Une rencontre sous la pluie

Nicholas ne savait pas vraiment pourquoi il était là. C'était évident. Ce rassemblement était réservé aux riches sorciers qui avaient trop de temps libre, mais bien sûr, ses parents ne manqueraient pas une occasion de paraître… convenables. Et bien sûr, convenables signifiait que sa sœur Cracmol ne viendrait pas. Ce qui, bien sûr, signifiait que le jeune Nicholas était seul, tandis que ses parents essayaient de briller. Comme s'ils étaient vraiment amis avec qui que ce soit ici, pensa-t-il en ricanant.

Il gémit bruyamment, sans s'excuser, lorsque ses parents entraient avec lui. Ils n'avaient jamais été de bons cuisiniers, mais sa mère était partie faire les courses et avait au moins essayé de préparer quelque chose. Franchement, Nicholas aurait préféré qu'ils ne le fassent pas – cela leur aurait évité la honte. Eh bien, Finlay et Bonnie n'avaient pas froid aux yeux. Quelques regards étranges ne les tueraient pas.

La première partie s'était passée bien. Depuis combien de temps était-il assis ? Une heure ? Difficile de compter le temps, alors qu'il ne faisait que manger de la nourriture médiocre et fixer ses bottes. Il avait de toute façon passé la majeure partie de sa vie seul, ce n'était pas un enfant à s'ennuyer facilement. Pourtant, alors que tout le monde semblait s'amuser, du moins dans les limites de ce cirque, tout ce que Nicholas voulait, c'était de l'air, ou au moins des gens qui n'agissaient pas comme des singes.

« C'est ridicule », murmura-t-il, trop bas pour que les autres l'entendent. Se redressant sans ressentir le besoin de s'excuser, il se dirigea vers la porte, sans se rendre compte qu'un autre invité était déjà parti. Il n’avait pas prêté beaucoup d’attention à la météo, mais c’était l’Angleterre, la pluie était la norme. L'odeur de laine mouillée flottait dans l'air, la terre était humide et boueuse sous ses pas, les nuages masquaient enfin le soleil ardent. Il savourait chaque seconde des gouttes de pluie qui s'écrasaient sur sa peau.

Et puis il le vit, avec une peau si pâle qu'il ressemblait à un fantôme dans le brouillard. Nicolas haussa les sourcils et esquissa un sourire narquois. Sans doute n'était-il pas le seul à détester cet intérieur étouffant. Peut-être que le garçon était sorti pour avoir le silence, mais Nicholas ne pouvait s'empêcher d'être curieux et intrigué. Il devait être différent des autres. « Toi aussi tu t'ennuies, hein ? » demanda Nicholas avec un fort accent écossais. « Je préférerais me suicider plutôt que de passer une seconde de plus dans cette pièce. »

Fine, persistante… Et voilà que glissant sur mes épaules et mes cheveux, la pluie de ce ciel qui avait décidé de se pencher pour m’observer, m’accompagnait. Sur le chemin de terre, les flaques se formaient, éclaboussant mes chaussures, ralentissant mes pas. Les herbes ploient, les buissons s’inclinent, ondulent, chuchotent sous le vent, un murmure que je comprends à moitié. Lent, mon pas, lent et hésitant. Le monde derrière moi… la maison, les rires, les odeurs… loin déjà. Comme un rêve que je n’aurais jamais eu.

Le chemin tournait. Une haie humide se penchait sur moi, les branches pleuraient doucement. Et là… ce garçon surgit de nul part.

Pâle. Mince. Cheveux en bataille, châtain clair, presque blond. Gris-bleu, ses yeux, clairs, curieux, fatigués déjà de ce monde. Je l’avais aperçu au repas. Et voilà qu’il apparaissait ici, comme moi… en quête de silence.

Un accent écossais. Tranchant. Musical. Étrange. Qui accroche, qui surprend. Je cligne des yeux.

« Peut-être… » dis-je simplement, un temps suspendu. La pluie sur mes joues, dans mes cheveux, comme une excuse silencieuse à mon retard de réponse. Je haussai un peu les épaules, le regard détourné vers le chemin détrempé.

« Dedans, ça parlait trop », repris-je, un souffle plus bas. « Trop de rires. Trop de monde. Et puis… la purée de citrouille qui vole… » Un sourire pincé, amusé malgré moi. « J’ai cru que j’allais finir décoré. »

Je le regardai amusé. Petit, mince, les yeux clairs qui accrochaient. « Alors oui… je m’ennuie. »
La pluie continuait, régulière, persistante. Mais à deux, dehors, elle semblait presque moins froide.

« Il y a un lac, je crois... Pas très loin, tu m'accompagnes ?»

« Peut-être », dit l'autre garçon en haussant les épaules. Nicholas fronça les sourcils à la réponse. Ce n'était pas grand-chose, mais avec la pluie qui lui trempait les cheveux et lui couvrait les yeux, ce n'était pas rien. Il faisait un temps magnifique.

« D'habitude, j'aime les gens », dit Nicholas en désignant la maison d'un signe de tête. « Mais ce ne sont pas des gens. Ce sont presque des singes. » Sa voix était plus basse, son souffle doux sous la pluie. Nicholas n'a guère égalé la grâce. Il le regarda sourire, mais il ne lui rendit pas vraiment son sourire. Il semblait injuste que ces enfants se jettent des tartes les uns aux autres alors que sa sœur était exclue et travaillait à deux emplois.

La pluie d'été était chaude contre sa peau. Ni douloureuse, ni agréable non plus. Nicholas n'était pas poète, mais c'était presque un rappel qu'il était vivant.

Un sourire diabolique se répandit sur le visage de Nicholas lorsque le garçon suggéra qu'ils aillent au lac. « Seulement si tu nage », a-t-il lancé un défi, presque par instinct. Il ne réfléchissait pas vraiment avant de parler. Puis, d'une voix un peu plus authentique, il a réussi : « Mais oui, bien sûr que je viendrai ».

Cela avait le potentiel d’apporter un peu de lumière dans sa vie.

Comparer les gens à des singes… Non. Pas pour moi. Mais je ne dis rien. Je garde pour moi, plié quelque part derrière mes sourcils. Un détail, léger, qui glisse et se perd. Je lui adresse un sourire. Confident. Comme si je savais quelque chose qu’il ignorait encore.

« Très bien… pour nager », dis-je finalement, sans réfléchir, laissant le ton flotter sur l’air humide. Une main levée, je fais signe. « Viens. Suis-moi. »

Je tourne légèrement le chemin de terre. « Je connais un raccourci », murmurai-je, comme pour moi-même. La forêt nous attend. Ombres humides, branches basses, sol mouillé. Mes pas s’enfoncent dans la terre, éclats de feuilles et de brindilles sous mes chaussures. Nicholas derrière moi. Je ne me retourne pas.

Le chemin disparaît derrière nous. Seule la forêt, l’air saturé de pluie et l’odeur de mousse accompagnent nos paroles. Des questions banales, simples, pour remplir l’espace entre les gouttes.

La pluie continue de tomber. Les branches bruissent, les feuilles dégoulinent sur nos manteaux. La voix de Nicholas se mêle au vent. Parfois, je hoche la tête, parfois je laisse un silence, un sourire flottant, sans vraiment répondre, juste pour sentir la compagnie.

Alors, les pas deviennent plus hésitants, le sol plus glissant. Un pied s’enfonce dans une flaque… puis l’autre. La boue épaisse me retient un instant, et tout bascule. Tête la première, je m’écrase dans une grosse vase, éclaboussant autour de moi. Un instant, silence. Puis un rire léger, lunatique, s’échappe. Purement, sans retenue. Je reste là, immobile dans la boue, trempé, mais heureux.

« Oh flute... Haha, t'as vu ça ? Je suis tout dégueux, je ressemble à un monstre ! »

Un petit sourire malicieux me traverse le visage. Mes mains, encore couvertes de vase, s’étirent vers lui, hésitantes, mais décidées. « Tu m’aides à me relever ? », dis-je, la voix légère, presque malicieuse.

« Viens. Suis-moi », Artemis disait. Ayant toujours été du genre à explorer, et peut-être un peu trop imprudent, bien sûr Nicholas aurait suivi. Nicholas n'avait pas remarqué le léger signe de dégoût d'Artemis, et il ne se serait de toute façon pas soucié s'il l'avait fait. Artemis devait savoir quelque chose de secret à propos de ce lac, et Nicholas était déterminé à découvrir par lui-même ce que c’était. Alors, il connaissait un raccourci ? Tant que cela ne mettrait pas Nicholas en danger, pourquoi ne pas le suivre ?

Il ne regarda pas Nicholas. Il était content que cette confiance ait été établie. Ils se sont présentés. Toutes les choses basiques. Les noms. D'où ils venaient. Ce qu'ils aimaient faire. Nicholas trouvait les siennes très ennuyeuses, et celles d'Artemis pas beaucoup plus intéressantes. Mais tout cela avant qu'il ne tombe. En plein dans la boue.

« Tu m’aides à me relever ? »

« Bien sûr, mademoiselle », Nicholas taquinait, d'une voix ressemblant à celle d'un gentleman. Il parlait de manière espiègle, tout comme Artemis. Nicholas tendit la main pour que Artemis la prenne. Ayant grandi en plein air, il ne craignait pas la boue sur ses mains. Au contraire, il aidait l'autre garçon à se relever et s'essuyait les mains sur son pantalon sans grande cérémonie. Il lui rendit son sourire, ce rictus presque malicieux, mais plus espiègle que tout autre chose.

Il s'arrêta, les yeux fixés sur l'eau devant eux. Il ne savait pas ce qu'il y avait dans l'eau, et s'il avait été plus prudent, peut-être aurait-il dû l'éviter. Mais Nicholas était Nicholas, et Nicholas n'était pas plus prudent, et tout ce qu'il voulait faire, c'était plonger. « Tu sais, Artemis, la vie n'est pas amusante à moins d'essayer de faire des choses. » Et tout à coup, il a sauté dans l'eau.

Un rire. Léger. Sincère. Il glisse entre les arbres, se mêle à la pluie. Je lève les yeux vers lui. Nicholas, debout, les mains pleines de boue, l’air un peu fier, un peu ridicule aussi. Le genre d’assurance qui désarme sans prévenir. Je souris. Simplement. Mes doigts effleurent le tissu trempé de ma robe. Un geste inutile. La boue s’étale, se fond dans la pluie, s’invite à rester.

« Très élégant », soufflai-je, faussement sérieuse.

Puis il s’élance. Sans prévenir. Un élan brusque, un bond, et cette flaque devant lui. Immense, opaque. Un grand splash. L’eau éclabousse, retombe, et lui… à peine jusqu’aux genoux. Silence. Je reste là, interdite, puis un rire m’échappe, brut, presque chaud, avant de retomber dans le souffle humide du vent.

Je m’avance, les bottes aspirées par la terre. Une tape dans le dos. Le geste un peu trop fort, un peu complice.

« Tu vois ? T’auras au moins essayé », dis-je, un éclat de malice dans la voix.

La pluie continue. Elle colle, elle apaise. On reprend le chemin. Les feuilles ploient sous nos pas. L’air change. Il sent le lac. Deux minutes, peut-être trois. Et puis le silence. Un mur vert, serré, piquant. Des orties hautes comme des soldats. Derrière, on devine la lueur d’eau.

Je me tourne vers lui, un sourire qui se cache mal. « Chiche que tu passes à travers ? » La phrase tombe doucement, entre deux gouttes...