Parc, Poudlard
Samedi 20 Mars 2051, aux alentours de 10h
Avec @Mattew Thomas


Bloom-The Paper Kites

"Choisis bien love, inspecte la forme des pétales, la vigueur de la couleur. Ne laisse rien de côté."

L’enfant soupire. Elle voudrait juste cueillir des fleurs, en faire un joli bouquet en bric à brac et voir le sourire de Maman. Elle ne devrait pas trainer là. Maman l’attend pour faire ses potions. Une occasion rare précieuse.
Le travail de Maman est très important. Personne n’a jamais le droit de rentrer dans le laboratoire, sauf le jour d’Ostara. Ostara est formidable.

Et Papa est en train de tout gâcher, à parler, parler, parler. Elle était contente qu’il lui montre tout ça, mais les fleurs n’allaient pas fâner demain. Il l’avait déjà occupé toute la matinée, et la petite se lassait.
Les fleurs n’allait pas fâner, mais la porte du labo se refermerait.

"Je cueille celle là.", l'enfant est sûre d'elle. Désigne la fleur avec assurance. On lui répond hésitant, comme pour ne pas vexer l'affection.

"Elle… n’est pas.. très- "

"Je l’aime bien moi."

Sa fleur est un peu fatiguée. Ses pétales ne sont pas très beaux, et quelque chose a du l’écraser.

"Très bien. Une dernière, et je veux sa propriété."

Un autre soupir. Pourquoi Papa n’est-il pas aussi gentil que d’habitude. Il est aussi sérieux qu’un goblin, et ça ne lui va pas très bien. C’est parce que “ça lui tient à coeur” a dit Maman.
Et bien, ce qui lui tient à coeur à elle, c’est que Papa ne soit pas un goblin. Et comme elle sait que cela passe par cueillir des fleurs, elle s’execute. La clé, c’est de soupirer mais de s’executer quand même. On manifeste sa désaprobation, sans être vraiment vilain.

Un sourire s’était dessiné sur les lèvres de l’Aiglonne. Dès l’aube, alors qu’elle avait émergé, comme à son habitude, avant tout le monde. Dès qu’elle avait compris la date, senti l’odeur ambiante de chocolat et de fleur. Bien sûr, celle ci n’appartenait qu’à son imagination. Mais cela ne la rendait pas moins précieuse. Bien au contraire.
Elle pouvait s’imaginer dans des terres lointaines, bien trop lointaines à son goût.

À l’heure où ses pieds trouvaient ses pantoufles moelleuses, sa mère serait déjà dans le jardin, à ramasser la rosée dans de petits flacons nacré.
Alors qu’elle savourait un oeuf brouillé noyé de sirop d’érable, sa soeur en faisait de même, babillant. Jake lui ferait les gros yeux, même si ceux ci ne perdrait pas leur lueur.
Elle enfilerait ses vêtements, trouverait le chemin du parc. Ils en feraient de même.

Leurs gestes seraient les mêmes. Cueillir quelques fleurs, les rassembler dans un joli bouquet. Prendre garde à chaque détail, sentir celles que l’on voulait. Marmonner à voix basse ce qui devait être dit sur chacune. Leur propriétés médicinales, leurs noms latins, leur propriétés magiques parfois.
Les potions dans lesquels elles pouvaient être utilisés. Les baumes, les onguent. Ou si elle n’était que de jolie fleurs, qui rejoindrait un vase.

Il y aurait également les gorges noués lorsque les pensées s’attardaient un peu trop. La soudaine envie d’écrire une lettre, le sourire qui se fâne, juste une seconde.
Et la journée reprend.