Samedi 12 juin 2048
Anniversaire d'Evie Spencer, mère d'Alma
Manoir des Spencer
42 Ravenscourt Lane, Hammersmith, Londres W6 7QJ, Angleterre
Solo

C'était le 12 juin, le manoir des Spencer était déjà éveillé sous la lumière douce du matin. Alma s’était levée tôt, le cœur battant d’excitation. Aujourd’hui, c’était l’anniversaire de sa mère, et elle voulait que tout soit parfait.

La grande cuisine, aux murs crème et aux grandes fenêtres donnant sur le jardin, était inondée de soleil. Alma avait sorti tous les ingrédients qu’elle avait préparés la veille : farine, sucre, chocolat, fruits frais, beurre… et le gâteau au centre de la table, encore nu, attendait d’être décoré.

— Parfait… murmura Alma, les yeux brillants.

Elle commença par disposer les assiettes colorées et les couverts sur la grande table en bois. Chaque élément devait être exactement à sa place. Puis elle prépara les desserts : tartes aux fruits joliment découpées, biscuits au chocolat alignés sur un plateau, et un petit buffet de fruits frais coupés en morceaux, soigneusement rangés dans des bols transparents pour que les couleurs brillent au soleil.

Dans le hall, Isla, sa sœur de 11 ans, arriva en courant, encore à moitié endormie.

— Alma ! Qu’est-ce que tu fais ? demanda-t-elle, les yeux écarquillés.

— Surprise pour maman ! chuchota la fillette s'un air malicieux, en lui faisant un clin d'œi.

Isla sourit à son tour et s’approcha pour aider à poser quelques décorations : des rubans accrochés aux poignées de portes, des ballons colorés flottant dans le salon, et quelques fleurs cueillies dans le jardin, que leur père avait soigneusement disposées dans des vases.

Mick, 14 ans, arriva à son tour, bâillant mais attiré par l’odeur sucrée.

— Wow ! Vous faîtes un concours de déco ou quoi ? demanda-t-il, toujours blagueur.

Alma secoua la tête, concentrée.

— Non, on prépare l'anniversaire de Maman, murmura-t-elle.

— Eh Alma, t’as même compté les miettes… c’est normal ou t’as peur que maman nous transforme en souris ? ricana l'adolescent.

Alma l'ignora. Son frère essayait toujours de la faire enrager, et la meilleure façon d'avoir la pix, c'était de l'ignorer. Pendant ce temps, leur père s’occupait de disposer les dernières fleurs sur la table et d’ajuster les bougies décoratives, s’assurant que tout brille pour le retour de sa femme.

Dehors, le jardin du manoir était déjà rempli de lumière. Les fleurs de toutes les couleurs semblaient participer à la fête, et les arbres jetaient de longues ombres douces sur la pelouse. Alma avait même disposé quelques lanternes le long de l’allée pour que, plus tard, le jardin scintille doucement à la tombée du jour.

Quand tout fut prêt, Alma recula, contemplant son travail. Chaque détail était parfait : la table brillait sous le soleil, les desserts étaient soigneusement alignés, les fleurs et les ballons donnaient une atmosphère festive et chaleureuse… elle avait l’impression d’avoir transformé le manoir en petit paradis pour sa mère.

— Ça va lui plaire… pensa-t-elle, le cœur battant.

Une nouvelle idée germa dans sa tête. Pendant qu'Isla, Mick et son père allaient ajouter une dernière guirlande sur le cerisier du jardin, Alma se tourna vers le gâteau, sortit les bougies et les plaça au centre, prête à les allumer. Elle ne savait pas encore que ce simple geste allait déclencher sa toute première magie…

Alma se tenait devant le gâteau, parfaitement décoré, les fraises alignées, le glaçage lisse et brillant. Tout était prêt pour l’anniversaire de sa mère. Le reste de la famille était dans le jardin, laissant Alma seule dans la cuisine, le silence seulement troublé par le léger bruissement des rideaux et les rayons du soleil qui illuminaient la pièce.

Une idée lui traversa l’esprit : des bougies ! Ce serait parfait. Avec précaution, elle posa les objets de cire sur le gâteau, les arrangeant avec un soin méticuleux, comme si chaque mèche devait être exactement à sa place.

Elle sortit une petite boîte d’allumettes et frotta doucement la première contre le côté rugueux. Une étincelle jaillit, mais dès qu’elle approcha de la mèche… la flamme mourut aussitôt. Alma souffla dessus, retenta, ajusta les bougies, recommença… et encore. Rien ne fonctionnait.

La frustration monta, douce au début, puis plus intense. Alma sentit une chaleur bouillonner en elle, comme un feu invisible qui montait du creux de son ventre jusqu’à ses mains crispées. Elle serra les poings, le souffle court, le visage rougi par la colère et l’exaspération.

— Mais… ! pensa-t-elle avec force.

Et soudain… Hop ! Les bougies s’illuminèrent toutes en même temps, d’une lumière dorée et vibrante. La flamme dansait sur le gâteau, projetant des reflets chauds sur les murs et le plan de travail. Alma recula, un petit cri échappa de sa gorge, surpris et terrifié par ce qu’elle venait de provoquer.

Elle fixa ses mains, tremblantes, une chaleur étrange parcourant ses doigts. La lumière semblait presque vivante, émanant directement d’elle. La peur la submergea. Et si cette magie échappait à son contrôle ? Et si elle mettait le feu à la cuisine ? Ou pire… blessait quelqu’un ?

Elle recula encore, haletante, les yeux rivés sur la flamme dorée qui continuait de brûler calmement. Alma sentait la confusion et l’émerveillement se mêler dans son corps. Jamais elle n’avait ressenti quelque chose d’aussi intense, aussi terrifiant… et fascinant.

Le soleil était haut dans le ciel, et le manoir Spencer brillait de mille reflets à travers les grandes fenêtres ouvertes sur le jardin. Alma avait terminé de disposer les bougies, et même si elles étaient encore chaudes dans sa mémoire, elle avait réussi à les allumer pour la fête. Le reste de la famille était enfin revenu du jardin pour rejoindre la cuisine et le salon, et Alma se força à sourire, même si son esprit rebondissait sans cesse sur ce qui venait de se passer.

Dans le jardin, Isla avait préparé un petit coin avec des fleurs colorées, et des rubans accrochés aux arbres créaient une atmosphère festive. Mick, toujours un peu taquin, courait entre les plates-bandes et les ballons, lançant des remarques qui faisaient rire Alma malgré elle :

— Eh ben… ça brille dans tous les coins ! On prépare un musée ?

Leur père s’occupait de placer les dernières assiettes et les plats, ajustant les fleurs et les couverts, donnant à l’ensemble une impression d’harmonie parfaite. Alma observa avec satisfaction le buffet débordant de tartes, de biscuits, de fruits coupés, et du gâteau aux bougies brillantes. Tout semblait prêt.

La mère d’Alma arriva enfin, sortant du jardin, vêtue d’une robe légère, un sourire fatigué mais rayonnant sur le visage. Elle leva les yeux vers le gâteau et les décorations, et un petit rire de surprise s’échappa d’elle.

Alma sentit son cœur se gonfler de fierté, mais une partie d’elle restait tendue, les mains encore frissonnantes à cause de ce qu’elle avait découvert plus tôt. Même en souriant, son esprit revenait sans cesse à cette lueur dorée, à la flamme qui avait jailli sans qu’elle le veuille, et au petit cri qui s’était échappé de sa gorge.

— Joyeux anniversaire ! dit-elle d’une voix douce en tendant le gâteau.

Sa mère l’embrassa sur le front, les yeux brillants d’émotion, tandis qu’Alma soufflait légèrement sur les bougies pour les protéger du vent. Les flammes dansaient, parfaitement stables cette fois, mais Alma sentait encore le picotement étrange dans ses doigts, comme si la magie ne s’était pas tout à fait calmée.

Son frère, sa sœur, son père et sa mère se rassemblèrent autour de la table pour déguster les tartes, les biscuits et les fruits. Mick, encore taquin, fit tomber quelques fruits en essayant de les attraper au vol, ce qui fit rire tout le monde. Isla riait, heureuse de participer, et leur père servait le thé et les jus de fruits.

Mais Alma… Alma avait du mal à se concentrer sur les conversations et les rires. Chaque éclat de rire, chaque brin de lumière reflété sur les couverts la ramenait à ce petit instant dans la cuisine, à sa première flamme, à la sensation de chaleur, de puissance et de peur. Elle imaginait ce qui aurait pu se passer si elle avait perdu le contrôle, si les bougies avaient sauté, ou si la magie s’était échappée.

Elle essayait de sourire et de profiter de la fête, mais son regard revenait instinctivement aux bougies dorées, comme si elles lui murmuraient un secret. Son cœur battait plus vite à chaque fois qu’elle posait les yeux dessus, et un petit frisson lui parcourait la nuque.

Même en riant avec sa famille, Alma savait que rien ne serait jamais plus pareil. Sa magie existait maintenant, elle était réelle, et chaque flamme, chaque objet léger qui bougeait à proximité, chaque reflet de lumière, semblait lui rappeler que quelque chose d’extraordinaire venait de commencer.

Et tandis que sa mère soufflait les bougies, entourée de rires et de chants, Alma se demanda silencieusement si elle arriverait un jour à comprendre ce qu’il venait de se passer, et si cette lumière dorée serait toujours là, quelque part, attendant de se manifester à nouveau.

Alma était assise sur le bord de son lit, les mains posées sur ses genoux, le souffle court. Son esprit tournait en boucle autour de ce qui venait de se passer avec les bougies. La peur et la fascination se mêlaient en elle : elle savait que quelque chose d’incontrôlable sommeillait en elle, prêt à surgir à tout moment. Et si ça se reproduisait ? Et si ça devenait plus fort ? Et si… elle faisait du mal à quelqu’un ?

Son cœur battait à tout rompre, ses mains tremblaient légèrement, et ses pensées s’emballaient. La peur monta de plus en plus, mêlée à l'efrroi. Qu'est-ce qui lui arrivait ? Il ne fallait en aucun cas qu'elle révèle son secret à quelqu'un, sans quoi on l'enfermerait pour toujours dans un asile de fous !

Soudain, sans prévenir, un craquement sec résonna dans la pièce.

Alma tourna brusquement la tête. Le verre d'eau posé sur son bureau venait d’éclater. La jeune fille sursauta, la poitrine oppressée, ses mains se crispant sur ses genoux. Elle n’avait rien touché, n’avait rien fait. Mais l’eau, libérée de son contenant, s’éleva dans l’air, formant une colonne d’eau qui se dressa jusqu’au plafond, oscillant, ondulant, comme un géant liquide prêt à l’engloutir.

Alma se figea. Sa respiration se bloqua, sa gorge se serra, et la terreur la paralysa complètement. Elle voulut crier, mais aucun son ne sortit : seule l’angoisse pure l’habitait. Elle sentit son cœur bondir dans sa poitrine, chaque battement résonnant comme un tambour dans ses tempes.

La colonne vacilla légèrement, comme si elle cherchait son équilibre, puis retomba finalement avec un fracas assourdissant, éclaboussant le sol et ses pieds. Alma recula encore, tremblante, incapable de parler, incapable de bouger. Ses yeux brillaient de peur et d’incrédulité.

Tout autour d’elle semblait silencieux, mais en elle, c’était le chaos. Elle avait découvert une force qu’elle ne pouvait ni contrôler ni prévoir, et la peur qui la submergeait était si intense qu’elle sentit ses jambes fléchir. Alma s’agrippa au bord du lit, haletante, incapable de comprendre si elle venait de vivre un rêve ou une réalité… mais au fond d’elle, elle savait : sa vie venait de basculer à jamais.

Cela faisait deux jours maintenant que la flamme sur le gâteau et la colonne d’eau avaient surgi. Deux jours que rien ne s’était produit depuis, mais Alma se sentait comme si son pouvoir rôdait toujours autour d’elle, prêt à surgir à nouveau. Elle ne souriait plus, ne riait plus. À table, elle laissait son assiette presque intacte, le regard fuyant, incapable de manger. Même le parfum des tartes et des biscuits qu’elle avait préparés pour sa mère ne lui donnait plus d’appétit.

Dans le jardin ou le salon, elle se retirait dans des recoins silencieux, observant sa famille sans participer, toute son attention rivée sur la peur qui grondait dans ses veines. Chaque rire, chaque bruit, chaque mouvement lui donnait l’impression que quelque chose allait exploser autour d’elle, que sa magie allait surgir sans prévenir. Elle ne parlait presque plus, et même Isla et Mick avaient remarqué son étrange silence.

Un matin, Alma se leva plus tôt que d’habitude. Le soleil filtrait à travers les grandes fenêtres du manoir, illuminant le parquet brillant, mais elle ne voyait rien de beau dans la lumière. Ses mains étaient moites, son cœur battait à tout rompre, et l’angoisse lui compressait la poitrine. Elle savait qu’elle ne pourrait plus garder tout cela pour elle.

Elle traversa le couloir, déconcertée, le regard fuyant, jusqu’à la cuisine. Ses parents étaient là, prenant leur café, parlant doucement. Alma s’arrêta quelques instants, serrant ses mains sur le rebord du comptoir, respirant par saccades, le souffle court. Puis, comme si un barrage venait de céder, elle se lança.

— Papa, Maman... Il faut que je vous dise… tout ! Tout ce qui s’est passé !

Et les mots sortirent d’un seul coup, rapides et désordonnés, sans pause. Elle raconta la flamme qui avait jailli sur le gâteau quand elle était en colère, le petit cri qu’elle avait poussé, la peur intense qui l’avait envahie. Elle parla de la colonne d’eau qui s’était dressée, du verre éclaté, de la sensation de puissance qu’elle n’avait pas pu contrôler, de l’angoisse qu’elle ressentait depuis deux jours, de son incapacité à sourire ou à manger, et de la peur constante que tout dérape encore.

— Je… je ne sais pas ce que c’est ! Je n’ai rien fait pour que ça arrive… j’avais peur… j’avais tellement peur… que tout parte en vrille… que je fasse du mal… et… et ça continue de me hanter…

Elle s’arrêta soudain, haletante, le souffle court, le visage rouge, les mains crispées sur le bord du comptoir. Ses parents la fixaient, silencieux mais attentifs, leurs yeux emplis d’inquiétude et de tendresse. Alma sentit ses jambes fléchir légèrement, mais aussi une étrange sensation de soulagement : pour la première fois depuis deux jours, elle n’était plus seule avec sa peur, et elle avait enfin mis des mots sur ce qui la terrorisait.

Le silence dans la cuisine était lourd, mais réconfortant. Alma, haletante, regarda ses parents, consciente que ce n’était que le début d’une conversation qui pourrait changer sa vie à jamais.

Alma resta là, les mains crispées sur le comptoir, le cœur battant si fort qu’elle avait l’impression qu’il allait éclater. Ses yeux passaient de sa mère à son père, attendant désespérément un mot, un geste, un signe qu’ils la croyaient. Le silence semblait peser des siècles.

Sa mère posa sa main sur la sienne et inspira profondément. Son père hocha la tête à côté d’elle, sérieux mais doux. Puis, lentement, ils commencèrent à parler, comme si enfin tout le poids de cette vérité pouvait être mis en mots :

— Alma… dit sa mère, je crois qu'il est temps de te révéler ta véritable identité. Tu es une sorcière.

Alma cligna des yeux, écarquillant les yeux d’incrédulité.

— Une… sorcière ? murmura-t-elle, presque incapable de croire ses oreilles.

— Oui, continua son père, et pas seulement une sorcière ordinaire… tu es une Sang-Mêlée. Cela signifie que tu as du sang magique dans tes veines, mais aussi du sang moldu. C’est pour ça que ta magie peut parfois se manifester sans que tu le veuilles, surtout quand tes émotions sont très fortes.

Alma sentit un mélange d’émerveillement et de peur la traverser. Ses mains tremblaient légèrement, et elle serra ses poings sur le comptoir.

— Il existe un endroit pour apprendre à maîtriser ce pouvoir, expliqua sa mère, un endroit appelé Poudlard. Là-bas, il y a des professeurs qui enseignent la magie, des sorts, des potions, des créatures… et des enfants comme toi. Tu y apprendras à contrôler ce que tu peux faire et à comprendre qui tu es.

— Les sorts, renchérit son père avec un sourire, tu pourras apprendre à faire des choses incroyables, comme enchanter des objets, créer de la lumière, et même utiliser la magie pour aider les autres. Et il y a des professeurs spécialisés pour chaque domaine de la magie.

Alma resta bouche bée un instant. Son souffle haletant se fit plus lent, mais son esprit tournait à toute vitesse. Magie, Poudlard, sorts, professeurs… tout semblait sortir d’un rêve qu’elle n’aurait jamais osé imaginer.

— Je… je suis vraiment… une sorcière ? murmura-t-elle, les yeux brillants.

— Oui, confirma sa mère, en souriant tendrement. Et moi aussi, j'en suis une. Et ton frère et ta sœur aussi. Actuellement encore, ils étudient à Poudlard. Ta sœur va entrer en deuxième année, et ton frère, en cinquième année. Et toi aussi, dans deux ans, tu pourras y aller aussi. Quant à ton père... C'est un moldu. Il n'a pas de pouvoirs magiques.

Alma sentit un soulagement immense, mêlé à un émerveillement stupéfait. Tout ce qu’elle avait vécu ces derniers jours avait enfin un sens. Ses épaules se détendirent, et pour la première fois depuis que sa magie s’était manifestée, elle sentit qu’elle n’était pas seule, qu’elle pouvait être elle-même, avec ce don qui la rendait spéciale.

Un petit sourire, fragile mais sincère, se dessina sur ses lèvres. Ses yeux brillaient d’une lumière nouvelle : peur, curiosité, émerveillement… tout se mélangeait, mais pour la première fois, elle avait confiance.

Les pièces du puzzle s'assemblaient enfin. Elle n'avait jamais vraiment su tout ce que Mick et Isla apprenaient, ni où ils étaient scolarisés. À prèsent, elle comprenait tout.

— Et Tonton Ben ? C'est un sorcier lui aussi ?

Tonton Ben était le frère d'Evie Spencer, la mère d'Alma.

— Exactement, tu as tout compris, ma chérie. Et ta cousine Mia aussi ! Elle va faire sa rentrée à Poudlard cette année.

Alma resta bouche-bée. Sa cousine Mia, une sorcière ! Elle n'en croyait pas ses oreilles. C'était vraiment génial.

— Tu devrais aller te coucher, mon cœur. Je te raconterai tout plus en détail demain.

Alma serra ses parents dans ses bras. Puis, elle montz se coucher. En chemin, elle croisa Mick et Isla qui faisaient une bataille de coussins, suite à une dispute. Alma fonça dans la pièce, en sautillant et en fanfaronnant :

— Je suis une sorcière, je suis une sorcière ! Tra la la la lère !

Ses aînés restèrent ébahis, oubliant leur bataille de coussins.

Un peu plus tard, dans son lit, Alma repensa à cette journée. Elle savait que sa vie venait de basculer à jamais.

FIN DU RP.