Le brouillard, qui tombe humide et froid sur les landes écossaises est dense, comme le feuillage d'un troène et dangereux comme un houx : s'y enfoncer c'est perdre la vue et sentir ses membres se figer, dégoulinants d'une pluie glaciale, pressés au plus près du corps pour éviter au vent mordant de s'enfuir avec la chaleur restante. Merlin, quel malheur ! Mes dents sont serrées et mes yeux plissés, entre la nuit noire de cette région du monde et la poix épaisse qui l'habite, il n'est pas aisé de voyager en balai ce soir, et qui plus est de trouver sa destination. Il faut ralentir, tenter de voir à travers les nuages tombés bien bas, et faire fi de l'eau qui ruisselle sur la peau et coule sur mes paupières. L'envie de quitter ces hauteurs se fait pressante, bientôt transformée en besoin, et le désir de trouver au plus vite Tillyhouse et la maison de ma grand-mère est, lui, chaque seconde plus intense. Il faudrait pouvoir se dépêcher, mais dans ces conditions la prudence est de mise. Malheureusement, serais-je tentée de penser. Quelle idée m'a prise de venir en balai quand le transplanage aurait été bien plus efficace ! Oh, je n'étais pas loin, le ciel à mon départ était bleu, tout paraissait convenir. Et le trajet s'est révélé majoritairement plaisant. Puis, en quelques minutes la météo a retourné sa veste, tout est devenu noir, la pluie est apparue, légère mais glacée, et les nuages sont tombés aussi vite que la nuit et mes regrets. Quelle idée, oui, quelle idée !

Je passe la main devant mes yeux, essuyant l'humidité qui perle sur mes cils. Aussitôt après, mes sourcils se froncent. Est-ce que ce sont les toits de Tillyhouse que j'aperçois ? Serais-je proche de ma destination ? Ce ne serait pas trop tôt ! J'ai l'impression que cela fait des heures que je voyage, et que la nuit m'écrase depuis plus longtemps encore. La maison de ma grand-mère maternelle, inhabitée, ne risque pas de dégager de la lumière. La sorcière est partie voir les siens, ailleurs, retrouvant sa fille, ma tante, et sa famille. Elle m'a demandé en partant de venir de temps en temps m'occuper de sa petite chaumière et de son jardin ; je ne pensais pas que cette tâche relèverait d'une épreuve aussi difficile. Mais peut-être est-ce en partie de ma faute. J'aurais pu transplaner... Mais Merlin, que j'aime parcourir les landes écossaises en balai ! Je peux alors y redécouvrir toutes les différences avec les tourbières irlandaises, et la beauté des lieux me saute aux yeux. Pourtant, aujourd'hui, je regrette, oui, je regrette ; seule la perspective de draps secs et chauds m'est appréciable.

J'amorce une descente prudente, effleurant les toits et sentant l'humidité baisser. Mes doigts serrent le manche de mon Friselune et mes cheveux collent à mon front et à mon cou. L'herbe est désormais visible, et le champ que j'aperçois à quelques mètres m'apparaît être un lieu d'atterrissage plutôt convenable ; je le reconnais, et avec lui viennent les garanties de ne pas faire soudainement face à un arbre ou à une bâtisse ténébreuse.

Perdant de l'altitude, je me prépare à atterrir, déjà effleurée par un soulagement encourageant et hantée par la sensation d'être au sec et celle du repos qu'on m'offrira bientôt. Un sourire me vient presque aux lèvres. Et cependant, soudainement, tout déraille. En une fraction de seconde, je perçois que quelqu'un transplane proche de ma piste d'atterrissage, et tandis que le sol se rapproche, l'étonnement me contraint à dévier de ma trajectoire. Mes pieds touchent le sol avec brutalité, juste avant que l'évidence ne me frappe : le sol est en réalité une espèce de boue froide et glissante, qui ne tarde pas à m'emporter. Incapable de maîtriser mes mouvements, je dérape, patine dans la fange, abandonnant mon balai pour enfoncer mes genoux et mes paumes dans la boue, rencontrant la terre par son aspect le plus salissant.

« Par Merlin ! » m'exclamé-je dans ma chute, horrifiée, terrifiée, et décidément surprise.

La scène est cocasse, et elle me contrarie après m'avoir épouvantée. Je suis à moitié enfoncée dans la boue, par mes mollets, mon flanc droit et mes mains ; la robe de voyage dont je m'étais vêtue est nouvellement teintée de marron, et ma baguette qui y était accrochée est plantée dans la fange à un bras de moi. Je serre les dents, gonflée d'exaspération. Ah, quelle bonne idée ce vol en balai, oui, quelle bonne idée ! Tout cela pour arriver sous la pluie, dans le froid, et dans la boue à cause d'un malheureux qui décide de transplaner exactement quand j'atterris ! Merlin ! Les serres m'habituent à avoir les mains pleines de terre, mais je ne pensais pas retrouver cette sensation ce soir.

20 novembre 2050
Alentours de Tillyhouse, tard dans la soirée
@Alyonna Farrow

Images générée à l'aide d'une intelligence artificielle

Tw :Consommation excessive d'alcool. L'alcool est une boisson à consommer avec modération

Je n’avais pas prévu de venir à Tillyhouse. Cela n’était jamais un bon présage. Enfin, c’est ce que les autres auraient pu dire. Ceux qui rentraient chez eux par la porte, ou ceux qui ne quittaient pas une de ces interminables réceptions mondaines avec la chemise froissée, le col défait, une tache d’alcool oubliée sur le pantalon et plus de whisky que d’eau dans tout le corps. Surtout que j’avais la très nette impression d’être parti sans que l’on cherche vraiment à me rattraper.

C’était une de ces soirées profondément ennuyeuses, dans une demeure pleine de vieilles tapisseries et de sorciers âgés en état de décomposition avancée. On y parlait argent et avenir avec des sourires hypocrites, préservation des lignées et, surtout, politique. Beaucoup de politique. J’avais essayé. Essayé de tenir en hochant la tête, en riant lorsque c’était nécessaire. J’avais même réussi à ne pas transformer un vieux sorcier parfumé à l’orgueil en tapis pour m’essuyer les pieds.

Puis j’avais entendu quelqu’un me parler de mariage. Ou peut-être était-ce de devoir ? Non, je crois qu’il s’agissait d’héritage. Enfin, quelque chose de cet ordre-là. Les mots se confondaient avec le tintement des verres, les conversations brûlantes et le whisky qui me brûlait la gorge. Et puis cette colère, cette colère qui revenait toujours. Inlassablement. Elle s’était réveillée derrière mes côtes et remontait lentement, jusqu’à rendre l’air irrespirable.

Alors j’étais parti. Sans même faire un scandale. Si tant est que ma présence exceptionnelle à cette soirée n’en était pas déjà un. Je voyais bien ces regards en coin que l’on me lançait. Ces chuchotements que j’entendais autour de moi. J’étais donc parti, simplement. J’avais arraché mon manteau en cuir à un elfe de maison terrifié, traversé le vestibule d’un pas rapide, bousculé une vieille sorcière avec une canne, puis ignoré ses pestements et la malédiction qu’elle lança sur trois générations de mes ancêtres.

Puis j’avais transplané, avant de changer de nouveau d’avis.

Hector habitait à Tillyhouse depuis son mariage. Ce n’était pas un de mes refuges. Enfin, pas officiellement. Hector ne m’aurait jamais laissé l’appeler comme ça. Il me dirait que j’étais imprudent, que j’aurais pu le prévenir. Que débarquer au milieu de la nuit, à moitié ivre, ce n’était pas normal. Puis il ouvrirait la porte. Comme toujours. Je voyais déjà ses sourcils froncés, qui me donnaient envie de le faire chier, et ce regard doux qui me donnait envie de me taire.

Le monde se tordit autour de moi. Transplaner ivre, fatigué et furieux n’était pas au nombre des expériences agréables à mentionner dans un guide de voyage. Mon estomac fut broyé, mes poumons se tordirent, ma gorge me brûla encore davantage et je sentis des picotements dans tout mon corps avant d’être recraché dans la lande écossaise.

Mes bottes s’enfoncèrent aussitôt dans une terre molle, boueuse et froide. La pluie me frappa le visage et le brouillard m’empêchait de voir si j’avais bien atteint ma destination. J’avais atterri à moitié courbé, les mains sur les genoux. La pluie s’infiltrait déjà dans mon col et ma coiffure n’appréciait guère l’exposition à la pluie. Je ne devais pas être loin de la maison d’Hector, sans doute dans un champ adjacent.

— Parfait, marmonnai-je entre mes dents.

Ma voix se perdit presque aussitôt dans le vent. J’allais me relever lorsque le ciel me tomba sur la tête. Enfin, lorsque quelqu’un tomba à proximité. Du regard, je pus voir quelque chose fendre le brouillard, une silhouette sombre sur un balai. Il y eut un cri, le balai dévia et l’atterrissage fut sans doute douloureux. La sorcière glissa, lâcha son balai et termina dans la fange. Quelle indignité.

Je restais parfaitement immobile tandis que mon esprit cherchait à comprendre ce qu’il s’était passé. Je venais d’apparaître au milieu d’un champ, dans une bourgade sorcière totalement paumée, pile sur une trajectoire de vol, alors qu’il faisait un temps infernal, et quelqu’un venait de s’écraser dans la boue à quelque distance de moi. Le lien de causalité était évident. Sauf peut-être pour moi.

Je m’approchai avec prudence, chaque pas accompagné d’un bruit absolument répugnant. Sa baguette était plantée dans la boue un peu plus loin, aussi droite qu’un monument funéraire érigé en son honneur. J’aurais sans doute ri, si je n’avais pas été trempé, fatigué, alcoolisé et peut-être coupable.

Puis je reconnus son visage. Et la tentation de l’ignorer et de faire demi-tour me traversa l’esprit.

Alyona Farrow. L’héritière Farrow, sans doute. Pourquoi, par Merlin et Morgane réunis, fallait-il qu’au milieu de nulle part, après avoir fui des salons étouffants, le monde me remît quelqu’un de ce milieu ? Ne pouvait-on donc jamais avoir la paix ? Alyona, c’était un visage plus âgé, croisé à des réceptions où l’on connaissait les noms avant les personnes. Sa mère était secrétaire d’État. À quoi ? Peut-être l’avais-je su un jour, mais je l’avais oublié. Et c’était une bonne chose. C’était surtout tout ce que j’avais passé la soirée à éviter.

Je passai une main sur mon visage, étalant davantage l’humidité sur ma peau.

— Farrow ? Qu’est-ce que tu fous là ? Dans ce trou paumé ?

Je toussai légèrement, comme pour essayer de remettre de l’ordre dans mes pensées confuses. La baguette. Oui, c’était sans doute mieux de lui redonner sa baguette. Je fis quelques pas titubants en direction du mausolée improvisé formé par sa baguette plantée dans la boue avant de la récupérer. Je l’essuyai rapidement contre mon manteau, ce qui n’était pas très efficace, soit dit en passant, avant de revenir vers elle et de la lui tendre.

— Ta baguette. Avec un petit assaisonnement local.

Je n’étais pas venu ici pour aider quelqu’un, à l’origine. À dire vrai, c’était plutôt moi qui venais demander de l’aide à Hector, en essayant de l’amadouer pour qu’il m’héberge une semaine ou deux, loin du tumulte sorcier de Godric’s Hollow. J’étais venu recevoir un sermon, peut-être dormir sur un canapé. Mais je me retrouvais maintenant avec quelqu’un dans la boue en face de moi. Et il fallait bien que je fasse quelque chose. Enfin, que j’essaye.

Le geste me parut étrangement sérieux. Trop simple pour être moqué. Trop utile pour être théâtral. Je n’étais pas venu ici pour sauver qui que ce soit. J’étais venu m’échouer chez Hector, recevoir un sermon, peut-être dormir sur un canapé, peut-être prétendre, demain matin, que tout cela n’avait aucune importance.

Mais Alyona Farrow était dans la boue devant moi, et il fallait bien réparer quelque chose. Elle pouvait sans doute se sortir de ce bourbier toute seul, après tout.

— Viens. Avant que l’Écosse ne t’ait définitivement absorbée.

Je jetai un regard dans le brouillard, en direction de ce qui me semblait être la maison d’Hector.

— Et, pour ce que ça vaut, je suis désolé. Enfin, je crois.

Cet élan de sincérité et de contrition m’était absolument insupportable, alors j’ajoutai presque immédiatement :

— Même si ton atterrissage manquait objectivement de panache.


Comment ça Léonidas, ce sagouin, n'aide même pas Alyonna à se relever. Oups

Heureusement, le ridicule ne tue pas, mais la situation n'en demeure pas moins inconfortable. J'ai une conscience aigüe de l'image grotesque et inhabituelle que je dois renvoyer, et mes joues se colorent de rouge à l'idée qu'on ait pu me voir. Rouge colère ou rouge de honte, il est difficile de trancher, mais nul doute que la vérité doit naviguer entre ces deux eaux. Devrai-je miser sur le brouillard pour sauver ma fierté ? Ou ravaler douloureusement mon amour-propre pour garder la tête haute, même la robe boueuse et l'allure misérable ? La deuxième possibilité me paraît presque plus simple ; je n'ai pas peur de la saleté, et encore moins de la terre ; je l'ai comme seconde peau, installée sur mon épiderme comme un éclat de soleil. C'est passager, c'est réparable, alors je m'en sortirai. Si mon côté droit est un peu sensible à cause du choc, et que l'onde d'inconfort se propage le long de mon bras, je n'ai pas cependant pas la sensation d'être particulièrement atteinte. Sonder mon corps et m'observer du coin de l'œil confirment cette impression : il y a là plus de peur que de mal.

Je me redresse un peu, autant pour décoller mon corps de la fange que pour lever les yeux vers le sorcier qui s'est approché de moi. Celui qui a transplané, deviné-je. Malgré le fait que ses deux pieds soient enfoncés dans le sol, contrairement aux miens, son allure ne paraît pas meilleure. À moins que ce ne soit la pluie qui me trompe ? Je préférerai cela ; je n'ai nul désir de devoir faire face à un homme louche et peut-être agressif dans la situation dans laquelle je suis. Il me faut être prudente, serrer les dents, et croiser les doigts. Mais par Circé, où est ma baguette ?

À ma grande surprise, c'est lui qui me la tend. Essuyée sur son manteau. Le geste en est presque touchant. Léonidas Vance, voilà. Sa voix débloque cette réminiscence ; serpentard, né-sorcier, du même milieu que moi. D'où l'emploi du nom de famille, alors. Pourquoi est-ce presque douloureux d'être appelé ainsi, Farrow ? Parce que ce nom qui est le mien sera bientôt dans le registre ? Parce qu'il est aussi celui de ma mère ? Parce qu'il implique qu'on puisse se questionner sur ma présence ici, dans un village sorcier isolé et rustique ? Un « trou paumé » ? Je serre les dents. Pourrai-je un jour être vraiment libre avec ce nom ? Mais n'ai-je pas aussi du plaisir à le savoir mien, n'en tiré-je pas de la fierté ?

« Merci. »

J'attrape mon catalyseur d'une main après m'être redressée sur mes genoux. Est-ce que ma baguette est abîmée ? J'imagine que le bois n'a pas apprécié l'atterrissage boueux... Mais une rapide inspection m'aide à conclure que cela a l'air d'aller. Le résultat aurait pu être pire. J'espère qu'il ne le sera pas pour mon balai, j'y tiens, j'en ai besoin, et je ne désire pas particulièrement avoir à en acheter un nouveau. Enfin ! Je verrai sûrement cela plus tard, le temps est davantage à trouver un abri qu'à s'inquiéter pour ses biens.

Léonidas m'étonne. Qu'est-ce qu'il fait ici, lui ? Je crois ne l'avoir jamais aperçu à Tillyhouse avant, mais je n'y vais plus aussi souvent que lorsque j'étais jeune. En sortant de Poudlard, on pourrait croire disposer de davantage de temps ; les promesses se bâtissent : on fera plus de choses, on visitera régulièrement sa famille, on participera à des activités que l'on n'effectuait pas avant ; en une phrase, on trace des projets en s'assurant qu'on les mènera ; et puis les jours et les années passent, et finalement rien ne change : on est aussi occupé que si l'on vivait encore au château.

Je me lève et essuie mes mains sur ma robe sans m'arrêter sur l'incongruité du geste ; au point où j'en suis, ce n'est pas important. Vance s'excuse avant de se montrer critique, comme s'il équilibrait sa première phrase par la deuxième. Je grimace, la honte revenant se glisser sur mon visage. Mon atterrissage... Je préfère ne pas en parler. Imaginer qu'il en a été témoin ! C'est assez inconfortable, mais j'ai choisi de garder la tête haute. Pas de pudeur, pas d'humiliation. L'ancien Vert ne reconnaît-il pas lui-même sa culpabilité dans cette histoire ? Les conditions m'ont arraché tout panache. Mais ce n'est pas important. Quand on connaît la terre, on ne grimace pas d'en avoir sur les mains.

Les dents toujours serrées, j'articule, la voix basse : « Je me fous du panache... »

Et pourtant, je frotte mon visage contre ma cape, rassemblant mon peu de dignité dans le réconfort de laver les taches sombres qui obscurcissent mes traits. Il n'est pas aisé de renoncer à son honneur.

« Mais ce n'est pas grave... » réponds-je à son excuse.

Le ton de ma voix est désemparé mais sincère. Il est vrai que je n'ai pas apprécié son transplanage brutal au moment où je me dirigeais vers le champ, mais que pouvait-il y faire ? Le hasard des circonstances s'est montré terrible. Le résultat n'est pas aussi désastreux qu'il en a l'air.

Mon regard glisse sur le sorcier qui m'accompagne. Pour la première fois depuis qu'il s'est approché de moi, je le détaille de mes iris bleus. Sa tenue est élégante, distinguée, mais ces deux adjectifs semblent noyés sous les atteintes subies. Le tissu est froissé, le col défait, et aucun soin n'est pris pour tenir ces vêtements à l'abri de la pluie. L'indifférence règne à leur égard. Et l'odeur, exacerbée par l'humidité... Je n'ai pas un excellent odorat, mais mes années d'études et de sortie au Pitiponk et ailleurs m'ont appris à discerner l'effluve de l'alcool. C'est exactement celle qui tourne autour de Léonidas. Ainsi, tout porte à croire qu'il ne revient pas d'une journée de travail.

Ma méfiance et mon inquiétude s'éveillent. Qu'a-t-il en tête ?

« Où est-ce qu'on va ? demandé-je en marchant derrière lui. « Mieux vaut trouver un coin à l'abri... »

La précision était peut-être inutile, je me doute que c'est aussi ce qu'il cherche, mais j'avais besoin de la dire, peut-être pour garder une forme de pouvoir sur la situation. Peu importe. Où est mon balai ? Il me serait appréciable de le récupérer, je n'ai aucune envie qu'il s'abîme sous ce déluge.