OS Le temps des adieux 1

Une fourchette dans la main gauche apportant machinalement la nourriture à ma bouche, et une plume dans la main droite noircissant frénétiquement le parchemin de mon devoir non fait de potion, je tente un combat contre la montre. J'alterne entre flacon d'encre et parchemin, et ce dernier paie le prix de ma négligence en buvant les gouttes d'encre qui auraient dû rester dans l'encrier. C'est un devoir tâché que je rendrai, mais un devoir quand même. Je relève la tête pour vérifier l'heure : encore une dizaine de minutes, cela devrait suffire pour trouver la liste d'ingrédients d'une potion de Goutte Baillon.

La tête toujours relevée, j'aperçois quelques hiboux arriver par le haut, déposant une ou deux lettres et un ou deux paquets aux derniers élèves qui se nourrissent. Un dernier hibou, une dernière escale, et c'est vers moi qu'il se dirige. Je dépose rapidement ma fourchette sur mon assiette et ma plume dans mon encrier, et tends les bras en l'air pour réceptionner la lettre qui m'est destinée. A tous les coups, ma mère attend de moi que je lui dise si je souhaite rentrer pour Noël, mais je n'ai toujours pas de réponse à lui offrir. Je fronce les sourcils en apercevant l'écriture portant mon nom : ce n'est pas celle de ma mère, mais celle de Valerion. Impossible de me tromper. Instinctivement, je penche la tête vers la table des professeurs pour l'interroger du regard, mais elle n'y est pas. Bon, elle doit déjà être dans sa salle à attendre les cinquième année, et je ne vais pas attendre midi pour savoir ce que cette lettre contient. Alors, je retourne l'enveloppe, tire sur le papier retenu par le sceau de cire rouge et en retire la lettre.

Les premiers mots que je lis me tutoient et m'informent d'une nouvelle que j'aurais pu avoir entendue. Qu'ai-je fait pour qu'elle se mette à me tutoyer et de quelle nouvelle parle-t-elle ? J'accélère le rythme lorsque je comprends que les explications arrivent et ma lecture s'arrête net. Elle s'arrête et elle aurait aimé ne jamais avoir dû s'arrêter. Elle s'arrête pour relire, pour espérer que les mots aient été mal écrits et parce que la suite n'en sera que plus douloureuse. Je n'en suis qu'à la troisième ligne et il m'en reste une quinzaine.



Je déglutis, relève la tête vers la table, espérant soudainement qu'elle soit réapparue depuis tout à l'heure, mais toujours personne. Je relis donc cette phrase, sentant tout doucement ma poitrine se soulever plus rapidement, et je relis, encore et encore. Je veux désespérément lire la suite, mais j'ai besoin que les mots s'intègrent. Un départ. Son départ. J'occulte ses tentatives de me rassurer, je survole ses paroles qui me demandent ce que je suis incapable de faire et je ne lis que ce qui m'assène un énième coup.



Impossible de lire davantage. Ces mots me donnent envie de vomir ce que je viens d'engloutir. Il faut que j'aille la retrouver. Dans sa salle, dans ses quartiers, à Portree s'il le faut, mais je refuse de subir ses mots ainsi écrits. Je replie la lettre, l'enfouie dans ma poche et abandonne mon devoir sur la table. Je vais débarquer dans son cours et la lui rendre sa lettre. Ses explications, je les veux en face.