OS Conte du jardinier et de sa fleur préférée

Entre les rayons serrés des serres, s'animait une silhouette pressée. Une silhouette un peu maladroite, ici étrangement habile. Chacun de ses pas étaient parfaitement calculés pour se faufiler entre les plantes, chacun de ses gestes semblant pensés de longues minutes durant et pourtant découlant d'un grand naturel.

L 'oeil plus curieux constaterait également des cheveux en bataille, où trainait une feuille ou deux. Des yeux noisettes pétillants, brillants de concentration. Et un uniforme de jaune et de noir, la chemise blanche tâché ici et là de terre, rentré à la va vite dans un pantalon usé. Une cravate mal nouée aussi. Il y avait là la volonté de se vêtir de ses couleurs, sans véritablement prendre le temps de se regarder dans une glace.

Si Elle l'avait vu, elle aurait rit. De ce rire qui était si rare, et qu'il chérissait. De ce rire qu'il parvenait parfois à faire éclater, bien qu'elle le dissimulait toujours aussitôt en une parole perfide.
Aucun risque, ou aucune chance, qu'elle ne vienne ici cependant. Son intérêt n'était pas dans les plantes.
Elle préférait les couloirs les plus sombres où s'improvisait des duels, la salle de potion où elle brillait sans effort. Ou même le terrain d'entrainement où son parfum de lys semblait toujours roder. Quoique cela fut probablement un détail unique à son imagination personnel.

I l secouerait la tête. Chassant le visage de la vert et d'argent de ses idées, bien qu'il n'y parvienne jamais vraiment. Se reconcentrant sur ses plantes. Sur ce qui comptait vraiment, soit la réalisation parfaite de ce petit plan de Mandragore. Le professeur lui avait confié cette tâche et il ne comptait pas le décevoir.
Rien ne l'effrayait plus qu'une lueur fière, s'effaçant, remplacée par celle, amère de la déception. De la réalisions que, finalement, il n'était qu'un élève comme un autre.

I l était un élève comme un autre. Mais pas en Botanique. Malgré la pression qui lui sert alors le ventre, il sifflote. Un air dont il ne sait plus bien d'où il vient, quelque chose que Catrin lui a fait jouer à la guitare peut être. Un de ses trucs troooop cool de chanteurs moldus.

L 'air vient jusqu'à ses oreilles. Elle sent l'herbe mouillée, l'odeur encore légère des fleurs qui écloront bientôt.
Et finalement, une bourrasque pousse ses cheveux devant son visage et Paige revient. Ici, à regarder une serre au loin. Il n'y a personne. Pas de silhouette sifflotante, rêvant à cette fille aux yeux bleus verts.
Bientôt, la fille franchira le pas de la porte de la serre. Il aura peur, lâchera le pot qui se brisera au sol. Et pour se faire pardonner, elle viendra l'aider tout les jours. Ponctuera bientôt ses salutations d'un baiser sur ses joues terreuses.
Cette histoire, l'enfant la connait par coeur. Un petit sourire, et elle tourne les talons.