À toi, mon amour éternel,

Je suis revenue m’asseoir là, sur notre bois, mais aujourd'hui la morsure du givre me transperce la peau là où ta main, autrefois, me réchauffait. Ce banc, où nous avons tant de fois gravé nos rires, n'est plus qu'un autel de glace. Je sens le poids humide et lourd de la neige m'envahir, comme si l'hiver tentait d'étouffer le dernier battement de mon cœur qui t'appelle encore.

Comment ce lieu, qui fut notre refuge, peut-il être devenu ma cellule de torture ?

Les fleurs rouges au-dessus de moi sont des éclats de mon âme qui saigne, une douleur lancinante qui refuse de s'éteindre malgré le blizzard ! Derrière moi, le chalet est éteint, aussi vide que ma vie depuis que tes pas se sont perdus dans la brume. Je reste là, prostrée, cherchant l'odeur de ton cou dans le vent glacé, attendant que la neige nous recouvre enfin, toi, moi, et nos promesses mortes.

Je t'aime à en mourir de froid.

On m'a paré de ce rose-saumon criard, (une couleur qui, je dois l'avouer, ne passe pas inaperçue),
Un peu comme une armure d'apparat avant le grand tournoi de la vie.
Mes accoudoirs, ces deux bras solides qui me servent aussi de poignées, (quand l'audace me prend d'imaginer des mains vigoureuses me saisissant),
Semblent n'attendre qu'un signal pour m'aider à bondir hors de cette immobilité dorée.

Oh, mes rêves sont vastes ! Des pérégrinations sans fin me hantent les lattes.
Je me vois déjà traverser les mers d'herbe haute, mes roulements (mon roulement, singulier, soyons précis) grinçant d'allégresse.
Chaque grain de ma peinture est un appel à l'aventure, chaque fissure dans le carrelage une nouvelle piste à explorer.
Le plus grand voyage commence souvent par le simple désir de ne plus rester à sa place.

(C'est drôle, l'arbre en pot derrière moi m'observe avec ce qui ressemble à de l'envie, ses feuilles vertes tremblant à l'idée même de courir vers la sortie. Il a tort, je suis le plus à plaindre ici, coincé entre le rêve et la réalité.)

J'aimerais tant marcher au rythme de mes désirs, galoper virtuellement vers des horizons encore flous,
Prouver que ma nature hybride n'est pas un défaut de conception, mais une promesse de liberté.
Pourtant, malgré mon allure de destrier prêt à conquérir le monde, une cruelle vérité m'entrave au sol,
Une entrave si ridicule qu'elle en devient presque tragique.

Malgré ma roue rutilante et mes bras tendus vers l'inconnu, je reste de marbre...
Car mon propriétaire a oublié de gonfler le pneu depuis l'été 2030.

Quand vient le temps de l’aventure,
Je ne pars pas sans ma monture.
Toute belle et coraillée,
Elle ne me quitte jamais.
Je m’y glisse pour mieux lire,
Je la soulève pour partir.
J’y mets toutes sortes de rimes,
En la hissant sur la cime,
Et du sable, des coquillages,
Qui corrodent son habillage.
Beaucoup de choses y passent,
Mais sans rien que je n’y fasse.
De l’arbre coule le nectar,
Pourtant, je ne le vois pas, car,

Quand vient le temps de l’aventure,
Je ne pars pas sans ma monture.
Toute lourde et si enrouée,
Elle ne me quitte jamais.
J’y grimpe sans toucher la cime,
J’avance en restant immobile.
Je contemple un temps éloigné,
Sur mon siège bien chargée,
Mais ne donne rien au présent,
Son éphémérité latente,
Qui offre les vastes trésors,
D’une terre pourtant sans or.
J'entrevois au loin le nectar,
Pourtant je ne le bois pas, car,

Quand vient le temps de l’aventure,
Je ne pars pas sans ma monture.
Toute moisie et délavée,
Elle ne me quitte jamais.
J’y dors, c’est bien mon seul refuge,
Mais ne sera plus au déluge.
Je recule et n’avance plus,
Ne sachant plus voir l’inconnu.
Les pérégrinations longues,
Donc je tâtonne et puis je tombe,
Dans un voyage sans fin,
Distordant mon chemin, afin,
De revenir jusqu’au nectar,
D’extraire son jus divin, car,

Quand vient le temps de l’aventure,
Je pars libre sans ma monture.
Toute sèche et abandonnée,
Je dois la quitter désormais.
Je prends uniquement le large,
Pour voir l’horizon des rivages.
Temps éphémère me voilà !
Ma venue est impromptue, là,
Débarrassée de mon passé,
Je suis en paix, et je pourrai,
Conquérir les diverses joies,
D’une vie sans grand désarroi.