Le vent soufflait fort sur la plage de Brighton, soulevant des embruns froids qui lui piquaient les joues. Les rouleaux qui s'écrasaient contre le sable déjà détrempé n'étaient pas en reste : ils étaient aussi sauvages que son père le lui avait décrit.

Ses doigts se resserrèrent sur sa planche criarde, tandis que ses jambes trépignaient déjà d'impatience à l'idée de sentir ses muscles se tendre face aux vagues, avant de les survoler, debout sur sa planche.

Elle ne tint pas une seconde de plus et s'enfonça dans les eaux anglaises.

Le froid attaqua sa peau et ses muscles, tandis que ses veines semblaient se contracter dans tout son corps. Ce n'était pas l'Australie. C'était un peu moins accueillant. Mais après avoir tant bataillé avec son père pour obtenir cette sortie, elle ne pouvait pas reculer.

Elle ne l'avait jamais fait, de toute manière.

Elle continua à pagayer. Encore et encore. Jusqu'à la première vague.

Un gros rouleau instable.

La plupart des surfeurs auraient attendu. Ou du moins, les plus malins.

Mais Noa se mit à pagayer deux fois plus vite.

Plus vite elle y serait, plus longtemps elle y tiendrait.

Elle se leva d'un mouvement rapide, légèrement maladroit. Ses pieds manquèrent de glisser, mais elle tint bon.

Le vent lui fouettait les joues tandis qu'elle riait aux éclats, perchée sur sa vague. Puis ses yeux se mirent à pétiller davantage encore, et elle décida de faire ce que faisaient tous les surfeurs qui avaient vraiment la classe.

Elle sauta, tentant de faire tourner sa planche sur elle-même.

Mais à peine son surf eut-il quitté ses pieds que la vague l'engloutit avec elle.

Elle effectua trois roulades contre le sable et les galets avant de regagner la surface dans une gerbe d'écume.

Sa planche toujours agrippée entre ses mains, elle adressa un immense sourire à l'océan, encore dégoulinante de l'eau salée qu'elle venait d'avaler.

Elle avait presque réussi.

Et ça, c'était déjà la preuve qu'elle aussi, elle était une surfeuse qui avait la classe.