PNJ Radio quidditch

Le regard noisette de la petite sorcière flottait à travers la boutique. Les flacons, les récipients de toute couleur et de toute taille. Le lieu, ses odeurs et sa mélodie lui rappelait le laboratoire de Ruth, à la maison. Elle s'y sentait bien, même si ce lieu là lui était généralement interdit. Tu touches à tout et tu poses trop de question, lui soufflait Ruth en riant. Et puis elle l'a laissait rentrer quand même, car elle ne savait rien refuser aux yeux noisettes qui reflétait la malice de ceux de son mari.

Le regard flotterait encore, dessinant le sourire, effaçant un instant son petit spectacle. Calmant son corps, et ses pensées dans le même temps. Les questions ne tarderaient pas à venir à moins que- A moins que la vendeuse ne parle. Ne demande des nouvelles du Quidditch à Poudlard, révélant un brin de nostalgie. Le château semblait avoir laissé la même trace chez tous les adultes que Paige connaissait. A leur manière, dans ce qu'ils aimaient le plus.
Trouverait-elle aussi sa voie, entre les couloirs bruyants et le Parc humide de la pluie écossaise?

Le silence la ramène au présent, à la question suspendue.

"On a joué contre Poufsouffle et Gryffondor! Et juste avant les vacances, Serpentard! On a juste perdu contre Gryffondor, ils sont trop forts..", un petit soupir viendrait clôturer sa phrase, sans pour autant effacer la lueur d'espoir dans le regard.

Voir sa maison gagner lors de sa première année aurait été un beau cadeau. A vrai dire, ne serais-ce qu'assister aux matchs était déjà un plaisir immense pour la petite, habituée aux ondes grésillantes de la radio familiale. Les tribunes, les corps qui se serrent et vibrent d'un seul écho, pouvoir observer les joueurs sans avoir à les imaginer.
Le sourire, rien qu'à ce souvenir, se fait plus grand encore. Elle rayonne face à la vendeuse, ravie d'avoir trouvé quelqu'un qui s'intéresse à ses babillages.

À ces côtés, sa mère aborde un sourire elle aussi. Tendre. On pourrait croire qu'elle ne porte aucune attention à ce qu'il se passe. Regard concentré sur les étagères et sur la petite lisse froissée entre ses doigts, sourcils légèrement crispés. Mais tout ce passe dans ce sourire. Cette tendresse qui la traverse à la simple proximité de sa fille, encore davantage après de longs mois séparés.
Ô combien elle a détesté ces longs mois sans son ainée. Il y avait Lucy bien sûr, ces propres babillages, véritablement incessants. Mais une mère aime avoir tout ces enfants à proximité de bras, prête à les serrer dans un câlin. L'Ecosse ne lui avait jamais paru aussi loin. Les paupières se ferment un instant, se refusant à ces pensées... mélancoliques? Mauvaises.

Voilà que la commerçante, comme avec sa fille auparavant, la tire de ses pensées. Un sourire aussi poli que sincère se dessine alors;

"Non merci, je regarde simplement pour le moment", un instant flotte accompagné d'un léger rire, "vous me rendrez davantage service en occupant la pipelette".

La pipelette fais aussitôt la moue, faussement vexée. Et se tourne davantage vers la commerçante, le visage plein d'espoir.

En quelques mots, la curiosité de l'enfant est piquée. Il y a chez la commerçante bien plus que son simple métier, bien plus qu'une simple âme potionniste. Il y a une ancienne élève, une âme qui a foulé les mêmes couloirs, a partagé les mêmes rêves peut être. Il y a une ancienne joueuse, ou se méprend-t-elle?
Peu importe, l'apothicaire détient à présent tout son intérêt. Mam's ne veut donner l'attention méritée par Radio Quidditch, ce n'est plus si grave. Elle a trouvé nouveau public.

Se défaisant des jupes de sa mère, elle se rapproche de la commerçante, toujours sourire aux lèvres.

"Une joueuse, qui? Votre entraineur? Vous avez joué au Quidd' aussi alors?", un petit flot, qu'elle arrête alors que sa mère toussote discrètement. Une question à la fois. Très bien.

Elle attend alors, les quelques réponses à ses quelques questions. Elle ne s'arrêtera pas mais on peut lui donner le mérite d'essayer de ne pas noyer son interlocutrice immédiatement. Il ne lui est pas facile de se contrôler quand la passion rentre en compte. Quand c'est plus que la simple curiosité qui l'anime, mais celle d'un coeur qui bat à mille à l'heure.
Le tempérament réservé s'efface alors pour de bon, et comme à l'instant, est remplacé par un flot de paroles.

Peut être se tient-elle face à une star de Poudlard, l'un de ces noms qui la fait rêver lorsqu'elle se penche sur la vitre de la Salle des Trophées. Là où les coupes, et les visages des plus grands sont affichés. Peut être l'un d'entre eux lui sourit là, alors qu'elle l'ensevelisse de questions.

La petite se tient à présent face à la commerçante, visage attentif et sourire fin gravé. Elle entend toujours le bruissement du tissu marquant la présence de sa mère, et les infinités de petit bruits de la boutique.
Mais rien ne lui est aussi interessant que leur discussion. Elle aime à imaginer la blonde marcher sur les mêmes pavés qu'elle, rêver depuis les -presques- même tribunes. Elle l'imagine sur un balai, acclamée par la foule. Elle l'imagine, ou elle s'imagine? L'image est un peu flou, elle ne sait plus très bien.

Alors elle se raccroche par les paroles. Brittany Huggins. Le nom résonne juste, et une petite seconde suffit à accrocher une silhouette. Un visage, de loin, puisqu'elle l'a vu jouer mais ne l'a jamais croisé de près.

"Oui je vois! Vous étiez à Poufsouffle alors?", une question rhétorique, lancée au fil des pensées.

Elle ne commente pas la blessure, par la crainte de faire un pas de travers. Bien qu'elle ait pu rejouer, une blessure est peut être également une blessure au coeur. Un regret, sur lequel elle ne voudrait pas venir appuyer. Elle n'en sait rien en réalité.

"Hmm non pas cette année. Peut être.. plus tard.", la réponse reste vague, n'en est pas moins sincère.

Elle n'a aucune idée de ce qu'elle veut vraiment faire. Du choix qui serait le sien. Pas celui de Ruth, pas celui d'Artemis non plus. S'investir dans l'équipe, ou les regarder depuis les gradins. Elle espère que sa mère n'écoute pas. Si elle ne dit rien, si elle ne dira jamais rien, la Galloise sait qu'elle aimerait la voir suivre ses traces.
La voir tisser les mêmes rêves. Peut être qu'elle le voudrait. Mais peut être qu'elle ne s'enfoncerait que davantage dans son ombre. Son coeur en a saigné il y a quelques mois maintenant. Les questions sans réponses, les doutes, le flou. Elle n'y pense plus à présent.

Et comme les dernières notes lui sonnent faux, elle rajoute finalement;

"Mais j'adore le Quidditch! Je sais juste pas si je veux y jouer à Poudlard."

Tandis que l'une errait dans ses pensées, là où jamais nul ne pourrait l'approcher, l'autre en fait de même. L'enfant divague plus facilement, peut être car son coeur est moins lourd.
Il n'y a pas de blessure, de déception ou de déchirure. Il n'y a que les rêves et leur réalité en écho défaillant.

Pourquoi a-t-elle dit sa vérité. Car elle ne sait pas mentir, cela vient assez logiquement. Cela aurait été plus simple cependant. Cela aurait éviter un monologue au milieu d'une boutique qui ne s'y prête pas vraiment.
Le monologue, elle le retient. Le silence lui en laisse le temps. De tisser ce qui sonne bien, et de jeter le reste.

L'incompréhension de la commerçante est évidente, légitime. Alors elle secoue la tête, et finit par souffler.

"Non, du tout. Ce que je voulais dire c'est que-", une pause, infime, presque imperceptible, "J'aime beaucoup ce sport mais je ne sais pas si je veux en jouer, autrement qu'en loisir de temps en temps quoi. Peut être que je suis mieux dans les gradins!"

La voix a un sursaut, seul indice entre les mots de sa nervosité. Les aventuriers savent toujours où ils vont. Ils ont un but, une destination. Une grande destinée.
Elle, elle n'a rien. Personne ne lui a soufflé ce qu'elle devrait accomplir. Pas d'oracle, pas d'orage et de sorcière pour venir la conseiller. Pas de malediction mais pas de don.

A-t-elle peur d'écouter, ou est ce que le seul manque de volonté? Comme avec Artemis, elle peut entendre l'écho des applaudissements, l'adrénaline factice qui bat à ses doigts. Mais sent-elle une batte entre ses doigts? Sent-elle le bois frémissant d'un balai ou celui... d'un instrument?
Est-ce les gradins qu'elle entend alors, ou.. la fosse d'une scène?

Les yeux s'illuminent soudain. Artemis avait raison, là aussi. Elle devrait rejoindre la chorale. Ou fonder un groupe peut être. Que joueraient-ils? Qui voudraient? Elle ne connait pas tant de musiciens. Il y a les visages familiers de la salle de répétition, la fille au croquis avec qui elle a changé plus que les mots routiniers.

Elle secoue la tête, réalise son silence de quelques instants encore. Son départ, même. Elle ne sait plus où elle était, mais si la commerçante lui a parlé, elle n'en a aucune idée.
Elle cligne des yeux, et revient. Vraiment.