Juste un verre. Une phrase dont la sorcière avait fini par perdre le sens - et le compte - au fil des années, mais qui, dans ce lieu en particulier, montrait habituellement la presque urgence qu’elle avait de ne pas rester plus que nécessaire. Cela faisait bien longtemps que Morgan n’avait pas mis les pieds dans cette vieille cabane de pêcheur, qui servait de pub grotesque pour âmes croupies et échanges douteux, mais elle n’en avait point oublié les relents nauséabonds qui hantait l’endroit, ni les grincements de parquets qui trahissait le moindre déplacement. Pourtant, à cet instant, elle aurait été incapable de dire depuis combien de minutes — ou d’heures — elle s’y trouvait, assise à l’une des tables, encapuchonnée, vêtue de vêtements désormais usés par le temps.

Le même verre reposait devant elle depuis son bref passage au comptoir, et Morgan observait d’un œil absent les paysages désolants qu’offraient aussi bien l’intérieur que l’extérieur de la bicoque. La galloise pouvait sentir un courant d’air qui s’infiltrait par la fenêtre mal isolée, sans que cela ne la dérange réellement. Ce n’était ni la première fois qu’elle s’asseyait à cette table, ni la première fois qu’elle percevait cette brise légère désormais porteuse de vagues souvenirs. Souvenirs d’un temps bien plus simple, où être à la fois Morgan et Snadr ne relevait pas d’un exercice d’équilibriste permanent. Un temps où ce genre d’endroit, aussi sordide, crasseux et mal famé fût-il, constituait ce qu’elle avait de plus proche d’un foyer.

Une bien triste observation sans doute était-ce là, de constater que sa vie avait à ce point dérivée de la ligne qu’elle s’était elle-même tracée, bien loin des complexités du monde et de ses congénères. Elle se serait volontiers contentée de cette existence-là, faite de brumes, de bas-fonds et, à l’occasion, de marécages comme celui-ci.

Juste un verre.
Juste un, avant de reprendre son chemin.

La bicoque se dressait devant lui. Elle n’avait pas bien changé depuis la dernière fois. Quoi que. Les soûlards qui veillaient la bâtisse branlante comme des cerbères endimanchés n’étaient pas les mêmes.
Les pieds sur le ponton misérable qui séparait ses bottes de cuir de la fange de ce marécage odorant, Thomas demeurait fixe. La chasse l’avait considérablement épuisé. Depuis qu’il avait reçu cette invitation à courir - encore - après Morgan, il avait peu dormi. Quelques heures, par ci par là, entre deux, trois, dix, vingts établissement tout aussi pitoyables que celui ci.
Et néanmoins, il souriait. Car ce boui-boui là fut le premier témoin des sentiments de Thomas a l’égard de son bel oiseau noir.

Morgan n’était peut-être pas ici. Il y avait même de forte chance qu’elle soit ailleurs. Après tout, Thomas avait eu la preuve qu’elle fréquentait cet endroit. Voilà pourquoi il avait tant tarder à y revenir. Lorsqu’on cherche à fuir quelqu’un, on évite de retourner dans un terrain connu de ce dernier. Simple question de bon sens.

Mais comme Thomas l’aura expliqué à miss Élicia Caldin, sa jeune apprentie qui l’avait suivi dans sa traque, Morgan n’est pas un être de bon sens. Voilà pourquoi elle était aussi fastidieuse à chasser. Voilà pourquoi Thomas était aussi amoureux de cette femme à laquelle il n’aurait jamais dû s’attacher.

Sans porter la moindre attention aux malheureux imbibés, Thomas pénétra dans la vieille cabane de pêcheur. Sa capuche tombait bas, dissimulant le haut de son visage mais pas la courbure de son nez, pas plus que ses lèvres ourlées d’un sourire. Revenir ici avait quelque chose d’agréable. Ce sentiment n’avait rien à voir avec l’odeur d’eau croupie qui semblait tapisser tant les planches de bois que les habitués. Oh, non. Cela, non.
Il s’agissait de ses souvenirs.

Le français pivota sur son assise pour regarder Morgan. Il leva un peu le menton en la contemplant, son éternel sourire ne quittant pas ses lèvres. « Allons… » susurra t-il d’une voix de velours. « Vous êtes ici, je suis ici… et nous ne nous sommes point concerté pour convenir d’un rendez-vous ». Il posa son coude sur le comptoir, reposant sa joue dans sa paume de main. « Admettez le : le Destin s’obstine à vous mettre sur mon chemin… et moi sur le vôtre ». Du bout de son index, Thomas dessina un cercle infini, ses dents blanches se dévoilant dans un sourire en coin. « Inlassablement… Nous nous croiserons encore, et encore, et encore… »

Thomas leva à peine le nez pour observer son environnement. Ses pas le dirigèrent naturellement vers le bar.
Mais son sourire ? Oh, lui venait de s'allonger.



PNJ présent dans ce RP :Thomas Sangblanc, frère d'Alice

Du coin de l'œil, elle suivait le déplacement de la silhouette qui venait d’entrer dans sa vision périphérique. La sorcière n’avait point été suffisamment plongée dans ses propres pensées pour passer outre les bruits de la porte et du parquet, qui trahissaient chaque arrivée et chaque départ, mais elle ne s’en était pas retournée pour autant.

Sans doute aurait-elle dû.

Car alors, elle aurait plus que sûrement frappée par la familiarité des traits qui transparaissaient malgré l’apparat de discrétion de l’individu. Elle aurait reconnu ces lèvres, ce sourire, qui n’avait aucunement sa place dans un lieu pareil. Elle aurait vu, de la courbure d’un nez, des pommettes, des yeux, un regard et des boucles se dessiner de par sa simple mémoire et imagination.

Mais elle n’avait rien vu de tout cela.

Juste une silhouette presque de dos progressant vers le bar, apportant du mouvement au tableau presque figé de cette masure décrépite.

Non.
Morgan n’était finalement pas si certaine de ce 'juste'.

D’instinct, l’une de ses mains migra lentement vers un segment de sa propre capuche, la tirant davantage encore sur sa propre face. Réflexe dont l’utilité n’était que relative, mais qui apportait un éphémère sentiment de protection. Elle n’avait nul besoin d’apercevoir un visage pour se laisser gagner par une méfiance qui lui était naturelle, ni même par la crainte de devoir faire face à ce qu’elle fuyait.

Mais... était-ce seulement réellement de la crainte ?

Thomas s’installa au bar. Il leva deux doigts pour appeler le barman, et commanda un whisky Pur-Feu du bout des lèvres. Son coude appuyé sur la table, son menton enfoncé dans la paume de sa main, il souriait. Circée, il souriait. Son cœur battait un rythme frénétique dans sa poitrine compressé par le cuir de son armure de voyage.

Son verre récupéré, le sorcier laissa son regard tombé à l’intérieur. Son corps réclamait ce poison. Son âme en désirait un tout autre, bien plus addictif.
Thomas recueillit une gorgée de son whisky. Par dessus le bord de sa capuche, il pouvait garder un œil sur sa silhouette. Il ne la laisserait pas s’échapper. Pas cette fois. Ou bien peut-être oserait-il. Après tout, il lui restait encore quelques jours, et la chasse était plaisante. Contrairement à ce que n’importe qui aurait pu croire, Thomas ne ressentait aucune frustration d’avoir encore vu Morgan disparaître.

Il se souvenait encore du jour où il avait débarqué chez Christopher pour lui dire ces mots : « Ne t’attends pas à me voir pendant quelques temps, je dois traquer ma fiancée. Profite de ce temps pour préparer mon enterrement de vie de garçon, car c’est toi mon témoin. »
Il savait qu’il la trouverait. Il n’existait pas un monde où une autre éventualité pouvait être envisagée. Et, quand bien même, il n’y songerait pas. Thomas ne parvenait plus à imaginer un Monde dans lequel Morgan n’était pas sienne.
Sienne.
Comme si Morgan appartiendrait un jour à qui que ce soit.

Thomas récupéra son verre de ses doigts de cuir vêtu et se leva. Il fit rouler ses épaules pour délasser ses muscles mis à rude épreuve par ces jours et nuits de traque sans fin. Un bain, voilà tout ce que son corps réclamait.
Avec un peu de chance, il serait accompagné.

Sans un mot, il s’avança vers une table à laquelle son merveilleux poison s’était installé. Il resta debout devant elle, tout occupé à contempler la silhouette encapuchonnée du haut de son trop haut mètre quatre-vingt dix. Même lorsqu’il vint boire une gorgée de son whisky, Thomas continua à l’observer par dessus son verre.

Mais… était-ce réellement de la crainte ?

Le doute aurait dû suffire à la faire se lever. Dans n’importe quelle autre situation, Morgan aurait déjà disparu depuis plusieurs secondes déjà — sans bruit, sans regard en arrière, comme elle savait si bien le faire. Elle n’avait jamais eu besoin de certitudes pour fuir ; une impression, un détail déplacé, une sensation qui s’accrochait sous sa peau lui avaient toujours été suffisants. Son instinct ne l’avait presque jamais trompée. Il l’avait maintenue loin des pièges, loin des attaches, loin des catastrophes que les autres appelaient parfois Destin.

Alors pourquoi restait-elle assise ?
Ce n’était pas des circonstances ordinaires.
Non - pour une fois dans sa vie, elle ne comptait rien faire en cet instant de doute, si ce n’est qu’elle finit par porter son verre à ses lèvres.

Le liquide brûla sa langue plus qu’elle ne l’aurait admis. Une légère grimace traversa son visage avant de disparaître aussitôt. Merlin… elle avait perdu l’habitude de ces alcools-là. Fichu temps passé dans le Dominion.

Le parquet grinça de nouveau.
Plus près.

Elle n’eut pas besoin de lever les yeux, pour percevoir que le bruit n’était pas la seule chose qui se rapprochait de sa table. Et alors elle comprit ce, qu’en réalité, elle avait déjà deviné en voyant la silhouette près du bar. Dans cette façon absurde qu’avait son cœur de s’être tendu sans raison apparente. Dans cette sensation désagréable d’avoir attendu quelque chose sans accepter de se l’avouer.

Son insensé de chevalier avait fini par la retrouver.

Il était temps, souffla une partie d’elle avec une lassitude espiègle. Une autre, plus discrète, plus traîtresse, se demanda depuis combien de temps elle l’attendait ici sans le savoir.

« Drôle d’endroit pour faire du tourisme, sir. »

Et malgré elle — malgré tout — le coin de sa bouche sembla hésiter entre fatigue et sourire.

« Plutôt que le destin, répondit-elle, coupant court au spiralement de ses pensées, je dirai que vous avez simplement choisi de suivre les indications assez douteuses d’un mauvais guide touristique, sir. »

Un sourire se dessina derrière son verre, soulevant une pommette, arquant ses sourcils. Morgan ne le regardait pas encore, mais l’avait inévitablement reconnu. L’avait-elle vu à son arrivée ? Avait-elle reconnu sa silhouette malgré sa cape ? A moins qu’il ne s’agisse de son allure ?
Qu’importait.

« Qu’importe la destination, c’est le voyage qui compte. Et je puis vous assurer qu’il ne fut pas triste. »

Des jours à sauter de bicoque en bicoque, de ruelle en ruelle, de cave en cave. Des centaines de visages avaient défilés pour bien trop peu d’heures de sommeil.
Et néanmoins, Thomas avait adoré cette chasse. Il aurait pu en vouloir à Morgan de l’avoir jeté sur les routes pour lui courir après. Thomas avait passé de longs mois - huit - à la chercher dans tout le pays, dans tout les livres et essais aux noms pompeux, sans certitude qu’il la trouverait en vie.
Il aurait dû lui en vouloir.
Là, maintenant, il aurait pu lui dire qu’il trouvait son sens du jeu sordide.
Mais non.
Thomas souriait : il avait gagné la partie.

Il reposa son coude sur le comptoir et pivota vers elle. « Vous me plaisez, vous le savez. Et je sais que je vous plais aussi. Sans quoi, vous auriez déjà englouti votre foutu whisky et vous en seriez allé. Ce whisky est infâme, et pourtant vous le buvez à petite gorgée. Pourquoi ? Parce que l’odeur putride de cette bicoque vous convient ? Allons, Morgan. Je ne suis pas idiot. Vous n’êtes pas encore parti, parce que vous en êtes incapable. Parce que je vous plais. »

Thomas se pencha en avant pour déposer son whisky sur la table. Il n’accorda à Morgan que la vue de cet insolente bouche qui crevait d’envie de retrouver la sienne.

Le voyage ne fut pas triste. Ses paroles, bien qu’elle n’en afficha guère une réaction, eurent un effet de soulagement partiel sur l’appréhension de la sorcière. Elle savait ce qu’elle faisait, ce qu’elle risquait, le moment même où elle avait signé à la fin de la courte lettre qui avait terminé entre les mains de cet homme. Cet homme, qui avait déjà souffert de sa disparition de huit mois dans le Dominion, et de ses silences qui remontaient bien plus loin encore. Cet homme qui avait malgré tout choisi de rester auprès d’elle - auprès de ses... tempêtes.

Et cela demeurait, encore aujourd’hui, l’une des choses qu’elle comprenait le moins.

Thomas s’évertuait à être son impossible.
Impossible à comprendre.
Impossible à décourager.
Impossible à ...

Son regard fut capté par le geste intrusif : l’invasion de sa table par le verre du français. Du whisky-pur-feu - comme la première fois. Morgan observa quelques secondes le liquide ambré avant de lever enfin les yeux.
Lentement.
Sans empressement.
Sans recul non plus.

« Drôle de choix de boisson, pour quelqu’un qui trouvait le whisky d’ici aussi infâme. »

Ses traits demeurèrent calmes tandis qu’elle détaillait son visage, ou du moins ce qu’il consentait à montrer. Son sourire capta son attention - comme toujours. Et comme toujours, son arrogance semblait irradier jusque dans la courbe de ses lèvres.

Il l’avait trouvé après tout.

Mais cela réveilla chez elle un agacement instinctif.
Ce n’était pas un jeu.
Parce que si cela en avait été un, elle aurait joué pour gagner.
Et Morgan ne perdait jamais.

Tu voulais qu’il te trouve.
Sa main se serra sur sa cuisse, sous la table.
La ferme.

« Bonjour à toi, Thomas. »

Puis elle reprit de l'autre son propre verre, le portant à ses lèvres pour en boire une autre gorgée.
Morgan retint sa grimace avec succès cette fois-ci.

Thomas mima la surprise alors que son regard tomba sur son whisky. Oh, cela oui, il était infâme pour son palais habitué aux plus délicats des breuvages ambrés. Mais, à cet instant précis, Thomas ne s’imaginait pas boire autre chose.
Son regard s’étira encore.

Il se redressa un peu, son regard revenant sur Morgan. Il aurait aimé voir l’entièreté de son visage. Ce qu’il pouvait lui manquer, son bel oiseau noir. Qu’elle soit ici ou a des kilomètres, elle n’aurait jamais de cesse de lui manquer.

« Je pense beaucoup à vous, Morgan. C’est bien simple, je suis dans une position très inconfortable depuis… cette soirée. »

Thomas prit une grande inspiration en récupérant son verre. « Et je n'aime pas du tout être dans une position inconfortable, » souffla t-il avant d'ingurgiter tout son poison ambré.

Son index traînait sur le bord de son verre alors que l’homme appréciait ce que son attirail de friponne insaisissable voulait bien laisser voir.

« Bonjour, Morgan. »

Thomas fit glisser son verre sur sa table alors qu’il contournait la table pour s’approcher de la femme qui lui avait voler son temps, ses nerfs, sa maîtrise, son âme, son coeur, mais surtout son temps. Un pas après l’autre. Lent. Très lent.
Montre moi que tu veux t’échapper, Morgan. C’est le moment ou jamais.
Et si tu ne t’échappes pas…
… je t’attraperai.

Son doigt continuait à jouer sur son verre. Le regard, lui, restait attentif. Le corps ? Plongé dans une délicieuse tension.
Son coeur... ah, Merlin. Il cavalait comme un cheval fou.

Son regard avait suivi le début de cette nouvelle approche sans que sa tête ne bouge, avant de finir sa course dans le vide et l’anticipation.

Son coeur…

Son âme n’était pas étrangère au chaos — elle s’en exultait. Son cerveau, quant à lui, était un gouffre affamé, de connaissance, de savoir, de maîtrise… de tout. Les deux coexistaient dans une réalité fragile, une structure tissée de fils de toile d’araignée, mais cela lui suffisait pour fonctionner — portée par le contrôle et les secrets.

Et son cœur…

Le Dominion avait changé bien des choses en elle, mais il n’était en rien responsable de la trahison de cet organe qui siégeait, d’ordinaire, sagement et silencieusement dans la cage d’os de la sorcière. Car elle en aurait ri, de cette approche de prédateur aux airs carnassiers. Par Hécate, elle en aurait même éprouvé l’envie avant de dévoiler ses propres crocs.

Mais son cœur…
Oh, son cœur n’avait rien de sage en cet instant précis.

Et cela mettait en péril l’équilibre du reste — son contrôle lui glissant doucement entre les doigts. Sans que cela ne la pousse pour autant à se replier dans ses retranchements, ni à fuir. Au contraire. Elle bougea à peine de sa position, sinon pour reposer le verre qu’elle avait tenu plus longtemps que nécessaire devant son visage.

Dis-moi, Thomas… Qui de nous deux est le véritable danger pour l’autre ?

Si — si cela était effectivement un jeu — alors elle ne lui faciliterait en rien la vraie victoire.

Que son cœur batte et saigne.
Que son âme tremble et frissonne.

La forteresse tiendrait. Elle tiendrait.
Jusqu’à ce qu’un insensé ose en demander l’entrée.

Il approchait, non pas comme un conquérant venant réclamer sa prise, mais comme un prédateur insolent cherchant à retrouver sa partenaire de chasse.

« Pas un jour ne passe sans que je ne songe à la folie qui a poussé mon cœur à réclamer le tien. »

Son avancée était longue, ses pas forcés à garder une insupportable cadence.

« Au début, je me suis forcé à croire qu’il ne s’agissait que d’un caprice, d’une fascination passagère pour une femme se prenant pour une savonnette tout les jeudis du mois. »

Il s’arrêta au bord de la table, là où la main de Morgan enserrait son verre.

« Je pensais que ton souvenir s’estomperait, qu’il me serait un jour possible de cligner des yeux sans voir ton visage, de respirer sans chercher ton parfum, de dormir sans imaginer ce que cela ferait d’enserrer ta taille pour te garder près de moi. »

Son propre verre fut abandonné sur la table alors que son grand corps descendit lentement vers le sien. Ses yeux cherchèrent les siens.

« Tu es la plus insupportable des sorcières qu’il m’ait été donné de rencontrer. »

Un bref rire lui échappa, bien vite remplacer par un sourire.

« Force est de constater que je dois avoir un grain, car je n’imagine plus ma vie sans tes rares sourires qui me font retomber amoureux à chaque fois que tu daignes m’en offrir un. »

Son sourire jamais ne faiblit. Thomas conservait l’attitude de l’homme que Morgan avait toujours connu. Insolent. Joueur. Confiant.
Si elle avait la faculté d’entendre son cœur, peut-être serait-elle surprise de découvrir à quel point il battait vite et fort.