PNJ PV Le dîner des corbeaux

De sa main gracile parcourue par les marques du temps, Elinor Hawthorne se saisit d’un verre de vin rouge qu’elle porte à ses lèvres. Ses prunelles métalliques sont rivées sur sa fenêtre qui donne sur le jardin du domaine, où les fleurs prospéraient en ce mois de mai. La britannique boit une gorgée du liquide rouge piégé dans la coupe, perdue dans ses pensées.

Son fils aîné était de retour sur ses terres natales depuis une demi-douzaine de mois, toujours célibataire et éloigné de ses responsabilités en tant qu’héritier de la famille. Les fins sourcils de la blonde se plissent à cette pensée. Douce Circé, faudrait-il donc toujours traîner les hommes de cette famille par le col pour qu’ils daignent préserver ce nom ? L’esprit de la presque septuagénaire dévie naturellement vers son benjamin, et les traits de son visage se détendent quelque peu. Elle aurait tout donné pour que son tendre et doux fils cadet soit à la tête de sa lignée, l’héritier de la famille, à la place de cet indolent et arrogant énergumène qui lui servait de frère aîné.

La sorcière boit une seconde gorgée, avant de déposer la verrerie devant elle, sur son bureau. Elle expire doucement en posant sa paume à plat sur le meuble. La chevalière en or blanc ornant son doigt claque sur l’ébène de la table dans un bruit sourd. De son autre main, la blonde attrape une plume, plongeant son embout dans le noir liquide de l’encrier face à elle.

Il était grand temps de prendre cette famille en main.

Kieran,
Je t'attends à la maison. Vendredi, dix-neuf heures.

Il y a bien des choses alarmantes dans ce mot que j’ai reçu avant-hier au matin. À commencer par le sceau des Forsythe qu’il portait, ainsi que l'écriture de ma génitrice qui se profilait en ces deux lignes succinctes. Depuis quand prenait-elle donc la peine de m’écrire ? Il s’agissait bien là de la première lettre depuis plusieurs années. Sans l’ombre d’une volonté de prendre un peu de mes nouvelles, évidemment – le contraire m’aurait fait douter de l’auteur de ce courrier –, elle demandait à me voir.

Pour ceux qui ne le savaient peut-être pas encore, Elinor Hawthorne est une femme gouvernée par les superstitions. C’est son obsession des signes et des présages qui l’avait poussée, jadis, à m’imposer l’usage de la main droite pour l’écriture – parce que « la gauche est celle du péché ». J’avais hésité, d’ailleurs, à emmener ma corneille avec moi ; la présence de la créature incarnant malheur et mauvais présage perché sur l'épaule de son fils lui aurait peut-être arraché une réaction intéressante. Mais pousser Elinor Hawthorne à bout n’était jamais sans risques ; et aujourd’hui, j’avais choisi de rester prudent – plus ou moins. Ironiquement, c’est un soir de vendredi treize qu’elle m’invitait à la rejoindre : preuve (du moins, s’il en fallait encore une) que ses principes se plient toujours lorsque sa propre convenance est en jeu.

Le choix du terme « maison » était tout aussi singulier. Le domaine aux murs sombres et aux couloirs aux silences glacés a-t-il seulement été, un jour, un chez-moi ? Même l’appartement miteux de Londres que j’avais loué peu après l’obtention de mon diplôme universitaire avait su être un foyer plus chaleureux que ce lugubre manoir. Mais sa lettre n’avait rien d’une demande. C’était une injonction à peine déguisée, et Merlin seul sait ce qu’elle fera si j’osais commettre l’affront de ne pas s’y plier. Il aurait été tentant de voir jusqu’où elle irait, en vérité, mais la curiosité de découvrir la raison de cette première entrevue après tant d’années l’avait emporté sur le reste, me portant jusque dans le hall d’entrée de la résidence.

« Kieran. »

La voix qui résonne depuis les escaliers est aussi doucereuse qu’elle est sèche. Mon regard détaille la silhouette qui se dévoile progressivement à mesure qu’elle descend les marches à pas félins. Elle n’a pas changé dans son air : elle avance toujours avec cette même démarche. Celui de la conquérante, de la maîtresse des lieux ; celui qui, d’emblée, vous fait sentir comme un intrus, un étranger sur son territoire. Elle s'arrête à la pénultième marche, me surplombant de sa hauteur. Je souffle du nez devant ce qui semblait être une risible tentative de prolonger, ne serait-ce que de quelques secondes, son illusion de domination.

« Mère, me contenté-je de reprendre sur le même timbre doucereux. Bonsoir.
— Ne tardons donc point ; nos hôtes nous attendent. Je fronce les sourcils.
— Où allons-nous ? »

Elle me dépasse, se dirigeant vers cette même porte par laquelle je suis entré quelques secondes plus tôt. Dubitatif d’abord, je finis par lui emboîter le pas. Les talons de son escarpin martèlent le sol au rythme de ses enjambées, puis s'arrêtent sur le perron alors qu’elle se retourne, une main tendue en ma direction.

« À Cardiff. »

La main au creux de laquelle je place la mienne (non sans une certaine réserve) est glacée, et un frisson me parcourt le bras pour s'étaler jusque sur ma nuque. Mais la seconde suivante, un tourbillon nous emporte pour nous recracher sur le haut d’une colline, devant les grilles d’un imposant et austère manoir.

« M'épargnerez-vous peut-être l’embarras de devoir deviner le nom de notre hôte ? l’interrogé-je après un court silence, mes yeux ne quittant pas le manoir qui se dressait devant moi.
— Garwen Rosenwald. Inutile de préciser sa position au Consilium, n’est-ce pas ? Je m’attends donc à un comportement irréprochable.
— Allons. Il est révolu, le temps où vous pouviez me réprimander à la manière d’un garçon, ne croyez-vous pas ? »

Mes lèvres se tordent en un mince sourire insolent alors que je devine sans mal le presque imperceptible tressaillement de son sourcil gauche, signe d’un agacement certain. Mais je ne me tourne pas pour faire face à ce regard noir que je sens brûler contre ma joue : je me contente de détailler la demeure que j’aperçois entre les grilles, attendant patiemment que l’on vienne nous ouvrir. Mes pensées convergent inévitablement vers une unique préoccupation : la véritable raison de ma présence en ces lieux.