Allongée sur une serviette rayée, elle sent le soleil lui chatouiller les pieds. Quelques centimètres de peau laissé en dehors de l’ombre du parasol bancal. Rayé celui ci aussi. Le jaune est délavé, les rayures presques invisibles à l’oeil innatentif.

Le regard noisette qui le fixe depuis des heures peut les dessiner. Du bout des doigts, le bras lourd levé au dessus du corps affalé. Il tombe bientôt, trouve le sable sur les côtés, y enfouit les doigts.
Le chaud du sable pousse ses yeux à se fermer. Elle se laisser bercer.

Elle s’endort, dans une seconde ou la suivante. Elle s’endort car bientôt, elle rouvre les yeux à l’écho d’une radio grésillante. Sa mère est assise à ses côtés, essuyant ses cheveux dans une serviette, d’un geste qu’elle a vu mille fois. Scrunch scrunch.
Quand l’air change, la main écossaise trouve le bouton du volume. Le tourne doucement, comme si l’objet pouvait se brusquer. On entend quelques notes de guitare d’abord. Et une voix nostalgique ensuite, de celle qui fait vibrer le coeur. A hundred miles, a hundred miles, elle entonne. You can hear the whistle blow..² La petite se redresse. Frotte les mains, en chasse le sable. Frotte les yeux, en chasse le sommeil. .. Five hundred miles. La tête dodelinante trouve l’épaule de sa mère, sent une goutte d’eau couler sur sa joue, et les sourires en écho trouvent les lèvres.

Elles ne sont guère loin de chez elle, pourtant, elles ne semblent pas s’y trouver. Il flotte ici l’air des vacances, et bientôt la musique change. Pour un air meilleur, qui réchauffe le coeur.

Bientôt, un rire en crécelle résonne depuis les vagues avant que la dernière de la famille en jaillisse. Elle court, se jette sur les jambes de sa soeur. Des exclamations fussent, protestations vaines et fausses. Elle se moque de l’eau qui coule à présent sur elle, elle enfouit son nez dans les boucles salées de sa cadette.

Elle était à 500 miles de chez elle, et la voilà à présent rentrée. Le château viendra bientôt à lui manquer, mais alors que les dernières silhouettes de leur petite tribu s’approchent, cette idée parait bien étrange.

Bientôt, elle remontera à la surface. Elle le devra. Reprendre son souffle, gonfler ses poumons. Mais elle étire le temps, encore un peu. Juste encore un peu.

La tête ainsi plongée sous l'eau, elle n'entend rien. Ne voit rien, bien que ses yeux soient grands ouverts. La soleil l'éblouit jusqu'ici, même ici. Et il n'y a rien à voir. Les humains sont bien trop nombreux pour les poissons. Ils sont comme les sorciers, les poissons. Merveilleux mais cachés. Rêvent-ils, eux aussi, d'un monde libre? D'un monde où ils sortent et dansent sans se soucier du regard prédateur, de ceux qui les traquent et les chassent?

D'une poussée, elle remonte en fracas à la surface, reprend son souffle d'un grand goulot d'air. Déjà, Lucy l'éclabousse en riant. Elle répond d'une grande vague qui inonde sa cadette. Celle ci rit encore, plus fort. Toute de malice, elle la provoque.

"Attrape moi si tu peux*", lance le gallois de la petite.

Si elle le voulait, en deux brasses, elle pourrait se jeter sur sa soeur. L'entrainer dans l'eau et gagner la bataille. Mais elle fait durer le plaisir, contrôle sa force pour laisser à Lucy le temps de fuir. Bientôt, elle se glisse sous l’eau. Lui attrape le pied.
Elle ne lui fait pas peur. Pas vraiment. Ce n'est pas la peur qui fige, qui glace. C'est la peur qui saisit le coeur et fais s'envoler un rire. Puis un deuxième, en écho.

Les pieds bien enfoncés dans le sable, droite et la tête fière comme la Chevalière qui garde son château, elle veille.
A ses mains une épée, sur son corps une armure. L'oeil parental vera une branche tordue et un maillot de bain rayé, mais ils ne comprennent rien. Les adultes manquent cruellement d'imagination, de cette étincelle qui leur permettrait de percevoir bien des mondes.

Il n'y a ici ni château de sable, ni soeurs jouant gaiement. Il y la Citadelle d'un royaume fier et puissant, et deux de ses meilleurs défenseurs. La Chevalière au regard perçant, à la précision archère et à la détermination sans pareille. La Gardienne du Temple, dont la sagesse préserve la magie du royaume.

Deux silhouettes qui se tiennent autour de leur domaine, s'imaginant du même écho les bruits d'un envahisseur lointain. Ils ont la puissance de l'océan à leur côté, une force tranquille qui gagne du terrain, à chaque seconde. L'écume viendra bientôt frôler leurs remparts, les vagues tenteront de les ensevelir. Mais elles veilleront.
Si cela ne suffit pas, elle reconstruiront. Avec patience, minutie, jusqu'à la prochaine attaque.

La Chevalière parfois se perd. C'est son vice, souffle le peuple. Elle rêve, s'éloigne de cette réalité bien ancrée. Se trouve soudain trop grande pour le jeu, et voudrait enfiler le masque d'un grand sage.
Mais la Gardienne veille. La Gardienne ramène toujours la Chevalière au royaume. Tout s'efface alors, et elles sont de nouveaux unies, face à la destruction imminente et inéluctable de leur forteresse.

Les pieds bien enfoncés dans l'herbe verdoyante qui entoure les remparts, elle attend. Elle attend l'ennemi qui, elle le sait, s'en viendra bientôt. Son geste se tend, ses muscles s'arquent alors qu'elle pare son épée.
Les dommages seront lourds, dans le coeur et dans les murs. Mais son honneur sera sauf car elle aura dignement protégé le Royaume.

"Paige, Lucy! A table!", résonne les paroles, comme le grésillement d'une vieille cassette. Le tableau est brisé, le décor déchiré.
Le ventre gargouille cependant et bientôt, elle court vers sa mère là où l'attend une assiette pleine. Même les braves ont le droit de se reposer, même les héros ont le droit de rêver. Et puis, il n'y aurait pas de héros si il n'y avait de mère pour vous rappeler de venir manger un peu de taboulé.

Il y a dans un été parfait, l’exécution d’un art soigné. La danse de l’eau, le goût de vagues salés et la peau qui sèche à l’air frais par la caresse de la brise.
Une mélodie en l’écho des vagues sur les falaises, le cri des mouettes, quelques éclats de rire ou de dispute, jamais sérieuses, jamais entretenues, et une musique véritable qui se joue en fond.
Et puis il y a ces petites choses vraiment magiques, celle qu’elle préfère. Il y a le goût d’une glace au citron, acide qui pique la langue, et au chocolat pour faire fondre le cœur. Le froid qui vous monte à la tête et dessine une grimace. La glace qui fond, coule et colle les doigts. La fin du cornet, la où il y a un peu de chocolat, plaisir de la fin.

Elle trouve la perfection dans ce tableau. Les mains qui collent, la peau qui sèche sous la chaleur délicate d’un soleil brûlant, l’odeur dans les mèches emmêlées.

Elle voudrait rester ici pour toujours. Personnage de carte postale, immobile à jamais face à la mer. Les cartes postales sont malmenées, laissés à jaunir dans un recoin des maisons. Lorsqu’on les retrouve cependant, on en chasse la poussière, et on dessine un sourire. Face à ce dessin soudain familier, à ces quelques mots jetés sur le papier. Des petits détails, quelques politesses. C’est l’intention qui compte, celle d’un petit bout de vacances confié à ceux qui en valent la peine.

La glace sera bientôt fini pourtant. Et si demain, ou avant, une autre sera dégustée, la nostalgie du moment passera. Emportée par les vagues, et les rêves de l'enfants.

De la plus haute Tour, elle dominait le monde. L'océan si vaste qu'il lui en donnait le tournis, les plaines vertes enlaçant la plage et les falaises, s'étendant jusqu'à l'horizon lointaine. Les gens, en bas, comme une multitude de petits fourmis aux manteaux colorés.
D'ici, elle n'entendait rien que le vent, son murmure à ses oreilles. Elle devinait l'écho des vagues, quelques paroles humaines prononcées un peu plus fort. Mais seule la mélodie du vent était assez fort pour que, plus tard, elle puisse la fredonner.

Seule en haut de ces remparts, elle se sentait étrangement libre. Le vide ne lui faisait pas peur, au contraire, il la portait. Elle pouvait tendre les bras dans les nuages ou se laisser aspirer par les terres. Elle pouvait perdre son regard dans l'immensité du paysage ou admirer les plus petits détails.

Le vieux château où elle avait élu domicile, pour quelque heures chez le pragmatique, pour toujours dans son esprit rêveur, l'accueillait à merveille. Comme s'il l'avait toujours attendu, et comme si elle l'avait toujours cherché.
Sa grande silhouette un peu de travers, cette Tour pointue dont le pic venait piquer les nuages et des vitraux de couleur qui vous renvoyait les rayons du soleil en mille nuances.

Si elle fermait les yeux, elle pourrait s'y plonger complètement. Dans un doux rêve. Portait-elle une épée lourde de responsabilités, de devoir? Ou sentait-elle le tissu léger d'une robe de soie glisser sur ses jambes? Le poids était-il celui d'une couronne glissé sur sa tête?
Des détails dont elle n'avait pas encore la réponse. Mais elle pouvait rêver à un autre univers, l'un de ceux dont elle seulement avait la clé.

Et puis elle reviendrait. Entendrait le bruit des visiteurs dans l'escalier, redescendrait le grand escalier de colimaçon et retrouverait sa petite famille qui devait s'impatienter en bas.
Mais pour encore un instant, elle rêvait. Aux échos des joutes dont le cliquetis du métal parvenait à ses oreilles, aux bruits d'une foule d'antan aux grincements de calèches, hennissement et pas claquants sur les pavés.

Une petite carte s'envole. Un petit papier cartonné, au coins légèrement repliés entre les serres d'une chouette. Elle ne vole pas très vite la chouette, ses ailes sont fatiguées. Mais son regard est fier, droit, et la carte parviendra à sa destination.

La petite sorcière la regarde s'envoler, et disparaitre. Tend ses doigts vers le ciel dans un dernier instant.

Une autre main pourra la récupérer, en admirer le devant qui arbore les falaises et plaines brumeuses des côtes galloises. Un paysage aussi poétique que nostalgique, où l'oeil attentif devinera les silhouettes de quelques moutons.
Au dos, la carte tournée d'un mouvement habile, on trouvera quelques lignes. Inscrites d'une écriture soignée, tout en rondeur, elles sont brèves mais douces. C'est le coeur d'une enfant qui, même au coeur de son refuge, laisse ses pensées s'envoler à ceux qu'elle a rencontré. A ceux qui comptent.

Chère Émeline,

J'espère que cette lettre te trouvera, tu excusera la vieille chouette qui en fait la livraison. Elle semble peu commode mais elle est très câline.

Ici l'enfant a rit, réalisant que l'animal ressemblait un peu à son amie. Pouvait-elle lui donner ce titre?

J'espère aussi et surtout que tu va bien, et que tu as le repos que tu mérites.
Ici j'ai rejoint la mer avec ma famille, et je mange plus de glace que tu ne pourrais imaginer. Vraiment plein. Jusqu'à avoir mal au ventre et a être si lourd que je coule dans l'océan. Enfin presque.

Des gros bisous,
Paige

PS: Si Owly n'a rien fait tomber, il y a une petite fiole avec la carte. C'est un genre de baume que tu peux mettre sur tes tempes lorsque tu as trop mal à la tête. Mam's dit que c'est très efficace, et ma tata a dit que le chocolat est aussi un très bon remède.

Le crayon gratte contre le carnet usé. Elle y dessine ce qui lui passe par la tête, ce qui se glisse sous ses yeux. Un papillon, une ombre, un sourire peu importe. Et puis elle relève la tête, encore et encore, pour trouver l'inspiration.

Dans son tableau, il y a une fille. Bikini bleu, bandana rouge sur ses cheveux bruns et lunettes de star. Elle lit, allongée sur le ventre, seul le vent venant la déranger alors qu'il agite ses pages.
Il y a un couple, parlant une langue d'ailleurs, partageant un roman même si ses yeux à lui ne font que la regarder, elle.
Il y a cette famille qui retrouve des amis dans les grandes effusions et les éclats.

Un peu plus loin, là où les visages deviennent flous, il y a ce groupe de filles qui bronzent sous les parapluies posés en parasols. Celui bleu nuit, rayé comme un tartan, et celui de rouge et de blanc qui rappelle les rayures d'un cirque.

L’eau vient jusqu’ici. Jusqu’à cette femme assise sur un caillou, jusqu’à ces petites filles comme un reflet de sa nostalgie.
Elle valse autour des autres, le petit garçon qui chahute et parle à qui va là, le grand viking qui somnole sur un matelas gonflable.

Elle, elle attend au pied d’un arbre et elle écoute les grillons, qui ne chantent que dans son imagination. Elle sent ses tresses humides couler sur son torse, le vent qui la caresse. Meme lorsqu’elle écrit, penchée sur son carnet, elle les entend encore. Elle voit les ombres de l’arbre qui l’entoure, comme une présence rassurante.

Elle voit son ombre, sans bien savoir qu'elle est à elle. L'ombre semble se mouvoir, danser, sans qu'elle n'esquisse le moindre mouvement. Elle cligne des yeux, une fois, deux fois, et le mouvement s'arrête.
Un simple mirage peut être.