PV Mauvaise fréquence

Cour de la tour de l'Horloge, Poudlard
Samedi 29 Mars 2051, aux alentours de 14h
Avec @Donatella Orlov

Paige avait toujours eu le Quidditch. Lorsque les orages grondaient, il y avait le Quidditch. Lorsque sa gorge se nouait, que des yeux se remplissaient de larmes, il y avait le Quidditch. Lorsque les rêves s'envolaient, il y avait le Quidditch.

Quelque chose à serrer tout près de son coeur, qui teintait son regard d'une étincelle enchantée, qui illuminait ses plus sombres cauchemars. Le coeur des histoires qu'on lui avait conté, ce qui rassemblait sa famille. Serrés les uns contre les autres autour d'une petite radio grésillante, leurs coeurs vibrant en écho. Leurs cris résonnant à en faire trembler la petite maison.

Quelque chose qui la ramenait chez elle. Elle aimait profondément Poudlard. Le château lui avait tant apporté, et lui réservait encore de belles aventures.
Mais rien, non rien, ne résonnait en elle comme le Pays de Galles. Ses plaines agitées par le vent humide, ses gens. Ses vagues s'écrasant avec force contre les falaises. Ses créatures.
Avant, c'était un sentiment qu'elle devait simplement repousser. A présent, elle avait sa petite radio. Une petite radio magique qui ne diffusait qu'une ou deux chaines. Son nouveau trésor.

C'est ainsi qu'elle se tenait, dans un coin de la Cour de l'Horloge, sa petite radio posée sur le muret à ses côtés. Un carnet dans les mains, un crayon traçant des traits difformes, sans qu'elle ne sache vraiment ce qu'elle dessinait. Elle était bien plus concentrée sur les sons. Un commentateur enjoué, criant à chaque point marqué. Elle pouvait imaginer les tribunes grondantes, les bras qui se levaient en coeur. Cette adrénaline qui vous faisait trembler, et qui, mélanger à l'électricité du stade, devenait palpable.
Les sons qui résonnaient à travers la Cour, et pouvait aisément l'emmener au coeur de l'action. Les joues peintes, une écharpe enroulée autour du cou, une gorge qui brule à force de crier. L'inconfortable mais pourtant agréable chaleur oppressante, les corps qui se bousculent. Les joueurs qui passent à toute vitesse devant ses yeux, semblant alors régner sur le monde entier.

L 'esprit rêveur, et le corps qui s'anime. Ses bras se dressant, un poing frappant l'air. Des petites injures dans sa langue natale s'envolant, lorsque le résultat n'était pas à son goût. Des éclats, qu'elle regrettait. Ses joues rougissantes, son regard flottant sur la cour.
Aussitôt, elle oubliait. Et recommençait.