OS Beloved Mother

TW : décès d'un parent - deuil

Samain, la période de l’année où les morts revenaient particulièrement hanter les esprits des vivants. Quelques jours auparavant, elle avait rêvé de la tombe de son père, et la sensation désagréable qui avait suivi la paralysie de sommeil n’avait pas quitté les profondeurs de sa peau depuis. Une impression rampante dans ses veines, lancinante et presque irritante. Morgan n’avait toujours pas mis les pieds dans le cimetière où était enterré son père, et plus les mois passaient, plus elle devenait résolue à ne jamais y aller.

Lâche. Peut-être était-ce le message que son inconscient voulait lui faire passer, en lui infligeant de nouveau des rêves troublés, ou bien son sang qui était bel et bien maudit par ses origines. L’appel du sang par le sang. L’unique chose qui lui restait de l’héritage du défunt, un héritage qu’elle ne pourrait jamais changer, puisqu’il la maintenait en vie.

Mais Morgan n’avait pas cédé, du moins pas en partie. La jeune femme avait finit par se rendre dans un lieu, aussi familier qu’ancien dans ses souvenirs.


Devant la pierre tombale, simplement décorée d’un vieux bouquet de fleur fâné, elle resta immobile. La situation était semblable à son rêve, et pourtant bien différente. Tout elle avait toujours connu Lars Rosenwald comme un père spectral, le seul souvenir qu’elle avait de sa mère était cette pierre.

Beloved mother, avait toujours sonné étrange dans ses oreilles, tout comme ce qu’il n’était pas écrit. Gweneth avait davantage été une fille et une épouse, qu’elle n’avait été leur mère. Une pierre, et des photos, c’est tout ce qu’elle n’avait jamais eu sur celle qui l’avait enfanté. Une sorcière parmi tant d’autre.

Les années d’amertume de son enfance et son adolescence, aggravés par le venin de Morwen, avaient été oublié au fil du temps. Morgan n’avait plus cherché à savoir, ni à comprendre. Qui pourrait comprendre réellement un jour ce qui avait poussé la jeune mère à se laisser mourir à petit feu, jusqu’à s’éteindre ? Personne ne pouvait savoir ce qu’il y avait eu dans sa tête, ni dans son âme.

Il lui avait fallut plus de vingt ans pour l’accepter, cela dit.

Son regard resta posé sur la tombe sans qu’elle ne prenne conscience du temps qui passait. Aucun mot ne sortait de sa bouche, aucune pensée ne se formait vraiment dans son esprit. Elle était juste là, silencieuse. Jusqu’à ce que la sensation qui circulait dans ses veines s’effacent, petit à petit. Puis un frisson lui parcourut l’échine, la ramenant à une réalité qu’elle n’avait pas eu l’impression de quitter. Il est temps de rentrer. Mais au lieu de transplaner, Morgan ressentit le besoin de marcher un peu, avant de retourner à ses habitudes. Cela faisait longtemps qu’elle n’avait pas mis les pieds aux Pays de Galle, et elle ne voulait pas partir aussitôt. Cependant, en passant l’embrassure métallique de l’entrée, elle rentra en collision avec quelqu’un. En un rapide mouvement, Morgan empêcha le pot rempli de fleur en possession de la vieille dame de se renverser et de se briser sur le sol.

« Mes excuses madame » , s’empressa-t-elle de dire sans la regarder dans les yeux, un sourire fatigué et presque gênée sur le visage, avant de la contourner. La galloise accéléra le pas, et n’entendit que brièvement les mots de la femme. L’étrange ressemblance des fleurs qu’elle venait de voir avec le bouquet fané sur la tombe de sa mère ne lui avait malheureusement pas échappé.

Simple coïncidence.