« Si moi j'ai une tête de musard, toi t'en as une de bicorne ! Bicorne bigleux ! Fesses d'hippogriffe ! Bouse de troll ! Tes cheveux on dirait des poils d'acromantule ! »

Allez savoir comment Merlin-mal-dessiné a entendu les paroles de @Lumah Greenleaf ? Reste qu'il a entendu et qu'il éructe de toute sa force des insanités à destination de la jeune femme et de son désagréable compagnon, @Edmund Dale, jusqu'à que ceux-ci se retrouvent juste devant lui. Là, il ne s'arrête pas, au contraire, il poursuit son éternelle litanie, sa voix aiguë attirant l'attention de plus en plus de clients. Là-bas, du côté du Pleuroir, deux bras musclés essaient de pousser les sorciers entassés devant le comptoir pour laisser la vue libre à leur propriétaire que les bruits ont enfin atteint.

« Tête de prune dirigeable ! s'égosille Merlin. Vieux boursouf ! Face de Mandragore ! Espèce de vilains tas de bav... »

Et tout à coup, Merlin disparaît, avalé par le sortilège d'Edmund. Lorsque sa voix se tait, c'est comme si les clients redécouvraient la définition du mot silence. Certains échangent des regards curieux, d'autres soupirent de soulagement, mais la plupart rient sous cape. Il y en a même un qui profite d'être caché par la foule pour se redresser et crier à travers la pièce à destination des deux pauvres victimes du dessin :

« Oh les vilains tas de bave ! »

Dans la cohue, il pourrait être facile de ne pas remarquer cette silhouette courbée en deux qui se faufile entre les tables, l'air clairement coupable, en direction de la sortie.

Impossible, par contre, de ne pas remarquer ce corps qui apparaît tout à coup au centre de la salle principale, les cheveux en vrac sur la tête. Christopher, parce que c'est bien lui, a l'air d'être passé sous un rouleau compresseur. En réalité, il s'est seulement glissé dans l'espace réduit au-dessus du comptoir pour retomber tête en avant au milieu des clients qui attendaient d'accéder au Pleuroir pour poser leurs questions.

Survolté, Christopher traverse la salle jusqu'au couple. La scène qu'il a aperçue du Pleuroir l'a tellement choqué qu'il n'a pas pris la peine de faire le tour pour passer par le chemin officiel.

« Eh toi ! »

Il désigne du doigt le garçon qui vient de trahir sa confiance. Et dire qu'il a fait de lui son ambassadeur !

« Qu'est-ce qui te prend de lancer des sortilèges sur ma magnifique fresque ? » se révolte-t-il d'une voix qui part dans les aiguës.

Il passe en un coup de vent devant Edmund pour aller inspecter sa précieuse fresque. Il ne remarque d'abord rien. Aucune trace, aucune œuvre effacée. Pourtant il l'a vu, il l'a bien vu lancer un sortilège ! Et là, il tombe dessus. Une moustache bariolée de orange. Le visage de Christopher perd toutes ses couleurs. Une colère froide fige son sang dans ses veines. Ses traits se durcissent. Il se retourne d'un bloc vers Edmund et vient se planter devant lui.

« Tu m'fais quoi là ? s'écrit-il d'une voix colérique en lui donnant une tape bourrue sur l'épaule. Je fais de toi mon ambassadeur et voilà comment tu me remercies ? Tu veux faire le beau devant ta nana, c'est ça ? »

Christopher coule un regard vers Lumah avant de froncer les sourcils.

« Tu voulais l'impressionner ? Parce que toucher à mon pub, ce n'est pas du tout, du tout une bonne idée pour impressionner les filles, mon p'tit gars ! »

Bras croisés, visage fermé, Christopher surplombe... Et bien personne, puisque c'est encore plus flagrant, placé ainsi aussi proche d'eux, que les deux jeunes gens sont plus grands que lui. Habitué et certainement pas intimidé, Christopher bombe le torse, carre les épaules et prend cet air-là, celui qui lui donne, selon sa sœur, « un air criminel ».

Son regard se tourne vers la fille, il l'inspecte d'un regard méfiant tandis qu'elle explique la situation. Ce qu'elle lui dit déglace légèrement les traits de Christopher. Puis il se tourne vers Dale-le-traite... Et ce qu'il lui dit finit de dégeler les derniers couches de givre qui rendait son visage si dur. Il décroise tout à coup les bras et ses épaules retombent, n'ayant plus rien à menacer.

« Vraiment ? » s'exclame-t-il d'une voix dépitée en se tordant le coup pour regarder vers la fresque.

S'il n'était pas en train de rire comme un veau au Comptoir des doléances avec cet hilarant client qui n'avait rien à faire là et qui bloquait derrière lui toute une file de sorciers mécontents, Christopher aurait-il pu entendre les injures de Merlin ? Peut-être. Il a entendu du brouhaha sur les dernières secondes et c'est ce qui l'a poussé à se pencher en avant, lui permettant de surprendre le geste de Dale, mais sinon il n'a rien vu de suspect. Dale, paraîtrait-t-il innocent.

Christopher lui envoie une grande tape dans l'épaule et lui fait un sourire chaleureux. Il est rassuré qu'il ne soit pas coupable. Malgré tout, il lève un doigt devant son visage.

« Si tu mens, tu le regretteras. » Une seconde tape sur l'épaule, plus forte que la précédente. « Ah ! ce que je suis soulagé ! s'écrit-t-il sans transition, les mains sur les hanches. Je me suis dit : Christopher, tu choisis très mal tes ambassadeurs, cette année ! » Un rire lui secoue les épaules et il envoie, encore une fois, sa main percuter l'épaule d'Edmund. « Mais en fait non. »

Un long sourire lui étire les lèvres. Christopher secoue la tête, les yeux dans le vide, comme si le soulagement qu'il ressentait était tel qu'il avait besoin de quelques secondes pour se remettre. À vrai dire, c'est presque le cas : on lui a déjà fait le coup d'accepter d'être son ambassadeur pour profiter du pub et il n'a pas du tout envie que cela se reproduise. Il finit par se tourner en direction de la jeune femme et lui adresse une œillade inquisitrice :

« Un drôle de Merlin dans la fresque qui insultait les gens ? répète Christopher. Sur ma fresque ? » Intérieurement, il pense : dans mon pub ? « Et il était affublé d'une moustache orange, votre Merlin ? T'as pas réussi à les effacer, elles ? » lance-t-il à destination d'Edmund sur un ton ironique.