Mi, ré, toi

07.09.2051- Avec @Sélène Eirian
*uniforme serdaigle, chemise, cravate et pantalon avec ses bottes. Cheveux attachés en chignon bas

Tap, tap, tap. Le pied tape le sol en rythme. Elle ne fais pas de bruit, une simple vibration dans sa jambe pour la concentration. Le mouvement accompagne le rythme battant à ses oreilles, les doigts brulants contre les cordes.
Et l'erreur. Prévisible, répété. Entouré du trait rageur au crayon de bois sur le papier qui lui fait face. Cela ne change rien, n'empêche pas l'irrémédiable répétition.

Les paumes écrasent le visage, étouffent le soupir.

Un coup d'oeil lancé à l'horloge lui indique qu'elle est là depuis bien trop longtemps. Qu'elle devrait remballer ses affaires, laisser sa frustration et revenir plus tard. Se concentrer sur les devoirs, trouver le bois de sa baguette et non de sa guitare.
Elle l'ignore cette stupide horloge. Elle ne sait pas de quoi elle parle.

Mais la concentration est emportée par les minutes. Traitresse. Alors le regard vole, cherche quelques d'interessant. Trouve la silhouette assise au piano, les doigts qui volent sur les touches dans un air qui lui est inconnu. La tête dodeline doucement, les épaules s'affaissent.
Elle la regarde jouer, la fixant probablement trop longtemps.

Et puis les dernières notes s'envolent et la pianiste jette un oeil à la salle. Accroche son regard. Elle le fuit, joues rougissantes d'avoir été ainsi prise en flagrant délit d'observation.
Elle le fuit, fait mine d'accorder une grande attention à ses cordes, jouant des accords qui coulent seuls. Ce n'est pas la partition sous ses yeux, pas même un air du moment. Juste des notes qui viennent et tombent juste.

En coeur sans l'être, les musiciennes jouaient. L'une sans même effleurer son instrument du regard, trébuchant et se relevant. L'autre, les yeux rivés sur les cordes, jouant sans jamais se tromper car laissant les doigts la guider. Elle laisse les accords se mélanger, créer leur propre valse et se rejoindre pour affiner l'air final.
Et puis la pianiste s'arrêterait. Parlerait. Alors la guitariste relèverait la tête, figerait ses doigts contre les cordes.

".. oui et.. toi? Merci", un sourire.

Il tombe plus juste que les mots. Ce n'est pas qu'ils ne sont pas sincères les mots, simplement qu'elle demeure gênée. Prise sur le fait de l'observation, que l'autre ne semble qu'à peine avoir remarqué.

"C'est quoi que tu jouais avant? C'était beau!"

La guitare est lâchée, le corps laissé à reposé sur le bois, la tête entre les paumes. Elle est curieuse, et la musique lui plaisait. La douceur qui s'en dégageait, une certaine joie sans doute. Quelque chose qui pouvait la faire danser spontanément, qui vous faisait sourire en dodelinant de la tête.
Elle espère que dans la question, la pianiste trouvera le compliment. Elle n'est pas douée pour les compliments, ceux donnés de but en blanc, mais la douceur des doigts sur le clavier lui a plu. Et puis la blonde a complimenté son propre jeu, malgré la maladresse qu'elle y entendait.