New York PNJ Chrysalide Recueil d'OS TW

Mon bras emmêlé à celui d'Elisa, je la suis en gloussant vers l'intérieur du bar sorcier new-yorkais dans lequel elle a prévu qu'on fasse la fête. Je ne sais pas vraiment à quelle occasion et, à vrai dire, après les deux cocktails que j'ai dégustés chez elle, je crois que je ne le saurai jamais. Tout ce que je sais, c'est que je rigole et qu'elle me traîne derrière elle. Elle est trop marrante, cette fille. Elle m'aide à me sortir de mon quotidien chez les Jacobsen.

Enfin, Agatha n'est pas méchante, je crois, mais elle ne m'est pas la plus chaleureuse. Pourtant, je jure que j'essaie ! Je nettoie toujours derrière moi, je fais à manger quand je rentre un peu plus tôt de la formation, et je m'exerce même à mes sortilèges du quotidien pour que la maison soit propre comme un sou neuf quand elle et Monsieur Martin reviennent. C'est juste que... Ouais, ils sont froids. Je reconnais bien maman en eux. C'est pas un manque d'amour, ils attendent juste plus, je crois. Dans les yeux d'Agatha, je peux toujours voir la même perplexité quand elle me voit m'activer. Comme s'il y avait quelque chose qui clochait ou qui tournait pas rond chez moi. Je sais jamais trop quoi lui dire, alors je lui souris et je lui raconte ma journée. Généralement, elle m'écoute un peu en se taisant, mais elle ne pose jamais de questions. Peut-être que c'est parce que je lui dis déjà tant de détails qu'elle ne sait plus quoi demander ? Ça doit sûrement être ça, ouais. Je sais pas.

« Tu verras, meuf, il est vraiment incroyable !, me hurle Elisa à deux centimètres de mon visage, me faisant rigoler un peu plus au passage.

— De quoi ? Le bar ? Demandé-je, pas sûre de savoir de quoi elle parlait.

— Non ! Enfin, si, il est super aussi. Mais mon pote ! Tu verras, c'est une crème ! Je suis certaine que tu vas l'adorer et lui aussi. Il adore les brunes ! »

Je ne comprends toujours ni de qui, ni de quoi elle me parle, mais je la suis. Un mec ? Je ne rechigne pas, j'adore rencontrer les amis d'Elisa. Ils sont toujours adorables et certains sont même déjà devenus mes potes aussi. Un de plus ne peut pas faire de mal, pour ne pas me perdre dans cette grande ville qu'est New York ! J'y suis depuis deux ans, mais je découvre toujours quelque chose de nouveau. On bouscule des gens en titubant qui nous jettent de sales regards. Dans mes quelques éclairs de lucidité, je m'excuse à la place d'Elisa qui ne leur prête pas la moindre attention, décidément concentrée sur un objectif invisible. Puis, finalement, je vois son visage s'éclairer et elle hurle :

« Isaiah ! Blake ! Wouhou, on est là ! »

Je plisse les yeux, essayant de voir à qui elle s'adresse à travers la foule, et deux garçons se retournent vers nous. L'un d'eux est très grand, aux cheveux blonds mi-longs, tandis que l'autre est un peu plus petit et a les cheveux noirs attachés dans un chignon. Directement, je les sens gentils. Ils nous adressent un grand sourire et secouent tous les deux le bras pour qu'on ne les perde pas de vue. Un, deux, trois gros pas et on y est. Miracle !

« Yo les gars, ça fait un bail ! Je vous avais dit que je vous ramenais une surprise, alors voilà Sage. Une pépite, je vous jure, elle est hilarante ! Dit-elle, large sourire aux lèvres, tandis que je rougis face à ses compliments.

— Oh, euh, salut tout le monde ! »

Je sais qu'elle est saoule, moi aussi, mais ça n'empêche que ce genre de compliments, ça fait vraiment plaisir. Je ne sais pas trop ce qui me prend, mais je viens lui coller un gros bisou sur la joue qui la fait glousser. Elle est vraiment super, Elisa. Je l'adore. Elle me répond en secouant ma chevelure dans tous les sens, ce qui me fait rire à mon tour. Purée, elle est vraiment trop fun.

Celui qu'elle me présente comme Blake m'adresse un large sourire et me salue avant de s'accaparer Elisa en lui posant un baiser sur la joue. Par le regard qu'il lui jette et le rougissement sur ses joues, je devine qu'il l'apprécie plus que bien et me détourne pour me retrouver au grand blond que je devine être Isaiah. Je ne me considère pas petite, pourtant je lève les yeux et croise son regard ambré qui me regarde gentiment.

« Sage, c'est ça ? Enchanté, je suis Isaiah, me dit-il en me souriant doucement.

Je hoche la tête.

— Euh, oui, c'est ça. Et tu es... Isaiah, c'est juste ? Ah oui, tu viens de le dire, balbutié-je. »

Il rigole un peu avant d'opiner de la tête. Je ne sais pas très bien ce qui se passe, mais je sens son regard me détailler de tout mon long. Ou bien c'est à cause des deux cocktails que j'ai bu avant de venir ? Je sais pas, mais je rougis. Il a le regard profond, presque insondable, mais il a l'air doux. Sa peau est légèrement hâlée, ce qui contraste assez bien avec sa chevelure blonde que je reconnais être un peu décolorée. Il a une fine barbe qui épouse sa mâchoire avec finesse et des sourcils qui approfondissent son regard. C'est un beau type, rien à dire. Typique le genre de mec qui aurait plu à Don.

« Un verre ?

— Hein, quoi ? »

Je sors de mes pensées, piquant un fard en me rendant compte qu'il a sûrement dû être mal à l'aise à cause de mon analyse de meuf bourrée. Pourtant, il rigole.

« Tu veux un verre ? Je te l'offre. Cadeau pour la surprise d'Elisa.

— Oh ! Avec plaisir, rétorqué-je, un peu gênée. Juste un jus de citrouille, ça ira, je suis un poids plume. Alors, l'alcool... Ouais, juste un jus de citrouille.

— Il me semblait bien que t'étais British. En plus de l'accent qui ressort, y a que vous pour boire ce genre de truc, ricane-t-il en secouant la tête. »

Sa remarque me fait rire. Touché dans le mille, Isaiah ! Non pas que j'essaie de cacher mes origines, mais c'est vrai que j'ai un peu pris l'accent américain de maman depuis que je suis arrivée il y a deux ans. La plupart d'entre eux ne le reconnaissent pas immédiatement. Ce gars doit être vraiment intelligent. Il me sourit puis part dans la foule pour aller nous chercher nos boissons. En attendant, je regarde un peu le monde autour de moi. Ça tourne sévère. Je sais pas quelle quantité d'alcool Elisa a mise dans nos cocktails, mais elle a pas lésiné sur la bouteille, ça, j'en suis sûre ! Bien assez vite, cependant, le beau gosse revient et cale mon verre dans ma main.

« Un jus de citrouille pour la belle demoiselle, dit-il en me regardant avec de drôles d’yeux.

— Oh, je... Merci, c'est adorable ! »

Et pour la deuxième fois de la soirée, je ne sais pas ce qui me prend, mais je viens lui coller un gros bisou sur la joue. Purée, Sage, contrôle-toi un peu ! Mais j'y peux rien, je crois que l'alcool me monte trop à la tête. Je me retire aussi vite que je suis arrivée et pique un nouveau fard en écarquillant les yeux face à son regard surpris.

« Oh ! Mince ! Désolée ! Je sais pas ce qui m'a pris ! Je voulais juste te remercier, je- Oh non, promis, je te drague pas, encore moins si t'as une copine ! Je suis pas de celles qui draguent les mecs en couple ! Ah, ça, non, jamais de la vie. J-je-

— Woooh, on se détend, éclate-t-il dans un rire qui me détend instantanément tandis que sa main vient trouver mon épaule pour la presser gentiment. C'est vraiment pas un souci. Outre le fait que j'ai bien aimé, j'ai pas non plus de copine. T'es safe.

— Oh... Je- Euh, tant mieux, alors. »

J'ai le regard rivé au fond de mon verre que je rêve de descendre d'une traite. La honte. La giga honte. Et il a dit qu'il avait bien aimé ? Je suis confuse et gênée. Je peux déjà voir le regard de maman qui me gronde d'avoir parlé aussi vite et sans avoir une seconde pensée pour le mot d'après. Pourtant, Isaiah semble être d'un autre avis. Doucement, presque enjôleur, il vient trouver ma mâchoire pour remonter mon visage.

« T'inquiète, vraiment. Sage, du coup, c'est ça ?

— C'est... Oui, c'est ça.

— Tu fais quoi dans la vie, alors, Sage ? »

Sa main quitte mon visage pour retourner le long de son corps. J'observe ses yeux. Ils sont gentils, curieux. Je lui souris, trouvant un réconfort évident dans son regard. Mon cœur qui tambourinait dans ma poitrine se calme peu à peu et je prends une profonde inspiration. Il s'intéresse à moi, je crois ? J'ai pas trop l'habitude, mais sa question me bombe le cœur de bonheur. Il veut m'entendre parler. Il veut savoir ce que j'ai à dire. Il veut me connaître. Il veut m'entendre parler.

Alors je lui parle.

Je lui parle de ma formation en herboristerie. Je lui parle de ma venue aux États-Unis pour m'émanciper un peu et pouvoir trouver des formations qui n'existent pas encore en Grande-Bretagne. Je lui parle de Poudlard. De Don. De Jeremiah. De Tinworth. De mes voyages. De mes passions. De moi. Bien sûr, je lui retourne les questions. Et on parle. On parle, on parle, on parle. J'apprends qu'il est détective, qu'il travaille en indépendant. J'apprends qu'il a été à Ilvermorny et qu'il s'est formé dans une fac américaine. Il me parle de ses parents qui vivent à Chicago, de sa sœur qui enseigne dans une famille sorcière américaine. Il me raconte sa passion pour les sortilèges informulés et je lui explique que si je sais utiliser ma baguette, c'est déjà un miracle, ce qui le fait rire. Pour la première fois depuis que je suis arrivée, et même depuis Elisa, je me sens mise en valeur comme jamais. Je ne remarque même pas que cette dernière est déjà partie avec le fameux Blake tant je suis absorbée par ma discussion avec Isaiah. Il me paie tous mes verres de jus de citrouille et on s'assoit même à une table à deux.

Plus tard, on arrive à des sujets plus sensibles. Il me parle de ses problèmes d'amour, avec trois ex qui étaient apparemment complètement folles. Il me dit qu'il semble les collectionner, un peu tristement, et j'ose même poser sa main sur la sienne pour lui dire que je comprends, un sourire empathique sur le visage. Dans ses yeux, je peux voir une lueur qui me souffle que ça le touche. En échange, je m'ouvre sur ma relation complexe avec mes frères. Je n'ose pas dire à un seul moment que Jeremiah est parfois dur avec moi — je n'oserais jamais —, mais j'évoque le fait qu'il n'est pas trop fier de moi. Je sens son regard se crisper, mais je le rassure immédiatement. Mes frères m'aiment, pas de doute là-dessus. Pourtant, je rougis à sa réaction.

La soirée touche doucement à sa fin, alors il propose de me raccompagner. J'accepte sans aucune hésitation. Pour m'amener dehors, sa main se pose au creux de mes reins, ce qui me fait frémir. Je crois qu'il me drague. Je le pensais un peu, honteusement, mais jamais un homme n'a posé sa main sur mes hanches de manière aussi effrontée avant s'il ne voulait pas un tant soit peu me revoir. Il me propose de transplaner, mais je refuse — je n'ose pas encore lui dire que je ne suis pas la pro du transplanage. Alors on marche encore un peu pour arriver jusqu'à chez moi. Ça nous prend une bonne heure, et il me propose sa cape d'hiver quand il remarque que je grelotte encore un peu avec la mienne. Quel gentleman, vraiment. Je fonds.

Puis, finalement, on arrive devant chez moi. Je ne sais pas combien de temps on parle avant qu'il m'embrasse, mais je me rappelle que le froid de ses lèvres a rencontré la chaleur des miennes avec assurance, me rendant un peu plus fébrile. Un mélange d'alcool et d'un je-ne-sais-quoi, sûrement. Il me complimente. Une bonne dizaine de fois, comme il l'a fait tout au long de la soirée. J'arrête pas de rougir, évidemment, mais surtout, je monte sur mon petit nuage. Comment est-ce que la terre a pu me mettre sur le chemin d'un homme si parfait ? Et qui m'apprécie de la sorte ? Mon cœur vibre. Il m'embrasse encore quelques fois puis, en bon gentleman, il me dit qu'il va partir pour me laisser me reposer. Mais il me promet de revenir me voir le lendemain soir. Et celui d'après. Et celui d'encore après, si je veux bien de lui. Comment refuser ? Je pourrais presque sauter de joie.

Et enfin, il me souhaite la bonne nuit. Je lui rends sa cape, alors il me glisse un bracelet de communication pour me dire où je suis si je veux le revoir le lendemain. Quel. Homme. Il m'embrasse les mains et, finalement, Isaiah Madsen transplane en me laissant seule avec mes souvenirs de la plus belle soirée de ma vie. Je rentre à l'intérieur de la maison de ma tante et je m'effondre contre la porte, le sourire aux lèvres. Mon Dieu. Mon Dieu. Mon Dieu.

« Qu'est-ce qu'il m'arrive ? »

Isaiah Madsen m'a demandé qu'on soit officiellement en couple le 14 mars 2045, soit précisément deux mois après notre rencontre. Il est... parfait. Attentionné, il me couvre de tout ce que je veux. Je l'aime. Je l'aime tant. Il vient me chercher après ma formation, m'emmène faire des balades à Central Park pour m'aérer l'esprit, m'offre tout ce qui me fait rêver. On a même passé une journée entière consacrée à moi et à ce que je voulais acheter. Il a tout payé, évidemment.

Je ne sais pas d'où il sort tout cet argent. Papa et maman m'envoient de l'argent tous les mois, évidemment : de quoi me nourrir et, si je budgétise bien le tout, j'arrive à m'offrir une ou deux fringues en fripes. Et puis, Agatha et Mr. Martin sont aussi assez gentils pour me convier aux repas du soir, donc ça m'allège pas mal. Mais Isaiah, lui, il gagne tout son argent tout seul ; du moins, c'est ce qu'il m'a dit. C'est vraiment un homme de qualité. Je suis bien heureuse qu'Elisa me l'ait dégoté. Il est tellement présent que j'ai même oublié à quoi ressemblait la solitude que je pouvais avoir à la maison. On est tout le temps ensemble et on fait tout ensemble.

Aujourd'hui, c'est soirée avec les autres. Elisa, Blake et leur clique. Je sais pas trop ce qu'ils sont, eux deux, d'ailleurs, mais ça m'importe peu. Je suis tellement dans ma bulle avec Isaiah que je vois un peu moins Elisa. Elle m'a juste dit qu'elle devait me raconter des choses ce soir, un peu à la va-vite quand je l'ai croisée en allant prendre une boisson dans son bar avec Isaiah après une balade le soir. Alors, mon beau blond et moi, on se prépare. Il me complimente, comme d'habitude, et on s'apprête à quitter son appartement où il m'a laissée déposer quelques affaires. J'ai l'impression qu'il veut qu'on emménage bientôt. Je sais pas trop ce que j'en pense. Je crois que je veux ? Mais... Et si on allait trop vite ? S'il se lassait de moi ? C'est rapide. C'est tôt. Mais il insiste, alors je laisse des affaires pour lui faire plaisir, et les nuits qu'on passe ensemble sont encore douces et timides. Donc je me sens en confiance.

« Tu restes près de moi, quand on est au bar, ça va ? Demande-t-il, la voix inquiète, en attrapant ma main quand on quitte son appartement.

— Oh ? Je crois qu'Elisa voulait me dire quelques trucs. Petit moment entre filles, ris-je et ses doigts se referment autour des miens.

— Oui, oui, Elisa, ça va. Mais tu me reviens vite après, hein ? »

Je fronce les sourcils puis rigole. Il est mignon. On dirait qu'il a peur que je m'envole. Alors j'acquiesce et son sourire s'apaise légèrement. Enfin, on sort du building et sa main se reserre avant qu'on ne transplane.



On arrive au bar dans lequel on s'est rencontrés un peu plus tard que l'heure du rendez-vous, mais ça n'a pas d'importance ; vu le monde, on va de toute façon prendre dix minutes à faire face à la marée de sorciers qui s'empile à l'intérieur.

« Reste près de moi, me rappelle encore Isaiah en me rapprochant de lui, et je rougis. »

Je n'ai pas l'habitude d'être aussi... démonstrative en public. Je sais pas, j'ai toujours été tactile avec tout le monde, c'est vrai. Mais avec un homme que je côtoie romantiquement, c'est pas... C'est pas pareil. C'est plus intimidant. Ça soulève des questions, ça me fait rougir, ça me gêne. Isaiah le sait, mais il s'en fiche un peu. Lui, il aime bien montrer que je suis sa copine à qui veut l'entendre. Ça ne me vexe pas, mais parfois, j'admets que j'aimerais un peu plus de pudeur. Beaucoup plus de pudeur, en réalité.

Je souffle un peu, prenant sur moi, et on rentre dans la pièce bondée. J'étouffe. Contre lui, contre les gens. Je naviguerais bien plus facilement toute seule, j'en suis sûre, mais il me tient. On avance, et même s'il y a un vacarme assourdissant autour de moi, je n'entends plus rien. Seulement des acouphènes qui anesthésient mes oreilles. Si je pouvais juste... me dégager.

« Isaiah ! Sage ! On est là ! »

La voix d'Elisa. Je respire de nouveau. Je vois sa chevelure colorée et je respire. Je lâche la main d'Isaiah et accélère pour la rejoindre. Je peux sentir le regard confus de mon amoureux dans mon dos, mais il ne dit rien. Il a sûrement compris. Je suis sûre qu'il a compris. On se retrouve autour d'une table et il replace sa main au bas de mon dos. Je lui souris, mais ça doit être plus une grimace qu'autre chose. Ma main se glisse au creux de mes reins et j'essaie d'éloigner ses doigts de moi, mais il insiste encore. J'étouffe. Encore, encore, encore. J'ai l'impression que tout le monde me fixe, me juge. Qu'on pose sur moi des regards désapprobateurs parce que je devrais avoir honte d'être aussi démonstrative en public. Je réessaie de l'éloigner, mais il ne fléchit pas. Pas même un regard pour essayer de comprendre ce que je tente de lui crier.

Je capitule.

Je m'avance vers Elisa et l'enlace, sans que les doigts d'Isaiah ne me quittent une seule seconde.

« Ma Elisa, comment tu vas ? Je demande en me sentant plus à l'aise au contact d'une amie. »

Je ne comprends vraiment pas ce qui cloche chez moi. Quelle est la différence entre elle et lui ? Après tout, Isaiah, je l'aime. Je l'aime tant. Fichue pudeur, elle est tellement stupide. Je me gronde intérieurement avant de faire face aux yeux rieurs d'Elisa qui me sourient.

« Ma belle, tu devineras jamais ce qu'il s'est passé l'autre soir ! Attends, je te raconte... »

Son bras vient s'enrouler autour du mien et elle me raconte toutes ses péripéties en me tirant vers elle. Je me détache enfin d'Isaiah et je respire.

Enfin.

L'idée que le bar entier me juge s'envole au même instant. Je me détends. Je me concentre sur mon amie. Pourtant, un regard persiste. Chaud. Brûlant. Il me détaille. Je tourne les yeux et je vois mon Isaiah. Il me sourit légèrement, mais je sens qu'il n'aime pas que je sois si loin de lui. Pardonne-moi, mon amour. Je lui avais dit que je discutais avec Elisa et que je lui reviendrais. Je tiendrai ma promesse, bien sûr, même si son regard me déchire le cœur.

« Tu m'écoutes ?

Elisa m'apostrophe en haussant les sourcils et je secoue la tête.

— Oh ! Pardon, j'étais dans la lune ! Tu disais quoi ? Une soirée jeu ?

— Oui, et là, reprit-elle en chuchotant, Blake me surprend en se pointant. J'te jure, je crois que ça devient sérieux ! »

Je souris. Il me semblait bien qu'il se passait un truc entre eux. Et ça a l'air de lui faire plaisir. Elle continue de me raconter toute leur histoire tout en détail, je réagis, je m'intéresse, on discute. Elle est contente, moi aussi. Qu'est-ce qu'elle est drôle. Mais son histoire touche à sa fin, et j'ai promis à Isaiah de lui revenir. Une nouvelle fois, mes yeux se détournent pour le voir discuter tranquillement avec Blake, son bras posé sur la chaise que j'avais laissée vacante.

« Je vais retourner près d'Isaiah, soufflé-je à ma copine, le rouge aux joues.

— Oh, va, va ! Il ne fait que te regarder, chanceuse, va ! »

Je glousse avant de me déplacer lentement. S'il pouvait juste garder ses distances, cette fois... Juste cette fois.

J'apparais dans sa vision périphérique et il m'adresse un large sourire. Je m'assois et, directement, sa main vient trouver ma hanche pour me serrer près de lui. Non... J'étouffe de nouveau. De gêne, de je-sais-pas-quoi. C'est qu'une main. C'est qu'un contact. Un bête truc, une simple marque d'affection. Mais j'suis pudique, j'suis comme ça. Je sais pas changer ma réserve. Alors, c'est un réflexe. Mes doigts attrapent sa main et je la dégage. Libre. Il écarquille les yeux.

« Sage ? Demande-t-il, confus. T'arrêtes pas de m'éloigner, y a quoi ?

— Juste... Je veux juste pas que tu m'attires comme ça, ça me gêne, je réponds en rougissant, léger sourire aux lèvres pour tenter d'apporter de la légèreté à mes mots.

— Mais je suis ton copain, rétorque-t-il en fronçant les sourcils. T'arrêtes pas de me repousser depuis le début de la soirée.

— Je te repousse pas, c'est juste que... S'te plaît. Je veux vraiment pas.

Son regard s'assombrit. Il éloigne sa main sèchement.

— Je suis ton copain, c'est un truc de couple. C'est carrément normal, se moque-t-il. Tu veux jamais qu'on se tienne la main en public non plus, c'est pas cool de ta part.

— Je suis désolée, je-

Mon sourire fane peu à peu.

— Non mais oublie.

Sa voix me tue.

— Pathétique. »

Il se lève vivement et mon souffle se coupe dans ma gorge. Le bruit de sa chaise qui racle le sol attire l'attention de tout le monde. Petite. Je veux me faire toute petite. C'est encore pire. Je... Je voulais déranger personne... Je-

Je lève les yeux vers lui, les joues cramoisies en tentant d'atteindre son bras dans un geste désespéré.

« Blake, viens, j'dois te parler.

— Isaiah, atte- »

Il a déjà quitté la table, Blake sur les talons. Ma main droite vient trouver mon bras gauche que je serre, le cœur battant. Je comprends pas. Je comprends pas du tout. Je voulais pas que ça dérive comme ça. Je voulais juste être discrète, être pudique, pas qu'on m'étale comme ça à la vue de tous. Mes entrailles sont complètement retournées. J'ai envie de vomir et de m'enfouir six pieds sous terre. Elisa et le reste de ses amis me regardent, les sourcils froncés, mais j'ai l'impression qu'ils sont tout aussi subjugués que moi. Ils savent pas quoi dire.

« J'arrive, soufflé-je en me levant. »

Je tangue. Je suis tremblante. Je me sens coupable. Pourquoi j'arrive pas à dépasser cette stupide pudeur ? J'ai envie de me donner trois gifles pour me réveiller un peu. Enfin, Sage, c'était qu'une main ! Une bête main de rien du tout !

Je fends la foule, les yeux baissés, remplie d'espoir que je retrouverai Isaiah à l'extérieur pour m'excuser. Je bouscule un gars, je reconnais Blake, mais je le dépasse sans m'attarder. C'est pas lui que je veux retrouver, c'est Isaiah. C'est mon amoureux parfait qui est simplement fier d'être mon copain. Et finalement, j'atteins l'extérieur du bar à bout de souffle, où je vois mon Isaiah les bras croisés. Il m'attend, je le sens. Je me précipite vers lui, mes mains tentant d'attraper son poignet.

« Je suis désolée, vraiment, c'est juste que ça me gêne et que je suis pudique, vraiment, je-

— J'ai dit à Blake de te surveiller, ça sert à rien que je reste si tu veux pas que je sois là. Profite de ta soirée. De toute façon, si tu fais un truc qui pourrait pas me plaire, il me le dira. »

Ses mots sont comme des poignards. Ils me tailladent, me fendent, me transpercent et m'avalent. Je veux disparaître et oublier tout ce qui s'est passé. Pitié. Pitié...

« Je voulais juste que tu sois proche de moi et te serrer contre moi... Juste t'étreindre, c'est tout... T'as honte ou quoi ?

— Mais non, pas du tout !, m'empressé-je en secouant vivement la tête, doigts agrippés sur ses bras croisés.

— Oublie. On se voit... Je sais pas quand on se revoit. Peut-être demain. Ou quand je le sentirai. J'sais pas. »

Il arrache mon cœur, morceau par morceau, mot à mot. J'ai fait quelque chose de si horrible ? Je comprends pas. Les larmes me viennent enfin et coulent le long de mes joues. Je me sens nulle. Pathétique. C'est le mot qu'il a utilisé. Il s'infiltre sous ma peau, se fraye un chemin jusqu'à ma moelle épinière pour me faire fléchir, violent et létal. Je suis incapable de penser clairement. La seule chose que je perçois, c'est son corps qui s'éloigne de moi comme pour me souffler que cette fois, c'est lui qui a honte de moi. Le vent qui me frappe le visage m'explique qu'il a transplané sans moi.

Et quand je relève la tête, la réalisation de son absence m'assène le dernier coup fatal.

Hola, Lu’

Au moins un truc que je sais dire en espagnol. Je crois qu’avec merci, au revoir et s’il vous plaît, c’est à peu près tout. Nan mais en même temps, l’espagnol, t’as entendu ça ? C’est ULTRA DUR. Je suis incapable de comprendre cette langue du démon.

Plus sérieusement, j’espère que tu vas bien. Pour ma part, oui, si on oublie le fait que tu me manques.
Je vais rentrer, Lu’, rentrer en Angleterre, m’installer à Godric’s Hollow, trouver un job. Faut que je me trouve une vie, je vais pas rester sans travailler à compter sur mes parents toute ma vie. C’est à moi de les aider, maintenant.
Je les ai prévenus, déjà. Tu es la dernière informée, mais je suppose que tu t’en fiches. Tu me répondrais plus souvent, sinon.

Je suis allée à la mer, cette semaine. Il faisait beau, encore. Je me suis baigné. J’ai bronzé ! Tu me verrais, je suis super sexy (y avait une fille qui me matais, je te jure). Bref, tout ça pour dire que je m’amuse bien, mais bon, à force je me sens un peu seul. Je pense que c’est aussi pour ça que j’ai besoin de rentrer maintenant. De retrouver tout le monde.

Et toi ? S’il te plaît, Lu’, réponds-moi autre chose qu’un vague « ça va ». J’ai l’impression que tu me fais la tête, qu’est-ce qu’il y a ? Pitié, réponds-moi, je ne supporte pas ton silence. Comment c’est, là où tu es ? Tu es bien installée ? Tes amis sont toujours aussi sympas ? Tu es encore avec ton mec ?
Tu m’en veux pour quelque chose ?
Est-ce qu’on pourrait se voir, bientôt ? Ça fait bien trop longtemps pour mon pauvre petit coeur (imagine les larmes qui coulent, s’il te plaît, un peu de respect pour le comédien que je suis).

Bref, réponds-moi, Lu’
Soso, hm

Je regarde les mots de Soren, l'angoisse au bout des lèvres. De ne pas lui répondre, de le laisser tout seul alors qu'il me parle de toutes ces choses super. Mon cœur est partagé entre la joie de le voir construire une si belle vie pour lui et le stress qu'Isaiah découvre ces mots qui habillent le papier. Qu'est-ce qu'il croirait ? Que j'ai menti ? Que je n'ai pas respecté sa demande ? Il n'apprécie pas Soren, je ne sais pas trop pourquoi. Il préfère que je reste avec ses amis en qui il a confiance, mais il ne supporte pas l'idée que je sois amie avec d'autres hommes. Je peux le comprendre ; quand il est proche d'autres filles, ça me brise le cœur aussi. Mais avec So, est-ce que c'est vraiment pareil ? Je le connais depuis si longtemps, c'est comme mon frère... J'ai essayé de l'expliquer à mon Isaiah, mais il ne veut rien entendre.

C'est un homme, Sage. Bien sûr qu'il ne veut pas être qu'ami avec toi.

Ça me tord les boyaux de me dire ça. Mon Soren n'est pas comme ça, il n'a jamais tenté quoi que ce soit. Il m'a toujours regardée avec cette même amitié et ce même amour fraternel dans le regard, j'en suis sûre. J'ai une confiance aveugle en lui. C'est mon meilleur ami. C'est mon Soren. Mais aux yeux d'Isaiah, rien n'y fait. Et moi, je suis tellement folle amoureuse de lui que je n'ose pas le contrarier. Alors, on a fait un marché. Pour ne pas le blesser, je ne parle plus à Soren. Ni à Don. Ni à Jeremiah. En fait, j'ai laissé mon Angleterre derrière moi pour me concentrer sur ma formation et mon amoureux. Mais j'en ai fait la promesse. Je ne brise pas mes promesses.

Mais mon Soren, il rend tout ça si dur. Il essaie. Il essaie si fort. Il me renvoie des lettres dès qu'il en a l'occasion, mais dès qu'Isaiah tombe dessus, il grogne.

Tu vois ce que ça me fait, Sage ? Coupe les ponts une bonne fois pour toute.


C'est un homme. Je les connais, j'en suis un.

Ces mots sont si durs à encaisser. C'est aussi dur que si on m'enfonçait un pieu dans le cœur. Je croyais tellement en mon amitié avec Soren. J'avais tellement d'espoir qu'il ne voie en moi que sa meilleure amie, sa Luciole. Sa Lu'. Mais Isaiah a raison ; qui donc enverrait autant de lettres s'il n'y avait pas un intérêt autre que purement amical ? J'ai beau avoir une confiance aveugle en mon Soren, c'est mon copain que je me dois de croire. Il ne veut que mon bien et celui de notre couple. Et force est de constater qu'il est moins en colère quand je parle moins à Soren. Alors je ne lui parle pas.

Je souffle face à la lettre de mon ami. La relis quelques fois, histoire de m'imprégner de ses nouvelles qui me font tant de bien. Puis, je la replie et je me dirige vers la poubelle de l'appartement d'Isaiah. La porte d'entrée grince et je le vois entrer. Les battements de mon cœur s'accélèrent. Un large sourire se dessine sur ses lèvres en me voyant, puis ses yeux se baissent sur le bout de papier entre mes mains que je suis sur le point de jeter.

« Coucou mon amour. Qu'est-ce que c'est ? demande-t-il, la voix empreinte d'une curiosité particulière.

Je ne mens pas.

— Une lettre. De Soren. Mais je m'apprêtais à la jeter ! dis-je d'une petite voix. »

Je m'attends à la foudre. Je m'attends à la tempête, à la colère et au chaos. Même si je voulais jeter cette fichue lettre, Isaiah ne le voit jamais du même œil. Il croit que je lui cache des choses et ne parvient pas à se rendre compte que je ne veux que notre bien. Alors j'attends son râle qui me fera perdre pied et me rappellera que je ne tiens jamais mes promesses comme je le devrais.

Pourtant... Pourtant rien ne vient. Un simple soupir. Une expiration presque embêtée. Il me regarde en fronçant les sourcils, puis secoue la tête. Je ne sais pas si je suis plus déstabilisée par son silence ou son langage corporel. Où est la tempête ? Où est la foudre ? Je cligne des yeux plusieurs fois, les doigts resserrés autour de la lettre de Soren.

« Je me rends compte que j'ai été trop dur, commence-t-il.

Je fronce les sourcils, confuse.

— Je ne devrais pas te laisser aussi loin de ton ami. Je sais à quel point il compte pour toi et je t'éloigne de lui. Ce n'est pas ce que je dois faire, je dois être là pour t'encourager, pas te brider.

— Que- Hein ?

— Ne jette pas la lettre, dit-il avec un petit sourire. Réponds-y, je sais que t'en as envie. Je devrais pas t'empêcher de faire ce dont tu as envie. »

Mon cœur rate un battement. Un poids se relève de mon estomac. Je suis... soulagée ? Heureuse ? Perdue ? J'en sais rien. Mais je peux sentir ma poitrine se gonfler d'un sentiment que je n'avais pas ressenti depuis longtemps.

Soren. Je vais pouvoir répondre à Soren.

Je ne peux m'empêcher de réprimer le sourire qui tombe sur mon visage. Je rapproche la lettre de mon cœur, plus heureuse que jamais. Mon Isaiah. Il sait exactement ce dont j'ai besoin, c'est pour ça qu'on va si bien ensemble, non ? Il m'aime tellement, je le sais, je le sens. Il veut me voir tellement heureuse.

« Tu es sûr ? demandé-je, les traits déjà étirés par toute la splendeur qui peut radier de mon visage.

— Oui, je veux que tu sois heureuse. »

Je me précipite vers lui et mes bras viennent se refermer autour de son cou. Je le serre. Fort. Mon Isaiah. Mon amoureux. Mon cœur. Il me rend mon étreinte en me serrant contre lui et je souris contre son torse. Il n'y a que lui pour me faire me sentir aussi spéciale, je le sais. Il est si incroyable. J'en oublie toutes les lettres jetées, toutes les larmes coulées sur l'absence de mon meilleur ami. Tout ça est effacé, puisque je pourrai enfin lui répondre.

J'embrasse mon copain sur les lèvres, réveillée par une énergie nouvelle.

« Je t'aime, soufflé-je, le bonheur dans la bouche.

— Je t'aime aussi. Plus que tout au monde. »

Je souris. Je me cramponne à la lettre et je fonds sur le bureau. Je vais pouvoir tout lui raconter. Tout, tout, tout. De ma rencontre avec Isaiah à toutes ses attentions à... à tout. Ma formation, aussi. Que je réussis bien, que je suis à la perfection, vu que le reste de ma vie est rythmé par mon copain génial et qu'il y veille si bien.


Je ponctue la lettre, sourire aux lèvres, deux heures plus tard. Je range ma plume dans un des tiroirs du bureau et je place mon écrit dans une enveloppe blanche comme neige. Je ne veux que ça pour mon Soren qui attend une réponse depuis si longtemps. Je la ferme à la bougie et fais glisser le sceau d'Isaiah sur la cire pour la sceller avant qu'elle ne quitte l'appartement. J'ai hâte, si hâte. Je tiens à peine en place.

Isaiah est sur le canapé de l'appartement, pas loin du bureau, alors quand je sors, je le croise directement. Il est en train de lire un livre, sourcils froncés, l'air concentré. Je m'approche doucement de lui, les joues rosies par la joie, et m'éclaircis la gorge.

« Tu penses que je peux emprunter ta chouette pour envoyer le hibou ? C'est un long trajet, je sais, mais si elle prend quelques jours, ce n'est pas bien grave, dis-je.

— Pour ?

Il ne relève pas les yeux.

— Pour ma lettre. Ma lettre pour Soren.

Je le vois grimacer. Lentement, il redresse son visage en fronçant les sourcils.

— Ah.

— Oui, vu que tu avais dit que je pouvais lui répondre, j'en ai profi-

— Tu vas vraiment répondre, alors ?

— Eh bien, oui. Comme tu voulais bien, je me suis dit que je n'allais pas attend- »

Ma voix s'éteint sur la fin de ma phrase. Je vois son regard changer. Il se crispe ou se tord, je ne sais pas. Mais il n'a pas l'air ravi, ça, j'en suis sûre. Lentement, il referme son livre avant de pousser un long soupir et de se prendre la tête entre les mains. Il se penche, s'appuie sur ses genoux en secouant la tête.

« Tu vas vraiment lui répondre ?

— Je pensais que tu voulais bien, tu m'as dit-

— Mais enfin, Sage ! »

Sa voix explose. J'ai un mouvement de recul. La seule ancre à laquelle je peux me rattraper, c'est le bout de papier entre mes doigts, alors je m'y cramponne.

« T'es stupide ou quoi ? Purée, je savais que je pouvais pas te faire confiance. T'es vraiment débile. »

Ma gorge se noue presque automatiquement. Je déteste quand il me dit ce genre de choses. Si cruelles, si dures. Elles me bousillent et me retournent l'estomac en un claquement de doigts, sans que je ne puisse rien y faire. Je ne sais même pas quoi répondre, je suis tellement perdue que le seul réflexe de mon corps est de faire perler des larmes au coin de mes yeux.

« Merde quoi, on a déjà eu cette conversation des dizaines de fois. Tu croyais vraiment que je voulais que tu lui répondes ? demande-t-il en me regardant avec ce regard qui me rappelle que je ne fais jamais ce qu'il faut. Tu penses pas à moi, c'est ça ?

Sa voix se brise.

— T'es super égoïste. Je te dis une fois que tu peux lui répondre et tu fonces. Tu l'aimes, c'est ça ?

— Mais non, j-je t'aime toi, tu le sais bie-

— Alors t'en as rien à faire de nos discussions, c'est ça ? T'es tellement égocentrique que tu penses qu'à ton petit cœur et le mien, tu le laisses au placard. »

Ses mots me frappent suffisamment au visage pour qu'une larme s'échappe à jamais de mes yeux. Elle coule, elle s'écrase sur le sol. Je resserre encore mes doigts autour du papier, le cœur craquelé par ce qu'il me dit. Comment peut-il croire ça ? Je ferais tout pour lui. Tout. Je regarde ses yeux et je vois qu'ils brillent. Je le fais pleurer. Moi, je le fais pleurer. Une brique tombe au fond de mon estomac et me cloue sur place. Je ne sais pas quoi dire, je ne sais pas quoi faire. Je suis complètement inutile face à l'homme que j'aime et que je suis en train de blesser à cause d'une stupide lettre que je n'aurais jamais dû écrire et à laquelle je n'aurais jamais dû songer.

« Pourquoi tu me fais ça ? demande-t-il d'une voix étranglée, avant de se frotter l'œil pour effacer la larme qui coule sur sa joue. Je pensais que tu m'aimais, je pensais que-

— Mais je t'aime ! »

Une force me pousse vers lui. Je ne veux pas qu'il croie ça. Je l'aime. Je l'aime. Bien sûr que je l'aime. Comment ne pourrais-je pas, avec tout ce qu'il fait pour moi ? Alors que lui-même me traite comme la plus belle chose qui lui soit arrivée ?

Je baisse mon regard vers l'enveloppe. Elle a été broyée sous mes doigts, agressée par ma stupidité et ma crétinerie. J'ai blessé mon Isaiah pour une futilité. Mes larmes viennent mouiller le papier qui ne ressemble plus à rien. Je voulais une belle enveloppe pour mon Soren, mais je me rends compte qu'elle était déjà tachée par mon imbécilité. Alors je la déchire. Je la déchire en mille morceaux, en un million de morceaux s'il le faut, et je jette les bouts de papier sur le sol. Je veux les piétiner un par un, les effacer pour faire en sorte qu'ils n'aient jamais vu le jour. Je veux gommer toute trace de mon absurdité et arrêter de voir la déception sur le visage tordu de mon amoureux. Quand je relève les yeux, je le vois fixer les bouts de papier, affligé et triste.

« Je suis désolée, je pensais... Je pensais mal, je ne voulais pas te faire de mal. Je n'essaierai plus jamais de le contacter, je te promets, continué-je en pleurant.

Je me mets à genoux devant lui en prenant ses mains pour capter son regard qui me fuit.

— Je t'en supplie, pardonne-moi. J-je ne voulais pas, je te jure. Je ne voulais pas te blesser, jamais.

Les larmes strient mon visage, des lames qui viennent cisailler tout ce qu'il reste de ma dignité.

— Regarde-moi, s'il te plaît. S'il te plaît. Je t'aime. S'il te plaît, me fuis pas, me quitte pas.

Lentement, il capte mes prunelles à travers ses larmes et les miennes.

— Tu m'aimes ? dit-il, la voix tremblante.

— Oui, oui, je te jure. Je t'aime de tout mon cœur. »

Il soupire. Sa respiration s'abat sur mon visage qui est plus bas que le sien et, de son souffle, je peux capter toute la déception et le soulagement qui en émanent. Je reprends espoir. Puis, comme un arc-en-ciel au milieu de la tempête, ses mains pressent les miennes. Un toucher doux, même si taché par toute la douleur que je lui ai infligée.

« Lui parle plus. S'te plaît, je veux plus jamais entendre parler de lui. »

Sa demande me fait l'effet d'une gifle, mais je l'ai méritée, alors je hoche la tête. Si je dois sacrifier mon Soren pour ne plus être seule, pour continuer à être sa reine, alors je le ferai. Parce que je me rends bien compte qu'exister à ses yeux me maintient mieux à flot que de n'exister pour personne ici. Sans lui, je coule. Sans lui, je suis pathétique et je blesse les autres. Sans lui, je ne suis rien dans ce pays que je ne connais pas assez pour y être entièrement. Je suis une herboriste ratée et rien d'autre. Au moins, avec lui, je peux aussi être son amoureuse. C'est assez. C'est assez ? C'es assez. Je veux que ce soit assez.

« Je te le promets. »

On m'a toujours dit que j'étais une jolie fleur. Je ne sais pas trop pourquoi, mais on me l'a souvent répétée.


Sûrement parce que je souris, sûrement parce que je suis souvent joyeuse et que j'essaie d'offrir aux autres ce qu'il y a de plus beau chez moi. J'essaie de rester moi-même, j'essaie de me rendre utile, j'essaie d'être la jolie fleur à laquelle on m'a toujours comparée. Pour faire plaisir aux autres, parce qu'au final, rendre les autres heureux me satisfait et me donne un peu de bonheur à moi aussi.

Isaiah aussi, il me considère comme une jolie fleur. Il me complimente, il me protège des autres. Il me protège si bien que je ne sais même plus si c'est eux ou moi qui fuyons l'autre. Et puis, quand je cesse d'être la jolie fleur qu'il aime tant, il me rappelle ce que je dois faire pour la retrouver.

Parfois, ça passe par des cris.

Parfois, ça passe par des pleurs.

Souvent, ça finit mal.

Il laisse une nouvelle trace en moi, une trace suffisante pour que je perde un de mes pétales. Je veux essayer de rester jolie, pourtant. Je garde la face, j'oublie, je passe à autre chose. J'essaie de ramasser ce qu'il m'a pris en ignorant même l'avoir perdu. Parfois, ça semble peine perdue. Quand je regarde mon visage dans le miroir, j'ai l'impression qu'on m'a retiré ce qui faisait que j'étais une jolie fleur. Je me demande à quel point je suis prête à continuer comme ça. À combien de pétales je suis prête à abandonner avant qu'il ne reste rien de mon enveloppe corporelle, avant que je ne fâne pour de bon.

Mais là encore, j'oublie. Je passe à autre chose. Parce qu'il m'a convaincu que perdre un pétale était suffisant pour qu'il m'aime à nouveau. Pour qu'il me pardonne là où j'avais fauté. J'acquiesce, j'opine de la tête et je le laisse continuer à me parler et à me rassurer. Il s'excuse pour ce qu'il a piétiné, me caresse la joue et m'embrasse avec tant de tendresse que je me demande si c'est même possible que ce soit lui qui ait pu me faire verser mes premières larmes.

Parce qu'il est là, son talent, chez Isaiah. Il m'aime. Il m'aime si fort. Il me le répète tant que c'est presque devenu un automatisme pour moi de le croire. Il ferait n'importe quoi pour moi. N'importe quoi. N'importe quoi. C'est ce qu'il me dit en boucle aussi. Comment ne pas avoir foi si lui-même s'en convainc si bien ? Je n'ai pas d'autre choix que de le croire. Parce que si je ne le fais pas, ça voudrait dire que j'ai arrêté de répondre à Soren pour des mensonges, que j'ai arrêté de côtoyer Elisa pour un baratin auquel je veux tellement me fier. Et ça, j'en suis physiquement incapable. Mon cœur se ferme à la simple idée qu'il ne m'aime pas réellement.

Il m'aime. Il m'aime... J'en suis sûre.


Je referme la porte d'entrée de l'appartement d'Isaiah, fatiguée de ma journée à l'atelier d'herboristerie. Isaiah me laisse y aller parce qu'il y a été et qu'il n'y a que des filles. Ça lui va, alors je peux y aller.

Je retire mes chaussures, je pends mon manteau, je le vois sur le canapé en train de lire. Il s'arrache à sa lecture, passe ses yeux au-delà de son livre et m'adresse un doux sourire. Je le lui rends, je m'assois à ses côtés. Sa main m'attire vers lui pour qu'il vienne déposer un baiser sur mes lèvres et j'essaie de profiter du contact de sa bouche contre la mienne. Je comprends rapidement que la fatigue m'en empêche.

« Je pense que je vais aller dormir tôt, ce soir, dis-je avec un léger sourire. Je suis épuisée.

— Non, non, reste, dit-il en resserrant ses doigts autour des miens.

— Je suis vraiment fatiguée, insisté-je. »

Il soupire et je peux déjà sentir que j'ai mal au bide. Le non, il ne l'apprécie que rarement. Presque uniquement quand il s'agit de refuser qu'on vienne me rendre visite à l'appartement.

Mais il ne dit rien de plus. Il se lève, ouvre le frigo dans lequel il récupère des restes d'un plat préparé la veille et sort sa baguette. Je peux sentir l'ambiance lourde qui me pèse sur les épaules. Je suis dans l'attente. Dans l'attente de ses prochains mots, de son prochain regard qui va couler sur moi comme du fer chauffé à blanc. Puis, de son silence qui voudra me punir et me faire comprendre à quel point je n'ai pas été une jolie fleur. Il chauffe le plat à l'aide de son catalyseur, le sert sur deux assiettes et les met sur la table à manger.

« Mange au moins un bout, fait-il doucement et je hoche de la tête. »

On s'installe. Je ne sais pas vraiment quoi dire — je suis vraiment fatiguée — et lui me fixe. Je lui demande si tout va bien ; il me répond que oui. Je mange une bouchée, puis une autre, toujours sous la braise qui anime son regard. Je ne comprends pas bien ce qu'il veut — une question ? Une conversation ?

Non, bien sûr que non.

Je sais bien que non.

Je ne finis pas mon assiette. Je la vide, la nettoie rapidement et je m'apprête à partir pour aller me coucher. Je sais qu'il ne veut pas ; ses yeux me l'ont crié tout le repas.

« Tu vas où ? demande-t-il alors que je suis presque dans le couloir.

— Dormir. Je suis crevée, vraiment.

— Tu veux pas rester un peu ? Avec moi ?

Je souffle un peu. Il se poste devant moi.

— Demain, si tu veux. Mais là, je vais me coucher, répété-je doucement avec un petit sourire.

— T'as déjà dit ça hier… râle-t-il en roulant des yeux. Et t'avais promis de rester un peu avec moi aujourd'hui.

Je me pince les lèvres ; il n'a pas tort.

— Juste... Allez, demain, je suis en congé. Je te promets que demain, on passe la soirée ensemble. Sans faute, rajouté-je encore en tentant d'être rassurante.

Ma main vient trouver son bras et le presse doucement. Je tiens mes promesses d'habitude. Mais j'ai le droit d'être fatiguée, aussi, non ?

— T'avais promis...

— Demain, prom- »

Son bras se retire violemment de ma main. Le regard qu'il me jette est noir. Mon cœur se défait.

Je crois connaître ce regard. Pourtant, quelque chose cloche. Je l'ai déjà vu en colère. Mais ce regard-ci est pire. Plus sombre. Plus imposant. Je crois que j'ai peur.

« T'es qu'une putain de menteuse, crache-t-il.

Mon estomac tombe dans mon ventre.

— Tu sais pas tenir une putain de promesse. Jamais. Jamais pour me faire plaisir. »

Mon souffle se coupe quand sa main se lève. Je ne sais pas ce que j'attends. Un impact ? Non, bien sûr que non. Jamais. Ses doigts se referment sur eux-mêmes, sa main se serre, se desserre.

Puis, c'est un fracas qui résonne quand son corps se tourne.

Son poing s'abat dans le mur, y laissant la trace de sa colère et de ma plus grande crainte comme une tache d'encre indélébile.

Je crois que je ne respire plus. Ou bien le temps s'est-il suspendu ? Est-ce que le temps peut s'arrêter quand on meurt de trouille ? Quand on se retrouve face à la peur ? La seule chose qui me rappelle que je suis dans le monde réel, ce sont mes ongles qui s'enfoncent dans mes propres paumes et me font souffrir. Mais je ne bouge pas. Je ne cille pas. Ma gorge me fait mal à force de se nouer. Les battements de mon cœur résonnent dans mes oreilles, assourdissants et incessants.

L'espace d'un instant, je crois sombrer pour de bon.

Tremblante, je reviens à la réalité quand mes ongles finissent par me faire gémir de douleur et je viens vivement essuyer les larmes qui perlent au coin de mes yeux pour qu'Isaiah ne les voie pas.

« J'ai jamais vu quelqu'un d'aussi nul que toi, j'te jure, ça me rend fou, recrache-t-il en se retournant vers moi. »

Il n'adresse pas son geste. Il regarde à peine la trace de son poing dans le plâtre, observe à peine mon corps flageolant face à sa violence.

Je crois que j'ai peur qu'il ne fasse plus. Plus que de me regarder avec son animosité dans ses pupilles dilatées, plus que de me laisser plantée là.

Pourtant, il part simplement. Il secoue la tête et s'éloigne. C'est tout.

La distance se fait entre son corps et le mien, et quand il est enfin un peu plus loin, j'expire tout l'air qui était resté dans mes poumons. J'ai du mal à respirer. Je sanglote. Je suis secouée par des spasmes. Je crois même mourir. Mes mains continuent de frotter mon visage pour me défaire de mes larmes qui strient mes joues avec véhémence, sans s'arrêter ni me laisser le temps de rattraper les prochaines. Je frotte, je m'écrabouille la face pour leur échapper. Puis, je me laisse tomber au sol, je pleure, je peine à retrouver mon souffle. Est-ce que je vais mourir ?

Isaiah s'est assis dans le canapé. Il ne me regarde même pas, ne m'adresse pas la parole. Il me laisse crever sur le sol. Je ne sais même plus si je veux que ce soit lui qui me sauve.

Mais si ce n'est pas lui qui me sauve, alors qui ?

Mes mains viennent trouver mon cou, mes doigts se resserrent sur ma poitrine pour tenter de retrouver un peu la maîtrise de mon corps, mais rien n'y fait.

Je crève.

Je crève, je crève, je crève.

Je ne sais pas combien de temps ça dure. Cinq minutes ? Dix heures ? J'en n'ai pas une foutue idée. Je sais juste que ça dure. Je sais même plus quel jour on est, je sais plus quelle heure il est. Je pleure, je gémis, je sanglote. Mes entrailles se tordent de douleur et me font affreusement mal. Je veux juste me rattraper à quelque chose. Un rien. N'importe quoi qui me garderait un petit peu à flot. Le souci, c'est que ma seule bouée de sauvetage ne veut pas de moi et ne me jette pas un regard.

Alors je dois aller la chercher.

Entre mes hoquets de douleur, mes mains trouvent le sol et me redressent. Je vois flou, mais je vois assez clair pour repérer Isaiah toujours assis au même endroit, son fichu livre entre les doigts. Il ne lève pas les yeux vers moi quand je me remets sur mes pieds. Il attend. C'est moi qui ai fauté, alors c'est à moi de venir. Je tremble quand j'atteins le canapé et que je me laisse tomber dessus. Je suis incapable de parler, pas un seul mot n'arrive à passer la barrière de mes lèvres chancelantes, encore trop secouée par mes sanglots.

« D-d-d-ésol-l-l-ée, tenté-je à travers la douleur, recroquevillée sur moi-même. »

Il soupire, agacé. Il n'est pas encore prêt à me pardonner. Mais il le fera. Pour moi, il le fera. Lentement, il repose son livre sur la table basse et ouvre son bras. Je m'y réfugie. Est-ce vraiment un refuge ? Je m'y sens à peine en sécurité. Mais je n'ai pas le choix, hein ? Non, j'ai pas le choix. Il me l'a pris, mon choix. Il me l'a volé, même si je ne le dirai jamais à voix haute.

Et comme ça, une fois encore, il me prend un pétale.

Et il piétine le reste de la jolie fleur que j'étais. Parce qu'il faut que je retrouve celle qu'il veut que je sois. Celle qui ne dit pas non. Celle qui fait ce qu'il veut.

Je deviens sa jolie fleur. Et je cesse d'être la mienne.

Faut que ça s'arrête.

Je dois partir, hein ? Oui, je dois partir. Elle est là, la solution. J'aimerais qu'il y en ait une autre. J'aimerais tant. Qu'il continue de s'excuser et que je passe à autre chose. Qu'il soit tendre et qu'il continue de me rassurer en me disant que cette colère, c'était la dernière. Qu'il continue d'essuyer mes larmes et mes doutes du bout de ses pouces comme il efface les insultes qu'il vient de me hurler au visage. J'aimerais que ça suffise. Mais la peur me bouffe. Elle s'empare de moi et me dévore de l'intérieur. À chaque mot de travers, à chaque regard qui se durcit, à chaque cri qui s'abat sur moi pour me fissurer. Elle m'englobe et me fige sur place. Ma gorge s'étrangle, se tord et supplie que ça s'arrête. Mes membres tremblent, mon esprit s'évade dans un lieu qui me dissocie de la réalité pour lui échapper le temps que sa fureur passe sur mon corps et sur mon âme.

Je dois partir. Je sais que je ne peux faire que ça. Faut que je parte, que je m'en aille loin. Je ne peux pas me contenter de cet échappatoire créé de toutes pièces par mon esprit. Non. Je dois me tirer. Je le sais. Je le sais, hein ? Je le sais. Dès que je regarde cet appartement que je ne peux plus quitter. Dès que je touche mes côtes amaigries parce que tout me coupe l'appétit. Dès que je croise mon regard où la lumière ne passe plus qu'à peine. Dès que mes yeux se posent sur le renfoncement dans le mur qui a la forme exacte de son poing. J'ai pas le choix.

Parce que je crois que si je reste, je vais mourir.

Je suis dans le canapé de cet appartement auquel j'aimerais échapper, les ongles ancrés dans mes paumes, l'angoisse au bord des lèvres. Aujourd'hui, je pars. Je pars, hein ? Faut que je parte. Faut que je lui dise que je pars. Parce que j'en peux plus de l'odeur de renfermé qui règne dans cette pièce trop petite pour nous laisser vivre, tous les trois. Lui, moi et sa colère. Parce que j'en peux plus de ce même mur blanc à la peinture décrépie que je fixe à longueur de temps pour tenter de comprendre ce que je suis devenue en un an à peine. Parce que j'en peux plus du bruit du robinet qui goutte constamment et que même la magie ne répare pas complètement. Parce que je veux plus voir son ombre s'appuyer sur le mur qui mène au couloir et m'empêcher de rejoindre les rêves parce que je dois répondre à l'ordre qu'il a décidé de m'imposer. J'en peux plus. Je peux plus.

J'aimerais que ce soit le silence qui règne autour de moi. Que je puisse me retrouver un peu seule avec mes pensées et mes angoisses avant de rencontrer la tempête. Mais j'entends l'eau qui coule dans la salle de bain, j'entends sa voix qui chantonne un air d'amour qu'il n'arrive pas à me donner correctement, ou du moins comme j'aurais aimé le recevoir. Et j'entends toujours cette fichue goutte qui fuit du robinet de la cuisine.

Tac.

Tac.

Tac.

L'intervalle est régulier, ordonné, presque militaire. Tout comme l'aura lourde qui pèse sur la pièce. Celle qui me dit à présent à quelle heure je peux aller dormir, à quelle heure je dois me lever et à qui j'ai le droit d'adresser la parole si je ne veux pas finir avec sa colère noire qui se retourne contre moi.

J'entends un bruit sourd de métal qui grince, puis l'eau qui cesse de couler. Le rideau de douche s'écarte, la chansonnette ne s'éteint pas. Je continue de me gratter les paumes et de me mordre la lèvre inférieure. Aujourd'hui, je pars. Je me le suis promis. Je pars, je pars, je pars. La porte de la salle de bain s'ouvre, Isaiah en sort vêtu de son pyjama. Ses pas sont lourds sur le parquet grinçant, si lourds que je sais qu'il revient vers la pièce commune dès qu'il tourne les talons. Son ombre apparaît une fois encore dans le couloir, de la même manière que j'aimerais ne plus jamais la voir en sortir. Je sens l'angoisse monter dans ma gorge et le stress grimper dans ma colonne vertébrale. Je me courbe un peu, baisse les yeux vers mes mains que je suis en train de cisailler et pousse un long soupir.

« Tout va bien, mon amour ? demande-t-il, la voix douce. »

J'aime quand il me parle comme ça. Sur ce ton agréable et qui me donne l'impression qu'il pourrait décrocher la lune pour moi. Il me le réserve toujours quand j'agis comme il l'a demandé. Mais c'est pas une vie, ça, hein ? Je peux pas simplement espérer qu'il soit doux uniquement quand je suis celle qu'il a façonnée et pas celle que je suis vraiment. Je dois pouvoir exister sans ça. Je dois pouvoir vivre sans cette douceur factice qu'il utilise pour m'enrober et brouiller mon esprit. C'est pour ça que je dois partir. Parce que c'est cette douceur qui me fait oublier ma peur, mais ma peur est devenue trop grande pour que je continue à l'ignorer.

Son corps s'approche, vient s'asseoir à côté de moi sur le canapé et sa main vient trouver ma cuisse qu'il presse doucement. Je tourne la tête vers lui et rencontre son regard qui a l'air sincèrement inquiet. Il doit sûrement se demander si j'ai mal à la tête ou au ventre ; je sais qu'il ne se doute pas une seule seconde que je veux qu'il retire sa main qui me brûle la peau, qu'il s'éloigne de mon corps qui me supplie d'avoir de l'espace ou qu'il cesse de me regarder avec ces yeux remplis de cet amour destructeur qu'il a construit de toutes pièces pour me garder pour lui.

« Je- Il faut que je te parle d'un truc, réponds-je, la voix fébrile. »

Ses sourcils se haussent. Au fond, ça doit presque devenir physique, parce que mon cœur rate un battement et pourtant, sa prise sur ma cuisse n'a même pas cillé. C'est mon corps qui réagit tout seul à la frousse que j'ai appris à internaliser. Mais il ne bouge pas et continue de m'interroger du regard. Je sens malgré tout mon cœur qui s'accélère. Mais je pars, hein ? Oui, je pars. C'est pour ça que ces mots ont glissé de mes lèvres et que mon cœur veut reculer. Partir, ça fait peur aussi.

Tout mon corps tremble, ma gorge s'étrangle quand j'ouvre la bouche, incapable de dire quoi que ce soit. Je la referme. Je la rouvre. Je la referme. Les mots sont là, quelque part, en moi. Ils essaient de se frayer un chemin vers la sortie, vers la fin de ce qu'on a créé pour y mettre un terme. Je sais qu'ils sont là. Ils forcent mes barrières, ils sautent par-dessus mes craintes et, alors que je m'éloigne de lui et de sa main sur ma peau, je relève enfin la tête.

« Je- Je crois qu'il faut qu'on rompe. »

Silence arrive.

Silence débarque, englobe l'espace qui nous sépare et alourdit l'air qui rentre dans mes poumons. Silence règne enfin. Ou alors ce sont les acouphènes dans mes oreilles qui éteignent eux-mêmes le bruit de la goutte dans l'évier ? Tac. Tac. Tac. Non, je ne l'entends pas. Pas vraiment. Silence a même mangé la goutte. Je regarde ses yeux verts me sonder, ses sourcils se froncer et sa respiration se comprimer.

« Quoi ? »

Sa voix n'est pas aussi dure que ce à quoi je m'attendais. Il est surpris. Réellement surpris. Il ne s'y attendait pas. Je me pince les lèvres, continue à gratter la peau qui entoure mes ongles jusqu'à me mordre la joue quand la douleur remonte. Un rapide coup d'œil me confirme que je me suis fait saigner. Je souffle.

« Je... Je peux plus rester. Je- Je ne me sens plus en sécurité. Ici, avec toi. Je me sens plus bien. J'ai peur. Je veux pas avoir peur, mais j'ai peur. Je ne me sens plus en sécurité dans tes bras ou avec toi. Mais c'est pas sensé être comme ça, hein ? Tu vois, hein ? Je- Je peux plus vivre avec ta colère envers moi. Tes mots me font mal. J'ai mal. Je- Il faut que ça s'arrête. Faut que ça s'arrête.

Ma voix tremble. Je peine à parler.

— Je vois plus personne. Je suis seule.

— Mais tu m'as, moi, me coupe-t-il.

— Mais pourquoi ? Pourquoi j'ai que toi ? Avant toi, j'avais pas que toi. J-j'avais pas que toi..., dis-je alors que les mots meurent sur mes lèvres. »

Il baisse les yeux, les sourcils toujours froncés. Ses mains commencent à triturer son jogging de pyjama de manière machinale.

« Mais je t'aime..., continue-t-il, la voix cassée.

— Je t'aime aussi, dis-je, parce que c'est la vérité et que je n'arrive pas à y échapper. Mais ça fait mal. Ça fait trop mal. J'ai trop mal. »

Sa tête commence à se secouer de droite à gauche, comme un refus.

« J'te promets de faire mieux, j'te promets de plus me mettre en colère. J-j'te promets, je t'aime Sage. J'suis désolé de me mettre en colère. Mais je t'aime. Tu le sais que je t'aime, oui ? demande-t-il en relevant les yeux vers moi. Je t'aime. Tu te rends pas compte. »

Je sens mon visage qui se défait. J'aimerais lui dire que non. Que je ne le crois pas. Que je ne le crois plus. Mais il me le dit si bien. Il le dit tant de fois. Si souvent. Et je peux toujours pas me dire qu'il ne m'aime pas. Soren, Elisa, Don. Je le leur dois bien. Je peux pas ne pas le croire, parce qu'autrement, je leur ai fait du mal pour rien, hein ?

La respiration d'Isaiah devient de plus en plus lourde, de plus en plus irrégulière. Comme un buffle à qui on a asséné le dernier coup, il serre les poings sur le tissu. Les déserre. Les resserre. Les déserre.

« Sage, t-tu peux pas me laisser. Tu peux pas me faire ça. Tu peux pas me laisser. Tu vois pas ce que ça me fait ? dit-il en me regardant, les larmes aux yeux. Je sais pas vivre sans toi. Je ferais tout pour toi, tout. Je fais tout pour toi. »

Plus il parle, plus les gouttes perlent au coin de ses yeux. Je gronde mon cœur qui se serre à cette vue.

Aujourd'hui, je pars.

Aujourd'hui, je pars...

Ma main se tend. Elle agrippe la sienne qui est à deux doigts de déchirer le coton de son t-shirt. Je la serre.

« J-je sais. Mais il le faut-

— Mais pourquoi ? s'emporte-t-il, les larmes striant ses joues. Pourquoi, Sage ? Je sais que je suis pas parfait. Mais je t'aime. Je t'aime, hein ? Regarde dans quel état tu me mets, regarde com-

Il s'étrangle.

— Pars pas. Je t'en supplie. »

L'image est trop lourde, trop dure à emmagasiner. Il me regarde avec cette souffrance que je n'ai jamais vue chez lui. Cette douleur que je cause.

« On peut trouver une solution, hein ? demande-t-il. On peut. Je t'aime, Sage. Je f'rai mieux, j'te jure. Faut juste qu'on trouve une solution. Je veux que tu te sentes bien avec moi, j'te jure. J'te j- »

La peine coupe encore une fois ses mots. Il s'effondre dans mes bras. Son dos est secoué par les sanglots tandis que son visage s'enfouit dans mes jambes et qu'il me serre contre lui. Je me sens fléchir. Assombrie par la tristesse de le voir comme ça, tordue à l'idée de le briser. Il fera mieux ? Je devrais pas y croire. Je sais bien. Je devrais pas. Mais mon estomac tombe dans mon ventre et ses doigts qui s'agrippent à moi comme si j'étais ce qui le gardait à flot écrabouillent ce qu'il me restait de courage. Il me sert avec tant de force que je me mets moi-même à pleurer.

Aujourd'hui, je pars, hein ?

Pars pas. Pars pas.

Il le répète en boucle. Encore. Encore et encore et encore. Je caresse ses cheveux blonds qui sont devenus humides par endroits en se noyant dans ses larmes, la vue brouillée par la propre humidité de mes yeux.

« Regarde ce que tu m'fais, dit-il en continuant à pleurer. »

J'écrase ma main libre sur ma bouche pour étouffer le hoquet qui me vient.

« J-je... On va trouver une solution, dis-je. On va trouver une solution. »

Il me serre encore plus fort. Je crois que j'étouffe, mais je ne m'éloigne pas. Je peux pas m'éloigner. Je peux pas le laisser dans cette souffrance. Pas quand c'est moi qui en suis la cause. Mes doigts continuent de caresser ses cheveux, mes larmes continuent de couler. Faut que ça s'arrête. Faut que je parte. Mais je reste. Je reste, je continue de le consoler.

On va trouver une solution.

Pars pas.

Les mots se mélangent, nos voix peinent à s'écouter.

Et ça s'arrête pas. Et je pars pas.