Recueil d'OS Rêveries

Dahu
10 Octobre 2051, Parc, Poudlard

Dans la montagne l’enfant a trouvé le chauvreau abandonné. Il tremblait, appelait sans jamais être entendu. Sa mère ne peut être trouvé.
On ne doit, jamais, approcher l’animal appeuré, blessé. Il prendra peur. Mais elle voulait l’aider.

Alors après quelques minutes à l’observer, à sentir son coeur se briser, elle s’est approché. Doucement, prudemment. Glissant sur les pierres de son pas d’enfant maladroit. L’une a roulé, ricoché, et s’est brisé en bas du ravin.
Elle n’a pas regardé. Elle ne voulait pas y penser au ravin.

Elle ne pensait qu’au petit chevreau. Et en s’approchant, elle a observé ses pattes. Ce n’était pas un chamois mais un dahu. La créatures des montagnes qui marchant à flan des montagnes avait forgé ses pattes plus longues que les autres. Celui qui jamais ne recule, dont on moque la maladresse sans jamais songer à la force.

Une histoire avait-elle toujours pensé. Une histoire dont la morale était évidente.
La vérité, elle le savait à présent.

L’animal la laisserait poser ses doigts sur son doux pelage. Froler sa patte douloureuse même lorsque le corps se crisperait, se tendrait. Et parce qu’elle ne pouvait rien faire, l’emporter. Le prendre doucement dans ses bras, fermant les yeux un instant sous la peur et le ramener à la maison.

Et ne jamais arriver. A chaque fois, se réveiller en sursaut, la bouche apre et les mains sentant la pierre brûlée.
Cet après-midi là, encore une fois, elle se réveillerait. N’y accorderait pas une pensée, inscrivant simplement dans son petit carnet.

10 Octobre 2051- Le dahu.

Fourchette
11 Octobre 2051, Parc, Poudlard

Ce matin, alors que l’Aiglonne avait voulu entamer son petit déjeuner, sa main avait trouvé le vide. Pas de fourchette à la gauche de son assiette, là où une fourchette aurait du se trouver. Elle avait tenté d’emprunter la fourchette à ses voisins de table mais l’évidence était là:
Personne n’avait de fourchette.

La petite s’était trouvé perplexe mais n’y avait plus pensé. Les Elfes avait du connaitre une sorte d’incident un peu… particulier. Une erreur, cela arrivait à tout le monde. Un accident peut être.

Elle avait ensuite rejoint son dortoir, sans plus y penser. S’était rendu en classe, avait suivi le cours de sa matinée.

Et à midi, en pleine animation du déjeuner ; la même évidence. Pas de fourchette. C’était assez peu conveniant pour le repas. Personne n’avait de fourchette et l’on s’en contenta. A l’esprit de la petite, cela commençait à être étrange. Que se passait-il dans les cuisines de Poudlard? Etait ce une sorte de mauvaise farce pas particulièrement amusante?

De la même manière que le matin cependant, elle continuerait sa journée. Irait en cours, étudierait un peu dans le Parc avant de pratiquer sa musique sur sa nouvelle guitare. Une rouine délicate qui ne se laissait perturber par un manque de fourchettes.

Et au diner, aussi prévisible que cela fut, il n’y avait pas davantage de fourchette. Pas l’ombre d’une fourchette tandis que le reste des couverts restait là, intact. Pas l’ombre d’une fourchette et personne ne savait tout à fait ce qui se tramait.
Une révolution chez les Elfes? Une grève spontanée du laveur de fourchettes? Une crise aigue de sculpture de fourchette entrainant à un manque critique?

C’était tout à fait ridicule et un peu amusant à vrai dire. Demain les fourchettes seraient revenues. Elle l’espèrait du moins.

Molécule
12 Octobre 2051, Parc, Poudlard
Growing Old Together, Eric Kinny

Dans l'air de l'automne elle sent l'odeur du Parc humide. L'eau qui s'est glissé dans l'herbe, en diffuse l'odeur délicate. La rosée qui s'est déposée sur l'arbre et lui tombe sur le front à intervalles régulières, lui échappant un petit sursaut.
Les feuilles que l'on a trop souvent écrasé et le vent dans lequel se glisse la pluie qui bientôt tombera.

L'air de l'automne la berce et la ramène là bas, dans un laboratoire qui sent toujours l'humidité de la pierre, les herbes séchés et la mousse. Dans l'endroit que l'enfant pensait être le lieu le plus extraordinaire sur terre. Là où les bocaux de toutes tailles et de toute forme se rencontrent, où les liquides de toutes les couleurs sont mis à bouillir, à refroidir, sont mélangés et triés avec soin.
Là où le papier sent l'encre séchée, où les vieux ouvrages distillent leur savoir et leur odeur millénaire.

Elle ferme les yeux. Elle entend le feu crépiter mais cette fois, elle n'a pas peur. Le feu ne la brûlera pas, c'est le feu qui fait bouillir la magie. Elle entend un bouchon s'ouvrir quelque part, et la respiration douce et discrète d'une sorcière non loin. Une cuillère de bois qui racle le chaudron et une pipette qui aspire un peu d'eau.
Une goutte, une simple molécule qui plongé dans le flacon et crée une coulée dorée. Une autre goutte la suit, propage le dessin.

Elle regarde la mixture bouger, danser. Puis elle regarde les mains fines de la potionniste, son regard concentrée, ses lèvres pincées. Elle sourit.
Leurs regards se croisent et elle aussi, elle sourit.

Elle rouvrent les yeux, inspire l'air, le sent froid qui glisse jusqu'à ses poumons. Puis elle se lève, essuie sa cape humide où ont collés des feuilles et s'en va trottinant.

Balai
13 Octobre 2051, Parc, Poudlard

Dans l'air venteux d'un jardin loin d'ici une petite silhouette s'anime. Elle a trouvé un vieux balai et à l'ombre de l'arrière de la maison, la fait décoller. Le geste, elle l'a vu cent fois exécuté.
Le rendre réel n'était pas si compliqué.

A présent, elle vole. A quelques centimètres du sol à peine, suffisamment proche pour que si elle tende les jambes, ses pieds frôlent la terre.

Elle, elle se sent bien plus haut que ça. Si haut qu'elle pourrait toucher les nuages, frôler les terres des dragons.
Le vent agite ses couettes et elle rit un peu.

Aujourd'hui, une fois encore, elle défie la gravité. L'équilibre est précaire, le vent danse de la même manière. Les pieds se sont hissés et c'est debout qu'elle se tient.
Mais le sourire est le même, la lueur dans les yeux n'a pas changé.
Les bras s'agitent dans la même danse, la même grimace se dessine. Et alors qu'elle se rattrape, se retrouve suspendue la tête à l'envers, c'est le même rire qui éclate.

Elle essayera encore. Jusqu'à ce qu'elle y arrive, avec la même détermination que la petite fille du jardin perdu. Celle qui voulait voler sans que personne ne l'aide, et qui chaque matin pendant des mois s'est faufilé dans le jardin. Celle qui voulait explorer le ciel et bien au delà. Celle qui rêvait les yeux rivées là haut et qui encore une fois, croise le regard des nuages.

Carte
14 Octobre 2051, Parc, Poudlard

L'Aiglonne a trouvé un trésor. Un joli, précieux trésor qu'elle a caché. Personne ne peut le trouver, personne ne pourra lui voler. Comme la pie, elle aime garder pour elle les choses brillantes. Et comme l'enfant elle aime les aventures, les histoires de pirate et de trésor.
L'idée est excitante et la suite lui vient simplement.

Il lui faut une carte. Une carte simple, pour que quiconque ne puisse l'interpréter. Un souvenir pour qu'elle même puisse retrouver son trésor bien caché.
Alors sur le parchemin elle trace, repasse et inscrit. Les dessins sont simples, les indications futiles. Cela lui suffira mais celui qui la trouvera, sa belle carte, jamais ne la comprendra.

La carte restera dans ses affaires, un peu cachée mais n'ayant pas besoin d'être dissimulée. Peut être l'emportera-t-elle avec elle, lorsqu'elle partira.
Et peut être pas. Peut être que dans 6 ans, alors que pour la dernière fois elle s'en ira, elle laissera la carte et le trésor derrière. Et alors, une autre âme, peut être une aiglonne et peut être pas, la trouvera. La tournera, retournera, décryptera. Peut être qu'elle la comprendra et trouvera le trésor.

Elle aime cette idée. Elle ne veut pas partager, pas aujourd'hui. Cela gâcherait tout, rendrait sa jolie découverte fade et ponctuelle.
Mais un jour, quelqu'un trouverait sa trace, suivrait ses pas et partagerait son secret.

Robe
15 Octobre 2051, Parc, Poudlard

Ce matin, dans un pli au fond de sa malle, elle a trouvé un petit noeud rose saumon. Plissé, froissé, on la jeté là sans y penser et on l'a oublié. Mais alors que son regard s'y est trouvé accroché, alors que ses doigts ont frôlé le tissu encore doux, elle s'est souvenu.

Le souvenir des détails n'est pas revenu, seul celui d'une journée où d'une jolie robe sa mère l'a habillé. Un jeu, une fête, peu importe. Elle portait la même robe que Lucy, et que Ruth aussi. Une longue et lourde robe du bleu léger, orné de dorures et de noeud roses.
Le tissu était doux, et les manches se finissaient en jolie froufrous.

Elle se souviens d'avoir protesté au moment de l'enfiler puis d'avoir couru dans le jardin, se moquant bien d'être si joliment habillé. Elle se souvient du regard tendre de Ruth lorsqu'elle lui replaçait le noeud, de la voix geignarde de Lucy au tissu qui graaaaatte.
Elle se souviens d'une histoire inventée, d'un château aux tours si hautes qu'elles chatouillaient les nuages, d'un royaume dont le regard sur elles se posait. Elle ne souviens pas de la fin de leur histoire mais elle se souvient de la soirée, toutes les trois, allongées dans l'herbe à regarder les étoiles.

Elle a sourit, a nettoyé le noeud et l'a accroché sur son mur, là où les souvenirs s'entassent. Elle a refermé le souvenir mais il persiste.
C'est ainsi, certains jours, certaines images ne veulent pas la quitter. Dans les semaines sans lettres, les jours où elle se laisse à penser. Cela fait parfois du bien de se laisser porter jusque là bas, et parfois, c'est un peu plus douloureux.
Elle se laisse faire malgré tout.