TW : langage cru, deuil

Solitude. Morgan s’était enfermée dans sa chambre.

« Je la déteste. »

Colère. Ses émotions bouillonnaient encore de sa dernière rencontre avec sa belle-mère.

« Je la déteste, je la déteste, je la déteste. C’est moi la sauvage ? La mal-élevée ? Le méchant petit boursouflet ? Elle s’est vue l’autre ? Cette harpie, cette vipère, cette… cette demi-erkling. Comme si on avait pas compris qu’elle nous aimait pas. Qu’est-ce qu’elle croit ? Que je vais m’écraser parce qu’elle me regarde de haut avec ses airs sévères ? Ah ! On dirait juste qu’elle est constipée cette vieille. »

Reproche. Elle grogne.

« Père… il est pas mieux qu’elle. Il dit rien. Il fait rien. Il s’en fiche ! C’est lui qui a ramené ce monstre à la maison. Pour quoi au juste ? Nous pourrir la vie sans avoir besoin d’être là ? Il a déjà son armée de tuteur pour ça. Qu’est-ce que j’en ai à faire d’apprendre l’allemand ? On peut même pas sortir de cette maudite maison ! J’en ai rien à faire de savoir parler aux tableaux des… Comment qu’elle disait la dame déjà ? ‘illustres ancêtres de votre cher père'. »

Vengeance. Elle hurla dans un oreiller.

« Morwen… elle va voir qui c’est la sauvage, maman. Je vais faire de sa vie un enfer. Jusqu’à ce qu’elle parte. Loin. »

Amertume. Elle s’allonge sur le sol froid, une photo à la main.

« Pourquoi je te dis tout ça, hein ? Je te connais même pas maman. Tu nous as lâché. Une sorcière qui a abandonné ses enfants en se laissant mourir, comme l’autre aime le dire à ses soi-disantes copines. Ta mère morte. Votre mère décédée. La défunte femme de leur père. Elle aime parler de toi comme ça, la Harpie. Je le vois, son sourire débile sur sa face de cadavre. »

Tristesse. Des larmes coulent.

« Si tu étais là, Père n’aurait pas pu lui donner ta place. »

TW : consommation de tabac et incitation forcée


Ils se trouvaient dans un parc de Cardiff, dans un coin qu’ils s’étaient appropriés avec le temps. Des amis du né-moldu, et qui étaient devenus également ses amis, en quelque sorte. Les appréciait-elle réellement ? Pas vraiment, mais c’était un échappatoire comme un autre, et ici elle n’avait pas à subir son quotidien.

« Allez Morg’, insista le garçon à ses côtés.
— J’ai dit non Jasper.
— Mais meuf, fais pas ta froussarde ! »

L’adolescente jeta un regard noir à la fille qui venait d’intervenir dans son échange avec le blond, mais elle ne dit rien. C’était une moldue qui faisait partie du groupe d’ami de son petit copain, et elle n’allait pas risquer de sortir une remarque acerbe sur sa ressemblance avec un boursouflet. Dans quelle monde avoir les cheveux roses était une bonne idée ?

« C’est nul les cigarettes.
— Comme dirait ma mère : si t’as pas gouté, tu peux pas savoir, lâcha un des garçons du groupe.
— Ta mère s’est barrée quand t’avais 4 ans débile, répondit un autre, en riant, comment tu peux avoir retenu ça ?
— Chut, c’est toi le débile ! C’est pour convaincre Morganette, que j’disais ça. »

Et ils en firent toute une histoire. Alors Morgan soupira, et piqua finalement la cigarette de Jasper, directement de sa bouche. Dès qu'elle prit une bouffée, elle se sentit envahie par un goût amer et âcre qui la fit tousser immédiatement. Les autres éclatèrent de rire en la taquinant, et elle dut faire un effort pour ne pas cracher la fumée de la cigarette de façon grotesque.

« Allez, Morg’, t'inquiète pas, on s'habitue avec le temps », dit Jasper en lui tapotant le dos pour la réconforter, bien que son sourire moqueur trahisse son amusement.

Elle préférait largement les suçacides.

Alors qu’elle avançait à travers les couloirs froids et sombres de la maison de Cardiff, la jeune femme était en proie à des émotions contradictoires. C’était une procession qui n’avait rien de nouveau en soi, qu’elle avait répété encore et encore, mais ses sentiments étaient les mêmes que lorsqu’elle avait entendu pour la première fois le bruit de ses propres chaussures entre le silence des murs. Un bruit glaçant, dérangeant, hautain, à l’image des lieux qu’elle arpentait tel un spectre. Oh, que donnerait-elle pour échapper à ce qui allait arriver, bien qu’elle sache que cela était impossible. Morgan n’avait pas le choix – quand l’avait-elle lorsque cela concernait sa si précieuse famille ? – et sortit une nouvelle fois son masque, avant de pousser la porte qui se trouvait devant elle. A l’instant même où elle eut franchi l’embrassure de la grande salle, un fort morceau de piano raisonna dans ses oreilles, presque assourdissant, qui marquait le début de sa tortueuse soirée.

« Te voilà enfin Morgan ! lui souffla une voix qu’elle ne connaissait que trop bien, tu es en retard. Encore. Vraiment, je ne sais pas quoi faire avec toi, tu pourrais faire comme ta sœur, qui était déjà là il y a une bonne demi-heure ! Au moins tu as fait un effort vestimentaire cette fois… »

La Vipère n’avait pas attendue longtemps avant de venir sauter sur sa proie favorite, comme à son habitude.

« Vous avez fini, Morwen ? se contenta-t-elle de répondre en levant les yeux, parce que si vous continuez, je risque d'être à ça de transformer ma robe en une de ses choses moldues que l’on appelle un bikini, juste pour vous faire plaisir. Vous connaissez ?
— Sale peti- Tu n’as pas intérêt à faire honte à ton père, ni à moi.
— Ne vous en faites pas Madame, je ne ferai rien pour troubler votre image auprès de vos chères amies. Je ne voudrais pas que vous passiez pour autre chose qu’une marâtre d’une famille sans importance. »

Sans plus attendre, la née-sorcière s’échappa des griffes de ladite marâtre avant de se prendre une nouvelle salve de poison et autres paroles véhémentes. Il fallait qu’elle retrouve sa sœur, la seule personne qui avait son entière sympathie dans cette salle pleine de connaissances plus ou moins lointaines et de personne qui partageaient malheureusement son propre sang.

TW : discours quelque peu dépressif

Les barreaux avaient laissé une marque profonde sur son âme, une cicatrice invisible, mais encore vive. Ses ailes, longtemps prisonnières, étaient maintenant libres, mais la douleur persistait, comme un cœur sombre et blessé. La culpabilité l'accablait, une ombre implacable. Chaque nuit, les cauchemars la hantaient, réveillant les souvenirs d'une vie passée derrière les barreaux. La colère bouillonnait, une rage sourde contre le cruel destin qui jouait les marionnettistes. Elle se souvenait des visages froids et impassibles des geôliers, de leur cruauté insensible. Les années perdues à servir une peine injuste – tout cela alimentait sa colère inextinguible. Le dégoût grandissait, une répugnance envers sa propre liberté. Elle avait espéré pendant si longtemps être libre, mais jamais elle n’aurait cru devoir payer un tel prix. Maintenant qu'elle l'était, elle se sentait perdue dans ce vaste monde inconnu. Les bruits, les odeurs, les choix à faire, tout la submergeait. Elle ne se reconnaissait plus, et cela la remplissait de dégoût envers elle-même. Se sentir étranger dans ce vaste monde, comme étranger à soi-même, était une torture constante. L’errance était son seul abri face à sa liberté amère. Sa vie était devenue un cauchemar éveillé, une lutte constante entre le désir de s'échapper et la culpabilité envers le prix sacrifié. Sa liberté en valait-elle vraiment la peine ? Elle aurait pu rester derrière les barreaux. Avec Elle. Chaque battement de cœur ramenait à son tourment, une âme en quête de rédemption, perdue dans les ténèbres de la liberté. Elle priait pour trouver un moyen de guérir, de se réconcilier avec son passé, et de trouver un nouvel équilibre dans ce monde inconnu. Elle s’était finalement libérée de la cage dorée, mais son cœur était déchiré, à vif. Elle faisait pitié.

Telle une ancre, son regard s'accrochait à la pierre avec force, alors qu'elle s'interdisait la moindre pensée. Immobile, interdite. Ses pieds s’étaient enracinés dans les graviers du sol, et il lui semblait presque impossible, inconcevable, de se déplacer davantage, dans ce face à face hors du temps. Il n’y avait personne, seulement elle, surplombant les dalles bancales du cimetière, à l’image des statues délabrées qui gardaient les lieux.

Elle seule face à un nom. Un simple nom, gravé sur une stèle, d’un homme. Un être froid, cruel, intransigeant. Un dieu déchu, un monstre addict du contrôle, un spectre tourmentant le moindre silence. Un sorcier sans amour, sans sourire, sans visage. Tant de colère, de rage, de frustration, de tristesse, de désespoir, de honte, de regret... Tant d'émotions ressenties pour un seul homme, remplacées par un vide obscur et familier depuis bien longtemps.

Il était juste un nom à présent. Celui d'un mort.
L'empereur fou aux milles épines.
Son sang. Son père.

Tel une lame gelée et aiguisée, une première larme finit par se frayer un chemin sur son visage de marbre. Puis une deuxième, et une troisième. Jusqu’à ce qu’un halètement prenne le dessus, et lui fasse ouvrir les yeux. Ses poings se serrèrent sur le tissu de sa couverture. Paralysée. Jusqu’à ce qu’un murmure endormi et solennel réussisse à s’échapper de ses lèvres.

« Jamais, je ne pleurerai pour lui. »

TW : addiction au tabac, humeur dépressive

L’obscurité avait engloutie l’entièreté du bâtiment, et plus un bruit ne se faisait entendre dans les couloirs et dans les chambres de l’internat de l'école de duel. Morgan ne dormait plus. Elle était bloquée devant une fenêtre à moitié ouverte, une cigarette coincée entre ses lèvres. Encore une nuit blanche. Elle pouvait voir une silhouette sur la vitre, à la lumière de la lune. Elle ne se reconnaissait plus dans sa propre réflexion. S’y était-elle seulement déjà reconnu récemment ?

‘Ça n’a plus vraiment d’importance’

Plus vite elle oublierait, plus vite elle pourrait faire ce qu’on attendait d’elle. Elle n’avait jamais vraiment eu de rêve de toutes les manières, contrairement à Arden. Uniquement des chimères d'enfant, auxquelles elle s'était accrochée beaucoup trop longtemps.

Elle n'était pas aussi forte au final, engouffrée dans un jeu d'illusion si complexe qu'elle-même ne pouvait que se sentir perdue et aveugle. Peut-être que Morwen avait raison. Peut-être qu'elle n'était qu'une âme gangrénée, un être voué à la sauvagerie et à l'auto-destruction. Et Morgan, dans sa lente spirale, avait commencé à le croire, depuis bien plus longtemps qu'elle ne voulait l'admettre.

A chaque battement, c'était comme une nouvelle épine, qui s'enfonçait dans son myocarde. A chaque inspiration, le poids dans sa gorge semblait prendre davantage racines. Et à chaque expiration, un hurlement silencieux entaillait à nouveau les parois de ses poumons. Elle payait le prix de son tourment, pour trouver un maigre refuge dans cette obscurité, auprès de la lune, une confidente fort exigeante. Alors, elle était devenu addict à la sensation d’anesthésie que l’intoxication lui apportait. A chaque bouffée de cigarette, elle en oubliait presque les cris étouffés dans ses poumons. A chaque inhalation de ce poison, elle n’en sentait quasiment plus les ronces qui avaient pris place dans sa poitrine.

Elle devait juste tenir la nuit. Demain, elle pourrait porter un nouveau masque. Elle pourrait oublier une seconde fois.

Jusqu’à la nuit suivante.

Au fond du jardin, il y avait un tronc couché au sol.

Il avait toujours été là, du moins aussi loin que remontaient les souvenirs de Morgan, sans qu’elle sache pourquoi ni depuis quand.

Mais Morgan ne s’était jamais vraiment posé la question. C’était son tronc.
Enfin… le leur. À Arden et à elle.

Père ne venait jamais dans le jardin. Quant à la Vipère, elle ne s’y aventurait que lorsqu’elle décidait qu’il était temps de récupérer les enfants pour une leçon dans la bibliothèque.

C'était une des nombreuses chose que l'enfant ne comprenait pas, des adultes. Comment pouvaient-ils préférer les murs de la maison au jardin ? La petite galloise, elle, préférait bien mieux l’extérieur aux murs chuchoteurs de la maison. Dehors, au moins, tout était honnête : le vent soufflait quand il voulait souffler, les oiseaux criaient joliment, et les arbres ne demandaient rien à personne.

Et puis, elle avait un secret qu’elle ne voulait pas confier aux murs :
Elle ne deviendra pas sorcière, mais chevalière.

Certes, Morgan ignorait d’où venait l’épée de bois.
Quelques jours plus tôt, elle l’avait trouvée sous son oreiller, comme apparue par magie. Elle avait d’abord cru qu’Arden lui faisait une blague, mais sa sœur avait juré sur « la vie entière de trois hérissons et demi » qu’elle n’y était pour rien - ce qui, selon elles, était un serment très sérieux.

Et Morgan savait une chose avec certitude : Père et la Vipère ne seraient pas contents s’ils la trouvaient. Ils avaient été parfaitement clairs lorsqu’elle l'avait demandé des dizaines de fois auparavant, par leurs viles paroles d’adultes.

Mais cela ne changeait guère peu son présent : elle avait une épée.
La sienne.

Alors il était fort heureux que leur tronc soit caché tout au fond du jardin, derrière les haies épaisses et les arbres aux branches basses. Personne ne pouvait les voir depuis la maison.

Le tronc était ainsi devenu son terrain d’entraînement.

Debout dessus, les bras écartés pour garder l’équilibre, Morgan fendait l’air de grands coups héroïques. Elle pivotait, sautait d’un bout à l’autre, parait des ennemis invisibles et sauvait parfois un royaume entier avant le déjeuner. Et Arden n’était jamais loin, car comment une chevalière pouvait combattre les méchants, sans son escadron ?

Il ne lui manquait plus qu’une armure pour que l’Intrépide - c’était son nom de chevalière, évidemment - se sente réellement adoubée.

« Un de ces jours, je serai la meilleure chevalière du monde, Arden - tu verras ! Ce Godric Gryff-truc, c’est du pipi de crapaud à côté de moi ! »

Puis elle avait levé son épée un peu trop haut.
Comme souvent.

Et, comme souvent, elle avait perdu l’équilibre, le sol arrivant beaucoup plus vite qu’elle ne l’avait prévu. Mais, elle se relevait sans pleurer - parce qu’une chevalière ne pleure jamais pour une chute idiote.