abigail Derwent, la directrice, il prit place sur le tabouret face aux quatre immenses tables aux couleurs de chacune des maisons. Quand il sentit une présence au-dessus de sa tête, le garçon leva le menton et vit qu’on le recouvrait du fameux Choixpeau. Le couvre-chef qui lui tombait devant les yeux dégageait une réelle aura magique. Après l’avoir légèrement soulevé, Mark entendit une petite voix. Le garçon n’arrivait pas à définir si elle était dans sa tête ou chuchotée doucement au creux de son oreille.

Mmmm je vois une envie d’aventures, de découvrir le monde qui t’entoure. Tu sembles tolérant et avoir un certain goût pour la justice. Où pourrais-je t’envoyer ? Il y a bien Serdaigle où ta curiosité serait assouvie.

Serdaigle. Comme son père. Mark repensa au jour où tous les deux avaient passé un moment à étudier l’immense arbre généalogique affiché dans le hall d’entrée de la demeure familiale. Son père lui avait expliqué que durant leur scolarité à Poudlard, la plupart des membres de la famille avaient été affilié à Serpentard ou à Serdaigle mais que quelques exceptions avaient rejoint les maisons d’Helga et de Godric. Mark lui se moquait d’où il irait. Il n'avait que deux souhaits. Apprendre un maximum de choses sur la magie et se faire de nouveaux amis. Le reste lui importait peu.

Je me souviens de tes parents. Un père à Serdaigle et ta mère était … à Gryffondor. Oui, c’est ça. Je suis persuadé que la maison où tu pourras t'épanouir est …

« GRYFFONDOR ! »

Mark ne bougeait pas. Gryffondor ? Se pouvait-il que le Choixpeau se soit trompé ? La main de la sous-directrice sur l’épaule l’invita à rejoindre la table de sa nouvelle maison. Le visage fermé, le garçon était coupé du monde. Il ne comprenait pas. C’était forcément une erreur. Il croisa le visage de Rezan sur les lèvres duquel il put lire “Qu’est-ce qui se passe ?”. Son ami avait sentit qu'il se tramait quelque chose d'anormal. Mark rejoignit finalement la table des Gryffondor où des sourires, des serrages de mains et des félicitations l’attendaient. Livide, il baissa les yeux son assiette vide.

« Gryffondor, c’est impossible. Il s’est trompé. »

Mark n’en revenait toujours pas. L'atmosphère autour de lui se refroidit soudainement. Le première année n’en avait que faire des chuchotements et des remarques à voix basses. Il fixa le Choixpeau d’un regard noir. S'il y avait bien une chose dont le garçon était sûr ...

... c'était que sa mère avait séjourné à Serpentard.