L'aile gauche de Drystone walls n'est pas la plus confortable. Orientée nord et balayée par les vents chargés d'embruns, ses épais murs tapissés de salpêtre dégage une odeur tenace de vase qui emplit couloirs et chambres. Autrefois entretenus, les lieux alors plus accueillants servaient l'hospitalité du maître des lieux qui y logeait ses gens de passage. Autrefois... car depuis plusieurs années, ses pièces à l'abandon, servent désormais de débarras au propriétaire qui y entassent, dans l'oubli, meubles et vieilleries. Seule une pièce, à l'extrémité du couloir de l'aile, une chambre que l'on nomme "chambre grise" à cause de ses murs de pierres nues accueille encore un locataire.

J'entame mon troisième jour dans la petite chambre de réclusion qui me sert de cellule. Assis sur le bord de la planche qui me sert de lit, je pose le livre, un traité d'herbologie, une autre mesquinerie de Père qui connaît mon désintérêt pour le sujet et m'enroule dans la lourde couverture en laine. Fixant les flammes qui crépitent dans le foyer (Mère a du se montrer convaincante), je tente de me réchauffer mais le feu que l'on vient de m'allumer suffit à peine à tiédir les pierres de l'âtre. Si père veut me forcer à réfléchir, c'est plutôt raté. J'ai si froid que je ne peux penser à rien.

Deux jours à tenir, encore.

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