Il lui semble qu'elle tombe depuis des heures. Des minutes qui s'étire à l'infini, pour ne jamais s'enchainer. En réalité, ça ne dure que quelques secondes. Quelques secondes avant que l'adrénaline, l'instinct, ne reprennent le contrôle. Celui du corps qui en une poussée se hisse à la surface, celui de l'esprit qui cesse de paniquer.

Les bras accrochés au bord de la cuve naturelle, roche râpeuse et irrégulière, elle tousse, s'écharpe les poumons de grandes bouffées d'air.

La chute a échappé au regard adulte. Elle, s'est échappé. Depuis la cascade où s'est installé la petite tribu, elle a descendu la rivière. On lui a soufflé un secret, celui de sirènes, vivant juste ici. Dans une eau d'azur où le courant semble s'atténuer, écrasé par les roches et cassé par le lit, vivent ses créatures. On lui a promis.

Elle s'est penché tout au bord, pieds nus dans l'eau glaciale, attendant un bruissement, un mouvement. Rien. Elle s'est penché, encore, espérant un reflet, quelques bulles. Rien. Elle s'est penché, a glissé, est tombé.
S'est laissé happée par l'eau, entouré et bercé. La cuve n'est pas profonde. Son esprit reste clair.

De ses bras, elle se hisse sur le rebord. Reprend son souffle, rattrape ses rêves. Car elle en est convaincue, dans le flou de la chute, dans les ombres, on la regardait.
Dans cette cuve, elle n'était pas seule. A ses oreilles, a résonné le rire mélodieux. A ces yeux, dans un mirage, est apparu une silhouette. Vive, fugace.

"Paige, mon coeur, tu viens? On rentre."

Elle s'en va. Traînant des pieds, les poumons encore lourds. Et à cet instant, elle le jure, elle sent un regard picoter son dos. Lorsqu'elle se retourne, il n'y a rien.
Rien ou.. rien qu'un reflet sur l'eau. Une onde légère, une ombre en dessous. Elle ne la voit pas, elle a du rêver.

Les vagues s'étaient tues, le sable s'était envolé. Remplacé par les falaises lointaines, l'herbe humide et le brouillard.
Le chaos d'une tente un peu usée lui, avait demeuré. Déplacé, à présent abrité entre les murs de la maison qui grince.

Le rideau des vacances ne s'était cependant pas encore abaissé. Pour quelques jours encore, la troupe était au complet. Et ainsi, de la même manière dont on regard un spectacle familier, la petite regardait le manège dont jamais elle ne se lasserait.
Chaque âme qui composait la partition trouvait sa place. Il y avait l'ensorceleuse, dont les doigts fins augmentait le volume de la musique tout en dansant. Il y avait le bourru sculpteur qui, assis sur son fauteuil, son ouvrage entre les mains, posait sur sa fille un regard bercé de tendresse. Il y avait le fils aussi, qui s'agitait à travers la maison, sifflotant et murmurant aux plantes alors qu'il les retrouvaient.
Il y avait l'odeur âpre, flottante, signe de la présence isolée sans vraiment l'être de la potionniste, déjà de retour au travail. Il y avait les babillages d'une enfant.

Et elle, comme la metteuse en scène. En arrière et pourtant au centre, regardant, semblant absorber chaque détail pour mieux s'en souvenir.

Plus tard, peut être ne se souviendrait-elle que de l'odeur du bois gravé par son grand père, de la mélodie fredonné en coeur par le vinyl et les sifflotements. Elle aurait oublié quelques images, le sujet de leur discussion. Elles se souviendrait des éclats, sans se souvenir de leur contenus. Se souviendrait des rires, sans les blagues.
Mais cela n'avait pas d'importance. Elle se souviendrait. Quand son coeur se ferait lourd, elle se souviendrait, et tout irait mieux.

Tourne, tourne et tourne encore. Le papier doré dans les doigts fins, tourne, tourne encore. Ouvre toi, défais tes plis, remet dans la petite paume la friandise.
Rouge, comme la cerise sucrée, verte, comme la pomme acide, jaune, comme le citron qui pique.
Ô sorcière, impatiente. On doit laisser le bonbon fondre sur la langue mais tu la croques, fronce les sourcils au goût acide qui vient piquer le palais.

Un rituel sacré, une chorégraphie soigneusement répétée. Un bonbon, puis un autre. A chaque nouveau papier doré, froissé et jeté dans la petite pille à ses côtés, le corps s'affale à peu plus. S'enfonce davantage dans l'herbe haute qui l'entoure.
Le corps se fait plus lourd, l'herbe plus haute. Le regard se perd dans les nuages, y voit un dragon, un sourire, une glace que l'on a laissé tomber par terre.

Et un nouveau papier brillant trouve la paume. Tourne, tourne et tourne encore. Défais les plis, et croque. L'acide qui pique sur le palais. Un autre, un autre, un autre encore.

Et le ventre qui brûle, la gourmandise qui coute. Les derniers papiers dorés garderont leur forme, garderont leur présent. Elle reste là, à regarder les nuages, son ventre gargouillant d'avoir trop mangé.
Un insecte grimpe sur la jambe nue échappant du short, un brin d'herbe vient chatouiller son front.
Elle agite les bras et les jambes comme dans celle qui fait un ange de neige. Puis elle se roule, et sous la tendresse du soleil, s'endort.

Un souffle. Long, qui vide tous l'air de ses poumons. Qui laisse s'échapper les pensées, les futiles et volantes pensées venues la déconcentrer.
Les doigts qui se serrent sur la batte, les yeux qui se fixent sur la balle. Encore serrée dans les doigts terreux de son père, elle ne tardera pas à fuser.

Un instant flotte. Elle n'entend plus rien. Que son coeur à ses oreilles, son souffle, régulier.

La balle fuse. Ses épaules s'arquent, elle s'arme et frappe. Le coup sourd résonne, l'écho du bois frappant la balle.
Et la bulle explose. Son sourire se peint aussi naturellement que le vent flotte sur les plaines, elle lâche la batte dans un nouveau bruit sourd.

Elle entend les rires, les éclats de ses plus grands supporters alors qu'elle court, bras écartés. Ils se hissent au dessus de sa tête, poings fermés alors que sa tante l'attrape au vol, la fait tournoyer. Elles rient, les mélodies se mélangeant.

Le jeu est futile pourtant, et la victoire ridicule. Mais c'est dans les petites choses qu'on crée les grands souvenirs dirait le poète. Et dans la petite maison du brouillard, on célèbres les poètes. Alors on joue au Quidditch sans prendre la peine de voler, on s'affronte dans une rivalité feinte et on rit.
Les victoires ne sont pas ridicules. Elles sont grandioses, et font exploser les coeurs.

Assise à la fenêtre, elle rêve. À quoi, elle ne sait plus très bien. A-t-elle su un jour? Probablement pas.

Elle aime rêvasser sans avoir matière à s’accrocher. Rêver, tout simplement, se laisser porter par le flot. Elle ne rêve pas à rien. Simplement, si l’on vient à lui demander “A quoi tu penses?”, elle haussera les épaules.

Elle regarde le ciel, y dessine des formes et des jeux. Elle regarde les plaines, y voit les fées, les gnomes et d’autre encore. Elle ferme les yeux et entend le vent. La maison qui grince, la vie qui s’anime. Dans les murmures de sa sœur, dans un jeu différent, le clapotement de l’eau qui bout, l’odeur, bientôt, d’un thé fumant.

Elle rouvre les paupières et rêve encore. S’imagine chevalière, dragonnière, princesse ou exploratrice. Dans un vaisseau, sur un dragon, dans une forêt fabuleuse ou dans des grands monts hostiles.
La main posée dans la paume, le regard qui se perd, les genoux repliés contre le corps. Elle pourrait rester ainsi des heures encore.

Sans que ses pensés, les vraies, ne viennent la déranger. Sans que quiconque ne s’alarme de son silence car il est commun.
Et c’est ce qu’elle fait. Sans entendre les minutes passer au cliquetis de l’horloge.

Le temps passe plus lentement dans les rêves. On danse avec le temps dans les rêves. On l’accélère puis on recule, on le ralentit pour mieux courir.
Dans ses rêves, elle fait ce qu’elle veut et plus encore.

Alors, assise à sa fenêtre, elle rêve. À quoi? Elle ne sait pas, elle s’en moque. Elle rêve et puis voilà.